Hans Christian Meiser

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DER HERZENSHEILER

Eine Seelenreise

IMPRESSUM

© 2019 by Hans Christian Meiser

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Umschlagdesign: Geviert, Christian Otto

Satz & LayOut: Tom Groß, allgraphix.de

isbn: 978-3-964-43533-0

— Inhalt —

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Hans Christian Meiser

DER

HERZENSHEILER

Eine Seelenreise

Die schönsten Geschichten

entstehen gemeinsam –

wie diese mit D.

lle Bibliotheken gleichen einander. Wo auch immer man sich auf der Welt befindet, sie sind alle erfüllt vom Duft nach Papier und Leder, und von Stille, ja mehr noch, tiefster Ruhe. Lesende Menschen sind friedlich. Mit einem Buch ist man niemals allein. Und jetzt, hier in der Henry Ernest Adam Library mitten in New York, in dieser Stadt, in der sich Julia zunächst wie der Inbegriff einer Fremden vorkam, fühlte sie sich auf einmal ganz wie zuhause. Was sicher auch daran lag, dass sie auf den Buchrücken ihres Debütromans starrte. Das ist alles so verrückt, dachte sie. Ihr Werk stand neben Truman Capote. Neben Truman Capote dem weltberühmten Schriftsteller, dem Bestsellerautor. Vielleicht lag es aber auch einfach an der alphabetischen Ordnung der Bücher, denn Julias Nachname begann ebenfalls mit einem -C -. Irgendwie kam Julia all dies völlig surreal vor. Sie hatte ihr Buch wie im Rausch geschrieben, es war ihr vollkommen leicht von der Hand gegangen, als hätte ihr eine innere Stimme den Inhalt eingeflüstert. Schon nach drei Monaten war das Manuskript fertig gewesen. Julia hatte es auf gut Glück an ein paar Verlage geschickt und – welch Wunder – einer der besten biss an. Was folgte, war klassisch: Lektorat, Veröffentlichung, Buchbesprechungen im Feuilleton wichtiger Zeitungen, Buchmesse, Bestsellerliste. Und als wäre das noch nicht genug, wurde der Roman ins Englische übersetzt, in den USA beim höchst renommierten New Yorker Haus The Deep Turn Publishing verlegt und sogar in der N.Y. Book Review besprochen. Schwups, wieder Bestsellerliste. Julia konnte kaum glauben, was da geschah. Wem bitte passierte heute noch so etwas, in einer Zeit, da es den Verlagen nicht gerade gut ging und kaum noch Bücher von unbekannten Autoren verlegt wurden? Eben. Sie hatte mit Absagen gerechnet, aber niemals mit einem solchen, sich fast von selbst einstellendem Erfolg. Und das Verrückteste daran war, dass das Schreiben dieses Buches für sie die reinste Therapie dargestellt hatte. Selbst wenn es niemals publiziert worden wäre, sie hätte es ohnehin schreiben müssen – für sich. Denn sie hatte wegen diesem Mann, in den sie sich verliebt hatte, und der ihr den Himmel auf Erden versprochen, sie aber dann in die Hölle auf Erden gelotst hatte, fast den Verstand verloren. Irgendwann hatte sich nicht mal mehr ihre beste Freundin ihren Kummer anhören können. Irgendwann war der Zeitpunkt gekommen, da alle dachten, sie müsse jetzt »ja schon langsam wirklich darüber hinweg sein«. Indes, sie war es einfach nicht. Und so hatte sie sich an einem lauen Frühsommerabend hingesetzt, ihren Laptop aufgeklappt und begonnen, diese Geschichte aufzuschreiben. Sie hatte die ganze Nacht durchgetippt, war schließlich bei Morgengrauen ins Bett gekrochen, konnte aber doch nicht schlafen, da die Sätze in ihrem Kopf nur so einschlugen wie Blitze, und sie alles, was in ihrem Herzen war, auf einmal zu Papier bringen musste. Es drängte sie, und nach drei Monaten, der Sommer war inzwischen vorbei, war das Manuskript fertig gewesen. Weitere drei Monate später hatte sie den Vertrag unterzeichnet; und weil ein anderer Autor sein Werk nicht abgeliefert hatte, konnte ihr Buch noch im darauffolgenden Frühjahr erscheinen, die Übersetzung folgte ein halbes Jahr später. Alles war schnell gegangen und aus nichts als ihrem Liebeskummer geboren. Ja, The Great J, wie das Buch hier in Amerika hieß, war pure Traumaverarbeitung. Und ich kann jetzt gut davon leben, ist das nicht blanke Ironie, dachte Julia, während sie mit ihrer linken Hand zärtlich über das Cover strich, auf dem sich nur ein großes -J - befand. Und darüber prangte ihr Name, der ebenfalls mit einem »J« begann.

Sie war nun seit einer Woche in New York und hatte langsam ihren Jetlag überwunden. Ob ihr diese Stadt, in der sie zum ersten Mal weilte und die sie nur aus Filmen und Serien kannte, gefiel oder nicht, konnte sie noch nicht sagen. Der Inhaber von The Deep Turn Publishing, der, in Amerika geboren, aber hauptsächlich in Deutschland lebend, auch die deutsche Dependance leitete, hatte sie für drei Monate hierher eingeladen. Er war so begeistert von »The Great J« gewesen, dass er das Nachfolgewerk unbedingt in New York spielen lassen wollte – »der Zielgruppe wegen«, wie er betonte. New York zog wohl immer. Er bezahlte nicht nur ihre Flüge, sondern auch ein Apartment, das dem Verlag gehörte, unweit vom Times Square. Auch das fand Julia völlig unwirklich. Sie kam sich vor wie in einem Film. Und doch war alles real. So wie ihr Buch in dieser Bibliothek neben Truman Capote. Sie schaute sich im Raum um. Studenten saßen vor Büchern, die typisch grünen Lampen warfen einen angenehmen Schein auf die aufgeschlagenen Blätter. Worüber sollte sie als nächstes schreiben? Zugegeben, sie hatte keine Ahnung. Nur eines wusste sie gewiss: Sie würde sich nie wieder das Herz brechen lassen – nicht einmal für einen Bestseller. In ein paar Tagen würde sie mit dem wichtigsten Literarturkritiker der N.Y. Book Review zu Abend essen. Sie hatte keine sonderlich große Lust darauf, wusste aber, dass der Termin wichtig war. Immerhin hatte er sie als geistige Schwester F. Scott Fitzgeralds bezeichnet. Er würde sie sicher fragen, was sie als Nächstes plante und sie konnte ja schlecht »nichts« sagen. Auch ihr Gönner und Verleger, Dr. Peare, lag ihr damit in den Ohren. Sie mochte ihn und war ihm dankbar – immerhin hatte er ihrem Debut mit seinem verlegerischen Knowhow zu diesem fulminanten Erfolg verholfen. Sie konnte ihn aber dennoch nicht einschätzen. Er wirkte auf sie wie ein aus der Zeit gefallener Intellektueller – und sie fragte sich, ob er diese Rolle für den Literaturbetrieb nur in Perfektion spielte, oder ob er tatsächlich so war. Sie hatte ihn erst zweimal persönlich getroffen. Das erste Mal, als sie in München den Vertrag unterschrieb. Das zweite Mal auf der Frankfurter Buchmesse, als sie Ehrengast beim alljährlichen Verleger, Herausgeber-, Lektoren-, Autoren-, Illustratoren-, Literaturagenten-, Buchkritiker- und Buchhändlertreffen von The Deep Turn Publishing im Frankfurter Hof war. An diesem Abend hatte sie mit den bekanntesten Figuren der Buchszene geredet. Das war auch wie im Film, dachte sie, als sie sich daran erinnerte. Auf einmal war sie mittendrin, vielleicht sogar mehr als das: Sie war ganz vorne mit dabei. Sie, die 29jährige Jungautorin, war der neue Star am Literaturhimmel. Wollte sie das überhaupt? Sie spürte den Druck der hohen Erwartungen, der auf ihrem Folgewerk schon jetzt lastete. Schreiben Sie doch wieder über die Liebe, hatte Dr. Peare ihr geraten. Ja, die Liebe, dachte Julia. Als ob es dazu nicht schon genügend Bücher gäbe … aber nun war sie hier und hoffte auf jene Inspiration durch die Stadt, von der Heldinnen wie Carrie Bradshaw immer so schwärmten. Sang nicht auch Alicia Keys »big lights will inspire you«? Bislang jedenfalls war Julia noch kein Licht aufgegangen. Sie stöberte durch die Bibliothek und lies sich treiben. Bücher hatten auf sie immer schon eine magische Wirkung gehabt. Deswegen war sie eine der wenigen, die tatsächlich noch in klassischen Buchhandlungen einkaufte. Sie ging dann, so wie jetzt, an all den Regalen vorbei, lies ihre Finger über die Buchrücken gleiten und wartete auf den Moment, der sie – warum auch immer – innehalten lies. Bücher hatten ihr eigenes Leben, ihren eigenen Charakter. Und manchmal war es zwischen Mensch und Buch eben Liebe auf den ersten Blick. Leise ging sie durch den Saal, kam in die Abteilung der fremdsprachigen Bücher, ging vorbei an italienischen, spanischen, russischen und französischen Büchern hin in eine Ecke, in der sie ganz allein war – mit deutschsprachigen Werkausgaben. Sie stieg auf die Leiter, damit sie die oberen Bücher erreichen konnte. Und dann, als sie wieder die Buchrücken streichelte und einen Einband berührte, wusste sie es: Ein Buch hatte sie gefunden.

Sie zog es aus dem Regal und las den Titel:

DER HERZENSHEILER

Noch nie hatte sie davon gehört; zudem fand sie keinen Autornamen, auch bibliographische Angaben vermisste sie. Es lag ungewohnt schwer in ihrer Hand. Auf dem Cover sah sie eine Aquarell-Landschaft, in welcher auf der rechten Seite schemenhaft eine männliche Gestalt mit Wanderstab zu erkennen war. Sie stieg die Leiter wieder herab, setzte sich auf einen der mit grünem Samt bezogenen Stühle und begann zu lesen.

1

Als du das Wasser mit dem Ruder teiltest, sah ich es in deinen Augen: Du hattest Angst. Deine Furcht spürte ich am eigenen Leib. Wenn ich dich betrachtete, fühlte ich dich. Das war schon immer so gewesen, doch jetzt, da wir nur zu zweit auf diesem Boot waren, war es stärker denn je. Die alten Frauen hatten bei unserer Abfahrt gewehklagt. Wir hörten sie noch, als wir schon weit vom Ufer weg waren. Irgendwann, nach vielen Ruderschlägen erst, endete ihr Weinen und wir vernahmen nur noch die Wellen, die gegen den Bug klatschten. Wovor hattest du Angst, Animus?

Wir hatten unsere Heimat verlassen. Vor uns lag der Ozean. Ich hatte unsere Insel noch niemals zuvor aus dieser Perspektive gesehen. Das Meer war immer um uns herum gewesen, doch es war mir nie einladend erschienen. Es umgab die Insel, umhüllte sie wie ein Netz. Wir Frauen waren meist an Land geblieben. Und wenn nicht, dann tauchten wir nach Muscheln. Viele der Männer waren Fischer. Ihnen war das Wasser vertraut, und wie sie waren wir stets froh, wenn sie von ihren Fangzügen zurückkamen. Oft hatte ich von der Insel aus aufs Meer geblickt, jetzt schaute ich zurück und erkannte, wie klein diese war. Hatte ich dort wirklich mein ganzes bisheriges Leben verbracht? War ich dort vom kleinen Kind zum Mädchen und vom Mädchen zur Frau geworden?

Die Entscheidung aufzubrechen war schnell und einvernehmlich zwischen uns gefallen. Wir hatten nicht lange darüber nachgedacht. Wir wussten, dass der Vulkan unser Volk bedrohte und erkannten die Not in den Gesichtern. Wir hatten keine Wahl. Wir konnten nicht das Leben aller retten, aber wir konnten versuchen, das Leben zu retten, wenn wir anderswo die Ewigkeit suchten.

Ohne miteinander zu sprechen hatten wir uns beide dafür entschieden. Das Leben retten, wer wollte das nicht? Die Vorbereitungen für unsere Reise waren hastig und über Nacht getroffen worden. Die Männer hatten das Boot geprüft, die Frauen die Vorräte zusammengetragen. Dann versammelten sich alle zum Gebet, und das Murmeln der heiligen Worte hatte sich um uns gelegt wie ein warmer Schleier. Wir sollten dankbar sein für den Vulkan, das hatten sie gesagt. Dankbar, weil er uns zeigte, wie wertvoll das Leben war. Dankbar, weil er uns verstehen ließ, dass alles ein Ende hatte und nur mit dem Ende etwas Neues beginnen konnte. Dankbar, weil er uns so lange in Frieden gelassen hatte. Dankbar, weil er zumindest zwei von uns, dich und mich, verschonen würde – falls wir unsere Reise ins Ungewisse überstehen würden.

Wir hatten die letzten Stunden mit unseren Familien verbracht. Der Sohn meiner Schwester war zu mir ins Bett gekrochen und hatte gesagt, wirst du mich auch nie vergessen? Tief und lange hatte ich in seine wasserblauen Augen geschaut. Ich hatte den Kopf geschüttelt, sein blondes Haar gestreichelt. Nein, niemals würde ich dich vergessen. Dann hatte er gefragt, fallen die Bäume nachts um, wenn sie schlafen gehen? Zum Abschied schenkte er mir einen glitzernden Stein. Damit die Lichtwesen immer bei dir sind, hatte er gesagt. Ich trug ihn jetzt in meiner Tasche, berührte mit der Hand die glatte Oberfläche. Wie seltsam, dachte ich mir, dass du, Animus, und ich die Nacht vor unserem Aufbruch getrennt voneinander verbrachten hatten, wie Verlobte die Nacht vor ihrer Hochzeit.

Deine Angst breitete sich im Boot aus. Sie ließ die Luft leicht vibrieren und versetzte mein eigenes Herz in eine nervöse Schwingung. Wir hatten noch kein Wort gesprochen. Stunden saßen wir nun schon schweigend zu zweit im Kahn. Woran dachtest du? Dachtest du an deinen Vater, der dich zum Abschied umarmt hatte wie einen Totgeweihten? An die Tränen deiner verzweifelten Mutter? Oder dachtest du an unser altes Kinderspiel, in dem wir uns ganze Dörfer und Städte und Paläste erträumten? Wir spielten es immer, wenn die Kirschbäume blühten. Komm, lass es uns jetzt spielen, sagte ich. Das erste Wort war zwischen uns gefallen.

Du nicktest und sagtest, ich wünsche mir eine Wiese. Und ich sagte, dazu wünsche ich mir einen Baum. Nun hatten wir eine Wiese und einen Baum. Was wünschst du dir noch, wollte ich wissen. Und du sagtest, für heute wünsche ich mir nichts mehr. Also fragte ich, wie soll die Wiese aussehen? Und du sagtest, ein Bach soll hindurchfließen, ein Bach mit klarem Wasser, und darin sollen Fische schwimmen. Welche Fische, fragte ich und du sagtest, Fische mit silbergrünen Schuppen. Also hatten wir eine Wiese, einen Baum und einen Fluss mit Fischen, und du wolltest wissen, was ich mir noch wünschte und ich sagte, ich wünsche mir eine Blume. Wie soll die Blume aussehen, fragtest du mich, und ich sagte, es soll eine Knospe mit kirschroten Blättern sein. Also hatten wir nun eine Wiese, einen Baum, einen Bach und eine Blume. Was man sich wünschte, konnte werden. Daran glaubten wir.

Ich spürte, wie du dich ein wenig entspanntest. Die Bilder in deinem Geiste beruhigten dich. Es war der Gedanke an Erde unter deinen Füßen, der dir kurz Halt gab. Ich ahnte, was dich quälte. Ich fragte, fürchtest du, dass wir als Landbewohner nicht hierher auf den Ozean gehören? Du nicktest. Auch du warst niemals zuvor so weit von der Insel weggewesen. Diese Art des tiefen Wassers war dir fremd. Du sagtest, ich denke wieder an die alte Geschichte.

Sie hatten uns diese immer und immer wieder erzählt. Zuerst, als wir Kinder waren, um uns von der See fernzuhalten, damit wir nicht in der Strömung ertranken. Dann, als wir älter waren, um uns zu unterhalten und dafür zu sorgen, dass wir diese Geschichte niemals vergaßen. Und nun, da wir erwachsen waren, war sie Teil von uns. Das Meer, hatten die Alten immer wieder gesagt, war aus Liebeskummer entstanden. Ein Zauberer erblickte einst ein wunderschönes junges Mädchen und verliebte sich in sie. Er war so entzückt von ihrem Lächeln, dass er alles andere vergaß. Auch das Mädchen verliebte sich unsterblich in ihn und glaubte ihm alles, was er sagte. Er versprach ihr, sie zu seiner Frau zu machen und ihr den Himmel auf Erden zu bereiten. Doch der Zauberer, blind vor Liebe, hatte vergessen, dass er bereits vermählt war. Seine Ehefrau tobte, war rasend vor Eifersucht – und wurde zu Reheyla, der Ewigzürnenden. Da erst erwachte der Zauberer aus seinem Liebestaumel und gebot seiner Frau Einhalt. Doch diese, gekränkt und wütend, drohte, alle Kinder, die er mit ihr gezeugt hatte, zu töten, so dass sein Geschlecht ausstürbe, wenn er seine Geliebte nicht verließ. Da wandte sich der Zauberer von dem Mädchen ab. Doch das Mädchen war so voller Trauer, dass sie weinte und weinte und weinte und niemals mehr damit aufhören konnte. All ihre Tränen wurden zu einem großen Meer und fluteten die Welt, so dass nur noch unsere Insel übrigblieb und sie sich selbst schließlich in ihren eigenen Tränen ertränkte. Nun spukte dieses Mädchen am Grunde des Ozeans umher, immer noch auf der Suche nach ihrem Geliebten. Und wenn sie dachte, ihn in einem Boot gefunden zu haben, riss sie dieses in den Abgrund.

Julia hielt inne. Was für eine traurige Geschichte. Und wie dumm von dem Zauberer, dachte sie. Wie konnte man vergessen, dass man verheiratet war? Was für ein Idiot. Aber etwas an diesen Zeilen berührte Julia. Sie konnte nicht sagen, was genau es war. Die Melancholie, die sie an Hans Christian Andersens Die kleine Meerjungfrau erinnerte? Die Sprache, die ihr altertümlich und dennoch seltsam poetisch vorkam? Ein Satz war ihr besonders im Gedächtnis geblieben: »Wir konnten nicht das Leben aller retten, aber wir konnten versuchen, das Leben zu retten, wenn wir anderswo die Ewigkeit suchten.« Gemeinsam die Ewigkeit suchen. Was für ein schöner Gedanke. Und dann war da noch eine Stelle gewesen: »Was man sich wünschte, konnte werden.« Daran glaubten wir. Julia seufzte. Sie selbst hatte im letzten Jahr bitterlich erleben müssen, dass sich ihr Herzenswunsch nicht erfüllt hatte. Oder musste sie einfach nur fester daran glauben? Sie schaute auf die Uhr. Bald würde die Bibliothek schließen. Rasch las sie weiter.

Das Meer war für uns immer dieser Ozean der Tränen gewesen. Als Kinder hatten wir uns davor gefürchtet, und selbst die erfahrensten Fischer hatten stets darauf geachtet, nicht zu weit hinauszufahren. Doch nun glitten wir mitten hindurch. Lass uns voller Hoffnung sein, sagte ich. Denn mit niemandem sonst will ich hier sein. Unsere Liebe wird uns schützen, denn das traurige Mädchen am Grunde des Meeres wird sehen, dass du nicht ihr Mann, sondern mein Mann bist. Und vielleicht, sagte ich, vielleicht kann unsere Liebe ihr ja Trost sein?

Doch es war schwer, schwerer als gedacht, schwerer als geahnt, dem Herzen für diese Aufgabe Freude einzuhauchen. Auf uns lastete die Hoffnung eines ganzen Volkes. Wenn wir es nicht schafften, eine andere Welt zu finden, ein neues Geschlecht zu begründen, würde unser Volk aussterben. Dann würde mit uns nicht alles beginnen, wie die Unseren hofften, sondern alles enden.

Du sagtest, für heute kann ich nicht mehr rudern. Das Segel aufzuziehen wäre sinnlos gewesen, denn noch immer herrschte Windstille. Ich sagte, dann lass es, es ist gut. Die Strömung wird uns auch so voranbringen. Und du sagtest, wer wäre ich ohne dich. Wer wäre ich ohne dich, sagte ich. Du nahmst meine Hand und führtest sie zu deiner Wange. Dein Atem floss zu mir, ich atmete ihn ein. Zum ersten Mal an diesem Tag küssten wir uns.

Wie sollten wir die erste Nacht verbringen? Das Boot war klein und vollgepackt mit Vorräten. Die Frauen hatten uns Körbe mit Fladenbrot und Früchten und getrocknetem Fleisch mitgegeben, die Männer hatten Fässer mit Wasser gebracht. Ich dachte, so viel könnten wir zwei niemals essen. Doch wie lange würde die Reise dauern? Würden wir Hunger leiden müssen? Würden wir verdursten? Würde die Sonne uns verbrennen oder würden die Wellen uns verschlingen? Ich breitete eine Decke aus und deutete dir, dich neben mich zu legen. Unsere Körper berührten sich nun und ich sagte, jetzt haben wir nur noch uns. Du fragtest, wer wird uns den Weg weisen? Ich sagte, was, wenn wir uns selbst den Weg weisen müssen? Du fragtest, was, wenn keiner von uns den Weg erkennt? Ich sagte, was, wenn es keinen Weg zu erkennen gibt? Du fragtest, was, wenn wir niemals ankommen? Ich sagte, was, wenn wir schon an einem Punkt angekommen sind, den andere niemals erreichen werden? Was, wenn wir so ineinander verwurzelt sind, dass uns nichts beirren kann? Was, wenn du, mein Geliebter, was, wenn du einfach nur Vertrauen haben musst? Ich schaute in deine Augen und sah die Träne, die du beim nächsten Blinzeln weinen würdest. Und ich sagte, dir kann nichts passieren, denn wenn du Angst hast, so lege deinen Kopf in meinen Schoß und ich werde ihn streicheln und wenn du weinen musst, werde ich deine Tränen wegküssen und wenn du dich fürchtest, so wie jetzt, werde ich dich spüren lassen, dass alles gut ist. Alles fließt zu mir. Tief und lange atmete ich die kühle Nachtluft ein. Dann sagte ich, das Leben ist eine Reise zum Mittelpunkt des Ichs. Die Liebe aber ist die Reise zum Mittelpunkt des Anderen. Und so ist auch unsere Reise, mein Geliebter, eine Reise zu unserem Innersten. Die Sonne ging auf.

Wem bietet sich diese Chance? Wer wird jemals so aufeinander zurückgeworfen sein wie wir? Wer wird jemals so nackt, so hilflos, so schutzlos voreinander stehen wie wir beide in diesem kleinen Kahn auf diesem unendlich weiten Ozean? Was, mein Geliebter, wenn dies unser größtes Glück ist? Was, wenn dies keine Reise in die Finsternis, sondern ins hellste Licht ist? Dann nanntest du mich bei dem Namen, den du mir gegeben hattest und sagtest, Anima.

Julia schaute auf. Sie erhob sich, ging mit dem Buch zur Bibliothekarin, die ihr umständlich erklärte, dass sie es nur ausleihen könne, wenn sie einen Ausweis hätte, was jedoch nicht der Fall war. Allein die Beantragung eines solchen würde mindestens eine Woche dauern. Ob sie das Buch denn bis morgen für sie zurücklegen könne, fragte Julia. Das immerhin war kein Problem. Sie hatte noch fünf Minuten, bis die Bibliothek schloss und zog sich rasch hinter ein Bücherregal zurück. Sie blätterte kurz in dem Buch, dann nahm sie, einem inneren Drang folgend, ihr Handy, fotografierte den Titel und das erste Kapitel ab und brachte anschließend das Buch zur Bibliothekarin. Als sie das Gebäude verließ, klopfte ihr Herz.

Julia gefiel ihr Apartment am Times Square. Es war für New Yorker Verhältnisse relativ groß, hatte ein Schlafzimmer, ein Badezimmer, eine Kitchenette, einen begehbaren Kleiderschrank und ein Wohnzimmer mit Schreibtisch, an den sie sich nun setzte. Sie schaute auf die Wolkenkratzer und die bunten Reklameanzeigen. Dann öffnete sie ihren Laptop und verfasste eine E-Mail an ihren Verleger, dem sie ohnehin noch eine Antwort schuldig war.

Lieber Dr. Peare,

ich hatte ja versprochen, dass ich Ihnen schreibe, sobald ich in New York Inspiration gefunden habe. Ehrlich gesagt war die erste Woche diesbezüglich recht erfolglos, was auch am Jetlag gelegen haben kann. Heute aber glaube ich, fündig geworden zu sein. Ich bin in einer Bibliothek mitten in Manhattan auf ein Buch gestoßen, es heißt »Der Herzensheiler – Eine Seelenreise.« Sagt Ihnen das etwas? Ich habe noch nie davon gehört und es steht auch kein Autorenname auf dem Cover. Es scheint mir relativ alt zu sein, jedenfalls ist das Papier leicht vergilbt und der Einband abgegriffen. Es war Zufall, dass ich es gefunden habe. Jedenfalls, ich habe das erste Kapitel gelesen und bin seltsam davon berührt. Viel weiter bin ich noch nicht gekommen, aber wenn ich es richtig verstehe, geht es um ein Paar, das in einem Boot neues Land sucht. »Schiffbruch mit Tiger« für Verliebte quasi … die Sprache ist völlig ungewohnt, altertümlich, poetisch, überholt, und es gibt eine sehr merkwürdige Binnenerzählung von einem Mädchen, aus dessen Tränen das Meer entsteht. Wie traurig. Aber entstehen die besten Liebesgeschichten nicht aus Trauer? Oder anders formuliert: Sind nicht die besten Liebesgeschichten tragisch? Am Ende des Kapitels erfährt man den Namen der Frauenfigur, ihr Gegenüber »Animus« nennt sie »Anima« Sofort musste ich an C. G. Jung denken – den ich ja ohnedies fast lieber als Sigmund Freud mag. Ob hier das Konzept seiner Archetypen aus dem kollektiven Unbewussten aufgegriffen wird? Ich konnte das Buch leider nicht ausleihen, gleich morgen werde ich weiterlesen. Aber ich habe – heimlich, still und leise – die ersten Seiten abfotografiert. Ich weiß nicht, ob es Sie interessiert, aber ich erlaube mir, Ihnen die Kopien im Anhang zu übersenden. Mich würde Ihre Meinung interessieren. Vielleicht wäre das Konzept von Animus und Anima ja ein guter Stoff für meinen nächsten Roman?

Herzliche Grüße aus New York,

Julia

Dr. Peare liebte Bücher und Frauen. Oder Frauen und Bücher, je nachdem. Vor allem aber liebte er weibliche Autoren. Er konnte mit ihnen einfach besser umgehen als mit den männlichen, es sei denn, sie waren schon Klassiker, wie etwa Cicero, dessen Erkenntnis Ein Raum ohne Bücher ist wie ein Körper ohne Seele er schon zu seiner Schulzeit im humanistischen Gymnasium verinnerlicht hatte. Demzufolge wuchs seine Bibliothek von Jahr zu Jahr. Seine Eltern sahen dies zwar mit Freuden, fragten sich aber gleichzeitig, wo das noch enden würde. Die klassische Bildung war es auch, die Dr. Peare dazu brachte, einer anderen Lebensweisheit, dieses Mal von Juvenal, zu folgen, nämlich dass ein gesunder Geist in einem gesunden Körper wohnen möge. Bildung und Sport – das waren fürderhin die beiden Disziplinen, die ihn erfüllten und mit denen er auch Frauen durchaus zu beeindrucken wusste. Denn wo gab es jemanden, der mit einem Schwarzen Gürtel in Taekwondo um die Hüften gleichzeitig die Neunte Duineser Elegie von Rainer Maria Rilke fehlerlos zu zitieren wusste? Oder der – ganz Kosmopolit – auf den Golfplätzen dieser Welt zu Hause war, sich aber gleichzeitig mit niemals zu lösenden Fragen der Philosophie und Psychologie herumschlug? Und so wurde Dr. Peare über die Jahre zwar nicht zu einem Frauenhelden, aber zu einem Held der Frauen, wie er selbst amüsiert feststellte. Als es freilich zu jener grenzüberschreitenden Debatte ob eines Gedichtes von Eugen Gomringer kam, das als frauenfeindlich eingestuft wurde, weil der Autor es gewagt hatte, Alleen, Blumen und Frauen gleichzeitig zu bewundern, überlegte sich Dr. Peare, ob er bei seiner Vorliebe für Frauen und Bücher (bzw. umgekehrt) sich demselben Vorwurf ausgesetzt sehen würde, nämlich Frauen auf eine Stufe mit begehrten literarischen Objekten zu stellen. Letztlich entschied er sich aber dafür, einfach zu lieben, denn das war ja das, was er – neben der Entdeckung junger Talente – am besten konnte. Allerdings hatte er hohe, reichlich unbürgerliche und eher philosophisch begründete Ansprüche an die Liebe. Das war vermutlich auch der Grund, weshalb er mit seinen 55 Jahren immer noch kinder- und ehelos war. In China hätte man ihn darob bewundert und ihn einen »Schwarzen Diamanten« genannt, denn Männer ohne Erbschuld und -last, die zudem gut aussehend, vermögend, gebildet, einfühlsam, zuvorkommend und humorvoll waren, gab es auch im Reich der Mitte höchst selten und sie waren äußerst begehrt.

Aber Dr. Peare pendelte, auch wenn er ein Faible alles Asiatische hatte, nicht zwischen Peking oder Shanghai und New York, sondern zwischen New York und München, was ihn, der mütterlicherseits englische Wurzeln und eine entfernte Verwandtschaft zum romantischen Dichter Lord Byron aufzuweisen hatte, eher freute als dass es ihn störte. Das New Yorker Mutterhaus, welches ursprünglich aus einer Druckerei hervorgegangen war, hatte er von seinem Vater geerbt, dessen Familie aus Deutschland ausgewandert war. Diese Mischung war es wohl, durch die sein Programm recht kosmopolitisch erschien; zudem waren sein Verhältnis und Bekenntnis zu Europa und seine klassischen Wurzeln doch so ausgeprägt, dass er die Nähe zu Großbritannien, Griechenland und Italien dem american way of life vorzog und sich sein asiatisches Faible auf das Essen und die Beschäftigung mit Martial Arts beschränkte. Zudem gefiel ihm der bayerische Klassizismus und natürlich sein exzentrischer König Ludwig II., dessen Hingabe an die Schönheit er durchaus nachvollziehen konnte: Wer die Schönheit angeschaut mit Augen, ist dem Tode schon anheimgegeben, zitierte er gerne den Dichter August von Platen. Und so ging es ihm eben mit Büchern und Frauen oder Frauen und Büchern.

An jenem Tag, der sein Leben verändern sollte, war er spät noch in sein Büro im vornehmen Stadtteil Bogenhausen gekommen. Der Verlag befand sich in einem Gründerzeitgebäude, was mit verantwortlich dafür gewesen war, dass Dr. Peare lieber öfter in München als in New York weilte, denn dort lag sein Büro im 39. Stock eines Wolkenkratzers mit Blick auf andere Wolkenkratzer. Hier aber sah Dr. Peare über die Isar und auf die uralten Kastanienbäume des angrenzenden Englischen Gartens, fühlte sich geborgen und dachte an eine Zeile des längst vergessenen Dichters Günter Eich: Wer könnte leben ohne den Trost der Bäume. In diesem Moment riss ihn der Benachrichtigungston seines Laptops (ein größeres Gerät wollte er aus ästhetischen Gründen nicht auf seinem Schreibtisch stehen haben) aus seinem Sinnieren. »Sie haben Post.« Wieder so ein dummer Satz, dachte er, aber als er sah, dass es sich um eine E-Mail von Julia handelte, freute er sich.

Auch wenn nach bürgerlichen Maßstäben Julia doch etwas zu jung für ihn war, genoss er den geistigen Austausch mit ihr. Er war nicht der einzige Verleger gewesen, der sofort den Wert ihres Debütromans erkannt hatte – aber der schnellste und überzeugendste. Schon damals, noch bevor sie sich persönlich kannten, hatte sich eine beschwingte E-Mail-Konversation zwischen ihnen ergeben. Und nun waren beide erfreut, dass Julia nicht nur national, sondern auch international hatte reüssieren können. Jetzt sandte sie ihm ein etwas sonderbares Manuskript bzw. nur die Fotografien der ersten Seiten. Er las sie und war berührt. Natürlich wollte er wissen, worum es sich hierbei handelte. Er gab also einzelne Textstellen bei Google ein, um irgendwelche Hinweise auf den Urheber zu finden, wie dies in letzter Zeit des Öfteren geschehen war, wenn man Politikern oder anderen in der Öffentlichkeit stehenden Personen nachweisen wollte, dass ihre Doktor- oder Professorentitel nicht unbedingt auf ihr eigens geistiges Eigentum zurückzuführen waren. Schon aus Gründen des Urheberrechts musste Dr. Peare in Erfahrung bringen, wer der Verfasser dieser Seiten, die Julia ihm geschickt hatte, war. Und so schrieb er ihr zurück:

Liebe Julia,

wie schön, von Ihnen zu hören! Und wie gut, dass Sie sich in New York offenbar schon ganz gut eingelebt haben. Waren Sie schon bei den Adressen, die ich ihnen gegeben hatte? Im »Niro« speisen Sie ganz vorzüglich! Und es ist bezahlbar. Und Künstler treffen Sie hier gewiss von früh bis spät. Aber Sie gehen ja lieber in die Bibliothek … Doch offenbar war dies eine gute Idee, denn was Sie mir da geschickt haben, berührt mich. Ich kann Ihnen nicht sagen, weshalb dies so ist, oder was genau mich hier anspricht, und ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mir das gesamte Buch kopieren (wird natürlich bezahlt) könnten. Und vielleicht finden Sie auch irgendwo eine Karteikarte oder einen Eintrag, die einen Hinweis auf den Autor oder die Autorin geben könnten. Auf jeden Fall würde ich hier gerne mehr darüber wissen.

Was machen Sie denn den ganzen Tag? Waren Sie schon am Broadway? Oder finden Sie an jeder Ecke Inspiration für Ihr neues Werk? Auch hierüber würde ich gerne mehr in Erfahrung bringen.

Seien Sie herzlich gegrüßt aus dem regnerischen München!

Ihr

Dr. Peare.

Julia schlenderte über den Broadway. Die Reizüberflutung, die all die grellen Farben auslösten, ermüdete sie. Sie hatte noch nicht einmal etwas zu Abend gegessen. Allerdings stand es mit ihrem Appetit ohnehin nicht zum Besten. Immer noch nicht, dachte sie. Während der schlimmsten Phase ihres Liebeskummers hatte sie sich fast nur von Eiscreme ernährt, weil das noch relativ leicht runterging. Aber selbst dazu musste sie sich zwingen. Sie war das Gegenteil einer Stressesserin, eine Anti-Bridget Jones, und richtig Hunger bekam sie eigentlich nur, wenn sie für einen längeren Zeitraum Yoga gemacht hatte oder im Wald spazieren gegangen war. Ja, die Bäume spendeten ihr stets seltsamen Trost. Nun aber war sie im Reklamewald gelandet und weil sie sonst nichts zu tun hatte, entschied sie sich spontan dazu, in ein Musical zu gehen. Trotz der enormen Auswahl – von Wicked - Die Hexen von Oz über König der Löwen bis hin zur West Side Story – entschied sie sich schnell und kaufte an der Abendkasse eine Karte für Phantom der Oper. Sie kannte einige der Lieder, hatte das Stück jedoch nie auf der Bühne gesehen und nun sogar Glück mit dem Sitzplatz. Das Musical begann, sie lehnte sich zurück und tauchte in die Musik ein.

Zweieinhalb Stunden später war Julia wieder in ihrem Apartment. Sie machte sich einen Pfefferminztee, öffnete ihren Laptop und sah, dass eine E-Mail von Dr. Peare gekommen war. Rasch las sie seine Zeilen. Es freute sie, dass ihn die ersten Seiten des Herzensheilers berührten, denn so erging es ihr auch. Und dass er nicht genau festmachen konnte, was genau es war, das er daran mochte, fand sie zusätzlich sympathisch. Sie konnte es ja ebenfalls nicht erklären. Julia formulierte ihre Antwort.

Lieber Dr. Peare,

ja – gerade eben erst war ich am Broadway im Musical! Ich habe »Phantom der Oper« angeschaut. Dramatisch, traurig, schön. Vor allem ein Lied ist mir im Gedächtnis geblieben (ok, ich flunkere: Ich habe einen Ohrwurm davon): Think of me. Der Text ging mir nahe. »Think of me, think of me fondly, when we’ve said goodbye« und dann

natürlich »remember me, once in a while, please promise me you’ll try.« Wissen Sie – hoffentlich klingt das nicht seltsam für Sie – aber ich habe diese grässliche Angst davor, vergessen zu werden.

Julia zögerte. Konnte sie das wirklich schreiben? Im Grunde genommen hatte sie ja vor allem davor Angst, dass sie der Mann vergaß, der ständig, ja permanent und ja, immer noch, in ihrem Kopf herumspukte. Die Vorstellung, dass dieser Mann keinen einzigen Gedanken an sie verschwendete, sie jedoch, wenn sie ehrlich war, in jeder einzelnen Sekunde an ihn dachte, betrübte sie zutiefst. Es erschien ihr wie ein mentales Ungleichgewicht, eine gedanklich-energetische Disharmonie. Denn folgte nicht Energie immer der Aufmerksamkeit? Loslassen, dachte sie. Alle und jeder hatten ihr gesagt, dass sie loslassen müsse. Aber das ging nicht. Sie konnte ihn nicht loslassen, wie sehr sie sich auch darum bemühte. Wobei auch das nicht ganz stimmte. Etwas in ihr wollte ihn auch nicht loslassen. Das war die Wahrheit. Julia blickte aus dem Fenster. Tatsächlich, New York schlief nie. Sie las den Beginn ihrer E-Mail durch und beschloss, Dr. Peare zu vertrauen. Sie tippte weiter.

Vielleicht schreibe ich deswegen auch Bücher – um etwas zu hinterlassen, an das man sich erinnern kann. Nun, ich will Sie nicht mit meinen nächtlichen sentimentalen Gedankengängen enervieren. Danke jedenfalls für Ihre Restauranttipps, bislang habe ich sehr lecker gegessen. Und ja, gerne, ich lasse Ihnen eine Kopie des »Herzensheilers« per Post zukommen. Bis diese Sie erreicht, wird es jedoch sicher ein paar Tage dauern. Was halten Sie davon, wenn ich Ihnen bis zum Eintreffen des Pakets das nächste Kapitel abfotografiere? Denn vielleicht sind Sie ja genauso neugierig auf den Fortlauf der Geschichte geworden wie ich?

Gute Nacht und herzliche Grüße,

Julia

Mit einem großen Tea-to-go-Becher ging Julia am nächsten Morgen wieder zur Bibliothek Bis sie dort war, hatte sie ihn ausgetrunken und spürte, wie das Teein durch ihren Körper floss und sie angenehm wach machte. Die Bibliothekarin gab ihr das zurückgelegte Buch. Ob Mr. Peare ihre Mail schon gelesen hatte? Sie hatte jedenfalls noch keine Antwort erhalten, kein Wunder, in München war es ja noch Nacht; sie fotografierte aber dennoch, wie sie es ihm geschrieben hatte, das zweite Kapitel ab und schickte es ihm von ihrem Handy aus. Dann ging sie in den Kopierraum und kopierte Seite für Seite, wobei sie sich ziemlich dumm vorkam. Wann hatte sie das letzte Mal etwas fotokopiert? Das musste während ihrer Zeit als Wissenschaftliche Hilfskraft an der Uni gewesen sein … für Ihren Professor hatte sie einen ganzen Reader zum Thema »Psychoanalytische Literaturwissenschaften« erstellt und daher nicht nur viel über Ödipuskomplex, Penisneid und Kastrationsangst gelernt, sondern auch mehrere Stunden vor dem Kopierer verbringen müssen. Das hier würde hoffentlich schneller gehen. Der Herzensheiler umfasste gute 200 Seiten. Dr. Peare … wie aufmerksam, dass er die Kopien bezahlen wollte. Sie lächelte, als sie ihren letzten Dollarschein in den Kopierer schob. Dann hatte sie es geschafft, nahm den dicken Papierstapel mit und wollte sich eben zum Lesen in jene Ecke von gestern setzen, als sie sah, dass der Stuhl der Bibliothekarin leer war. Ohne nachzudenken versteckte sie den Herzensheiler schnell unter dem Blätterstapel und verließ den Saal samt Buch.

Wow, dachte Julia, als sie wieder draußen im Freien stand. Habe ich gerade wirklich ein Buch geklaut? Ihr Herz klopfte und sie hatte ein schlechtes Gewissen. Andererseits … etwas in ihr hatte dieses Buch unbedingt haben müssen. Und zwar als Buch, nicht als Kopie. War es ein Zeichen, dass ihr die Dollarscheine ausgegangen waren, bevor sie eine zweite Kopie für sich selbst hatte herstellen können? Ihr war, als gehörte dieses Werk, so wie es war, zu ihr. Sie atmete tief durch. Sie wusste, was sie jetzt zu tun hatte. Sie ging zur Post und gab das Paket mit den Kopien per Expressversand an Dr. Peare auf. In wenigen Tagen würde es in München sein. Dann setzte sie sich auf eine Parkbank und begann, das zweite Kapitel zu lesen.

2

Ja, Anima, so war Dein Name. Wie schön! A-N-I-M-A. Liebe meines Lebens, Frau meiner Wünsche, Bild meiner Seele. Hätte ein anderer Name besser zu dir gepasst? Er formte sich auf meinen Lippen, und es war das erste Wort, das ich nach dieser Nacht auf dem Wasser sprach. Das Morgenlicht war auf dein Antlitz gefallen, und ich spürte, wie du ganz leicht atmetest, bevor du dich, auf dem Rücken liegend, zu mir wandtest, um dich, halb schlafend noch, an mein Gesicht zu schmiegen. Dann umarmtest du mich wortlos, als wolltest du mich nie wieder loslassen, als wären wir eins für immer geworden. Es war ein Schweigen, das uns verband, und wir ahnten, dass wir von nun an gemeinsam das leben würden, was die Älteren auf der Insel Ineinandersein nannten.

Ich weiß noch, wie wir beide damals von unserem Lager fast entrückt hinausblickten und ganz in der Nähe jenen Baum sahen, auf den wir schon als Kinder geklettert waren, um von dort oben die Farben des Meeres zu schauen. Über seinem Stamm war eine mächtige Krone zu erkennen, und es war uns, als tönte aus dieser ein sonderbares Geräusch. Plötzlich schreckten wir auf: denn mit einem Mal erhoben sich aus diesem Baum hunderte, aberhunderte von Vögeln. Es war eine Art, die wir noch nie zuvor gesehen hatten, mit rotem Gefieder. Ihr Flügelschlag und ihr Geschrei verbreiteten solchen Lärm, dass wir uns aneinanderklammerten, fürchtend, sie könnten in unsere Hütte fliegen und uns mit ihren spitzen Schnäbeln verwunden. Der Himmel verdunkelte sich, der Lärm nahm zu. Spürten die Vögel vielleicht, dass ein neuer Ausbruch des Vulkans bevorstehen würde? Lebten sie möglicherweise auf der anderen Seite der Insel und waren hierher geflohen, um im Baum Schutz zu suchen? Oder war es etwas anderes, das sie verstörte? Sie flogen nicht weg, sondern umkreisten den Baum immer und immer wieder, als wollten sie etwas in die Luft zeichnen. Da sagte ich, Anima, hab keine Angst, ich bin bei dir. Es war das erste Mal, dass ich dieses Wort verwendete. Du blicktest mich erstaunt an. Ich bin jetzt Anima, flüstertest du. Und wie willst du heißen? Animus? Ich nickte und sprach meinen Namen. Kaum war das geschehen, flogen die Vögel ein letztes Mal über den Baum, vereinten sich zu einem riesigen Herzen, bis sie in das Licht des Morgens eintauchten und nicht mehr zu sehen waren.

Jetzt, da ich auf dem Wasser weiterruderte, war nur noch grenzenloses Blau über uns und keine einzige Wolke störte diesen Anblick. Und doch war dies ein anderer Himmel als der, den wir beim Ineinandersein unserer Seelen und Körper kennengelernt hatten. Hier war die Heimat der Sonne, und diese schien erbarmungslos auf uns hernieder, bis wir begannen, das Segel, das man uns mitgegeben hatte, aufzuziehen, auch wenn es immer noch windstill war. Wir suchten Schatten, doch dieser war auf dem Ozean nicht zu finden. Also verbargen wir uns dort, wo der Mast und das Leinentuch ein schwarzes Dreieck auf den Boden zeichneten, und beschlossen, den Kahn treiben zu lassen, wo auch immer er hinwollte. Ich war vom Rudern zu müde geworden, und die Hitze hatte das Ihre dazu beigetragen, mich meiner Kräfte zu berauben. Wir müssen unser Leben der Kraft der Wellen und der Gunst des Himmels anvertrauen, sagtest du und berührtest zärtlich meinen Arm. Du kennst ja unsere Aufgabe – was, wenn wir sie nicht erfüllen können, weil wir nie wieder festen Boden unter unseren Füßen spüren werden, fragest du dann. Dann werden wir hier, in diesem Boot, gemeinsam sterben, antwortete ich.

Als es Nacht wurde und sich die Wellen sanft um unser Boot kräuselten, da immer noch kein Wind aufgekommen war, uns voranzubringen, knietest du dich in der Mitte des Kahns nieder, breitetest die Arme aus und sprachst leise, fast beschwörend in die Dunkelheit hinein: Wir, die wir Suchenden sind, bereit, das zu finden, was in uns ist, verneigen uns vor dem großen Geist dieses Wassers, wissend, dass er uns dorthin tragen wird, wo uns unsere Bestimmung liegt. Und wir danken dafür, dass dieser Geist uns das schenkt, was in ihm lebt, auf dass wir leben können. Dann schliefen wir ein.

Der nächste Morgen überraschte uns mit einem kräftigen Wind. Eilig hissten wir das Segel, das wir über Nacht eingeholt hatten. Du stelltest dich ans Heck und bedientest mit einem Fuß das Seitenruder. Wohin lenktest du uns? Dem Sonnenstand nach zu urteilen waren wir nach Osten unterwegs. Schon als Kinder hatten wir auf der Insel gelernt, uns am Stand der Sonne zu orientieren, für den Fall, dass wir uns verirrten.

Ich genoss den Fahrtwind und fragte mich, wie lange es wohl dauern würde, bis wir das gefunden hatten, was wir suchten. Und was geschehe, wenn wir in der nächsten Zeit nichts entdeckten. Wie lange würden unsere Vorräte reichen? Und: Was ereignete sich derweil in unserer Heimat, wie erging es unseren Freunden, unserer Familie?

Ich dachte an meine Eltern und an die Eltern und Geschwister Animas. War der Vulkan wirklich ausgebrochen, so wie es befürchtet und vorhergesehen worden war, und hatte alles Leben zunichtegemacht? Oder war es wie so oft, dass er nur grollte, aber nicht wirklich Tod und Verderben spie? Und was, wenn wir hier auf dem Meer verunglückten? Wir beide oder einer von uns? Nein, uns konnte nichts geschehen. Wir hatten ja uns.

Unsere Liebe schützte uns vor allem, was da möglicherweise auf uns wartete. Deshalb hatte man uns auch ziehen lassen.

Niemals, sagtest du, hättest du gedacht, so eins mit mir zu sein, und zugleich so allein. Aber dein Alleinsein, sagtest du, ist keine Einsamkeit, sondern ein Verschmelzen mit mir, deinem Animus. Ein All-eins-sein, in dem zwei Wesen ineinander aufgingen, um ein einziges Wesen zu werden. Für immer würde dies so bleiben. Gerade hier, auf dem unermesslichen Meer, in einem winzigen Boot, würde dir jeden Augenblick bewusst, was diese Einheit bedeute.

Uns war klar: Es gab kein Zurück. Bislang konnten wir uns fremdes Land nur erträumen, so wie ein Maler seine Phantasien zu Papier brachte und ihnen dadurch zum Leben verhalf, ja, sie durch die Kraft der Kunst entstehen ließ. Dann sagte ich, was dem Maler gelingt und für uns immer ein Spiel war, nämlich einfach zu träumen, was wir uns wünschten, könnte doch jetzt Wirklichkeit werden. Wenn wir unsere Vorstellungen losschickten, dann würden sie kurz darauf oder sogar im selben Augenblick lebendig.

Weshalb nicht, fragtest du. Wir wissen doch gar nicht, ob wir in diesem Augenblick auf dem Meer sind, oder es nur träumen. Vielleicht erleben wir Querträume und nur einer von uns träumt, der andere jedoch behauptet, es sei wirklich. Zuhause gab es sie oft, diese Querträume, und sie sorgten nicht selten für Verwirrung. Wir können sogar träumen, dass wir träumen, ergänzte ich deinen Gedanken. Aber was hilft uns das? Müssen wir nicht eher aufwachen und endlich erkennen, dass wir womöglich nur noch Proviant für wenige Wochen haben, dass wir kein Land gesehen haben, nicht einmal Vögel, die unseren Weg gekreuzt hätten? Was, wenn es nicht bald regnet und wir unsere Wasservorräte aufstocken können? Wir könnten hier, von nichts als Wasser umgeben, tatsächlich verdursten. Wir könnten verhungern, wenn wir keine Fische mehr fangen oder die Angel im Sturm verlieren. Auch das Segel und die Ruder könnten zerstört werden und sogar das Boot selbst. Auch wenn uns nichts geschehen mag, was würden wir ohne Boot anfangen? Wie lange könnten wir schwimmen?

Du nahmst mich in den Arm, so wie ich dich damals hielt, als wir die Vogelschar von unserer Bettstatt aus gesehen hatten. Warum denkst du solche Sachen? Hast du nicht eben gemeint, dass unserer Liebe uns unverwundbar macht? Und nur kurz danach zweifelst du daran? Herzenswünsche, sagtest du, haben eine besondere Kraft. Sie sind wie Magie – unsichtbar, doch spürbar. Herzenswünsche wurden, weil sie werden mussten. Ja, Animus, sagtest du, lass sich dein Herz immerzu etwas wünschen. Denn ohne Wunsch sind unsere Herzen wie der Himmel ohne Sonne.

Deine Wärme beruhigte mich. Natürlich wusste ich, dass uns nichts geschehen konnte, oder besser, ich vermutete es, aber offenbar lag es in meiner Natur, immer auch die Schattenseiten zu sehen. Ich war schließlich als Sohn des Vulkanwächters aufgewachsen, und bei meinem Vater hatte ich gelernt, wie unheilvoll es sein konnte, nicht auch das Unmögliche in seine Überlegungen miteinzubeziehen, als Vorsichtsmaßnahme. Ja, die Angst vor dem Unheil hatte mich mein ganzes bisheriges Leben über begleitet. Und sie würde bis ans Ende meiner Tage Teil von mir sein. Für unsere Fahrt war jede Vorsorge getroffen worden, und dennoch, so war ich der Überzeugung, konnten wir auf unserer Reise nicht genügend Vorsicht walten lassen. In diesem Augenblick sah ich, wie das Spiel der Wellen, nachdem der Wind sich wieder gelegt hatte, Lichtschatten auf dein Gesicht zauberte und ihm einen magischen Glanz verlieh. Dieser Glanz drang so tief in mein Innerstes, dass meine Gedanken wieder unbeschwert und voller Zuversicht wurden. Unsere Herzen führten uns, unsere Seelen zeigten uns den Weg und der Wind, der blies, streichelte uns. Ja, alles würde werden, weil es werden musste.

Liebe Julia,

schön, dass Ihnen »Phantom der Oper« gefallen hat! Auch wenn die Musicaladaption (Sie wissen ja sicher, dass die Romanvorlage von Gaston Leroux stammt) etwas kitschig und sehr volksnah ist – irgendwie habe ich mich in diesem Stück immer wohl gefühlt. Ich sah es in London, in New York und in Wien – immer die gleiche Inszenierung (das gehört zum Erfolgskonzept von Andrew Lloyd Webber) – kenne die englische und deutsche Fassung (von denen es zwei gibt, doch die letzte, von Michael Kunze übertragene, den ich persönlich kenne, ist fast noch schöner als die englische Originalfassung), und bin immer noch fasziniert von den Melodien und den Texten, die eben zuerst das Herz berühren und dann erst den Verstand. Bei Ihrem Debütroman war es ja durchaus ähnlich … und bei dem, was Sie mir schickten (auch wenn einigen Seiten durch die Fotografien nicht immer leicht zu entziffern sind), verhält es sich genauso. Das ist wirklich ein sonderbares Werk. Anima und Animus!? Vielleicht hat es C.G. Jung selbst geschrieben, und Sie sind hier auf eines der wenigen Exemplare oder auf das einzige existierende gestoßen. Vor Jahren fand ich einmal das Erstlingswerk von Rilke, von dem bis zu diesem Zeitpunkt nur sieben erhaltene Exemplare bekannt waren. Sie können sich vorstellen, was dieser Fund nicht nur für mich bedeutete … Aber zurück zum »Herzensheiler«. Ich bin unglaublich gespannt, wie sich die Geschichte entwickelt. Werden Sie Land finden? Und woher kommen sie eigentlich? Vielleicht erfährt man das später noch. Ihre Namen deuten möglicherweise darauf hin, dass es sich um eine Allegorie handelt. Das wäre natürlich spannend. Ein Werk, das jeden von uns betrifft. Eine der vielen Buchlegenden sagt übrigens, dass es einen Krimi gäbe, bei dem der Täter nur der Leser selbst sein könne. Eine großartige Idee. Aber eben vermutlich nicht umsetzbar. Vielleicht ist das bei dem von Ihnen entdeckten Werk anders?

Ich bin auf jeden Fall neugierig, auch darauf, wer oder was Ihnen in New York begegnen wird.

Passen Sie gut auf sich auf!

Ihr

Dr. Peare.

P.S. Ich verstehe übrigens Ihren Drang, etwas zu hinterlassen. Vielen Menschen leben einfach so vor sich hin, werden geboren und sterben. Natürlich hinterlassen die meisten von ihnen Kinder, aber das meine ich nicht. Wenn wir eine besondere Begabung haben, dann sollten wir der Welt etwas zurückgeben, sie dadurch besser machen. Das wäre dann der Sinn unseres Daseins. Oder wie es am Ende des zweiten Kapitels des »Herzensheilers« heißt: »Alles würde werden, weil es werden musste.«

Julia schlug den Herzensheiler zu. Die Sätze wirkten in ihr nach. Ineinandersein, dachte sie, was für eine schöne Bezeichnung. Sie schaute an den Häuserschluchten New Yorks empor, der Wind streichelte ihr Gesicht, sie schloss die Augen. Auch die Lektüre des zweiten Kapitels berührte sie. Ihr war, als würde ihr Herz eine Träne weinen. Sie selbst hatte genau dies in ihrer Beziehung gewollt: Ein vollkommenes Ineinandersein. Sie hatte mit dem Mann, den sie so sehr, so tief, so aufrichtig und bedingungslos liebte, verschmelzen wollen. Und ja, sie hatte gewusst, dass sie damit gegen alle Regeln der modernen emanzipierten Frau verstieß – sie hatte sich abhängig gemacht. Zwar nur emotional und nicht finanziell, aber immerhin. Es hatte gereicht, um ihr Herz zu brechen, es in tausendundzehn Stücke zu zerschlagen. Doch, dachte Julia, war es nicht ohnehin ein Trugschluss, dass man unabhängig bleiben konnte, wenn man wirklich liebte? Sie schaute auf ihr Smartphone, sah, dass sie eine E-Mail von Dr. Peare erhalten hatte, las sie und formulierte sogleich eine Antwort.

Lieber Dr. Peare,

es freut mich ungemein – wirklich sehr –, dass es ihnen mit dem »Herzensheiler« ähnlich ergeht wie mir. Soeben habe ich das zweite Kapitel gelesen und muss sagen, dass es mir regelrecht unter die Haut geht. Insbesondere das Konzept des Ineinanderseins finde ich bestechend. Natürlich musste ich sogleich an Platons Idee des Kugelmenschen denken. Waren wir nicht vielleicht doch alle mit unserem idealen Partner, unserem Seelengefährten, einst eins? Und impliziert die Liebe nicht per se den Wunsch, mit dem anderen zu verwachsen, wieder ganz zu werden? Schauen Sie, ich selbst tue mich schwer damit, dass die Liebe heute so gänzlich entzaubert ist. Sie ist, wie soll ich sagen, keinem mehr heilig. Ist das nicht schade? Und ist dies nicht Ursache eines gesamtgesellschaftlichen Schmerzes? Die Partnerwahl vieler scheint mir heute so beliebig zu sein. Das finde ich geradezu schockierend. Ich kann doch nicht potentielle Partner einfach mit dem Finger wegwischen, so als wären sie billiger Tand? Mir missfällt dieser digitale Heiratsmarkt, ich will und werde mich sicherlich nicht dort hineinbegeben. Alle kreieren eine Fiktion ihrer selbst, die doch unweigerlich mit Enttäuschung einhergehen muss. Und wo ist die Magie, lieber Dr. Peare? Gott, ich bin gerade mal 30 und klinge wie der Romantik entsprungen. Indes, die Romantiker liebe ich sehr. Ich halte es da – leicht abgewandelt – ganz mit Novalis und sage: Jeder geliebte Mensch ist der Mittelpunkt eines Paradieses. Aber zu viele vertreiben sich selbst aus diesem Paradies und erkennen es nicht einmal. Ich frage mich: Muss denn die Liebe heute immer scheitern? Um zum »Herzensheiler« zurückzukommen: Hoffentlich ergeht es dem Paar anders! Der letzte Satz, den Sie in Ihrer Mail aufgegriffen haben – »Alles würde werden, weil es werden musste.« – liegt auch mir. Dieser Gedanke fällt für mich in den Bereich des Wünschens, das im »Herzensheiler« offensichtlich auch eine große Rolle spielt. Schon im ersten Kapitel war mir hier eine Stelle besonders aufgefallen, lassen Sie mich diese aus dem Gedächtnis zitieren:

»Was man sich wünschte, konnte, werden, daran glaubten wir.« Und nun heißt es im zweiten Kapitel »Denn ohne Wunsch sind unsere Herzen wie der Himmel ohne Sonne«. Mir geht das Herz auf und ich muss erneut auf die Romantik verweisen: Gewiss beginnen ja die Grimm‘schen Märchen nicht ohne Grund mit dem berühmten Satz: »In den alten Zeiten, in denen das Wünschen noch geholfen hat«. Und ich frage Sie: In welchen Zeiten leben wir denn heute, da das Wünschen scheinbar überhaupt nichts mehr hilft, ja mehr noch, in denen der Wunsch, wie mir scheint, nur noch mit Materiellem (»Mein Haus, mein Auto, mein Boot«) verbunden wird? Ja, ich bin auch gespannt, wie es weitergeht und schicke Ihnen, leider vorerst wieder nur per Handy, gleich das nächste Kapitel. Da Sie den Kitsch aus »Phantom der Oper« ansprechen, das ist natürlich eine Frage, die das Werk heute unweigerlich aufwirft: Ist es Kunst – oder Kitsch? Ach, und die Idee, dass C. G. Jung höchstpersönlich der Autor sein könnte, gefällt mir! Auch wenn ich sie für unwahrscheinlich halte … es wäre sozusagen seine Theorie als Roman ausformuliert. Dadurch hätte er sie natürlich einem viel breiteren Publikum zugänglich machen können. Überhaupt zehrt ja die klassische Psychoanalyse sehr von der Literatur. Ödipus, Elektra – Freud leitet so viel aus literarischen Werken ab. Warum also nicht einfach andersherum?

Herzlich,

Julia

Julia fotografierte das nächste Kapitel und schickte es mit der E-Mail an Dr. Peare. Dann stand sie auf und dachte, sie müsste in ein Museum gehen, MOMA oder Guggenheim … sie konnte ja schlecht die Stadt verpassen, weil sie ständig las. Oder doch?

3

Animus! Lachend stupste ich dich an. Du Denker, hör auf zu grübeln, du verlierst dich wieder. Ich liebte alles an dir, auch deine Gedanken. Doch manchmal waren sie wie ein Irrgarten, und je mehr du dich darin verliefst, desto größer, dunkler, bedrohlicher wurden sie. Dann wurde ein bloßer Gedanke zu einem Ungeheuer, das Feuer spie und dich gefangen hielt. Es war der Dämon in deinem Kopf, der dich quälte, nicht mehr losließ. Wie oft schon musste ich dich aus diesem Labyrinth befreien? Ich tat es immer wieder mit der gleichen Sorge und Freude, wie auch jetzt. Ich sagte, schließ die Augen, atme tief und atme aus und schau, wohin dein Atem fließt, dann folge ihm, denn dort, wo dein Atem ruhig ist, dort bist du richtig. Lass dich vom Strömen deiner Seele leiten, nicht von deinem Kopf. Alles, was du brauchst, ist in dir. Alles, was wir jetzt brauchen, ist in uns. Du schautest mir tief in die Augen, schenktest mir ein Lächeln und nun warst du wieder da, wieder bei mir und hattest den Irrgarten der Gedanken verlassen.

Ja, mein Animus, ich liebte alles an dir. Dein zartes Zucken, bevor du einschliefst, die Art, wie du gingst, den Ton deiner Stimme, die Liebe, mit der du dem Leben begegnetest, ich liebte alles so sehr an dir, doch deinen Geist ganz besonders, denn er war stärker als der der anderen Inselbewohner, das wussten wir beide und wir wussten es früh. Du erkanntest mehr, du beobachtetest schärfer, du nahmst die Dinge schneller auf und intensiver wahr. Dein Geist aber wurde dir manchmal zur Qual und dann sagtest du, Anima, mach, dass es aufhört, und ich legte meine Hände auf deinen Kopf, küsste deine Stirn und sagte, alles entsteht in deinem Geiste, also denke nur Schönes, dann wandelst du durch ein Reich ohne Grenzen. Das Schönste, sagtest du dann immer, das Schönste bist du und das Schönste, das ich denken kann, sind wir beide.

Jetzt spritzte ich dir Wasser ins Gesicht und sagte, lass uns mit deinen bösen Gedanken spielen, lass sie uns durch schöne Gedanken vertreiben! Ich sagte, was, wenn wir keinen Proviant für nur zwei Wochen haben, sondern hier inmitten des Meeres durch einen Reichtum an Nahrung fahren, so dass wir für immer auf diesem Boot überleben können? Ja, uns fett und kugelrund essen können? Und woher kannst du mit Gewissheit sagen, mit absoluter Gewissheit, dass es nicht regnen wird? Vielleicht wird es jeden Tag einmal regnen, solange bis wir nichts mehr trinken können? Was, wenn der Sturm unser Boot nicht zerstört, sondern in die richtige Richtung bläst? Und was, wenn wir nur schwimmen müssen, wenn wir Lust dazu haben? Zum Zeitvertreib, so wie jetzt? Ich zog mein Kleid aus, stand nackt vor dir, weil ich wusste, dass du das mochtest und es mir schon immer gefallen hatte, wenn du mich auf diese Weise ansahst. Dein Blick streichelte mich dann, so fühlte es sich an. Ganz langsam wanderten deine Augen von meinem Gesicht über meinen Hals, sie verweilten etwas länger an meinen Brüsten, das erregte mich, und dann glitt dein Blick auf meinen Bauch, zwischen meine Beine, jenen Ort, der dir allein gehörte. Wie oft lagen wir gemeinsam nackt voreinander, wie oft betrachteten wir uns und unsere Körper und schwiegen dabei. Als du mich zum ersten Mal darum gebeten hattest, mich auch dort, in meiner Mitte, ansehen zu dürfen, warst du rot vor Scham geworden und hattest geflüstert, so als dürfte niemand sonst von diesem Wunsch erfahren – und so geschah es auch. Ich hatte gespürt, was dein Begehren war: Du hattest nicht deine Lust befriedigen, sondern mich anbeten, mich und meine Weiblichkeit verehren wollen, also hatte ich meine Schenkel langsam, aber bewusst für dich geöffnet und dir zum ersten Mal einen Blick auf mich erlaubt. Still hattest du mich betrachtet und gesagt, es sei das Schönste, das du je gesehen hättest, dann hattest du mich sanft mit deinen Fingern berührt, zärtlich mit deinen Lippen geküsst und meine Blüte hatte sich nur für dich geöffnet und sie erblühte noch immer nur für dich allein und würde dies immer tun. Nur für dich, für dich allein.

Ich drehte mich um und sprang ins Meer. Wie gut es tat, das Wasser auf meiner Haut zu spüren! Ich wusch den klebrigen Schweiß ab, tauchte unter und empfand durch die Abkühlung Erleichterung. Die Sonne stand hoch am Himmel, sie brannte auf uns herab, sie war es, die mir hier draußen als unsere größte Gefahr erschien. Die Sonne, dachte ich, würde uns noch um den Verstand bringen. Doch bevor ich mich in diesem Gedanken verlieren konnte, hörte ich, wie auch du ins Wasser sprangst, drehte mich um und sah dich neben mir auftauchen. Wie schön du warst. Ich konnte niemals damit aufhören, deinen Körper zu bewundern und jetzt, da du nackt neben mir in diesem weiten, vielleicht unendlichen Ozean schwammst, wusste ich einmal mehr, warum es richtig war, dass wir uns einfach treiben ließen – wir verloren uns niemals, flossen immer nur zueinander und wenn wir uns liebten, tranken unsere Körper einander. Du hattest mir einmal von einem Traum erzählt: Du sagtest, im Traum warst du ein Verdurstender und nur die Flüssigkeiten meines Körpers konnten dich retten. Du sagtest, Anima, nur du stillst mich. Ich will dich lieben und leertrinken. Ich schaute in deine dunklen Augen. Ohne dich war ich nichts. Ich wollte mit dir sein, oder gar nicht. Ich war mit dir, oder ich war nicht.

Das kühle Wasser tat auch dir gut, ich sah, wie du wieder fröhlicher wurdest und wir beide lachten. Zum ersten Mal, seitdem wir die Insel verlassen hatten, war dein Herz leicht und wenn dein Herz leicht war, erhob sich auch meines und gemeinsam schlugen sie dann in einem anderen, unbeschwerten Rhythmus, wir nannten dies Herzenstanz, denn so kam es uns vor: dass unsere fröhlichen Herzen miteinander tanzten.

Du schwammst um unser Boot herum, du tauchtest darunter durch, du nahmst mich in den Arm, legtest deine Hand an meine Hüfte, zogst mich zu dir heran. Deine Küsse schmeckten salzig, wie das Meer, wie Tränen. Eine Ahnung überkam mich: Wie wichtig würde es sein, unsere Tage auf See mit einer Form zu versehen? Auf der Insel hatte jeder Tag eine äußere Ordnung: Wir gingen den Tätigkeiten nach, die unser Volk brauchte. Du, Animus, warst einer, den sie Entscheidungsfinder nannten. Im Rat warst du, obwohl noch jung, die stärkste Stimme. Wir alle bewunderten dich, und wer dich nicht bewunderte, beneidete dich. Wir glaubten daran, dass jeder seine Bestimmung hatte. Wir alle wurden mit einer uns ureigenen Aufgabe geboren. Bei dir war sie klarer als bei anderen zu erkennen. Schon als kleines Kind hattest du immer gewusst, was zu tun war. Die anderen Knaben waren dir stets gefolgt, und sie hatten es auch als Männer noch getan. Nur ich kannte dich als Zweifler. In meinen Armen warst du kein Anführer, sondern ein Mann, der Schutz brauchte. Ich fühlte mich dankbar und gesegnet, ihn dir geben zu dürfen. Was war meine Bestimmung? Du, Animus, du warst mein Schicksal. Mit dir und in dir und durch dich zu leben, mich in dir zu verwurzeln, das war mein Sinn.

Die Frauen auf der Insel nannten mich die Liebende. Sie sagten, das Gefühl sei stark in mir, stärker als in allen anderen. Sie sagten, bewahre dir immer all diese Liebe, denn alles, was ist, braucht so viel davon. Sie sagten, Kind, Mädchen, in dir glüht eine Kraft, die niemand sonst von uns hat. Dein Herz ist ein strahlender Diamant, in dessen Glanz wir uns alle sonnen. Höre nie auf zu funkeln. Schütze den Zauber, der von deinem Inneren ausgeht. Deshalb hatten sie mich alle stets schonen wollen. Ich sagte, wie kann die Liebe allein meine Bestimmung sein? Muss ich nicht arbeiten, wie ihr auch? Soll ich nicht wie ihr Körbe flechten und Früchte sammeln? Soll ich nicht Kleider nähen und Brot backen? Aber sie sagten, tu alles, was du willst, doch spare deine Kraft, du wirst sie noch brauchen. Denn nichts ist wertvoller als die Liebe. In dir ist so viel, doch auch du kannst nicht mehr geben als du hast. Schütze dich, bewahre dich. Wie aber sollte ich ohne dich sicher sein, Animus? Wie sollte ich ohne dich überhaupt lieben können? Du warst der, der in mir erst mein Innerstes zum Vorschein brachte. Du warst es, der mir zeigte, was Liebe war. Erst jetzt, da wir hier zu zweit auf diesem Boot waren, überkam mich eine Ahnung, was dies wirklich bedeutete. Jetzt, da ich nichts sah als Wasser, unendliches weites Wasser, spürte ich den Sinn des Wortes Ausmaß. Wie viel Liebe konnte man geben? Wie viel Liebe brauchte ein anderer? Wie viel Liebe brauchte eine Insel? Wie viel Liebe brauchte aber erst das Jenseits der Insel? Was war dieses Jenseits? Hörte es jemals auf? War es an uns, diesen unbekannten Raum zu füllen – mit Hoffnung, Leben und Liebe? Wie viel Liebe brauchte die Unendlichkeit? Und waren wir dazu imstande, diese Liebe zu geben?

Die Bewegung im Wasser tat mir gut, denn das viele Sitzen im Boot hatte meine Muskeln hart werden lassen. Ich streckte meine Beine durch, schwamm lange Züge, tauchte unter, tauchte zu dir, klammerte mich an deinen Rücken und sagte, was, wenn alle einst eins waren, so wie ich jetzt auf deinem Rücken bin und du mich trägst, ich dir aber keine Last bin, weil mich das Wasser leichtmacht? Meinst du, wir beide waren einmal ein solches Wesen? Ein Wesen auf zwei Beinen, aber mit vier Armen und vier Augen und vier Ohren – und einem Herzen, ja, nur einem Herzen, das für uns beide schlägt. Du sagtest, aber ist das jetzt nicht auch so? Ist nicht dein Herz mit meinem so sehr verbunden, dass das eine ohne das andere nicht existieren kann? Ist nicht mein Herzschlag nur das Echo des deinen? Ich sagte, wenn ich deinen Herzschlag höre, so ist mir, als spürte ich den Puls des Seins. Dann denke ich, alles Große ist in dir nochmals im Kleinen enthalten. Ja, das ganze All ist in dir, Animus, in deinem Herzen.

Noch einmal tauchte ich unter, dann schwamm ich zurück zum Boot und kletterte wieder hinein. Nackt legte ich mich auf die Planken und ließ die Sonne, die nun schon tief stand, die Wassertropfen trocknen. Ich bekam Hunger, fragte dich, ob du etwas essen wolltest, du nicktest und kamst auch zurück ins Boot. Wir fühlten uns frisch, auch wenn wir nur in Salzwasser gebadet hatten, und ich betrachtete unsere Vorräte. Ich nahm einen Fladen Brot, gab dir davon und kauend saßen wir voreinander. Wir spürten, wie die Nahrung uns kräftigte, wie auch sie uns neben der Abkühlung Hoffnung gab. War es so einfach? Konnten wir unsere Laune allein durch Essen und Schwimmen heben? Waren unsere Körper so einfach zu befriedigen? Du sagtest, wie gerne würde ich jetzt laufen. Meine Beine spüren. Festen Boden unter den Füßen haben. Dieses stete leichte Schaukeln des Bootes, es ist, als nehme es mir den Halt. Anima, fragtest du mich, was denkst du, was am Grunde des Meeres ist?

Wenn ich aus diesem Boot ins tiefe Meer blicke, sagte ich, so sehe ich nichts als Wasser. Ich weiß nicht, wie tief es geht, ich weiß nicht, wo es gründet, ich weiß nur, dass ich nichts sonst sehe. Doch ich will daran glauben, dass dieses Meer tatsächlich einen Grund hat, einen Grund, warum es existiert. Ich denke an unsere Insel und daran, dass die Blumen immer so schön blühten, wenn es regnete. Alles war grün und wir liefen durch den Regen und wir liebten uns in unserer Hütte und hörten das Prasseln auf dem Dach. Wenn durch Wasser alles blüht, wäre es nicht denkbar, dass am Grunde des Meeres ein wundervolles Blütenmeer ist? Dazu ein großer Baum, größer als alle Bäume, die wir kennen? Doch Animus, so könnte es sein. Und um diesen Baum schwimmen Fische. Und die Wurzeln des Baumes erstrecken sich über den gesamten Meeresboden. Und was, wenn es nicht nur Fische im Meer gibt, sondern Wesen wie dich und mich, die schwimmen können und das Wasser atmen können so wie wir die Luft? Und ich glaube, ja, Animus, ich glaube, dass es unter Wasser eine prächtige Stadt gibt. Eine Stadt mit goldenen Türmen und Betten so weich wie Wolken. Und ich glaube, dass diese Wesen unter Wasser nichts davon wissen, dass es eine Insel wie die unsere gibt – wenn es sie noch gibt! – und vielleicht ist es an uns, ihnen unsere Geschichte zu erzählen. Und Animus, stell dir vor, unsere Insel war nur die Krone eines weit herausragenden Astes! Was, wenn wir noch viel mehr dieser Baumkronen finden? Ja, das glaube ich. Dass am Grunde dieses Meeres ein großer Baum steht, aus dessen Ästen Inseln entstehen.

Ich muss schon sagen, begann Dr. Peare am nächsten Morgen seine E-Mail an Julia, nachdem er das dritte Kapitel von Der Herzensheiler gelesen hatte, dass Sie mich vor ein Problem stellen. Denn irgendwie ist das, was Sie mir da schicken – ähnlich wie beim »Phantom der Oper« Kitsch, aber: da es ganz offenbar mit Leben gefüllt ist, ist beides eben kein Kitsch mehr, sondern Kunst. Oder besser: Eine überhöhte Sicht auf das Leben, auf die Welt, auf die Liebe. Ich kann es jetzt kaum erwarten, dass ich das gesamte Werk in Händen halte, denn ich finde es mittlerweile so anders, so besonders, so Nachdenkens wert in diesem Haufen der postmodernen Beliebigkeiten, dass ich mich danach sehne, es zu Ende zu lesen, um zu erfahren, ob es das hält, was es verspricht.

Dr. Peare machte eine Pause, speicherte seine Nachricht und begab sich zur Vorbereitung der Vertreterkonferenz, die demnächst anstehen würde. Er hatte einige sehr erfolgsversprechende Titel im Programm und war dementsprechend stolz auf sein Gespür für die Themen der Zeit und für Autoren, die anders waren – wie Julia. Er dachte an den Abend bei der letzten Buchmesse im Frankfurter Hof zurück, wie sie dort die Gäste mit ihrer Präsenz und ihrer jugendlichen Leichtigkeit verzauberte; er hatte auch andere Autorinnen verlegt, doch selten hatte eine von ihnen seine Aufmerksamkeit so in Bann gezogen wie Julia. Natürlich nicht nur wegen ihres literarischen Talents. Wo sich Anmut und Begabung paaren, dachte er an eine chinesische Weisheit, ist der Erfolg für immer zu Hause, solange der Erfolgreiche bescheiden bleibt. Diese Bescheidenheit hatte er bei anderen gelegentlich vermisst.

Anima und Animus, liebe Julia, fuhr Dr. Peare seine E-Mail fort, als er von seiner Sitzung zurückkam, was für ein Konzept! Ich bin wirklich gespannt, wie das weitergehen kann. Denn Anima und Animus sind ja nicht zwei Personen, sondern zwei Seiten der Seele, eben die weibliche und die männliche, wenn es so etwas wie Seele überhaupt gibt. Interessanterweise hat die Neurobiologie gerade herausgefunden, dass es im Herzen ein »zweites Herz« gibt, das wie ein Gehirn aus ca. 40.000 Synapsen besteht. Was, wenn dies die Seele wäre? Interessanterweise langen wir uns ja stets ans Herz, wenn wir von dieser sprechen, wohingegen unsere Hand ganz schnell auf die Stirn legen, wenn es um den Geist geht. Und was die Liebe betrifft …

… an dieser Stelle hielt Dr. Peare erneut inne und dachte an seine eigenen Erfahrungen mit der Paarbeziehung. In jungen Jahren hatte er Beziehungen mit Frauen gesucht, die älter waren als er. Sie faszinierten ihn, ihr Wissen, ihre Reife, ihr Blick auf die Welt. Gleiches hatte er von denen, die sich in seinem Alter befanden, nicht erfahren können. Zudem sagte er sich, dass man eine Fremdsprache nur bei jemandem erlernen konnte, der sie beherrschte. Warum also sollte das in der Liebe anders sein? Später verliebte er sich stets in Frauen aus anderen Kulturen. Meine eigene kenne ich ja schon, meinte er. Wie schön, wenn ich mich diese Frauen mit den Sitten und Gebräuchen ihrer Heimat vertraut machen. Was gibt es Schöneres? Und wie bereichernd ist dies! Nachdem er genügend Kulturen kennen und lieben gelernt hatte, stand ihm noch eine Zeit der Orientierung bevor, bis er schließlich das, was er in seinen jungen Jahren erfahren hatte, umkehrte. Nun war er derjenige, der sein Wissen weitergeben wollte und konnte. Es ging ihm dabei auch um den pädagogischen Eros, doch er missbrauchte seine Position niemals. Dafür war er zu idealistisch. Dennoch konnte er ab einem gewissen Alter nur noch mit jüngeren Frauen schlafen, in deren Geist er sich verliebt hatte. Das war zwar nicht Tantra, sondern ein durchaus körperlicher Weg von Eros zu Sexus, der sich aber eben nicht im Körperlichen erschöpfte, sondern gleichzeitig die Pforten zum Über-Sinnlichen aufstieß. Irgendwo las er einen Artikel darüber und erfuhr auf diese Weise, dass man diese Prägung Sapiophilie nannte, also die sexuelle Zuneigung, die Liebe zu einer Person, die Weisheit verströmte. Nichts anderes interessierte Dr. Peare fortan und so kam es, dass in seinem Verlag die Anzahl der weiblichen Autoren von Jahr zu Jahr stieg …

… und was die Liebe betrifft – Dr. Peare fand nun den Bogen zu dem, was er Julia eigentlich schreiben wollte –, so ist natürlich eine Einheit von Anima und Animus kein Inzest, sondern das, was mit dem berühmten taoistischen Yin-Yang-Symbol verdeutlicht wird, dass nämlich das eine im anderen enthalten ist und umgekehrt, wobei beide Teile durch ein größeres Ganzes zusammengehalten werden. Ich bin gespannt, ob dieser Gedanke im »Herzensheiler« ebenfalls formuliert wird. Aber vergessen Sie bei alledem nicht Ihr eigenes Werk! Oder haben Sie den »Herzensheiler« vielleicht selbst geschrieben und schicken mir nun eine Mystifizierung? Verzeihen Sie den Gedanken, ich meinte das eher heiter, aber Sie sehen, ich traue Ihnen allerhand zu!

Seien Sie im Sinne von Yin und Yang herzlich gegrüßt,

Ihr

Dr. Peare.

Julia stand vor Elvis. Oder zumindest der Version, die Andy Warhol von ihm geschaffen hatte. Der King of Rock’n Roll hatte eine Pistole gezückt. Peng, dachte Julia. Und daran, dass sie ihn sicher auch angehimmelt hätte, wenn sie zu seinen Zeiten blutjung gewesen wäre. Vielleicht aber auch doch nicht. Sie war nicht der Groupie-Typ. Das Museum of Modern Art gefiel ihr. Doch wie immer, wenn sie in Kunstmuseen war, fehlte ihr der letzte Funken zur Begeisterung. Sie selbst stammte aus einer Familie, in der Kunst einen hohen Stellenwert hatte. Was daran lag, dass ihre Mutter selbst Kunst studiert hatte. So wie ihr Bruder, der tatsächlich auch als Künstler leben konnte, weil ihn ein Professor der Kunstakademie zu seinem Meisterschüler erklärt hatte. Nur ich kann nicht malen, dachte sie. Dieses Talent war gänzlich an ihr vorübergegangen. Aber immerhin, sie kannte sich aus mit Dürer, Turner, Tizian und wie sie alle hießen und hatte in vielen Diskussionen auch den zeitgenössischen Kunstmarkt kennengelernt, der ihr geradezu irre und allem voran willkürlich vorkam. Nein, ihre Leidenschaft hatte schon immer der Literatur gegolten und so war es nur natürlich, dass sie nach dem Abitur nicht nur Literaturwissenschaften studierte, sondern auch – was ihre Familie wie selbstverständlich erwartete – darin promovierte. Den Druck, perfekt zu sein, hatte sie, als Tochter des Bildungsbürgertums, schon von klein auf mitbekommen. Und weil sie dies auch meistens war, führte eines zum anderen. Seit eineinhalb Jahren saß sie nun an ihrer Dissertation über Goethes Gretchen. Eigentlich hatte sie schon längst damit fertig sein wollen, nur war ihr eben dieser Bestseller dazwischengekommen. Es gibt Schlimmeres, dachte Julia. Die kreative Promotionspause war ihr gerade recht gekommen. Nicht nur, dass sie wegen ihres Liebeskummers ohnehin keinen Nerv dafür gehabt hätte, sondern auch, weil sie sich inzwischen für das selbst gesuchte Thema verfluchte. Wie dumm kann man sein, dachte sie, ausgerechnet über Goethe zu promovieren. Als ob es dazu nicht schon ganz Bibliotheken gäbe! Aber das deutsche Uhrwerk der Literatur hatte sie schon immer fasziniert. Und insbesondere eben dieses Gretchen, die sie für eine der meistunterschätzten Frauenfiguren der Weltliteratur hielt. Auf Shakespeares Julia (nach der sie, wie ihre Eltern stets zu sagen pflegten, tatsächlich benannt war) hielten alle großen Stücke. Gretchen hingegen galt als naiv. Und das widerstrebte Julia. Natürlich auch, dass Faust so einfach davonkam. Und so setzte sie alles daran, das Gretchen wissenschaftlich aufzuwerten. Sie ging in die Cafeteria des Museums, bestellte sich einen Tee und blätterte den Herzensheiler auf. Sie las das dritte Kapitel, das wieder aus der Sicht Animas geschrieben war. Immer noch befanden sich beide auf dem Boot, Anima versuchte, die trüben Gedanken ihres Geliebten zu verscheuchen und was folgte war nicht nur eine erotische Passage darüber, wie Animus den Körper Animas betrachtete, sondern auch ein Gedankenspiel über den Grund des Meeres. Julia überlief ein leichter Schauer der Erregung, als sie die Stelle las: »Du sagtest, im Traum warst du ein Verdurstender und nur die Flüssigkeiten meines Körpers konnten dich retten. Du sagtest, Anima, nur du stillst mich. Ich will dich lieben und leertrinken. Ich schaute in deine dunklen Augen. Ohne dich war ich nichts. Ich wollte mit dir sein, oder gar nicht. Ich war mit dir, oder ich war nicht.«

Was wohl Dr. Peare dazu sagte? Tatsächlich, er hatte geschrieben. Sie antwortete.

Lieber Dr. Peare,

soeben trinke ich einen grünen Tee im MOMA – sehr schön, inmitten all der Kunst, meine Mutter würde es lieben. Ich selbst freilich, da haben Sie schon recht, bevorzuge tatsächlich Bibliotheken. Aber, oh Gott, ich weiß gar nicht, ob ich Ihnen das verraten sollte, ich habe nun die Möglichkeit, den »Herzensheiler« auch jenseits der Library zu lesen. Halten Sie mich jetzt bitte nicht für Bonnie, aber ich habe das Buch einfach aus dem Lesesaal geschmuggelt. Psst, bitte verraten Sie mich nicht!! Ich gebe es auch sicher wieder zurück. Ich wollte es nur unbedingt ständig bei mir haben und so kann ich es einfach immer wieder zwischendurch lesen und auch abends noch im Bett, was freilich viel praktischer als in dieser Bibliothek ist … und als ich eine zweite Kopie anfertigen wollte, gingen mir die Dollarnoten aus – was ich als Zeichen betrachtete. Naja. Wie auch immer. Natürlich, Sie haben absolut Recht: Anima und Animus sind zwei Seiten der Seele, oder, wie C. G. Jung so schön sagt, der jeweils gegengeschlechtliche Urgrund. So trägt jede Frau ein männliches Bild in sich – einen Animus – und jeder Mann hat das innere Bild einer Frau – eine Anima. Wenn man Animus bzw. Anima nun in Wirklichkeit, als Person, begegnet, so steht man seinem Seelenbild gegenüber. Und, ich weiß nicht, wie Sie das sehen, aber doch dann ganz sicher dem bzw. der Richtigen? Ich könnte mich in diese Theorie Jungs einfach verlieben, ich finde mich so sehr darin wieder.

Julia trank einen Schluck Tee. Die Klimaanlage war so kalt, dass es sie fröstelte und froh um die warme Flüssigkeit war. Sie konnte Dr. Peare immer noch nicht einschätzen. Er war galant, gewiss, ein Gentleman. Sah gut aus, war jener Typ Mann, der auch noch mit 70 attraktiv sein würde. Aber er war sicher auch kein Kind von Traurigkeit … wollte sie mit ihm über Sinnlichkeit austauschen? Andererseits … sie schrieben ja nur darüber.

Ich muss sagen, dass ich darin eine zarte, fast unschuldige Erotik entdeckt habe, die mich als weibliche Leserin doch angesprochen hat. Diese Sinnlichkeit hat nichts Voyeuristisches, was vielleicht auch mit der weiblichen Erzählperspektive zu tun hat. Auf die Idee mit dem Inzest wäre ich gar nicht gekommen! Kennen Sie Erich Neumann? Er ist ein Schüler C. G. Jungs und hat tatsächlich die Theorie des sogenannten »Uroborischen Inzests« entwickelt. Damit gemeint ist eine Ureinheit, in der Ich und Welt noch nicht getrennt voneinander sind. Das Bewusstsein reflektiert sich noch nicht als von der Welt abgespaltenes Individuum. Ich erkenne hierbei eine klare Ähnlichkeit zum Freud‘schen »Ozeanischen Gefühl«, das ja auch sehr stark an die Geborgenheit eines Embryos im Uterus erinnert. Welch Zufall, dass nun gerade Anima und Animus im Meer baden, finden Sie nicht? Überhaupt, die ganze Wassermetaphorik (wie das Trinken der Körperflüssigkeiten) ist doch sehr, wie soll ich sagen … nicht schlüpfrig, natürlich nicht. Aber es fließt sehr viel. Energie? Liebe? Gibt es eine Erotik des »Panta rhei«? Von dieser Entdeckung des »Herzgehirns« habe ich flüchtig gehört. Ich glaube es aber sofort. Ob es die Seele ist? Das vermag ich nicht zu sagen. Aber dass man mit dem Herzen hören sollte, das sollte ja wirklich jeder seit dem »Kleinen Prinzen« wissen … nur handeln die wenigsten danach. »To my heart I must be true«, es wäre doch alles so einfach, oder nicht?

Hat Sie das Paket schon erreicht? Ich schicke Ihnen einfach wieder das nächste Kapitel und Sie geben bitte Bescheid, wenn Sie die Seiten vor sich liegen haben.

Herzlich,

Julia

4

Obwohl du die ganze Zeit bei mir warst, sehnte ich mich nach dir. Obwohl ich deinen Körper jeden Tag sah, sehnte ich mich nach ihm. Und obwohl ich deinen Geist und deine Seele jeden Tag mit meinen Gedanken liebkoste, sehnte ich mich nach ihnen. Es war, als würdest du jener Teil von mir sein, jener, den ich offenbar all die Kindheits- und Jugendjahre über vermisst hatte. Jetzt warst du da und ich war glücklich. Du machtest mich zu dem, der ich war. Und wenn ich deine heilige Mitte besuchte, dann war es, als würde die Zeit um uns herum stillstehen, und wir in einer Wolke des Verlangens in den Himmel steigen, um von dort oben auf unsere nackten, ineinander verschlungenen Leiber zu blicken, wie sie immer mehr eins wurden, um dann im sinnlichen Rausch durch den Hunger nach uns vollends miteinander zu verschmelzen. Ich habe die Farben des Regenbogens gesehen, sagtest du dann oft, während wir uns wieder voneinander lösten.

Jetzt sprachst du dieselben Worte. Sie klangen nicht weniger glücklich und du sahst auch so gelöst aus wie meist. Aber ich spürte, dass etwas anders war, so als würde ein Ereignis bevorstehen, von dem man nicht wusste, ob es das gewohnte Sein veränderte. Ganz wie beim Vulkan, der unsere Heimat vor unserem Abschied immer und immer wieder bedroht hatte. Es war nicht das erste Mal, dass wir uns auf unserem Boot geliebt hatten. In der endlosen Freude, die uns dabei überkam, spürten wir nicht, dass wir eigentlich gefährdet waren. Aber das war nur wieder einer meiner dunklen Gedanken, die du mir dann von der Stirn ablasest und mit deinen Küssen zunichtemachtest. Sonderbar, dachte ich, dass einige wenige Küsse genügen, um mich aus meinen Tagträumen zu holen und mich mit mir selbst zu versöhnen. Ich bedurfte dieser Heilung – und du warst es, die sie stets erneut vollbrachte. Wie groß musste deine Fähigkeit zur Hingabe sein, wie groß die Fähigkeit, mich so anzunehmen wie ich war oder mich immer dann zu heilen, wenn ich deiner Kunst bedurfte. Und dass du mich mit deinem Körper, mit deiner Mitte, mit dir heiltest, zeigte mir, dass bei allen die ursprüngliche, aber im Laufe der Zeit verlorengegangene Einheit ganz einfach wiederherzustellen war. Glück war nichts anderes als eine Rückbesinnung auf das heilige Ganze, auf das, woher das Leben kam. Die Frau, hattest du einmal gesagt, ist jener Ursprung, den der Mann in sich trägt.

Ich sprang ins Wasser und forderte dich mit einer einladenden Geste auf, es mir gleichzutun. Schnell kamst du zu mir und nun schwammen wir nackt um das Boot herum, hielten uns daran fest, hielten uns an uns fest. Dann sah ich, wie dein nasses, langes, blondes Haar auf deinen Brüsten klebte und dein Gesicht voller Zuversicht war. Es gab nichts, was dich schrecken konnte, du warst eins mit dem Element und du warst eins mit mir.

Nach einer Weile war mir, als würde ich unter uns etwas wahrnehmen. Einen Schatten, der vielleicht von einer Wolke stammte. Ich blickte nach oben. Der Himmel war klar. Die dunkle Stelle im Meer schien sich nicht zu bewegen. Vielleicht geht es hier sehr weit hinab, sagtest du, als hättest du meine Gedanken gelesen. Komm, lass uns tauchen, riefst du und schon sah ich nur noch deine Beine an der Wasseroberfläche. Ich folgte dir und hatte dich schnell eingeholt. Das Tauchen hatten vor allem die Mädchen auf unserer Insel gelernt, um Muscheln und Seesterne aus dem Meer zu holen, und es machte uns keine Mühe, uns mit wenigen Atemzügen eine Zeitlang unter Wasser zu halten.

Der schwarze Fleck stellte sich nach einigen Tauchzügen als Korallenriff heraus, das nicht allzu weit vom Boot entfernt unzähligen Lebewesen Heimat bot. Seeblumen und -gräser hatten sich hier ebenso niedergelassen wie Schwämme, Krebse, kleine und größere Fische sowie winzige unbenannte Lebewesen. Da das Sonnenlicht noch bis in diese Tiefe reichte, war das Spektrum der Farben vom satten Orange bis zum tiefsten Blau überwältigend. Wir beobachteten, wie die Fische nach Nahrung suchten und sich die Seeblumen aus demselben Grund in der Strömung wiegten. Es schien, dass für alle gesorgt war. Ein jedes Wesen hatte seinen Platz und genügend zum Leben.

Als wir wiederauftauchten, sahen wir plötzlich, dass sich auch Vögel an dem, was das Riff hergab, bedienten. Wir kannten diese Art nicht, sie konnten nicht von unserer Insel stammen. Es musste also tatsächlich irgendwo Land geben! Vielleicht hattest du Recht, dachte ich, und auf dem Meeresgrund steht ein riesiger Baum, dessen Wipfel viele Inseln, größere und kleinere, bildeten, auf denen sich das Leben entwickelt hatte, wie dasjenige auf unserer Insel, die einst durch Vergessen zerstört und durch Erinnern wiederaufgebaut worden war und die es nun – vielleicht – erneut nicht mehr gab.

Auch du hattest die Meeresvögel gesehen und wusstest, dass wir ihrem Flug folgen mussten. Aufgeregt setzten wir Segel und steuerten in die Richtung, in welche die Vögel verschwunden waren. Ostwärts trugen uns die Elemente. Doch was wir suchten, fanden wir nicht.

Wie viele Tage mochten wir nun schon unterwegs sein? Oder waren es Wochen? Vielleicht trieben wir auch gar nicht auf ein Ziel zu, sondern bewegten uns im Kreis? Und vielleicht hatten wir die Vögel als Boten der Rettung nur geträumt, wie ja auch wir einst aus einem unendlich langen Traum ins Leben gerufen worden waren.

Weshalb, so fragte ich dich abends, als der Wind sich gelegt hatte und wir den Beginn der Nacht erwarteten, wollten alle dem Ende entgehen? Warum musste das Leben immer weitergehen? Weil es sonst kein Leben wäre, antwortetest du und umarmtest mich liebevoll. Das Leben ist Bewegung, sagtest du, denn wenn alles stillsteht, gibt es keine Entwicklung. Und ohne Entwicklung gibt es keine Geschichten. Und ohne Geschichten sind wir verloren.

Nun spitzen sich deine Lippen und du begannst jenes Lied zu pfeifen, das wir – damals von einer Flöte gespielt – bei unserem Abschied von der Insel vernommen hatten. Diese sonderbaren Töne erweckten eine Mischung aus Heimweh und Sehnsucht in mir, und ich begann kräftiger zu rudern. Und dann sahen wir es: Land. Land! Tatsächlich: Es gab Land.

Am Horizont war ein schmaler Streifen zu erkennen, eine Küste offenbar. Mein rasendes Herz gab den Takt meiner Ruderschläge vor. Du sprangst auf, stelltest dich an den Bug und blicktest einmal zu mir, dann wieder auf das, was sich in der Ferne abzeichnete. Sollte unsere Reise hier zu Ende sein? Hatten wir wirklich das gefunden, wonach wir auf der Suche waren?

Die Küste kam näher, sie war bewaldet. Wir konnten keine Häuser, keinen Hafen ausmachen. Wir landeten ganz sanft. Die Wellen trugen uns an einen endlosen Strand, der sich vor uns ausbreitete. Als wir aus dem Boot stiegen, setzten wir ganz vorsichtig unsere Schritte in den feinen Sand. Wir, die wir nun das Schaukeln des Meeres gewohnt waren, taumelten. Hinter uns lagen unsere Spuren. Was aber lag vor uns?

Instinktiv ergriffen wir unsere Hände und verharrten in Ehrfurcht. Wir waren angekommen. Wir hatten Land gefunden. Wir hatten den ersten Teil unseres Vorhabens erfüllt. Ein merkwürdiges Gefühl kam in uns auf und wir spürten, wie es uns beide gänzlich durchdrang. Würden wir unserer eigenen Art begegnen? Gab es Tiere? Ungeheuer? Waren wir überhaupt wirklich hier? Oder war es ein Fiebertraum, weil wir zu lange Zeit schon auf dem Meer verbracht hatten? Was hatte uns hierhergeführt? Der Zufall? Ein günstiger Wind? Die Vorsehung? Unser eigener Wunsch? Ja, ein Herzenswunsch gar?

Auf jeden Fall gibt es hier Wasser, rissest du uns aus unserem Sinnieren, denn sonst würde ja nichts wachsen. Wir werden also nicht verdursten. Und verhungern werden wir ebenfalls nicht, denn wir können uns sicher von Wurzeln und Pflanzen ernähren. Und fischen können wir ja ohnedies. Und unsere Vorräte sind zudem noch nicht aufgebraucht.

Entkräftet von der Reise, getrauten wir uns nicht gleich, auf Erkundung zu gehen, sondern vertäuten erst einmal das Boot an einem der windgepeitschten, gekrümmten Hölzer, die von der Sonne ausgeblichen am Strand lagen. Es dämmerte und wir beschlossen, die Erkundung auf den morgigen Tag zu verschieben. So ließen wir uns im warmen Sand nieder. Die Sonne versank wie ein brennender orangeroter Ball am Horizont und ihr Nachglühen zeichnete auf den Himmel die leidenschaftlichsten Farben. Wir hatten dieses Schauspiel in der Zeit, die wir auf dem Meer verbrachten, oft erlebt, doch hier, auf dem sicheren Grund, erwarteten wir nun voller Ehrfurcht das Hereinbrechen der Dunkelheit. Wir blickten auf die bunten Flecken am Himmel, hielten uns an den Händen und ließen unsere Liebe vom einem zum anderen fließen. Wir waren gerettet.

Immer stärker wurde der Druck unserer Hände, bis wir sie nicht mehr spürten. Bald legt die Nacht ihr sternenbesetztes Gewand über uns, zitiertest du einen Dichter, in dessen Werk wir auf der Insel fast jeden Tag gelesen hatten. Dann umarmten wir uns, als würdest du mich nie wieder loslassen wollen. In unserer Umarmung aber lag Freude und Furcht gleichermaßen.

Liebe Julia,

nein, ihr Paket hat mich leider noch nicht erreicht, obwohl ich mich regelrecht danach verzehre, nachdem ich nun auch das vierte Kapitel, das Sie mir freundlicherweise wieder per Mail schickten, gelesen habe. Jetzt haben die beiden also Land gefunden. Ihre Mission ist fast schon erfüllt. Wie mag es nun weitergehen? Gibt es dort Menschen? Sie erwähnten »Schiffbruch mit Tiger«; auch hier gibt es nach tagelanger Irrfahrt ein Happy End, allerdings wissen wir nicht, was aus »Richard Parker«, dem Tiger, wurde. Was mich bei dem Kapitel, das Sie mir schickten, aber stutzig macht, ist die Formulierung »bald legt die Nacht ihr sternenbesetztes Gewand über uns.« Wissen Sie was? Ich habe in meiner Studienzeit viele Werke des libanesischen Dichters Khalil Gibran übersetzt. Und in einem – ich weiß leider nicht mehr in welchem – habe ich genau diese Worte gewählt. Und nun finde ich sie in einem deutschsprachigen Werk, das Sie in New York, wo Gibran sein Meisterwerk »Der Prophet« schrieb, entdeckt und mir geschickt haben, wieder??? Um wieder einmal C.G. Jung zu bemühen: hier handelt es sich wohl um Synchronizität. Oder steckt noch mehr dahinter?

Haben Sie eigentlich schon den Kritiker der N.Y. Book Review getroffen? Und die Kollegen von »The Deep Turn Publishing« besucht? Das sollten sie auf jeden Fall tun, sie freuen sich auf sie!

Übrigens: Je mehr ich vom »Herzensheiler« lese, umso mehr gefällt mir die Sprache. Nun, es ist zwar nicht meine Muttersprache, aber ich habe so viele deutsche Werke und gelesen und verlegt, dass mir klar ist, dass die hier verwendete mythopoetische Sprache zwar irgendwie unmodern erscheint, aber dennoch berührt sie einen, vorausgesetzt, man lässt sich darauf ein.

So, nun wird gleich die Hauspost kommen, ich hoffe, Ihr Paket bringt mir eine wunderschöne Überraschung!

Herzliche Morgengrüße nach New York!

Dr. Peare drückte auf die Senden-Taste seines Laptops und blickte aus dem Fenster. Es war ein schöner Tag. Später würde er mit einem Autor lunchen, der ein Werk mit dem Titel Liebes-Management geschrieben hatte und ihn von den Vorzügen seiner Ideen überzeugen wollte. Viel lieber hätte er aber mit Julia gespeist, doch die befand sich 6500 Kilometer von ihm entfernt – und die drei Monate ihrer Abwesenheit hatte gerade erst begonnen … selbst schuld, dachte er sich und machte sich wieder an die Arbeit. Was Anima und Animus jetzt wohl erleben würden, fragte er sich. Sonderbar, die Geschichte lässt dich nicht mehr los, meldete sich seine innere Stimme. Warum wohl?

Julia betrachtete das Denkmal, das am Ground Zero stand. Sie schaute in das tiefe Wasserbecken hinab. Ein Meer der Tränen, dachte sie und erinnerte sich an eine Zeile aus dem Herzensheiler, in dem vom Ozean der Tränen gesprochen worden war. Dieses Werk schien für so vieles Worte zu finden, das auch ihr begegnet war. Auch das vierte Kapitel hatte sie angesprochen. Das Paar hatte nun Land gefunden. Julia schmunzelte, als sie an die E-Mail von Dr. Peare dachte. Nein, ein Richard Parker kam im Herzensheiler nicht vor. Schade, eigentlich. Julia mochte die buchstäblich unglaubliche Geschichte des indischen Jungen, der nicht nur einen Schiffbruch, sondern auch einen Tiger im Rettungsboot überlebt hatte, sehr. Weil das Einzige, das wir zu fürchten haben, das Animalische in uns selbst ist, dachte sie. Nochmals überflog sie die E-Mail von Dr. Peare. Die Konversation mit ihm hatte rasch an Fahrt aufgenommen und trotzdem sie von Männern immer noch nichts wissen wollte, entging es ihr nicht, dass sie sich freute, wenn er ihr schrieb. Zumindest ist er schlau, dachte Julia. Ohne arrogant sein zu wollen, so langweilten sie die meisten Männer doch, insbesondere intellektuell. Vor allem die gleichaltrigen. Mit ihnen fand sie keinen Gesprächsstoff, mit älteren Männern hingegen schon eher. Zum Entsetzen ihrer konservativen Eltern, die sie am liebsten mit einem Mann ihres Alters verheiratet gesehen hätten. Nun entpuppte sich Dr. Peare als äußerst spannender Dialogpartner. Sie setzte sich und tippte eine Antwort.

Lieber Dr. Peare,

sind Sie immer noch ohne Kopien? Ich versorge Sie weiterhin mit dem »Herzensheiler«, keine Sorge! Und es ist mir etwas unangenehm, aber ehrlich gesagt habe ich Gibran nie gelesen. Vielleicht bin ich zu jung dafür? Was nicht heißen soll, dass Sie alt sind … Ja, Land ist erreicht. Bin sehr gespannt, was die beiden dort erleben. Sie thematisieren die mythopoetische Sprache, die mir natürlich auch aufgefallen ist. Überhaupt ist das alles doch sehr entrückt, finden Sie nicht? Wann spielt es? Wo spielt es? Was ist diese Insel mit dem Vulkan? Für mich ein geradezu plakatives Phallussymbol (der drohende Ausbruch freilich ist sodann eine grandiose Ejakulationsmetapher). Fliehen sie aus einer patriarchalischen Gesellschaft hin in eine matriarchalische? Mich haben wieder einige Formulierungen besonders berührt. »Obwohl du die ganze Zeit bei mir warst, sehnte ich mich nach dir.« Mir ist dieses Gefühl sehr vertraut.

Julia dachte an den Mann, den sie liebte. Immer noch. Sie hatte ihn schon vermisst, wenn er nur kurz in die Küche gegangen war. Weil ihr jede Sekunde ohne ihn wie eine verlorene vorgekommen war. Immer noch zögerte sie, wenn es um solch intime Details ging. Wieviel wollte Sie Dr. Peare von sich preisgeben?

Auch den Satz »Die Frau […] ist jener Ursprung, den der Mann in sich trägt« finde ich schön. Allein genetisch ist es ja so, dass jeder Mann ein weibliches Chromosom in seiner DNA hat. Und beginnt nicht ALLER Ursprung mit der Frau? Das sternenbesetzte Gewand der Nacht, das Sie zitieren, erinnert mich an Shakespeares Nachtigall, deren Gesang ja die Liebenden schützt. Ist dieser Sternenumhang vielleicht auch eine Art Schutzmantel, unter denen sich Animus und Anima sicherfühlen können? In der Nacht passieren ja Dinge, die am Tag niemals geschehen könnten …

Wieder kämpfte Julia mit ihren Erinnerungen. Sie hatte nicht nur die sinnliche Liebe mit ihrem Freund leidenschaftlich genossen, sondern vor allem auch die Nächte, in denen ihre Körper, untrennbar wie ein gordischer Knoten, miteinander verschlungen waren. Und so schrieb sie:

Irgendetwas passiert mit Liebenden im nächtlichen unbewussten Schlummer … vielleicht die Synchronizität (die Sie ja ansprechen) der Herzen? Passen sich nicht zwei liebende Herzen in ihrem Rhythmus aneinander an? Pulsieren sie nicht im gleichen Takt? Warten Sie, das kommt doch auch im »Herzensheiler« vor – »Herzenstanz« wird das dort genannt.

Sie fragen nach dem Treffen mit dem Kritiker der N.Y. Book Review, das steht morgen an. Ich habe immer noch keine Ahnung von dieser Stadt, die für mich als Mädchen vom Lande doch sehr anstrengend ist. Ich hatte Ihnen ja bei unserem letzten Treffen erzählt, dass ich von meinem Mädchenzimmer aus den See sehen konnte. Das ist hier natürlich etwas anders (aber es ist sicher gut, dass ich mal rauskomme). Nun bin ich also in dieser Stadt, in der ich mich nur allzu leicht verirre – allerdings, wenn man ohne Geschichten verloren ist, wie es am Schluss von Kapitel vier heißt, dann kann man ja mit einer guten Geschichte niemals verlorengehen – oder?

Herzlich,

Julia

P.S. Ich hatte vergessen, Ihre Frage nach meiner möglichen Urheberschaft des »Herzensheiler« zu beantworten. Nein, leider stammt der Text nicht von mir. Aber erlauben Sie mir die Frage: Würden Sie das Werk denn verlegen, wenn es von mir wäre?

P.P.S. Kapitel 5 finden Sie im Anhang.

P.P.P.S. Zur Vorsicht auch gleich noch Kapitel 6.

5

Ja, wir hatten Land gefunden – oder die Strömung hatte uns an Land getragen. Unsere Schritte waren erst wacklig, der Boden unter unseren Füßen schwankte, uns war, als müssten wir erneut das Gehen lernen. Die vielen Tage und Nächte auf dem Meer hatten uns gezeichnet. Unsere Körper hatten den Rhythmus des Wassers angenommen, wir hatten uns in das Schaukeln des Meeres eingeschwungen und als wir auf Sand standen, wankten wir. Aber wir standen dennoch. Fest. Auf unseren Füßen. Es war ein seltsames Gefühl, das uns überkam. Zum ersten Mal in unserem Leben waren wir auf einem Stück Land, das nicht unsere Insel war. Ich fühlte mich fremd. Ja, mir war, als gehörte ich nicht hierher, auch wenn das, was ich wahrnahm, einladend aussah. Ich konnte aber nicht anders als bei allem den Unterschied zu unserer Insel festzustellen: Der Sand auf unserer Insel war von einem sanften Gold gewesen, hier war er nun deutlich heller, fast weiß. Das Blau an unserem Himmel war strahlend gewesen, hier war der Himmel blasser. Das Wasser an unserem Ufer war Türkis gewesen, hier war es von einem leichten Grün. Unsere Bäume waren groß gewesen, diese hier, in der Nähe des Strandes, waren von mittlerem Wuchs. Ein weißgefiederter Vogel saß am Strand, ich hatte einen solchen noch niemals gesehen. Alles war anders. Wir waren hier. Gehörten wir hierher?

Wir waren zu erschöpft, als dass wir noch große Erkundigungen hätten anstellen können, die Nacht kam rasch und dich zu lieben, Animus, war hier auf diesem unbekannten Fleck etwas ganz Besonderes. Ich spürte dich so intensiv wie schon lange nicht mehr. Animus, ich liebte dich auch in dieser Nacht wie niemanden und nichts sonst im Universum, im Kosmos, im All. Doch mich beschlich das Gefühl, dass uns jemand in unserer Zweisamkeit störte, dass sich jemand zwischen uns drängen wollte und dieses Gefühl irritierte mich. Wir hatten auch auf unserer Insel Neider gehabt. Wir waren daher die Blicke gewohnt, die andere auf uns warfen. Immer wieder hattest du gesagt, Anima, die Männer begegnen mir mit Missgunst, weil ich dich, die Schönste von allen, zu meiner Frau gewählt habe. Und ich hatte gesagt, Animus, auch die Frauen begegnen mir mit Missgunst, weil ich dich, den Stärksten von allen, zu meinem Mann gemacht habe. Nein, wir beide, das wussten wir, waren niemals frei von argwöhnischen Blicken gewesen. Ich war empfindsam dafür geworden, hatte ein Gespür entwickelt. Ein Feingefühl dafür, wer es gut mit uns meinte und wer nicht. Dafür, wem wir trauen konnten und wem nicht. Zu viele waren gegen uns gewesen und nie hatte ich verstanden, dass unsere Liebe eine solche Feindseligkeit heraufbeschworen konnte. Wir, Animus, waren Liebende. Doch diese Liebe war uns nur von wenigen gegönnt. Nun, in diesem fremden Land, spürte ich dieses warnende Gefühl erneut in mir.

Ich sagte, wir sind nicht alleine. Du schautest mich an, schütteltest den Kopf, auf deiner Stirn entstand eine sorgenvolle Falte. Warum, Anima, sagst du das? Woher willst du wissen, dass wir nicht alleine sind? Ich sagte, Animus, ich spüre es und richtete mich auf. Es war immer noch Nacht, die Sterne funkelten am Himmel, an einem Himmel, der anders aussah als den, den ich von unserer Insel kannte. Ich war unruhig, dennoch schlief ich nach einer Weile ein.

Doch schon im Morgengrauen war ich wieder wach. Du schliefst noch und ich betrachtete dein Gesicht. Deine dunklen, leicht gelockten Haare. Schön warst du. Was würden wir jetzt tun? Ich beschloss, dich nicht in deiner Ruhe zu stören und ging am Strand entlang. Muscheln lagen nun dort, Muscheln, die gestern noch nicht dort gewesen waren. Weiße, perlmuttfarbene, goldene Muscheln. Der Wind wehte mir ins Gesicht und die Bewegung erfrischte mich, sie nahm mir die Ängste der Nacht, Leben kam zurück in meine Glieder. Vielleicht hatte ich mich nur getäuscht. Vielleicht waren es nur Dämonen meines Geistes gewesen, die mich hatten glauben lassen, wir seien nicht alleine. Und doch, ein Hauch des Zweifels blieb und ich wusste, dass ich meinem Gefühl vertrauen konnte. Wir hatten Land gefunden. Doch um welchen Preis? Ich wollte nicht, dass du alleine aufwachtest, also lief ich zurück zu unserer Schlafstelle. Ich küsste dich wach. Der neue Tag hatte begonnen.

Nun würden wir dieses fremde Land erkunden mussten. Es war trotz der frühen Morgenstunden schon heiß. Die Sonne prallte herab, sie blendete mich, ich kniff die Augen zusammen, um etwas sehen zu können. Ja, die Sonne, ich hatte sie während unserer Reise auf dem Meer zu fürchten gelernt – mehr als den Regen, die Nacht und den Sturm. Ich sagte, ich ertrage die Hitze nicht mehr und wir beschlossen, den Strand zu verlassen und uns etwas weiter ins Landesinnere vor zu wagen. Mein Hals war trocken, ich brauchte Wasser, es schmerzte beim Schlucken. Im Schutz der Bäume verspürten wir etwas Erleichterung, doch auch hier war ich müde, jeder Schritt kostete Kraft, eine Kraft, die mir fehlte. Ich fühlte mich ausgezehrt. Ich sagte, ich kann nicht mehr und setzte mich auf den Boden. Du sagtest, bleib hier, ruh dich aus, ich erkunde diesen Wald und komme dann wieder. Ich wollte nicht, dass du gingst, erkannte aber die Notwendigkeit. Wir brauchten Wasser und was würde es schon ausmachen, wenn ich kurz hier wartete? Du gabst mir einen Kuss zum Abschied, dann gingst du los und zum ersten Mal seit vielen, vielen Wochen war ich alleine. Ohne dich. Ich saß auf dem warmen Boden, schloss die Augen und betete:

Heiliges Leben,

führe uns in das Licht dieser Welt,

warne uns vor den Schatten,

bewahre uns vor Gefahr.

Erhelle den Himmel,

das Dunkel lass ziehen,

nimm uns die Furcht

und schenke uns das Glück des neuen Tags.

Wie oft waren diese Worte den Alten auf unserer Insel in ihren dunkelsten Stunden ein Trost gewesen. Du, Animus, warst fort und ich flüchtete mich mit meinen Gedanken in göttliche Arme, die mich immer liebevoll empfingen. Ich entspannte. Wo waren wir? Das Geheimnis dieses Ortes erschloss sich mir nicht. Noch nicht, vielleicht. Unsere Insel hatte immer einen ruhigen, fast schlummernden Herzschlag gehabt. Sie war wie ein stilles Organ inmitten des Ozeans gelegen, sanft atmend. Doch dieses Land hier erschien mir anders, es war unruhiger, wütender, vielleicht sogar voll von Hass. Doch warum? Und Hass, gegen wen? Ich begleitete dich mit meinen Gedanken. Vielleicht hattest du bereits einen Fluss gefunden. Oder Früchte. Blumen. Tiere.

Mein Puls verlangsamte sich im Schatten. Der Wind, der vom Meer kam, war immer noch heiß, einem Feueratem gleich, doch ich ertrug ihn hier besser. Ich beobachtete die Natur um mich herum. Hörte genau hin. Hörte das Rauschen der Blätter, Geräusche, die ich nicht zuordnen konnte. Die Wolken am Himmel, sie schwiegen. Und dann hörte ich noch etwas. Es war leise, kaum zu vernehmen, doch es war da. Ein Atmen. Es war nicht dein Atem, Animus. Und ich hörte einen Herzschlag. Doch es war nicht dein Herz, Animus, das da schlug. Für einen kurzen Augenblick musste ich an eine Geschichte denken, die die Frauen auf unserer Insel immer wieder erzählten:

Vor langer, langer Zeit gab es eine Frau, die keine Vorstellung davon hatte, was das Böse war. Böse, was sollte das sein? Sie lebte alleine in einer Hütte und war glücklich. Diese Welt war ihr ein Himmel und sie fühlte sich sicher. Dann kam eines Tages ein Mann und klopfte an ihrer Tür. Weil sie das Böse nicht kannte und ihr Furcht fremd war, ließ sie den Mann in ihr Haus. Doch als er durch die Tür schritt, tat er ihr Gewalt an, verging sich an ihr, ließ sie liegen und verschwand. Die Frau weinte und klagte und war voll von Schmerz. Sie war nicht mehr dieselbe, die Welt wurde ihr dunkel, ihr Gefängnis war ihre verwundete Seele. Sie schwor Rache und Reheyla, die dunkle Zauberin, erhörte sie. Reheyla sagte zu ihr, wenn du schwörst, dass du das männliche Geschlecht für immer hasst und in meinem Namen Böses tust, verleihe ich dir die Macht, dich an diesem Mann zu rächen. Die Frau schwor dies und wurde mit Hilfe von Reheyla selbst zu einer dunklen Zauberin. Gemeinsam suchten sie überall nach dem Mann, der ihr einst Qualen zufügt, und fanden ihn. Er hatte eine Gemahlin und sieben Söhne. Da sagte die Frau, nichts kann den Schmerz, den du mir zugefügt hast, wiedergutmachen. Doch ich kann dich fühlen lassen, was ich durch dich fühlen musste. Und sie brachte jeden seiner sieben Söhne um, entmannte ihn und nahm ihm seine Frau, die ihr fortan diente. Die Frauen auf unserer Insel hatten die Geschichte immer mit demselben Satz beendet: Nimm dich in Acht.

Ich hatte lange nicht mehr an diese alte Mär gedacht, doch jetzt, an diesem mir unbekannten Ort, ahnte ich, was sie bedeutete. Ich stand auf. Ich drehte mich um. Ich blickte in leuchtend grüne Augen, die mich beobachteten. Es waren die Augen, deren Anwesenheit ich schon am Abend zuvor gespürt hatte. Ich sah nochmals in diese Augen, die mich anstarrten und erkannte, dass sie einer Frau gehörten. Einer Frau, die viel Leid erfahren haben musste.

6

Ich ging auf die Augen zu. Sie funkelten tränennass. Ich streckte meine Hand aus. Die Frau zögerte. Dann kam sie aus dem Gebüsch, stand vor mir, schweigend. Ihr honigfarbenes Haar war von der Sonne ausgeblichen. Ihre Haut war leicht gebräunt. Sie trug ein Kleid aus hellem Leinenstoff. Sie war jung, doch in ihren Augen konnte ich ein anderes Alter ablesen – als hätte sie schon viele Leben gelebt, als wäre sie gestorben und wiedergeboren worden; indes, etwas in ihr war tot, unwiederbringlich tot. Es war ein seltsames Gefühl, auf diesem fremden Stück Land einer fremden Frau gegenüberzustehen. Fürchtete ich mich? Nein. Aber ich war nervös. Ich lächelte. Sie lächelte zurück. Wir setzten uns auf den Waldboden und, als würden wir uns schon lange kennen, stellte sich eine Vertrautheit zwischen uns ein. Was ist deine Geschichte, fragte ich mich und schaute ihr lange in ihr schönes Gesicht. Ihre Haut war so glatt, dass ich sie berühren wollte. Frisch wie ein Apfel. So voller Leben, doch auch so voller Trauer. Dann nahm sie meine Hand. Betrachtete jeden meiner Finger. Drückte sie. Und als sich unsere Finger ineinander verschränkten, begann sie zu erzählen.

Ihre Stimme war melodisch, einem Singsang gleich, ihre Sprache war unserer ähnlich, doch sie betonte die Silben anders und machte lange Pausen zwischen den Sätzen. Es dauerte, bis sie alles erzählt hatte, ich unterbrach sie kein einziges Mal, denn ihre Geschichte berührte mich im Herzen, so tief als hätte ich sie selbst erlebt.

Lass mich dir erzählen, sagte sie, von dem Kind, das ich nie bekam. Sie seufzte tief, rang um Fassung, eine Träne rollte ihre Wange hinab, gleich folgte die nächste, sie weinte, wie oft musste sie geweint haben. Einst, sagte sie, liebte ich einen Mann. Er war nicht irgendein Mann, er war mein Auserwählter. Die Sterne hatten uns füreinander bestimmt. Wenn wir miteinander sprachen, sprachen nicht wir, sondern unsere Herzen. Wenn wir atmeten, atmeten wir nicht Luft, sondern den Atem des anderen. Mein Atem war sein Atem, sein Atem war mein Atem. Wo auch immer wir waren, wir spürten uns, als wären wir immer unsichtbar umeinander herum wie Engel mit beschützenden Flügeln. Sie schloss die Augen, schlang die Arme um sich, als umarmte sie sich selbst, hielt inne, dann sprach sie weiter. Unser Herzschlag wurde eins und das Klopfen in den Adern, das uns am Leben hielt, war stärker, seitdem wir zusammen waren. Einmal, im Liebesspiel, forderte er mich auf, ihm alles, alles zu sagen und tief aus meinem Innersten floss meine Seele zu ihm und ich hörte, wie sie sagte, sei mein Mann. Nur du allein, sei mein Mann. Und so wurde er mein Mann, seine Seele und meine vereinten sich, feierten Heilige Hochzeit, und was so verbunden ist, das soll, das darf, das kann niemand trennen, nicht in dieser Welt, nicht in diesem Universum, nicht in diesem Kosmos, nicht in diesem All. Jede Nacht lagen wir beieinander, mein Kopf war an seine Schulter gebettet, er war dort, wo er hingehörte, und Frieden durchströmte meinen Körper. Nichts als Frieden, Glück und Seligkeit. Mein Herz war leicht, ich schwebte über dieser Welt. Und ich verneigte mich demütig und dankbar: Solch eine Liebe erfahren zu dürfen, das war für mich der Sinn meines Lebens. Nichts, so dachte ich, könnte dieses Glück trüben. Ich legte mein Glück in seine Hände. Ich wusste, es wäre dort sicher. Nirgendwo wäre es besser aufgehoben als dort. Wir machten lange Spaziergänge am Strand. Wir pflückten Beeren von den Sträuchern und fingen Fische aus dem Meer. Jeder Tag war voller Freude, jeder Tag war ein vollendetes Geschenk. Er tauchte tief ins Meer hinab und holte die schönste Perle herauf. Er verarbeitete sie zu einem Ring und schenkte ihn mir. Diese perfekte Perle war Sinnbild für unsere Liebe. Sie war so rund wie der Vollmond, sie leuchtete so herrlich wie der hellste Stern. Ich war die glücklichste Frau dieser Welt und ich glaubte daran, dass Wünsche wahr würden, dass sich Träume erfüllten, denn ich träumte von nichts anderem als einem gemeinsamen Leben als Mann und Frau. Wir lebten jahrelang so. Liebten uns so inniglich, schmiegten Körper an Körper, vereinten uns, ließen nicht voneinander ab. Doch dann fing es an. Unruhe überkam ihn, als in mir der Wunsch nach einem Kind erwuchs. Dieser Wunsch kam plötzlich, über Nacht, und kaum war er da, war er nicht mehr fortzudenken. Er hatte in meinem Herzen Gestalt angenommen und wurde zu einem Bedürfnis, das mich fortan bestimmte. Wenn ich die Augen schloss und mich in innere Versenkung begab, spürte ich, dass es dieses Kind schon irgendwo gab – da draußen im Universum, im Kosmos, im All. Es war da, nur noch nicht geboren und eine allumfassende Liebe strömte von meinem Herzen dorthin. Allem Sein ging ein Wille voraus, das wusste ich nun, das fühlte ich. Ich wollte alles von meinem Mann und ich liebte ihn so sehr, dass ich etwas von ihm neun Monate lang in mir spüren wollte. Er sollte in mir wachsen, aus unserer Liebe sollte neues Leben entstehen, Leben, das uns beide überdauerte, Leben, das uns vervollständigte. Doch dieser mir so ureigene Wunsch wurde unserer Liebe zum Verhängnis. Wieder hielt sie inne, in ihrem Gesicht stand Schmerz, nichts als Schmerz, er hatte sie gezeichnet. Es dauerte eine Weile, bis sie sich gefasst hatte und fortfuhr. Mein Mann, sagte sie, wollte dieses Kind nicht. Er sagte, er wolle mich, doch kein Kind, denn ein Kind mache ihn unfrei. In mir machte sich fortan ein Schmerz breit, der mich von innen aufzufressen begann. Ich wollte nicht irgendein Kind, sondern seines. Ich fühlte mich zutiefst zurückgewiesen. In meinem Innersten abgelehnt. Als sei ich nicht gut genug für ihn. Der Kummer ließ mein Herz schwach werden. Es tat immerzu weh, es schlug nur noch kraftlos, ich spürte Stiche in der Brust, mein Atem wurde flach und ich bekam das Gefühl, zu ersticken. Meine Lebenskraft schwand dahin. Mein Herz war eine klaffende Wunde und als würde ich verbluten, als wäre ich ein verwundetes Tier, schleppte ich mich durch jeden Tag, der mir schier endlos erschien. Aus Freude wurde Leid, aus Hoffnung Verzweiflung. Ich wusste nicht, was geschehen war, suchte nach einer Erklärung, wie, ja wie nur, sollte ich das alles verstehen? War nicht ein Kind sichtbar gewordene Liebe? War nicht ein Kind das natürliche Ergebnis von Liebe? Waren wir nicht geboren, um Leben zu schenken? Ich spürte, wie sich mein Mann von mir abwandte. Das Vertrauteste wurde mir fremd. In meiner Trauer ging ich in die Berge. Auf den Gipfeln, so erzählte man, war man dem Himmel so nah. Jede Stufe nach oben kostete mich viel Kraft. Ich marschierte langsam, wie eine alte Frau. Ich schlief unter freiem Himmel, zählte die Sterne, sehnte mich nach einer neuen Ordnung meiner Welt, die ich nicht mehr verstand. Immerzu dachte ich, mein Herz würde gleich in tausend Stücke zerspringen. Jedes einzelne wäre pechschwarz und würde das Fleckchen Erde, auf dem es landete, mit Trauer und Schmerz vergiften. Nichts würde dort mehr wachsen, nichts mehr blühen und entstehen. Wenn ich kein Leben schenken sollte, so sollte es auch niemand sonst. Bitterkeit senkte sich über meine Seele. Das Böse erschien mir auf einmal verlockend nah. Ich ging und ging, bis meine Füße bluteten, und ich war froh um diesen Schmerz meines Körpers, der den meines Herzens für kurze Zeit übertönte. Dann kam ich an eine Hütte, darin lebte ein alter Mann. Sein Gesicht erzählte eine Geschichte von Zufriedenheit, Glauben und Zuversicht. Er sah auf meine Füße, dann holte er einen Kübel mit warmem Wasser, er hieß mich hinzusetzen auf einem Schemel und fing an, mir die Füße zu waschen. Er wusch das Blut ab und den Dreck, dreimal holte er frisches Wasser, dann waren meine Füße wieder sauber, er trug eine stark nach Kräutern riechende Salbe auf, wickelte einen Verband darum und führte mich zu einer Liege in seiner Hütte, auf die ich mich legte und einschlief.

Ich schlief drei Tage und Nächte lang im Fieberwahn. Wenn ich kurz wach war, sah ich, wie der alte Mann meine Stirn abtupfte oder das Laken wechselte. Er saß an meiner Seite, murmelte alte Gebete, die ich nicht kannte, hielt meine Hand. Womit hatte ich diese Fürsorge verdient? Ich war eine Fremde. Nach drei Tagen öffnete ich die Augen. Mein Schmerz war etwas gedämpft, mein Geist war weniger rastlos. Ich setzte mich auf, der alte Mann kam, half mir, ich weinte. Die Tränen waren nun ein beständiger Teil von mir. Sie kamen als erstes, wenn ich aufwachte, sie waren das letzte an jedem Tag. Der Mann gab mir einen Schluck Tee, er schmeckte bitter, nach Medizin, dann wurde ich ruhiger, hörte auf zu weinen und erzählte ihm meine Geschichte. Der alte Mann hörte schweigend zu. Als ich meine Erzählung beendet hatte, sagte er einige Zeit nichts. Dann stand er auf, ging nach draußen, ich folgte ihm. Er ging zu einem Verschlag, holte einen weißgefiederten Vogel heraus, streichelte ihn, flüsterte ihm etwas ins Ohr und schickte ihn los. Ich schaute ihm nach, wie er durch die Luft glitt als sei er schwerelos. Am Abend kam der Vogel wieder. Der alte Mann hielt ihn in seinen Händen, schloss lange die Augen, dann schaute er mich mit einem Blick an, den ich niemals vergessen werde: Es war der Blick eines Wissenden. Er fragte mich, ob ich die Wahrheit hören wolle oder nicht. Ich bejahte und er sagte zu mir, dein Mann hat bereits Kinder. An einem anderen Ort, mit einer anderen Frau.

Dunkelheit senkte sich über mich. Mir wurde schwindlig, der alte Mann fing mich auf. Mein Herz zersprang, meine Seele zerbrach.

Ich blieb lange bei dem alten Mann. Zuerst konnte ich nicht aufstehen. Monatelang fütterte er mich und wenn ich das Essen verweigerte, flößte er mir warme Brühe ein. Als ich wieder aufstehen konnte, stützte er mich. Zuerst ging ich nur wenige Schritte vor die Hütte. Alles, alles machte mir Angst. Ich hatte das Vertrauen in die Welt verloren. Nichts trug mich mehr. Der alte Mann nahm mich an der Hand und jeden Tag gingen wir ein Stück weiter. Schließlich konnte ich wieder lange Spaziergänge machen und ich half ihm im Haushalt. Ich fragte ihn, ob ich ihm nicht lästig sei, mit all meiner Trauer, all meiner Schwere. Er schüttelte den Kopf. Er sagte, es sei schön, dass ich da sei. Es waren die heilsamsten Worte seit langem.

Mein Schmerz wurde nicht weniger, aber ich lernte, mit ihm zu sein, so wie mich der alte Mann das Leben wieder lehrte. Meine Tränen kamen immer noch jeden Tag, doch ich wusste, dass sie wieder versiegten. Und der Vogel? Er wurde mein Freund. Er, der mir die schlimmste Nachricht überbracht hatte. Der alte Mann, sagte sie, starb vor wenigen Tagen. Ich begrub ihn. Ich stieg vom Berg hinab und bin nun hier. Sie atmete lange aus. In all der Zeit dort oben, ja dem Himmel so nah, habe ich das Kind, das ich nie bekam, gespürt. Es ist irgendwo da draußen, im Universum, im Kosmos, im All. Sie nahm meine Hand und fragte, kannst du mir bei der Suche nach meinem ungeborenen Kind helfen?

Liebe Julia,

O wie schön! Diese Binnenerzählung hat es ja wirklich in sich. Was ist das nur für ein merkwürdiges Werk, das Sie da gefunden haben! Übrigens ist Ihre Kopie zwar offenbar hier eingetroffen, hat mich aber nicht erreicht. Der Kurierfahrer kam gestern Abend, nachdem niemand mehr im Verlag war. Meine Assistentin hat mir heute Morgen die Benachrichtigungskarte gegeben. Morgen findet eine erneute Zustellung statt. Hoffentlich kommt der Fahrer auch rechtzeitig. Trotz aller weltweiter Logistik scheint es nicht möglich zu sein, sich ein bisschen in die Zeitabläufe der Empfänger einzufühlen – na ja, das ist vermutlich auch zu viel verlangt. Hoffen wir also auf den morgigen Tag.

Sie haben ja spannende Gedanken! Die Erotik des »Panta rhei« – eine interessante Beobachtung. Wenn alles fließt, dann natürlich auch die Körpersäfte, und die haben seit jeher mit Erotik zu tun. Oder anders gesagt: Ohne »Alles fließt« kein Leben. Sein ist eben Leben als Bewegung. Thales, sozusagen der Urvater der Philosophie, nannte das Feuchte den Urstoff allen Lebens. Haben Sie eigentlich zusätzlich Psychologie studiert? Denn Ihre Interpretation des vulkanischen Geschehens lässt ja tief blicken … Aber auf jeden Fall gefällt mir ihre Fantasie und Sie sind nicht umsonst auf den Bestenlisten. Übrigens – das wird Sie freuen –, haben wir gestern einen Übersetzungsvertrag für Ihr Opus Magnum mit einem chinesischen Verlag abgeschlossen. Viel Geld fließt da zwar nicht, aber immerhin ist es doch spannend, Ihr Buch in einer Sprache zu sehen, die Sie vermutlich nicht lesen können. Zudem muss man das Werk dann von hinten nach vorne lesen.

Aber lassen Sie mich noch einmal auf die beiden Kapitel eingehen, die Sie mir sandten: Finden Sie es nicht auch sonderbar, dass die beiden, nun, da sie Neuland gefunden haben, ganz und gar nicht euphorisch zu sein scheinen? Natürlich sind sie erschöpft, aber irgendwie erwartet man doch ein bisschen mehr an Gefühlsausbrüchen. Und das erste Wesen (»Mensch« traue ich mich gar nicht zu sagen), dem sie begegnen, fragt weder, woher sie kommen, noch fragen sie, wo sie hier eigentlich gelandet sind. Nein, die Geschichte geht sofort in die Tiefe – es ist, als wären sich Anima und die Fremde (wobei ja eigentlich Anima die Fremde ist) schon vor Jahrtausenden begegnet. Sind sie vielleicht sogar identisch? Heißt das Werk nicht im Untertitel »Eine Seelenreise«? Mir scheint es hier um viel mehr zu gehen als man auf den ersten Blick meinen könnte.

Ich kann es kaum erwarten, weiterzulesen. Auch wenn ich nicht weiß, ob ich ein solches Werk verlegen würde. Wir sind ja immerhin ein kommerzielles Unternehmen. Und dann gibt es noch das Problem mit der Urheberschaft. Unter welchem Namen sollte man es denn anbieten? Übrigens war das Treffen mit dem Autoren, der mir sein Manuskript »Liebes-Management« schmackhaft machen wollte, irgendwie sonderbar. Denn mir kam das, was er mir vom Inhalt erzählte und wie dieses Management funktionieren sollte, vollkommen unsinnig vor; aber nicht, weil es schlecht gewesen wäre (ich hoffe, dass das Werk den richtigen Verlag findet), sondern weil ich ständig an den »Herzensheiler« denken musste. Was ist das für eine andere Welt! Bisher zwar irgendwie traurig und düster, aber auch vollkommen faszinierend. Ein tiefer Blick in die Psyche! »Psyche« bedeutet im Griechischen übrigens nicht nur »Seele«, sondern auch »Schmetterling«. Was fliegt das auf uns zu?

Breiten Sie Ihre Flügel aus und lassen Sie sich von der New Yorker Sonne wärmen! Hier regnet es nämlich immer noch, aber das ist gut so, denn dann kann man problemlos in Literatur ertrinken.

Ihr

Dr. Peare.

Lustiges Kerlchen, dachte Julia, als sie die Nachricht von Dr. Peare las. Sie saß im Shining Tea House & Books und hatte zuvor bei einer Kanne Tee das sechste Kapitel des Herzensheilers beendet. Wie konnte ihr Verleger zwar auf die Erotik des Panta rhei, nicht aber auf die Drastik der Kapitel eingehen – bzw. diese mit nur einer Randbemerkung zur Binnenerzählung abtun? Wieder wurde ihr klar, dass sie Dr. Peare einfach zu wenig kannte. Und trotzdem sind wir schon bei Körperflüssigkeiten, dachte Julia. Sie hörte das innere Echo eines Satzes aus dem Herzensheiler, der sie zutiefst berührt, ja mehr noch, sie zum Zucken gebracht hatte: »Lass mich dir erzählen von dem Kind, das ich nie bekam.« Julia schaute aus dem Fenster. Sie wusste, dass sie vor einer Entscheidung stand. Wollte sie weiter mit Dr. Peare schreiben, so könnte sie dies ab sofort nicht mehr tun, ohne etwas von ihrem Gefühlsleben zu verraten. Der Herzensheiler ging derart in die Tiefe – und schien auf eine seltsame Weise so viel über sie selbst zu erzählen – dass ihr eine oberflächliche, objektive, ja unpersönliche Konversation darüber schlichtweg unmöglich erschien. Auf seichte Unterhaltungen hatte sie jedoch keine Lust. Und immerhin, er war ja ihr Mentor, was hatte sie also zu verlieren? Sie zögerte kurz. Dann tippte sie ihre Antwort.

Lieber Dr. Peare,

ei, ei, ei … das Fluide lässt uns wohl nicht los. Auch in diesen beiden Kapiteln wird alles nass – allerdings von Tränen. Ich weiß nicht, wie Sie das sehen, aber so viel geweint wurde noch selten in der Literatur. Oder nicht? Und nochmals muss ich Sie fragen: Würden Sie es verlegen? Ob von mir oder nicht, sei dahingestellt. Es würde mich einfach interessieren. Wir Autoren sind ja stets dem Urteil, und, bitte nehmen Sie es nicht persönlich (Sie halten das sicher aus), nicht selten der Willkür der Lektoren oder Verleger ausgesetzt. Wissen Sie, wenn ich Titel wie »Liebes-Management« höre, frage ich mich doch, naja, wie soll ich sagen – warum Begriffe aus der klassischen Betriebswirtschafslehre mit etwas so Schönem wie der Liebe gepaart werden. Abenteuerliche Kreuzung. Frei heraus: So ein Buch stelle ich mir schrecklich vor. Gleichzeitig glaube ich, es wäre ein Hit unter Vorstandsvorsitzenden. Vielleicht Gesprächsstoff auf dem Golfplatz? Oder möglicherweise entsteht ja ein ganz neuer Beruf, der »Liebesmanager«? Mit einem Einstiegsgehalt von 80.000 Euro? Jedenfalls, Sie sprachen nun lediglich die Binnenerzählung an. Ja, klar, die hat es in sich. Reheyla stelle ich mir wie eine tobende, rachsüchtige Furie vor. Großartig. Wie Kriemhild aus dem Nibelungenlied. Wissen Sie, lieber Dr. Peare, mit liebenden Frauen sollte sich besser kein Mann anlegen. Mir gefällt dieser narrative Urkonflikt: Wenn Figuren nur aus enttäuschter Liebe böse werden, so ist das tragisch, gewiss. Aber das Böse bekommt dann eine seltsame Anziehungskraft und überhaupt glaube ich, dass nichts und niemand grundlos böse ist, schon gar nicht in Büchern. Die Rache liebender Frauen hat etwas so durch und durch Fatales und zugleich Ästhetisches an sich – finden Sie nicht? Und nun muss ich Sie noch etwas weiter herausfordern. Mir scheint (vielleicht täuscht mein Eindruck), Sie umschiffen recht galant die tiefe Thematik der beiden Kapitel, die ebenfalls eine urweibliche ist: der Kinderwunsch. Dieser ist nichts Geringeres als ein weiblicher Urwunsch – nicht ohne Grund ist der Stoff vieler Märchen: Die Königin wünscht sich ein Kind. Und erst aus dieser Mangelsituation heraus entsteht die ganze Geschichte. Verstehen sie mich bitte nicht falsch, ich spreche Männern nicht den Kinderwunsch ab, aber er scheint mir doch – auch auf die Gefahr hin, dass ich nun als unemanzipiert gelte – tiefer im Weiblichen als im Männlichen verankert zu sein. Ich halte Märchen weniger für unfeministisch als für tiefenpsychologisch aufschlussreich. Mir scheint eine so tiefe Wahrheit darin zu schlummern, die jenseits zeitgenössischer Gender-Diskurse zu betrachten und zu bewerten ist. Zumindest kenne ich kein Märchen (oder gar eine Erzählung), die mit einem männlichen Kinderwunsch beginnt. Und im echten Leben, nehmen nicht Männer oft genau dann Reißaus, wenn eine Frau ihren Kinderwunsch äußert? Wo ist das Problem? Was macht Männern dabei solche Angst, dass sie gleich davonlaufen? Ich wüsste das einfach gerne. Vielleicht können Sie mir die Frage ja beantworten?

Nein, ich habe nicht Psychologie studiert, aber Psychoanalytische Literaturwissenschaft ist einer meiner Forschungsschwerpunkte. Daher würde ich tatsächlich nochmals C. G. Jung in den Ring werfen, dessen Archetypentheorie er ja auch in Mythen und Märchen ausformuliert sieht. In diesen Urerzählungen der Menschheit erkennt er Urträume und Ursehnsüchte der Menschheit. Und dieser weibliche Kinderwunsch gehört dazu. Ich selbst merke, während ich all das schreibe, dass wir beide an einem Konversationspunkt angelangt sind, der etwas heikel ist. Ich möchte Sie keinesfalls peinlich berühren – und Sie insbesondere nicht mit meinen Empfindungen bedrängen. Doch mir scheint, ich kann keine adäquate Beurteilung des Manuskripts abgeben, ohne mich selbst, mein Herz und meine Seele hineinzulegen. Denn seltsamerweise erkenne ich so viel von mir in diesem Buch. Und so erlauben Sie mir, folgende Passage zu zitieren, die mir so unglaublich naheging, ja die mir einen Schauer auf die Haut zauberte: »Wenn ich die Augen schloss und mich in innere Versenkung begab, spürte ich, dass es dieses Kind schon irgendwo gab – da draußen im Universum, im Kosmos, im All. Es war da, nur noch nicht geboren und eine allumfassende Liebe strömte von meinem Herzen dorthin. Allem Sein ging ein Wille voraus, das wusste ich nun, das fühlte ich.«

Nun, da ist also Anima und diese unbekannte Frau, die einfach aus dem Nichts auftaucht (dass sie sich nicht näher nach den Fremden erkundet, finde ich gar nicht weiter schlimm), und diese erzählt nicht nur von ihrer unerfüllten Sehnsucht nach einem Kind, sondern davon, dass es dieses Kind (Wesen?) schon irgendwo – noch vor seiner Zeit auf der Erde – gibt. Lieber Dr. Peare, was macht das mit Ihnen als Mann? Kann ein Mann auch so etwas fühlen? Oder wird hier eine derart ätherische Form der Mutterliebe konzipiert, die Vätern vorenthalten ist? Ich glaube allerdings, dass eine solche zarte und zugleich starke übersinnliche Bande überhaupt den Allerwenigsten vorbehalten ist.

Julia atmete tief durch. Sie hielt eine Hand vor den Bauch und zitterte leicht. Dann schrieb sie weiter.

Jedenfalls ist der Wunsch nach einem gemeinsamen Kind doch einer der schönsten Liebesbeweise. Stimmen Sie mir zu?

Julia nippte an ihrem Tee und fühlte sich elend. Nicht jedem wurde dieser Liebesbeweis zuteil. Das wusste niemand besser als sie. Immer noch wurde ihr schwindlig, wenn sie daran dachte. Schnell beendete Sie die Mail an Dr. Peare.

Das nächste Kapitel ist wieder aus der Sicht von Animus. Mal schauen, was er dazu sagt … blöd mit dem Paket, aber vielleicht hat es ja auch etwas Gutes: Wir können immer parallel weiterlesen und uns über den Fortgang der Geschichte austauschen. Wenn Sie mögen. Daher auch gleich Kapitel 8 noch hinterher.

Herzlich,

Julia

Sie stand auf, schaltete ihr Handy aus und beschloss, ihre Gedanken an die Vergangenheit mit dem zu vertreiben, wofür New York immerhin berühmt war: Shopping.

7

Lange war ich unterwegs gewesen. Wasser und Nahrung zu suchen, war ich nicht gewohnt, hatten wir doch in unserer Heimat alles im Überfluss. Auch wenn hier Bäume wuchsen, die gewiss durch Wasser ihre Nahrung erhielten, wusste ich nicht, ob das, was ich in den Rinnsalen und Tümpeln sah, auch trinkbar war. Aber ich nahm Fische wahr, also dachte ich, dass es für uns ebenfalls genießbar sein musste. Die Gegend sah merkwürdig aus; einerseits erinnerte sie an den Ort, von dem wir aufgebrochen waren, andererseits aber war mir das meiste, was hier wuchs, fremd. Es sah anders aus, roch anders, fühlte sich anders an – und dennoch schien es vertraut. Waren wir etwa in der Vergangenheit gelandet? Oder in der Zukunft gestrandet? Vielleicht war dies aber auch nur ein Ort, der eben nicht gänzlich demjenigen glich, von dem wir aufgebrochen waren und sich ansonsten gleich oder zumindest ähnlich präsentierte.

Ich fand zwei große, leere Schalen von Früchten, die mir hart genug schienen, um darin Trinkwasser zu transportieren. Aber zuvor probierte ich das, was ich einem kleinen Bach entnahm, der sich seinen Weg durch das Dickicht bahnte, vermutlich zum Meer. Ich musste ihm nur folgen, um wieder in den Wald vor dem Strand zu gelangen, an dem du, Anima, auf mich wartetest.

Als ich dort ankam, warst du nicht alleine. Deine Hand lag in der einer jungen Frau, die sie nicht mehr loslassen zu wollen schien. Als sie meiner gewahr wurde, erschrak sie, wollte aufspringen und davonlaufen, doch du hieltst sie zurück. Du deutetest auf mich und meintest, sie müsse keine Angst vor mir haben, denn ich sei wie auch du von weit hergekommen – in friedlicher Absicht. Dann stelltest du mich vor, als deinen Mann.

Ich gab jeder von euch eine Schale Wasser, die ihr begierig leertet.Dann fing die junge Frau zu weinen an und sprach mit langsamer Stimme die Worte, du bist schön. Nun tastete sie wie eine Blinde über die Konturen meines Gesichtes und wiederholte ihre Worte, du bist schön.

Wo sind wir, fragte ich sie. Dort, wo euch eure innere Führung hingetragen hat, antwortete sie. Es war nicht das Meer, es war euer Geist und euer Wille, der euch hier landen ließ. Auch ich kam einst hierher. Ich bin nicht alleine in diesem Land, es gibt noch viele, die ihr jetzt nicht sehen könnt. Jeder hier hat seine Geschichte.

Ich heiße euch willkommen im Land der gebrochenen Herzen. Im Land, in dem das Glück so selten und die Sehnsucht nach dem Rausch des Vergessens so groß ist. Fremde, überlegt euch gut, ob ihr hierbleiben wollt. Denn die Reise durch dieses Land ist eine Reise zu Leid, Schmerz, Verzweiflung und Kummer. Dann ging sie wie sie gekommen war, und du berichtetest mir, was du von der Frau erfahren hattest.

Wo waren wir gelandet? Was hatte uns hierhergeführt? War dies vielleicht das Land der zerstörten Hoffnungen? Wohnten hier die Betrogenen, die Verschmähten, die, deren Liebe unerwidert und unerhört geblieben war? Hatten sie sich hierher, an diesen merkwürdigen Ort zurückgezogen, um ihrem Schmerz zu entgehen? Lebten sie in der stillen Sehnsucht, dass sich eines Tages doch noch alles zum Guten wenden würde? Schöpften sie nur Kraft, um gestärkt dereinst wieder ins Leben zurückkehren zu können, ganz gleich, wie lange die Heilung dauerte? Aber wenn dem so war, was hatten wir hier zu suchen, wir waren doch ein Paar und noch dazu eines, das sich bedingungslos liebte und das für immer zusammenbleiben wollte, zusammenbleiben würde. Denn du warst ich und ich war du.

Was ist es, fragte ich dich, was die, die lieben, unglücklich werden lässt?

Ihre Hoffnung, antwortest du leise. Ihre Hoffnung?

Ja, ihre Hoffnung auf Erlösung. Niemals kann einer den anderen erlösen, niemals sollte einer den anderen für dieses Unterfangen einspannen, niemals sollte einer dies vom anderen verlangen. Sieh, die junge Frau wollte ein Kind von einem Mann. Weshalb? Weil sie ihn liebte.

Ich schwieg. Auch du und ich hatten seit jeher den Kinderwunsch in uns getragen, aber nicht, weil wir selbst dadurch unsterblich werden wollen. Natürlich waren wir aufgebrochen, um, gesetzt den Fall, dass der Vulkan auf unserer Insel alles vernichtet hätte, das Leben durch uns selbst wieder erblühen zu lassen. Aber das war kein eigensüchtiger Wunsch, sondern eine Maßnahme der Weitsicht und des Erhalts des Wertvollsten, das es gab: des Lebens selbst. Wenn wir also ein Kind haben sollten, dann würde dies sein Leben empfangen, weil es um seiner selbst willen gewollt wäre.

8

Der Wald war dicht. Die Blätter der Bäume waren von einem satten Grün und die buntesten Blumen wuchsen an den Stämmen empor. Den Strand verlassen zu haben war seltsam. Er war das Tor zur Welt, zu unserer alten Welt, doch hier im Wald waren wir nichts als Fremde und durchschritten ein anderes Tor, das zu einer anderen Welt.

Du, Animus, warst furchtlos. Ich schaute dich an, mit Demut und Begehren. In deiner Gegenwart fühlte ich mich sicher. Uns beide umgab nun eine Ahnung, warum wir hier waren. Hier, in dem Land der unerfüllten Hoffnung. Die Frauen in unserer Heimat hatten mir gezeigt, meine Intuition zu nutzen. Die Innensicht, wie sie sagten, sei der Wahrheit am nächsten. Sie hatten mich in ihren Kreis aufgenommen, hatten mich ihre Tänze und Gebete gelehrt. Sie hatten gesagt, ich hätte die Gabe. Sie lehrten mich das reine Fühlen. Still musste ich dasitzen, Stunden um Stunden. Nichts lenkte mich ab, nichts störte meine Aufmerksamkeit. Nach innen, sagten sie, ging der geheimnisvolle Weg. Und ich ging und ging und ging immer tiefer in mein Innerstes. Ich vergaß zu essen und zu trinken, denn mein Körper war nur mehr eine Hülle, den mein Geist bewohnte. Mein Körper wurde schwer, meine Seele wurde leicht, bis sie ausflog und mir zeigte, was ich sehen musste.

Ich sah dich, Animus, immer wieder dich. Ich sah in dein Herz und deine Seele. Ich sah uns beide als Nebelschwaden über dem See unserer Heimat schweben, sah uns als Sonnenlicht und als Atem zueinander fließen. Du, Animus, warst meine tiefste Wahrheit. Ich liebte dich. So sehr. So tief. Die Frauen hießen mich auf meine Intuition zu hören. Sie schulten mich darin so gekonnt, dass mir meine Fähigkeit der Voraussicht geradezu unheimlich wurde. Ich ahnte, wenn einer der Männer von einer Reise nicht zurückkehren würde. Ich ahnte, wenn ein Boot vom Sturm zerstört wurde. Ich ahnte so vieles und oft Unheilvolles, weswegen ich versuchte, mich dagegen zu wehren, doch es half nichts – ich fühlte, was ich fühlte, ich spürte, was ich spürte, ich sah, was ich sah, ich dachte, was ich dachte. Nun gingen wir, Animus, durch diesen dichten Urwald und ich ahnte, dass dies eine Reise zu vielen verlorenen Seelen war und ich fürchtete mich vor dieser Bürde. Die Hoffnung war das, woran wir uns klammerten, wenn nichts sonst mehr trug, wenn Glaube und Liebe verloren waren. Wie nur sollten wir es schaffen, ein Licht der Zuversicht zu sein? Ich haderte mit dieser Aufgabe, die mir mit jedem Schritt immer klarer vor Augen stand. Animus, ich wollte uns leben. Nur uns, wo auch immer wir waren. Du bliebst stehen und, als hättest du meine Gedanken gelesen, schautest du mir mahnend in die Augen. Unsere Liebe, sagtest du, reicht für tausend Wesen. Lass uns helfen, lass uns teilen. Ich verspürte Unbehagen in mir. Wollte ich anderen von unserer Liebe abgeben? Du, Animus, warst immer selbstloser gewesen als ich. Du hattest Recht, das wusste ich. Ich nickte dir zu. Ich hatte verstanden.

Der Wald wurde immer noch dichter. Vögel zwitscherten. Dann brachen die Sonnenstrahlen durch die Baumkronen. Die Luft roch nach frischem Regen. Wir gingen weiter, bis wir zu einer Lichtung kamen. Dort gab es einen Teich und eine Wasserquelle. Wir setzten uns nieder, tranken, wuschen uns und ruhten uns aus. Dann hörten wir ein Knacken.

Wir drehten uns um und sahen einen Knaben. Oder war er nicht schon eher ein Jüngling? Es war schwer zu sagen. Sein Haar war dunkel und gelockt, sein Gesicht mit Dreck beschmiert, er trug nur einen Lendenschurz, war barfuß. Er kam auf uns zu, setzte sich in unsere Mitte, nahm meine Hand und deine Hand und begann unaufgefordert zu erzählen.

Ich bin, sagte er, von zuhause weggelaufen. Bin ganz alleine durch dieses Land gehastet, vom hohen Norden bis hierher, den tiefsten Süden. Ich habe gesehen, wie sich das Land verändert. Es ist kalt im Norden, es herrschen dort andere Gesetze. Wir trugen dort Felle und Mützen und tranken öligen Tran gegen das Fieber, das jedes Jahr kam. Im Norden gab es Robben und Seekühe und es wurde niemals dunkel, selbst im Winter nicht. Immer sah man den Himmel, er war anders als hier im Süden. Näher, weiter. Ich lebte, fuhr er fort, und er begann an seinem dünnen Körper leicht zu zittern, mit meinen Eltern in einem Haus. Es war ein kleines Haus, gerade genug Platz für uns drei. Ich spürte, wie er meine Hand fester umklammerte. Meine Eltern stritten immer. Sie stritten so laut, dass ich mir die Ohren zuhielt. Ich schloss mich in mein Zimmer ein und wünschte mir nichts mehr, als dass dieser Streit endlich aufhörte. Ich versteckte mich unter dem Tisch und wünschte mir, dass der Boden sich öffnete und mich in eine geheime Welt entließ, eine geheime Welt des Friedens, der Liebe, der Geborgenheit. Aber keine Welt öffnete sich und der Streit ging weiter, ich hörte ihn selbst mit zugehaltenen Ohren. Der Streit hielt an, nicht nur Tag um Tag, sondern Jahr um Jahr. Ich kannte meine Eltern nicht anders als streitend. Es war wie ein ewiger Krieg, dessen Ursache man vergessen hatte. Sie stritten um des Streites willen, kämpften um des Kampfes willen. Was ist Liebe, fragte er. Ich habe sie nicht erfahren. Nachts, auf der Suche nach Nähe, kroch ich zu meiner Mutter ins Bett. Sie aber hieß mich am Boden vor ihrem Bett zu schlafen. Wie ein Tier kauerte ich mich zusammen. Das Bett meines Vaters war zu klein für zwei oder er war zu groß für das Bett, in das er kaum selbst passte. Sonst hätte ich mich zu ihm gelegt. Dann, eines Tages, ging mein Vater. Er hatte es, mir zuliebe, jahrelang in diesem Haus ausgehalten. Doch dann, ich weiß nicht wann und warum, war es ihm zu viel geworden. Über Nacht war er verschwunden, ohne ein Wort des Abschieds. Und die Bitterkeit meiner Mutter wurde zur Düsternis. Sie sagte, sie würde sich etwas antun. Sie tat es nicht, nicht solange ich dort war. Die Bereitschaft meiner Mutter zum Tode war für mich so grausam, dass ich keinen Frieden mehr finden konnte. War ich nicht Grund genug zu leben? War ich kein Grund zur Freude? War ich kein Anlass zum Glück? Mit jedem Tag fühlte ich mich überflüssiger, einsamer, verlorener. Meine Mutter war kalt, so kalt wie der Norden selbst, und wenn der Eiswind am Haus rüttelte, vermischte sich sein Heulen mit der Wehklage meiner Mutter. Es war ein Lied aus Angst, Zorn und Verbitterung. Meine Mutter sah nur ihre eigenen Tränen, nicht meine. Ich spielte viel außerhalb des Hauses, jagte Seehunden und Möwen nach. Das Meer war mein Freund, so redete ich mir zu, wohlwissend, dass das Meer keine Freunde haben und uns alle verschlingen konnte, wenn es nur wollte. Aber ich stellte mir vor, das Meer spräche mit mir: Jede Welle war ein Satz und jede Farbe eine Stimmung. Ich erzählte dem Meer meine Geschichte. Saß stundenlang da und sah zu, wie meine Worte vom Wind weit hinaus auf den Ozean getragen wurden. Niemand störte mich an diesem Platz, ich saß an einem einsamen Felsen, keiner konnte mich sehen. Dann schloss ich die Augen und lauschte. Das Meer klang nun anders und ich versank tief in der Vorstellung, dass es mir etwas mitteilen wollte. Tagelang saß ich da, horchte so lange, bis ich tatsächlich etwas verstand. Das Kräuseln des Wassers, das Klatschen der Wellen, sagte mir mit einem Mal etwas. Tief ergriffen hörte ich zu. Und so erzählte mir das Meer von meinem Vater, dass er, schweren Herzens seinen Sohn verlassend, bis weit in den Süden gezogen war. Dass er dort ein neues Leben angefangen hatte, mit einer anderen Frau. Mit einer Frau, die Wärme im Herzen hatte. Und das Meer sagte, ich solle zu ihnen aufbrechen. Dann verstummte es wieder, wie aus einem Traum erwachte ich und fühlte mich stark, stärker als je zuvor. Ich ging nach Hause, sah das verweinte Gesicht meiner Mutter. Das Leid hatte von diesem Haus Besitz ergriffen, jeder Raum triefte vor Elend und Gram. Ich traute mich nicht, ihr von meinem Erlebnis zu erzählen, also schwieg ich, setzte mich zu ihr und beobachtete sie. Was, fauchte sie mich an, bist du nicht glücklich? Ich antwortete nicht. Und mit dem Blick einer Verdammten sagte sie, ich solle zu meinem Vater gehen.

Der Junge hielt inne und klammerte sich an unseren Händen fest. Wir hatten ihn kein einziges Mal unterbrochen, hatten ihn keinen Augenblick losgelassen. Dann sagte er, kennt ihr die Wüstenrose? Wir schüttelten den Kopf. Diese Rose, sagte er, blüht ewig. Wenn man sie trocknet, zieht sie sich zusammen. Legt man sie ins Wasser, blüht sie wieder auf. Mein Herz war wie diese vertrocknete Rose. Meine eigene Mutter schickte mich weg. Wenngleich ich ohnehin gehen wollte, war dies doch ein Schmerz, auf den ich nicht vorbereitet war. Wenn einen die eigene Mutter nicht wollte, wer dann? Ohne sie noch einmal anzusehen, zu umarmen oder zu küssen, ging ich los. Ich schaute kein einziges Mal zurück. Ich setze einen Fuß vor den anderen, Minute um Minute, Stunde um Stunde, Tag um Tag. Je länger ich in Richtung Süden ging, desto wärmer wurde es. Ich legte meine Felle und Pelze ab. Sammelte Beeren im Wald und Früchte auf den Bäumen, trank aus Flüssen und lauschte dem Wind. Nun war er es, der mich begleitete. Wenn ich einsam war, streichelte er meine Wange. Wenn mich fror, wärmte er mich, wenn ich schwitzte, kühlte er mich. Wenn ich keine Kraft mehr hatte, schob er mich an. Wenn ich nicht schlafen konnte, sang er mir ein Lied. Er wies mir den Weg, führte mich auf Berge und durch Täler, ließ mich die Grenzen unbeschadet passieren, und nun bin ich hier. Meinen Vater habe ich noch nicht gefunden. Aber wenn ich ihn in finde, dann liebt mich vielleicht auch seine neue Frau als wäre ich ihr eigenes Kind. Sie schließt mich in die Arme, hält mich fest und lässt mich nicht mehr los, das würde ich mir wünschen. Er machte eine Pause und sagte, könnt ihr mir bei der Suche nach meinem Vater helfen?

Dr. Peare wunderte sich. Einmal darüber, dass das versprochene Paket immer noch nicht angekommen war, des Weiteren über die beiden Kapitel, die ihm Julia gesandt hatte, und schließlich über die Fragen, die sie ihm stellte. Warum wollte sie all das wissen? Und weshalb von ihm? Er spürte, dass er mit einem Mal in eine Geschichte geraten war, die etwas mit seinem Innersten zu tun hat Bisher hatte er sich immer elegant aus der Affäre gezogen (im wörtlichen Sinn). Nun aber spürte er eine bislang nicht gekannte Sehnsucht nach etwas, von dem er nicht sagen konnte, was es war. Als Meister der intellektuellen Auseinandersetzung hatte er sehr viele Themen, welche die Liebe mit sich brachte, für sich beantwortet; und auch wenn ihm nicht jede seiner »Eroberungen« folgen wolle, er blieb bei seiner Haltung, die durchaus eine äußerst reflektierte war. Das lag vor allem an der Erfahrung, die freilich oft mit der Erwartung seiner jüngeren Partnerinnen nicht kongruierte. Man konnte nicht leugnen, dass er das von seiner Mutter erworbene britische Faible für Exzentrik guthieß, auch wenn er sich in den vielen Jahren seines Wirkens im katholischen Bayern seinem Gastland durchaus angepasst hatte. Aber irgendwie steckte immer noch der alte Anarch in ihm, der zwar die Regeln einhielt, sich aber gedanklich gerne über sie hinwegsetzte. Er war ein Rebell, allerdings ein sanfter. Aber immerhin war er nicht angepasst, wie viele seiner Kollegen. Dr. Peare erschrak, als er merkte, dass in ihm Gefühle aufkamen, an die er eigentlich seit der Beendigung seiner letzten Liebesleidenschaft nicht mehr denken hatte wollen. Es war erst einige Monate her, da wurde er von seiner »Gefährtin seines Weges« (so nannte er sie, da ihm »Freundin« oder Ähnliches zu banal erschien), einer Psychologin aus Österreich, verlassen; sie hatten sich bei einer Tagung zu Fragen der literarischen Sexualmethapern kennengelernt, ein gerade für einen Verleger spannendes Thema. Nach ihrem Vortrag über die versteckte Symbolsprache in der Literatur des ausgehenden Biedermeier hatte er sie angesprochen. Es war nicht nur ihre Jugend, die ihm gefiel, es war vor allem ihre Klugheit, die ihn faszinierte, schließlich war er sapiophil. Sie trafen sich öfter, tauschten ihre Gedanken und Meinungen aus, fanden aneinander Gefallen und es kam, was kommen musste. Nach einem halben Jahr, das vor allem von einem Tsunami der Hormone bestimmt war, dachten sie sogar schon an Ehe und Kinder – etwas, was Dr. Peare bisher vollkommen fremd gewesen war. Vielleicht lag es an seiner Entwicklung und somit an der Tatsache, dass er sich nunmehr einer solchen Verantwortung stellen wollte, doch, wäre die Geschichte nicht so unrühmlich geendet, hätte er das, was sich beide ganz sicherlich ernsthaft wünschten, auch realisiert. Freilich habe ich Fehler gemacht, dachte er, während er von den Seiten, die ihm Julia geschickt hatte, aufblickte. Er hatte aufgrund des großen Altersunterschieds eine DNA-Untersuchung vorgeschlagen, zudem erst einmal zwei Wohnungen nebeneinander anstatt einer gemeinsamen. Das war wohl für die Gefährtin seines Weges zu viel gewesen, weil erstens recht unromantisch, und zweitens gänzlich ungewohnt für sie. Wäre sie nicht 33, sondern 43 Jahre alt gewesen, dachte er, hätte sie seine Vorschläge sicherlich positiv eingeschätzt und nicht nur das, sondern ihn dafür sogar als besonders verantwortlich angesehen. Aber so war ihr wohl alles zu viel geworden; auch sein Lebensstil mit den merkwürdigen Autoren, dem intellektuellen Geplauder und dem ständigen philosophischen Ausloten der Dinge des Daseins war ihr irgendwann auf die Nerven gegangen, so dass sie eines Morgens ihr Heil in der Flucht suchte. Kurz danach neutralisierte sie die Hashtags der Instagramfotos, die eine Erinnerung an das gemeinsam Erlebte darstellten, danach blockierte sie Richard, um einige Monate später jene Bilder, die in München aufgenommen waren, zu löschen und schließlich ihren Account auf »Privat« umzustellen. Eines Tages war auch dieser nicht mehr zu finden, zumindest nicht unter der bekannten Adresse. Dr. Peare blickte erneut auf. Sonderbar, dachte er, weshalb kommt mir das alles jetzt derart ins Bewusstsein? Liegt es an Julia, die mir schicksalhafte Fragen stellt, welche mich zur Reflexion zwingen? Ohne zu zögern schrieb er Julia, ihre Fragen seien so komplex, dass er im Augenblick nicht darauf eingehen könne, er sich aber freuen würde, sie mit ihr gemeinsam zu erörtern. Es könnte sogar sein, dass er bald nach New York käme, dann wäre die Gelegenheit besser, sich darüber auszutauschen. Ob er das Werk verlegen würde, wollte er noch nicht sagen, er müsste sich ja erst davon überzeugen, ob es so intensiv und vielversprechend weiterginge wie bisher. Aber dass nun ein Junge auftauche, der seinen Vater suchte, das machte ihn stutzig. Suchen wir nicht alle unseren Vater, dachte er und klickte gedankenverloren auf das Senden-Feld seines Laptops. Anschließend verließ er das Verlagsgebäude, um im Englischen Garten spazieren zu gehen. Er dachte über seine erfüllten und unerfüllten Beziehungen nach und darüber, wieso gerade jetzt, da seine letzte Beziehung (oder Liebe) zu Ende gegangen war, es gerade dieses Buch mit diesem Thema war, das unverhofft in sein Leben geraten war. Der tagelange Regen hatte aufgehört und die Sonne trocknete die nassen Wiesen, auf denen die Hunde herumtollten, als wäre das Leben eine einzige Freude.

Julia stand im Louis Fragonard Laden. Zuvor hatte sie sich bei Sunmoon eingekleidet und nun genug Yoga-Outfits, um zwei Wochen nicht mehr waschen zu müssen. Und jetzt war da diese Tasche, die sie schon im Internet angelacht hatte. Das Gute an ihrem Bestseller war, dass er ihr auf unverhoffte Weise eine gewisse finanzielle Unabhängigkeit verliehen hatte. Gewiss, sie war keine Multimillionärin. Doch sie hatte die Möglichkeit, sich ab und an einen solchen unnützen Luxus wie die City Liner in Schwarz-Grün und Leopardenmuster leisten zu können, die sie kurzerhand erstanden hatte und die nun von der Verkäuferin für sie einpackt wurde. Julia neigte nicht zum Geldrausschleudern. Aber sie hatte Sinn für Ästhetik. Manchmal machte es ihr sogar Spaß, vollkommen gegen das Klischee der unprätentiösen Akademikerin zu verstoßen. Sie wusste, dass sie an der Uni vielen Professoren nicht geheuer war. Denn hübsch, stilvoll und zugleich klug – das passte für die Herren nicht zusammen. Manches Mal hatte sie ganz bewusst, um zu provozieren, ihre höchsten Schuhe angezogen und dann, wie so oft, den sinnvollsten Beitrag im Kurs geliefert. Morgen Abend stand das Dinner mit dem Kritiker der N.Y. Book Review an und sie überlegte, was sie anziehen sollte. Ein Kleid? Vielleicht fand sie ja noch ein passendes. Erst einmal aber war ihr nach einer Pause. Das Gute an ihrem Langzeitaufenthalt in New York war, dass sie sich Zeit lassen konnte. Sie schlenderte also ins Laroche, setzte sich auf einen der goldenen Stühle mit grünem Samt, bestellte eine Kanne English Breakfast Tee und dazu Macarons. Sie atmete tief durch, beschloss, ihr Handy noch nicht wieder einzuschalten und weiter im Herzensheiler zu lesen.

9

Wir wussten nun, dass es an diesem Ort Leben gab; die, die uns bislang begegnet waren, unterschieden sich äußerlich nicht sonderlich von dem, was und wie wir waren; und auch, wenn ihre Sprache ein wenig anders klang als die unsere, sie war zu verstehen. Ja, wir verstanden nicht nur ihren Inhalt, sondern spürten mit unseren Herzen auch das Leid, das in jeder Geschichte beklagt wurde. Wie vielen verlorenen Seelen würden wir hier begegnen?

Aber was sollten wir nun mit dem Jungen machen? Wie hätten wir seine Frage, die ja gleichzeitig eine innige Bitte war, verneinen können? Also sagten wir ihm, dass er mit uns kommen könne. Wir baten ihn, uns zu zeigen, wo wir für die Nacht Unterschlupf finden könnten. Er nahm mich bei der Hand und ich ergriff die deine. Gemeinsam machten wir uns durch das Unterholz auf, jetzt, da die Sonne sich schon anschickte, am Horizont unterzugehen.

Ob es hier wilde Tiere gäbe, die uns gefährlich werden könnten, wolltest du noch wissen. Der Junge lachte. Nein, die gibt es hier nicht, hier sind alle Tiere zahm wie Lämmer, sagte er. Doch vor einem müssen wir uns in Acht nehmen: Es ist kein Tier, sondern eine wildwachsende Pflanze, die, kommt man ihr zu nahe, einen so betäubenden Duft ausströmt, dass man vollständig betört wird, die Sinne verliert und in kürzester Zeit stirbt.

Der Jüngling gefiel uns. Seine Haut war glatt wie Seide, die Haare fielen durch ihren Mittelscheitel über die Ohren bis zu den Unterkiefern, und die dunklen Augen leuchteten als würden sie ein Licht sein, das die Finsternis durchdringt. Seine Bewegungen waren geschmeidig wie die eines Tieres, er glitt mit erstaunlicher Sicherheit durch das Dickicht des Urwalds, und wenn das Lächeln seiner Lippen unsere Augen erreichte, war es, als würde eine sanfte Melodie dieses Lächeln mit Musik untermalen.

Was hältst du von ihm, Animus, fragtest du mich leise, als wir uns, da es dunkel geworden war, zur Nachtruhe in eine kleine Höhle verkrochen hatten, auf der ein mächtiger Baum stand, als würde er ein Wegweiser für Verlorene und Verirrte sein. Er ist, wie ich unser Kind immer gesehen habe, sagtest du. Aber er hat schon Eltern, sagte ich. Ja, doch offenbar sind sie nicht für ihn da. Wollen wir ihn für die Zeit, die wir hier sind, an Kindes statt nehmen, wenn auch er das möchte? Wollen wir auf ihn aufpassen wie Eltern auf ihren Nachwuchs? Ihm die Geborgenheit schenken, die er braucht? Du nicktest. Haben wir ihn schon gefragt, wie er heißt, sagtest du. Der Junge schien jedes Wort von uns verstanden zu haben, denn mit einem Mal richtete er sich von seinem Nachtlager auf und sagte, ich habe einen Namen, aber erst, wenn ich den Mann finde, der mein Vater ist, und er mich nennt, wie ich heiße, bin ich wieder der, der ich war. Bis dahin nennt mich, wie ihr möchtet.

Wir blickten uns lange an und es war, als würden meine Gedanken zu deinen werden und deine zu meinen. Denn mit einem Mal sagten wir beide das Wort, das klang, als würde es aus der Mitte unserer Herzen stammen und in die Welt hinausgetragen werden wollen:

ANIMANIMUS

So hieß der Junge als von nun an. Wir zweifelten nicht, dass es der richtige Name für ihn war, denn wie anders hätte er, der von selbst bei und in uns aufgetaucht war, heißen können?

Animanimus. Julia legte das Buch beiseite. Jetzt hatte sie doch das Bedürfnis, sich sofort mit Dr. Peare auszutauschen. Nicht nur über diesen Namen. Sie machte ihr iPhone an, las seine E-Mail, die ein dumpfes, fast verärgertes Gefühl in ihr hinterließ. Na toll. Danke für die Antworten, dachte sie. Sie schaute auf die Uhr und entschied, dass es wine o’clock war. Sie begab sich in ihr Apartment, öffnete eine Flasche Weißwein und beschloss, ihren Verleger, der durch sie immerhin eine Menge Einnahmen und Prestige hatte, nicht so leicht davonkommen zu lassen. War er doch einfach ein typischer Mann? Ein Mann, der durchs Leben mäanderte, ohne klar und definiert zu sein? Rasch fotografierte sie das neunte Kapitel ab und schickte es ihm. Dann begann sie ihre E-Mail.

Lieber Dr. Peare,

eben habe ich Ihnen das neunte Kapitel des »Herzensheilers« gesendet, das ich in den letzten Minuten gelesen habe. Ihre E-Mail hinterlässt mich, ehrlich gesagt, etwas unbefriedigt. Ich akzeptiere natürlich, dass Sie sich eine Bedenkzeit erbeten haben und vermute, dass Sie Ihre Worte genau abwägen möchten. Aber habe ich nicht Fragen gestellt, die man aus dem Bauch heraus beantworten können sollte oder müsste? Schauen Sie, das ertrage ich an Männern kaum. Dieses Zögern und Zaudern, das Abwarten, ja die Unfähigkeit zur Entscheidungsfindung. Es gibt für uns Frauen kaum etwas Unattraktiveres als einen Mann, der nicht weiß, was er will. Denn ist das wirklich so schwer, für und zu etwas zu stehen? Keinesfalls wollte und will ich Ihnen zu nahetreten und mea culpa, falls dem so ist. Dennoch scheint es mir eine neue Gretchenfrage des 21. Jahrhunderts zu geben und ich muss Sie ihnen erneut stellen:

Nun sagen Sie, wie haben Sie’s mit Kindern?

Um auf den »Herzensheiler« zurückzukommen, den beiden ist ja eine Art Kind zugelaufen. Nun erfahren wir den Namen des Jungen, der seinen Vater sucht, sie nennen ihn »Animanimus«. Ich bin mir nicht sicher, was ich davon halten soll. Einerseits finde ich ihn genauso dämlich wie den zusammengezogenen Kindernamen »Renesmee« aus »Twilight« (die Tochter von Bella und Edward heißt zur Hälfte nach ihrer Oma mütterlicherseits Renee, zur anderen Hälfte nach ihrer Adoptivgroßmutter Esme, aber Ihnen als Verleger muss ich das sicher nicht sagen). Andererseits, könnte das Kind überhaupt anders heißen, wenn es sich offensichtlich um ein Verschmelzungsphantasma von Animus und Anima handelt? Mich würde Ihre Meinung dazu sehr interessieren.

Und wir erfahren etwas über das Land, es wird als »Land der gebrochenen Herzen« bezeichnet. Klingt wie eine Alptrauminsel (ich denke immer, dass es eine Insel ist, vielleicht aber ist es ja auch Festland). Ich weiß nicht, ob ich umkehren würde. Ich weiß es wirklich nicht.

Morgen Abend treffe ich den Kritiker der N.Y. Book Review. Wann würden Sie denn hierherkommen? Das wäre natürlich eine besondere Überraschung.

Herzlich,

Julia

Liebe Julia,

es ist alles etwas merkwürdig, im wahrsten Sinn des Wortes »merk-würdig«. Merk-würdig ist zuallererst, dass mich ihre Kopien offenbar nicht erreichen wollen. Meine Assistentin, die Sie ja zumindest telefonisch kennen, teilte mir mit, dass auch der zweite Zustellversuch nicht funktioniert hat. Denn sie fand gestern erneut eine Karte mit dem entsprechenden Hinweis und der Aufforderung, das Paket in der Wäscherei, die im Haus neben unserem Verlagsgebäude ist, abzuholen. Ich ging also gleich selbst hin, aber – was soll ich sagen – es war dort nicht auffindbar! Irgendwie soll es nicht sein. Vielleicht sind doch Sie selbst die Urheberin und wollen mich mit den Kapiteln, die Sie schreiben, herausfordern, um meine Meinung gleich miteinzubauen? Fände ich übrigens eine besondere, sehr originelle Art des Bücherschreibens. Denn wenn ich den Text für gelungen hielte und sie im Weiterschreiben bestärke, dann kann ich ja später meine Meinung kaum noch revidieren. Aber keine Angst, ich glaube ihnen natürlich, auch wenn ich mich gefreut hätte, wenn sie die Autorin wären, denn dann wüsste ich, dass ihr Nachfolgewerk ein ganz besonderes ist. Die Kinderthematik scheint sie ja sehr mitzunehmen. Das ist gewiss verständlich bei dem, was sie erlebt haben. Aber schließen sie bitte nicht von ihrem »Verflossenen« auf alle Männer. Es gibt sicherlich Männer, die nicht wissen, was sie wollen, aber er gibt auch Männer, die wissen, was sie nicht wollen. Und beide Aussagen treffen übrigens auch auf Frauen zu.

Meine eigene Erfahrung ist folgende – und nun erzähle ich Ihnen etwas, das ich noch nie mit jemandem geteilt habe: Zu Beginn meiner Reife waren die Frauen zu alt für Kinder oder hatten meist schon welche und ich war zu jung. Dann, wenn die Menschen normalerweise ihren Weg nach dem Studium oder der Ausbildung vollenden wollen und sich binden und Kinder bekommen, war ich mit meinen Autorinnen beschäftigt und legte all meine Zeugungskraft in die Bücher, deren Vater ich irgendwie war. Das gefiel mir. Und nun, da ich bereit dafür wäre, fehlt mir die richtige Frau dafür bzw. die letzte ist mir abhandengekommen. Ich habe lange über das Thema nachgedacht. Jeder normale Mensch würde sagen, ich würde mich vor der Verantwortung drücken. Und er hat recht. Aber wir dürfen hier nicht stehenbleiben. Warum drück(t)e ich mich vor der Verantwortung? Ich erzähle Ihnen nun etwas, aus dem Sie gleich ein neues Buch machen können. Nach Beendigung meiner letzten Beziehung (keine Sorge, es war keine Autorin bei »The Deep Turn Publishing«), suchte ich eine Frau auf, die in der Lage ist, innere Bilder zu empfangen, die sie bei der Arbeit mit ihren Klienten sieht. Sie selbst nennt sich »Energetische Heilerin« und hat, man glaubt es kaum, einen riesigen Erfolg mit ihrer Arbeit. Manche würden nun meinen, dass dies reichlich esoterisch sei und man auf einen solchen Hokuspokus nicht hereinfallen solle. Doch ich schildere Ihnen nun, was damals geschah. Schon nach kurzer Zeit empfing sie das Schlüsselbild. Sie sah einen 20-30jährigen Mann, irgendwo in Italien, in einer Stadt, die brannte. Er trug eine Toga und lief vor den Flammen davon. In seinen Armen hielt er ein Kind, doch dieses war bereits an dem Rauch, dem schon die Frau des Mannes zum Opfer gefallen war, erstickt. Als mir die – nennen wir sie einmal »Mentalistin« – dies erzählte, fing ich am ganzen Körper zu zittern an und ich musste weinen. In diesem Augenblick erlebte ich das gesamte Urdrama von damals (vielleicht geschah es in Pompeij?) erneut. Ich hatte meine Frau und mein Kind verloren.

Was soll ich sagen, liebe Julia? Natürlich muss man an Seelenwanderung glauben, wenn man solches hört, aber wenn man es selbst erlebt, dann weicht die Skepsis und der »gesunde Menschenverstand« der Einsicht. Mir war in diesem Augenblick klar, weshalb ich nicht verheiratet bin und keine Kinder habe. Meine Seele wehrt sich dagegen, die Schrecken von damals noch einmal zu erleben. Und wenn ich Ihnen zudem erzähle, dass ich verschiedene Ticks habe, die allesamt mit der Vermeidung von Feuer zu tun haben (z.B. ziehe ich alle elektrischen Stecker, bevor ich verreise – aber das ist noch der harmloseste), dann können Sie vielleicht nachvollziehen, weshalb ich sehr vorsichtig mit Ansichten wie »Alle Männer …« oder »Jede Frau …« bin. Denn ich bin sicher, hinter all dem, was wir tun, steckt mehr, als wir es uns überhaupt vorstellen können.

So, jetzt habe ich Ihnen aber ganz schön viel über mich erzählt und noch gar nicht Ihre weiteren Fragen beantwortet. In Kurzform: »Animanimus« halte ich für einen großartigen Einfall des Autors/der Autorin. Wie sollte dieses Kind auch anders heißen – das fragen Sie ja selbst. Und zu Ihrer praktischen Frage: Vermutlich in zwei Wochen.

Wollen wir es so halten: Sie schicken mir immer ein oder zwei Kapitel des »Herzensheiler« (oder auch mehr) und ich antworten Ihnen dann? Wer weiß, vielleicht spielt das Schicksal »1001 Nacht« mit uns?

Bleiben Sie gesund!

Herzlich,

Ihr

Dr. Peare.

10

Animanimus. Ich betrachtete diesen Jungen, wie er schlief. Sein Brustkorb hob und senkte sich ruhig. Wie ein Ungeborenes war er zusammengerollt. Frieden, dachte ich, er brauchte allen Frieden dieser Welt. Wie nur konnte eine Mutter ihren Sohn wegschicken? Ich legte mich zu dir, Animus, du nahmst mich in deinen Arm. Dann schliefen wir ein.

So wurden wir über Tage und Nächte hinweg eine Familie. Animanimus erwachte immer vor uns und hatte, als wir die Augen öffneten, bereits frisches Wasser geholt. Er hielt es in tiefe Blätter gefüllt. Wir bedankten uns bei ihm und tranken gierig. Das Wasser schmeckte süß.

Wie groß war das Land, in dem wir nun waren? Die Aufgabe, mit der uns die Alten unserer Heimatinsel betraut hatten, erschien mir auf einmal unermesslich zu sein. Wann bestand man fort? Wenn man überlebte? Oder wenn man in Geschichten vorkam, die wieder und wieder erzählt wurden? Wenn man durch seine Taten unsterblich wurde?

Wir hatten uns inzwischen an die Wärme gewöhnt und waren nach der langen Seereise wieder zu Kräften gekommen. Nun wollten wir weiterziehen und das Land erkunden. Du, Animus, gingst voran. Animanimus folgte dir, am Schluss ging ich. Ich erforschte meine Gefühle diesem Jungen gegenüber. Dass er nun bei uns war, war schön. Ich spürte große Zuneigung und Wärme in mir. Die Frau aus dem Wald fiel mir wieder ein. Sie, die sich so sehr ein Kind gewünscht hatte. Sie, die von einem Urwunsch gesprochen hatte, einem Wunsch, der aus reiner Liebe erwuchs. Der keinen Zweck verfolgte, der einfach nur da war, so rein, so klar, so stark. Ich spürte ihre Gegenwart in mir. Ihr Kummer wirkte nach. Ich hatte noch niemals ein solch trauriges Wesen gesehen. Wo war sie jetzt? Würde sie je wieder glücklich werden? Ich dachte an dich, Animus, und daran, dass wir immer eins sein sollten. Ohne dich, Animus, wäre ich nicht ganz. Die Frau hatte von ihrem schmerzenden Herzen erzählt. Sie hatte gesagt, dass es ihr jeden Tag weh tat, dass sie Stiche fühlte, als würde ihr jemand mit heißen Nadeln direkt ins Herz bohren. Dass sie nicht mehr atmen konnte. Dass sie jeden Tag mit Tränen begann, dass jeder Tag eine Qual für sie war. Was war das für ein Leben? Sie hatte vom Tod erzählt, dass er ihr so nahe war. Dass er über ihr schwebte wie ein dunkler Schatten, aber auch wie ein freundlicher Geist. Dass er so nahe war, dass sie nur einmal danach hätte greifen müssen. Dass sie sich mehr tot denn lebendig fühlte, denn etwas in ihr war gestorben und damit unwiederbringlich verloren. Der Schmerz, hatte sie gesagt, er hörte nicht auf. Wie gerne nur hätte ich ihr geholfen. Ich erlebte mit dir, Animus, eine Form der Liebe, die frei war von Leid. Eine Liebe, die nur Schönheit war. Doch diese Frau liebte so inniglich, so voller Leidenschaft und fast schien es, als wäre dies ihr Verhängnis. Konnte Liebe so grausam sein? Mein Herz war zersprungen, hatte sie gesagt. Zersprungen in tausend Teile. Die Gedanken an die Frau ließen mich nicht mehr los. Immer mehr wurde sie mir im Geiste zur Schwester und Wut überkam mich. Wie konnte jemand ihr das antun? Die Liebe, dachte ich, hatte so viele Gesichter wie es Liebende gab. Ihre dunkle Seite hatte ich nicht erfahren müssen. Ich hoffte, dass dieser Frau geholfen würde. Und dass meine Liebe zu dir, Animus, beschützt wäre. In der kurzen Zeit, die wir hier waren, hatte ich mehr Leid gesehen als in meinem ganzen, bisherigen Leben.

Dann blieb Animanimus stehen. Da, er zeigte auf einen Baum, der einige Meter entfernt war. Das ist die giftige Pflanze, sie wird Venena genannt. Wir schauten, ohne dem Baum näherzukommen, hin. An einem seiner Äste schlang sich eine Blume entlang, deren Blüte so schön war, dass ich einen bewundernden Laut ausstieß. Sie glich einer Orchidee, war groß wie eine Magnolie und dunkelrot wie eine reife Kirsche und nun, da wir alle hinblickten, nahm ich ihren Geruch wahr. Er war süßlich und schwer, ich schloss die Augen und atmete tief ein. Schnell weg, rief Animanimus und zog mich am Arm. Wir liefen weiter. Er sagte, diese Pflanze ist genauso schön wie gefährlich. Zuerst fällt man in einen Rausch. Dann verliert man all seine Gefühle. Dann wird man blind und taub. Dann stirbt man. Vielen ist es schon so ergangen. Ich taumelte. Auf unserer Insel hatte es keine giftigen Pflanzen gegeben. Wie nur konnte etwas so Schönes tödlich sein?

Wir waren lange im Wald landeinwärts gelaufen. Dann sagtest du, Animus, dass du Wasser sähest. Kurze Zeit später standen wir vor einem See. Er war ganz anders als die Gewässer auf unserer Heimatinsel. Er schimmerte smaragdgrün und rundherum waren Bäume, deren Kronen sich ins Wasser neigten, so als würden sie daraus trinken. Das Wasser war so klar, dass man auf den Grund schauen konnte. Seerosen in den unterschiedlichsten Farben schwammen an der Oberfläche. Zu dritt standen wir da und staunten. Wie gerne hätte ich jetzt dich, Animus, geliebt. Hier an diesem Ort, der von solch betörender Pracht war. Hätte deine Hände an meinem Körper spüren wollen. Ich schloss die Augen. Ich atmete tief. Dann nahm ich Animanimus Hand und fragte ihn, ob er diesen See kannte. Er verneinte. Ich streichelte seinen Kopf. Wir gingen ans Ufer. Tranken. Wuschen unsere Gesichter. Es war nun Mittag, die Sonne stand hoch. Wir setzten uns und aßen Früchte, die wir mitgenommen hatten. Müdigkeit überkam mich. Ich schloss die Augen. Nur kurz ausruhen. Nur ganz kurz.

Als ich erwachte, stand die Sonne tief. Ich musste Stunden geschlafen haben. Animanimus saß neben mir und schaute mich an. Er sagte, dass du, Animus, die Gegend erkundetest. Benommen vom Schlaf setzte ich mich auf. Ich benetzte abermals mein Gesicht mit frischem Wasser. Langsam kam ich zu mir. Ich spürte meine Erschöpfung, diese Reise war beschwerlich und das nicht nur körperlich. In mir wirkten die Geschichten, die mir erzählt worden waren. Das Leid der Frau. Das Leid von Animanimus. Und dann diese Blume, Venena. Lass uns ein paar Schritte gehen, sagte ich zu ihm und wir bewegten uns am Ufer entlang. Du, Animus, würdest bald wieder bei uns sein, das wusste ich. Ich konnte nicht länger dasitzen und warten. Selbst wenn du ein Stern in einer fernen Galaxie wärst, ich würde dich finden. Selbst wenn ich ein Sandkorn in der Wüste wäre, du würdest mich finden. Selbst wenn du, Animus, ein Wassertropfen im Meer wärst, ich würde dich finden. Du, Animus, warst mein Herz.

Es war einfach, am Ufer entlangzugehen. Wir konnten unter den Baumkronen hindurchwandern, die uns angenehmen Schatten spendeten. Wir schwiegen. Langsam fühlte ich mich wieder wach, streifte den Schlaf ab wie einen störenden Schleier. Dann fragte ich Animanimus, wie er sich fühlte. Er blieb stehen, nahm meine Hand, legte sie auf sein Herz. Wir standen still. Sein Herzschlag erzählte mir von Dankbarkeit und Mut, von Sehnsucht und Leid. Wie tapfer dieser Junge war, dachte ich und war froh, dass er noch nicht in die Jahre der Reifung gekommen war. Oder etwa doch? War es der Schutz der Unschuld, der noch über ihm lag, und war in einem Alter, in dem noch alles möglich schien, in dem Hoffnungslosigkeit niemals für immer war, oder hatte er alles Widrige auf seine Weise überkommen? Wieder betete ich still um Beistand für ihn. Wir gingen weiter und sahen nun, dass der Weg, auf dem wir uns befanden, bereits betreten worden war. Wir erkannten Fußspuren. Waren das deine, Animus? Wir folgten den Spuren und kamen an eine Hütte mit einem Steg, der zum See führte. Die Hütte war klein und aus Holz, das Dach war mit Blättern bedeckt und mit Steinen beschwert. Ich fürchtete mich nicht. Die, denen wir bislang hier begegnet waren, waren alle freundlich gewesen. Traurig, aber freundlich. Wie Mutter und Sohn standen wir vor der Tür. Ich klopfte.

Eine alte Frau öffnete. Als hätte sie uns erwartet, bat sie uns in ihre Hütte. Darin saß ihr Mann auf einem Stuhl. Er stand auf, schüttelte uns die Hände. Beide lächelten, doch in ihren Gesichtern las ich Sorgen. Die alte Frau gab uns aus irdenen Krügen zu trinken. Die warme Flüssigkeit schmeckte nach Apfel und Honig. Man sagt, ihr kämet von weit her. Dann begannen sie zu erzählen. Ungefragt, wie alle hier.

Wir hatten, begannen sie, einst eine Tochter. Der Satz schwebte im Raum wie ein dunkler Gegenstand; als wäre er eine ganze Welt, ein Raum im Raum, in dem man eintreten konnte. Ja, das Paar hatte mit diesem Satz eine Welt eröffnet, eine Welt, die dunkel war, doch in die sie mich hineinbaten. Ich nahm diese Einladung an, denn ich spürte, dass ich ihnen dadurch Linderung verschaffen konnte. Indem sie erzählten, wurden sie nicht glücklicher. Doch es bestand die Hoffnung auf einen Hauch von Heilung. Und so fuhren sie fort und füllten diese fremde, dunkle Welt mit immer mehr Bildern. Unsere Tochter, sagten sie, war schön. Sie war die Jüngste und Zarteste unserer vier Nachkommen. Als Kind war sie ein fröhliches Mädchen gewesen, hatte mit den Gänsen und Hühnern gespielt, hatte die Pferde geritten und die Blumen geliebt und war im See geschwommen. Ihr Lachen füllte unser Haus und wenn wir sie zu Bett brachten, beteten wir und verspürten vollkommenes Glück. Sie war unser einziges Mädchen, ihre großen Brüder passten auf sie auf. Doch dann nahte die Zeit der ersten Reife und alles änderte sich. Sie sah nicht mehr das Schöne in dieser Welt, konnte sich nicht länger an den Blumen und Vögeln und Bäumen erfreuen. Eine Schwere überkam sie, eine solch tiefe Traurigkeit, dass wir nicht mehr weiterwussten. Wir holten Helfer von überall her, doch keiner wusste Rat. Sie verweigerte das Essen, wurde immer blasser und dünner. So, als wollte sie verschwinden, als lehnte sie ihr Dasein ab. Und dann, als wir schon beinahe die Hoffnung aufgegeben hatten, kam ein Fremder zu uns. Er klopfte an die Tür, trat herein und sagte, er habe von unserer Tochter gehört, von ihrer Krankheit, und er könne sie heilen. Der Mann war groß und hatte ein freundliches Gesicht. Wir dachten, darin Güte und Liebe zu erkennen. In unserer Verzweiflung führten wir ihn ans Krankenbett unserer Tochter. Sie schlief. Er kniete nieder, nahm ihre Hand, murmelte Gebete in einer Sprache, die wir nicht verstanden. Er kniete so drei Tage und drei Nächte lang, hielt immerzu ihre Hand und am vierten Morgen schlug unsere Tochter die Augen auf. Sie sah den Fremden an und lächelte. Es war das erste Mal seit langem, dass Freude in ihrem Gesicht stand. Wir fielen uns vor Erleichterung in die Arme. Ein Wunder, so dachten wir, sei geschehen. Unsere Tochter aß wieder, der Fremde blieb, bis sie wieder bei Kräften war. In seiner Gegenwart blühte sie auf, sie wurde noch schöner, ihr Haar noch voller, ihre Haut noch rosiger. Nach wenigen Wochen, als sie wieder ganz genesen war, bat der Fremde um ein Gespräch. Er sagte, er habe unsere Tochter gesundgemacht, zum Dank wolle er sie zur Frau nehmen. Wir willigten ein. Wer, wenn nicht er, sollte unsere Tochter glücklich machen? Am Tag des Abschieds schien sie die glücklichste Frau dieser Welt zu sein. Wir herzten sie und winkten ihnen nach. Sie ritten in den Norden, in die Heimat des Fremden. Die Tage vergingen und nun, alleine in dieser Hütte, vermissten wir sie sehr. Wir hörten nur von anderen über sie und wurden immer unruhiger. Und so brachen wir auf, sie zu besuchen. Die Reise dauerte lange und war für uns Alte beschwerlich. Als wir ankamen, erschraken wir. Unsere Tochter lächelte, doch hinter dem Lächeln war eine tiefe Traurigkeit. Sie war fast so dünn wie damals, als sie krank war. Um ihren Hals trug sie ein Anhänger, in dem ein Blütenblatt der Venena eingefasst war. Man erkannte es nur, wenn man genau hinsah. Jeden Tag atmete sie das Gift ein, gerade genug, dass ihre Sinne benebelt waren. Wie sehr musste sie leiden. Sie war alleine in ihrem großen Haus und als wir sie fragten, wo ihr Mann sei, sagte sie, er sei nie bei ihr, immerzu sei sie alleine und nein, er sei noch nicht ihr Mann. Die Ehe der beiden war ein unerfülltes Versprechen. Wir wollten sie mit uns in den Süden nehmen, wir sahen, wie sehr sie sich quälte, doch es half alles nichts: Je mehr wir ihr zuredeten, desto mehr verschloss sie sich. Sie wollte im Norden, bei ihm, bleiben. Sie hoffte und hoffte und hoffte und ließ nicht ab. Sie klammerte sich an den einen Gedanken, dass alles so kommen würde, wie sie es sich wünschte. Aber wie konnten sich ihre Wünsche, fragten uns die Eltern, erfüllen?

11

Dich, Anima, schlafend zurückzulassen, war nicht leicht. Ich betrachtete deinen Körper, du warst stark, aber auch zerbrechlich. Wie ein Vögelchen, so zart. Wohin nur würdest du mit mir fliegen? Ich hieß Animanimus bei dir zu bleiben. Er sollte über dich wachen. Er war, das spürte ich, ein guter Junge. Seine Seele war tief. Dann ging ich los, am Ufer entlang. Die Bäume, deren Kronen das Wasser küssten, gaben mir das Gefühl von Frieden. Wie verwunschen lag der See vor mir. Ich ging, bis ich durstig wurde, dann beugte ich mich über das Wasser, schöpfte mit meiner Hand, trank und betrachtete mein Spiegelbild. Ich sah mir stumm in die Augen. Das Bild verschwamm und ich sah dein Antlitz, Anima, wie du mir ein Lächeln schenktest. Anima, meine Anima, du warst überall, wo ich war. Weil du in mir warst und ich in dir. Ich ging weiter und kam zu einem Steg. Dort lag ein Ruderboot. Ich sah mich um, niemand außer mir war da, also stieg ich ein. Ich ruderte auf den See hinaus, spürte das Verlangen zu baden. Mich lockte dieses Wasser, als wäre es ein Geist, der zu mir sprach, mich aufforderte, ihm näher zu kommen. Ich sah goldene Fische unter dem Boot schwimmen. Dann erspähte ich im Felsen den Eingang zu einer Grotte, ruderte hin und ließ das Boot hineingleiten. Alles war still. Ich hörte nur meinen Atem. Das Wasser war hier drinnen nicht mehr smaragdgrün, sondern von einem tiefen, satten Blau. Durch eine Öffnung an der Decke drangen Sonnenstrahlen ein. Die Wände waren moosbewachsen. Ich schloss die Augen. Atmete. Empfand. Dann hörte ich eine Stimme. Wer bist du, Fremder, fragte sie. Ich erschrak. Ich hatte keine Gegenwart gespürt, hatte gedacht, alleine zu sein. Es war die Stimme eines Mannes, doch ich sah ihn immer noch nicht. Ich schaute mich um, dann nahm ich eine Bewegung wahr, und hinter einem Felsen trat er mit einem Mal hervor. Er ging gebeugt, stützte sich auf einen Stock. Sein Haar war grau, ebenso sein Bart. Nochmals fragte er mich, wer ich sei. Ich nannte ihm meinen Namen. Und woher kommst du? Ich sagte es ihm. Langsam nickte er mit dem Kopf. Dann winkte er mich zu sich heran. Ich ruderte zu ihm, legte an, befestigte das Boot an einem Stein und stieg aus. Komm mit, sagte er und ging vor, immer tiefer in die Grotte hinein, die mit Fackeln beleuchtet war. Dann aber brach wieder Tageslicht durch die Decke und wir kamen zu einer Art Lichtung. Willkommen, sagte der alte Mann und schaute mich stolz an. Dies, so dachte ich, musste sein Zuhause sein. Eine Welt, versteckt inmitten der Höhlen. Es war schön hier, der Boden war aus weichem Moos, überall wuchsen Pflanzen und Blumen, sogar Vögel gab es, die leise sangen. Nur ein Vogel sang lauter als die anderen: Es war die Nachtigall. Sie sang so schön und so traurig zugleich. Hörst du den Vogel, fragte mich der alte Mann. Ich nickte. Und verstehst du was er singt? Ich schloss die Augen, lauschte, malte mit meinen Gedanken Bilder zu dieser fremden Melodie, doch ich musste den Kopf schütteln. Nein, sagte ich, ich verstehe sie nicht. Der alte Mann holte etwas zu trinken, es schmeckte nach Beeren. Gemeinsam saßen wir da und er begann zu erzählen, ohne mich weiter nach meinem Bestreben zu fragen.

Einst, sagte er mit zittriger Stimme, hatte ich eine Geliebte. Ich betete sie an. Jede Stelle ihres Körpers küsste ich mit meinem Mund. Sie duftete nach Jasmin und Rosen. Jede Nacht hielt ich sie in meinen Armen, wir lagen eng umschlungen da, wir waren glücklich. Ich streichelte ihren Kopf, ihr seidenweiches Haar, das ihr bis zur Hüfte reichte. Wenn sie lachte, blieb meine Welt vor Freude stehen. Und der Augenblick, in dem sie mich küsste, bedeutete mir mehr als alles andere sonst. Seine Stimme brach, er räusperte sich, schluckte eine Träne hinunter. Diese Liebe, sagte er, war mir heilig. Eindringlich schaute er mir in meine Augen, er nahm mein Handgelenk und drückte zu, als wollte er sich vergewissern, dass ich ihm auch ja zuhörte, dass ich ihn nur ja verstand. Heilig, murmelte er, heilig. Es gab nichts Heiligeres als die Liebe. Kein mächtigeres Band, keine größere Macht. Wenn meine Geliebte ein Bad genommen hatte, hob ich sie aus dem Wasser und trug sie zu unserem Bett. Ich wickelte sie in Tücher ein, rieb und tupfte sie trocken. Dann liebten wir uns. Ihre Haut war so weich wie Samt, ihr Atem so süß wie der Duft von Blumen. Alles in ihr schrie nach Leben. Sie war das Leben, mein Leben. Ich nahm einen Schluck des Getränks, das mir der Alte angeboten hatte und das angenehm kühl schmeckte und dachte an dich, Anima. Schliefst du noch? Wachte Animanimus sorgsam über dich?

Der alte Mann sprach weiter. Wir dachten, wir würden ewig so weiterleben. Doch dann machte ich einen Fehler. Tränen überkamen ihn, er schluchzte, sein Körper bebte. Stumm saß ich da. Wie lange hatte dieser Mann darauf gewartet, jemandem diese Geschichte zu erzählen? Wie lange schon trug er sie mit sich herum? Die Last des Alten war spürbar. Er wiederholte, ich habe einen Fehler gemacht. Den Fehler meines Lebens. Sein Weinen wurde intensiver. Er quälte sich und ich sprach ihm beruhigend zu. Mit tränennassen Augen schaute er mich an. Ich habe sie losgelassen, sagte er. Im Moment der größten Not habe ich sie losgelassen. Ich verstand nicht. Sie hat mich so sehr geliebt wie ich sie, fuhr er fort. Sie sagte, ich sei der Mann ihrer Träume, nur dass es mich wirklich gab. Dabei nahm sie meinen Kopf in ihre Hände und streichelte mich. Wie ich mich bei ihr fallenlassen konnte, so sehr, so tief, so inniglich. Ich wollte mich in ihr versenken, wollte in sie eintauchen, in ihr ertrinken und durch sie neu geboren werden. Doch dann war ich schwach und ließ zu, dass man Zweifel über uns streute. Einer meiner Freunde war eifersüchtig auf meine Geliebte. Er wetterte gegen sie, nahm mich zur Seite, sprach auf mich ein, ich könne ihr nicht trauen, sie sei falsch, habe anderswo als leichtes Mädchen gearbeitet, ja hätte dort mit all ihren Freiern das Liebesspiel erlernt, mit dem sie mich nun betörte. Ich konnte, ich wollte ihm nicht glauben. Sie war so liebreizend, so rein. Doch seine Worte ließen mich nicht los. Unruhig wie ein Tier wanderte ich umher, rasend, ja zornentbrannt suchte ich sie schließlich auf. Ich stellte sie zur Rede. Die Vorstellung, dass ein anderer Mann sie je berührt hatte, ließ mir keine Ruhe mehr. Sie gehörte mir, mir allein, auch wenn ich wusste, dass man einen anderen niemals besitzen kann, niemals besitzen darf. Aber mein Wunsch, dass sie ganz alleine für mich, nur für mich da war, war stärker. Sie stritt alles ab. Niemals sei sie eine Dirne gewesen, warum ich ihr nur nicht glaubte. Blind vor Zorn und Eifersucht schrie ich sie an und verließ sie. Ich war ein Narr in dieser Nacht und büße nun mein ganzes Leben dafür, sagte er. Er rang um Fassung und es dauerte, bis er weitererzählte. Sie hielt diesen Schmerz nicht aus. Den Schmerz der Verleumdung. Den Schmerz der Enttäuschung. Den Schmerz eines gebrochenen Herzens. Noch in derselben Nacht ging sie zu den Wasserfällen und stürzte sich herab. Ich erfuhr am nächsten Morgen davon. Er weinte nun bitterlich. Genauso wie ich erfuhr, dass alles über sie nur Lüge war. Ich habe einem vermeintlichen Freund mehr geglaubt als meiner großen Liebe, meiner Liebe des Lebens, meinem Herzen. Ich habe nie wieder jemanden nach ihr geliebt. Nun bin ich ein alter Mann und zähle die Tage, bis ich ihr in den Tod folgen kann. Ich weiß nicht, ob sie dort auf mich wartet. Doch es ist meine letzte Hoffnung. Er blickte sich um und zeigte auf den Wasserlauf, der sich neben uns befand. Dieser Fluss kommt aus dem See und führt direkt zu den Wasserfällen. Indem ich hier wohne, bin ich ihr so nah, wie ich nur sein kann.

Ich schluckte, meine Kehle wurde eng. Das, was die Frau im Walde über dieses Land gesagt hatte, bewahrheitete sich. Kaum einer schien hier glücklich zu sein. Zumindest hatten wir bisher nur Unglückliche getroffen.

Ich verspürte das tiefe Verlangen, zurück zu dir, Anima, zu kommen. Deinen Liebreiz zu genießen, dein Lachen, deine Fröhlichkeit. Doch der alte Mann hielt mich fest. Willst du wissen, warum wir hier in diesem Land alle verflucht sind?

12

Animanimus nahm meine Hand. Es war ungewohnt, diese Kinderhand in meiner zu spüren. Ich schaute das alte Paar an. Mitleid überkam mich. Ich legte meine freie Hand auf mein Herz. Ich spürte ihren Schmerz in mir selbst. Wünschte, ich könnte ihn lindern, wünschte, du, Animus, wärst hier. Dann spürte ich deine Liebe, wie sie warm und stärkend zu mir floss. Du, Animus, warst immer bei mir. In jedem Moment, in jedem Augenblick. Ich sagte, doch, Wünsche können sich erfüllen. Wünsche sind die Gebete unserer Herzen. Mit der Kraft unserer Gedanken lenken wir die Dinge. Du gabst mir die Kraft, das, was wir uns wünschten, Wirklichkeit werden zu lassen. Ich wiederum schenkte dir den Mut, dessen deine Vorstellungen bedurften, um sein zu können. Es war eigentlich ganz einfach. Wie sonderbar, dass in diesem Land eine ganz andere Kraft herrschte. Eine, die offenbar zerstörerisch wirkte, die eine Scheinwelt schuf, welche die Liebe und mit ihr all das Schöne offenbar nicht zuließ. Wir hatten bisher nur einige seiner Bewohner getroffen, aber es konnte kein Zufall sein, dass sie alle von unglücklicher Liebe gezeichnet waren. Auf unserer Insel war die Liebe heilig, niemand vermochte es, sich gegen sie aufzulehnen, wir lebten sie täglich, in jeder Form. All das wurde mir jetzt bewusst und ich hoffte, dass du so bald wie möglich wieder bei mir und Animanimus wärest.

Ich sah dem Paar tief in die Augen und sagte, alle Wünsche werden wahr, wenn das Herz, das sie äußert, rein ist, so wie das von eurer Tochter. Die Frau und der Mann lächelten, doch schüttelten den Kopf. Nein, sagten sie, Wünsche erfüllen sich nicht. Nicht für uns, nicht hier. Für niemanden an diesem Ort. Willst du wissen, warum alle in diesem Land verflucht sind – auch der Junge, der mit dir geht? Wir ahnen, dass er einer von uns ist. Wir können es sehen. Er ist anders als du. Du kommst aus einer besseren Welt. Uns kannst du nicht mehr retten, aber vielleicht den Knaben. Und nun höre.

13

So vernahm ich die gleiche Geschichte wie du, Animus. Der alte Mann, so berichtetest du mir, als wir uns wieder trafen, hatte dir dasselbe erzählt wie mir das alte Paar:

Einst, vor langer Zeit, wurde fast das ganze Land von mehreren Königinnen regiert. Es gab eine Königin des Waldes, eine Königin der Luft, eine Königin der Wolken, eine Königin des Winters – und noch viele mehr. Sie alle besaßen Zauberkräfte, doch keine von ihnen war so mächtig wie die Hohekönigin. Es war ein glückliches Land. Man glaubte an den Großen Gott und die Große Göttin, die eins waren, vermählt wie Mann und Frau. Und so wie Gott und Göttin gemeinsam wirkten, so wollte auch die Hohekönigin, deren Macht grenzenlos zu sein schien, einen König an ihrer Seite haben. Daher richtete sie ein Fest aus, bei dem sie aus vielen Prinzen ihren Gemahl wählen sollte. Die jungen Männer kamen von überall her. Sie brachten wertvolle Geschenke mit. Die Hohekönigin trug ihr prächtigstes Kleid, es schillerte in den buntesten Farben, ein Diadem zierte ihr Haar. Lange schon hatte sie auf diesen Tag gewartet, denn in allererster Linie war sie dazu erzogen worden, dem Volk zu dienen, mit Ernst und Verantwortung. Ihre jüngere Schwester hingegen genoss viele Freiheiten, die sie niemals hatte. Sie durfte mit den Jungen spielen, wie ein Knabe reiten und mit den Älteren herumtollen, wenn sie es wollte. Sie war weniger schön, weniger vornehm und weniger gebildet als ihre Schwester – aber glücklich und unbeschwert. Oft lief sie durch den Wald und kam mit Kratzern und Dreck im Gesicht nach Hause.

Am Tag der Bräutigamschau trug sie ein Kleid, das ganz und gar nicht so prunkvoll als das ihrer älteren Schwester war. Niemand war auf die Idee gekommen, der jüngeren Schwester überhaupt irgendeine Beachtung zu schenken, denn die Hohekönigin überstrahlte alle. Sie ging durch die Reihen der Anwärter, sprach mit ihnen, tanzte und verliebte sich unsterblich in einen von ihnen. Der junge Mann, geblendet von ihrer Schönheit, schwor ihr noch am selben Tag ewige Liebe. Doch als er später die kleine Schwester der Hohekönigin sah, entbrannte er in Leidenschaft zu dieser – und stürzte die Hohekönigin mit dem Bruch seines Schwurs in tiefe Verzweiflung. Der Himmel verdunkelte sich. Ihr Herz zersprang. Die Hohekönigin, die einst gütig und gerecht gewesen war, verfiel der Rachsucht und rief alle bösen Mächte an. Und die bösen Mächte, angeführt von Reheyla, der dunklen Zauberin, kamen zu ihr, sie nährten sich an ihrem Schmerz, sie wuchsen an zu einem gigantischen Sturm an. Er wühlte das Meer auf, dessen Wellen das Land fluteten. Er riss Bäume aus und zerstörte Häuser. Keine der anderen Königinnen konnte etwas dagegen ausrichten und alles, was sie tun konnten, war, sich im Gebet an die Große Göttin und den Großen Gott zu wenden. Doch der Zorn der Hohekönigin hatte auch vor dem Götterpaar nicht Halt gemacht – denn die Kraft der Liebe, auch der enttäuschten, ist mächtiger als alles sonst. Und so hallte der Fluch der Königin als Seelenschrei durch Land und Raum und Zeit:

 Keine Göttin soll einen Gott haben,

denn was mir verwehrt bleibt, darf auch im Himmel nicht sein.

Vergessen werden soll diese göttliche Einheit,

denn was vergessen wird, zerfällt zu Nichts.

Doch zu meinem Volke sage ich: Ihr alle sollt Liebe finden.

Eure Herzen sollen vor Freude jauchzen

und wähnen sollt ihr euch in ewigem Glück.

Doch noch bevor ihr euch vermählt,

soll aus eurer Liebe Leid werden.

Eure Herzen sollen brechen

Und aus Glück wird Schmerz, Elend und Verzweiflung.

Und weil es meine eigene Schwester war, die mich verriet, so soll auch

die Liebe zwischen Eltern, Kindern und Geschwistern vom Unheil

verfolgt sein.

Jede Art der Liebe bringe Verdammnis.

Versinkt nun alle in tiefen Schlaf und wenn ihr erwacht, ist nichts mehr,

wie es war.

Dann regnete es sieben Tage lang rote Blüten, es waren die der Venena. Und erst als der Sommer vergangen war und der Herbst nahte, erwachte das Volk. Von nun an gab es kein Götterpaar mehr, denn als der Auserwählte der Königin seinen Schwur gebrochen hatte, war auch im unendlichen Raum etwas zerbrochen: die alte Einheit von Mann und Frau, von Gott und Göttin. Fortan zürnte der Große Gott, weil er nicht mehr bei seiner Göttin sein konnte. Um ihn zu besänftigen, wurden ihm Opfer jeder Art dargebracht. Und weil man diese Opfer ständig erneuern musste, blieb keine Zeit mehr zur Verehrung der Großen Göttin, welche die Liebe selbst war. So geriet sie immer mehr in Vergessenheit. Nur wenige haben sich den Glauben an sie bewahrt, doch sie leben zurückgezogen in den Bergen.

Ihr seht: Niemand soll hier glücklich werden, nicht einmal Familien, denn die Liebe steht unter diesem dunklen Stern. Das alte Paar hielt inne, dann fuhr es fort. Der Fluch trifft jeden, egal welcher Arbeit er nachgeht, egal wie alt er ist. Noch könnt ihr gehen – also entscheidet euch weise, ob ihr bleiben wollt.

Vor Julia saß Dan Shock. Wie in aller Welt kann man sich nur einen solchen Künstlernamen geben, dachte sie. Aber der Kritiker der N.Y. Book Review wurde seinem Namen mehr als gerecht. Die meisten Autoren fürchteten sein Urteil. Aus seiner Feder stammte nicht nur der wöchentliche Leitartikel des Feuilletons, sondern er hatte auch eine eigene Literatursendung. Diese war vor allem für seine leidenschaftlichen Verrisse bekannt. Am Ende jeder Sendung schipperte er mit einem Boot auf dem Hudson River und warf jene Neuerscheinungen über Bord, die er für unerträglich hielt. Immerhin, The Great J war im wörtlichen Sinne kein Reinfall gewesen, ja mehr noch, Dan Shock hatte ihrem Erstlingswerk sogar einen langen Artikel in der Sonntagsausgabe gewidmet. Eine Art literarischer Ritterschlag. Nun hielt sie sich leicht verkrampft an einem Glas Champagner Rosé fest und fragte sich, wie Dan Shock mit einer derart schmutzigen Brille überhaupt etwas lesen konnte. Sie empfand ihn als schmierig, seine Haare waren zurückgegelt, er roch penetrant nach Parfum, das Einstecktuch in seinem Jackett passte nicht zu seinem Hemd und dann war da noch dieses falsche Lachen. Kurz: Sie fühlte sich unwohl, wusste aber, dass sie es sich mit dem New Yorker Literaturpapst besser nicht verscherzen sollte. Ja, es gefiele ihr in New York. Aber ja doch, Inspiration fände sie an jeder Ecke. Doch schnell merkte sie, dass sie im Grunde gar nicht viel sagen musste, da sich Dan Shock vor allem selbst gerne reden hörte und sie ständig unterbrach. Sie war froh, dass sie sich gegen ein Kleid und für Jeans und Blazer entschieden hatte. Wie ein Dinner mit Dr. Peare wohl verlaufen würde, fragte sie sich. Am Vormittag hatte sie ihm weitere Kapitel des Herzensheilers geschickt. Nun war es Julia, die unter dem Vorwand wichtiger Termine (was ja nicht gelogen war) nur kurz antwortete, jedoch eine ausführlichere E-Mail am nächsten Tag versprach. Zum einen deswegen, weil sie mit dem Lesen des Herzensheilers ein gutes Stück vorankommen wollte; eingeführt wurde nun eine gefährliche Pflanze namens Venena, die wie eine Art Rauschmittel konsumiert wurde, was ja genug Diskussionsstoff bot. Zum anderen und eigentlichen aber deswegen, weil sie Respekt vor dem hatte, was er ihr offenbart hatte: ein tiefes Trauma. Und wenn sie das richtig verstanden hatte, war es sogar ein Trauma aus einem anderen Leben. Was nur sollte sie mit diesem ihr gewährten Innenblick anfangen? Sie würde achtsam damit umgehen, das war keine Frage. Sie war gerührt von dem Vertrauen, dass ihr Dr. Peare damit entgegengebracht hatte. Sie hielt zu viel von ihm, seinem Intellekt, seinem Gespür für Sprache und seiner offensichtlichen Sensibilität, als dass sie seine Erzählung als bloße Phantasterei abtun konnte. Gewiss, etwas in ihr ließ sie zurückschrecken. Es war jene Skepsis, die sie allem Esoterischen entgegenbrachte. Sie hielt nichts davon, so einfach war das. Oder anders und präziser gesagt: Julia lehnte Pseudowissenschaften ab. Sie war, katholisch aufgewachsen und geprägt, ein religiöser Mensch. Sie glaubte nicht nur an Gott, sondern auch daran, dass ein geheimes Lied in allen Dingen schlief, die da träumten, fort und fort. Und dass man dieses Lied nicht mit Vernunft oder Logik zum Erklingen brachte, sondern nur mit Gefühl, mit Herz und Seele. Sie spüre die Existenz des Unsichtbaren und vertraute darauf, dass dieses Unsichtbare das eigentlich Wesentliche war. Und sie vertraute ebenso darauf, dass Dr. Peare nicht so dumm war, sich von einer Quacksalberin das Geld aus der Tasche ziehen zu lassen. Sie selbst war mit derartigen Dingen noch nicht in Berührung gekommen. In den Konventionen der Kirche fühlte sie sich sicher und sie wollte nichts mit Aberglauben zu tun haben, der ihr Angst machte. Aber war das, was Dr. Peare offensichtlich zutiefst mitnahm, Aberglaube? Gab es das, ein früheres Leben? Reisten unsere Seelen durch Raum und Zeit? Wo war ihre Seele jetzt? Und wo mochte sie einst gewesen sein?

Julia war froh, als sie wieder in ihrem Apartment war. Noch leicht irritiert von dem wasserfallartigen Monolog Dan Shocks konnte sie ohnehin noch nicht schlafen, also schnappte sie sich ihren Laptop, legte sich ins Bett und begann eine nächtliche E-Mail an Dr. Peare zu formulieren.

Lieber Dr. Peare,

I did it! Das Dinner mit Dan Shock ist geschafft. Seltsamer Typ. Ich war ja schon im Vorfeld skeptisch gewesen und all meine Befürchtungen haben sich bestätigt. Er ist blitzgescheit – aber hat einen unfassbar penetranten Drang, sich seine Klugheit immerzu selbst zu bestätigen. Kurz: Er hat mich kaum zu Wort kommen lassen. Ich habe ihm nun erzählt, dass ich an einem neuen Projekt über eine »soul journey« arbeite, jedoch nicht mehr verraten möchte. Er war hocherfreut, hat mehrmals betont, wie großartig er die Idee fände, die sich doch ganz dem Zeitgeist widersetze, der in die belanglose Oberflächlichkeit abdrifte. Nun ja … jetzt ist es spät, ich sollte eigentlich schlafen, aber ich bevorzuge es, Ihnen nun – wie versprochen – in aller Ruhe zu schreiben.

Zunächst einmal danke ich Ihnen sehr für Ihr Vertrauen. Mir diese Geschichte zu erzählen, ist Ihnen sicher nicht leichtgefallen. Ich möchte Ihnen vorab eines sagen: Ich glaube Ihnen. Ich kann es nicht anders ausdrücken, es ist einfach mein Gefühl. Nicht, dass ich prinzipiell nichts von solchen past life-Dingern halte, aber die Schilderung Ihrer starken physischen Reaktion auf Ihren Moment der Erkenntnis ist bezeichnend. Ich selbst mache ja viel Yoga (danach bin ich genauso süchtig wie nach Büchern und Tee) und weiß, dass unser Körper, unser Gewebe, alles speichert.

Julia schloss die Augen und erinnerte sich mit Schrecken daran, wie sie nicht nur seelisch, sondern auch körperlich völlig zusammengebrochen war. Wie es nicht nur Wochen, sondern Monate gedauert hatte, bis ihr Schwindelgefühl aufgehört hatte. Aus seelischem Schmerz war ein körperliches Leiden geworden. Und sie wusste, würde sie nur ein Wort von ihrem Herzensbrecher hören, ein Bild von ihm sehen, sie würde wieder am ganzen Leib erzittern.

Diese Geschichte, dieses Trauma, muss sich also in Ihre Zellen eingeschrieben haben. Die Bilder, die Sie schildern, sind drastisch. Ja, Pompeij, vielleicht. Wie unerträglich schlimm das gewesen sein muss. Ich denke an Goethes »Erlkönig«. Der letzte Vers »In seinen Armen, das Kind war tot« hat mir seit jeher einen Schauer über den Rücken gejagt. Nun bekommt er eine gänzlich neue Dimension. Darf ich Sie fragen, inwiefern das Wissen über dieses Trauma, also das Hervorholen aus Ihrem tiefsten Unterbewussten, Ihr Leben verändert hat? Oft hilft ja die Bewusstwerdung, um ein Trauma verarbeiten zu können. Anders gesagt: Nun, da Sie wissen, woher Ihre Scheu vor Ehe und Vaterschaft kommt, können Sie diese vielleicht überwinden? Wenn Ihre Seele in die Vergangenheit reisen konnte, kann sie dann auch in die Zukunft reisen und ein neues, schönes, heilsames Bild entwerfen? Ich stelle Sie mir glücklich vor, mit einer Frau und einem Kind, die Sonne scheint und Vögel fliegen in der Luft. Seltsam, aber ja, dieses Bild sehe ich vor meinem inneren Auge, wenn ich nun an Sie denke. Und noch etwas fällt mir auf: Ist es nicht seltsam, unheimlich gar, dass Animus und Anima eine Insel verlassen, die von einem Vulkan (= Feuer) bedroht ist? Vielleicht ist es auch nur Zufall. Glauben Sie an Zufälle? Nun wünsche ich Ihnen eine gute Nacht, lassen Sie alsbald etwas von mir hören und teilen Sie mir mit, wie Sie den »Herzensheiler« weiterhin finden. Im Anhang nochmals weitere Kapitel – es wird philosophisch, wie mir scheint!

Herzlich,

Julia

14

Wir trafen uns am Seeufer wieder. Du hattest dich von dem Paar verabschiedet so wie ich mich von dem alten Mann. Ihre Worte hallten in uns nach. War auch unsere Liebe in Gefahr? Unsere Insel, so verstand ich immer mehr, war ein Ort des Friedens und der Liebe und der Freiheit gewesen. Ein Ort der vollkommenen Harmonie – und doch ein Ort, der dem Untergang geweiht war. Wehmut überkam mich. Lebten die Unseren dort noch? Animus, sagtest du mit sanfter Stimme, wir müssen die Leidenden hier von ihrer Last befreien. Aber wie, Anima, fragte ich dich. Durch Liebe, sagtest du. Dein Blick richtete sich auf Animanimus. Auch ich sah ihn an und verstand. Dieser Knabe, dieser Jüngling, unser Ziehsohn, er sollte mit uns auf die Reise gehen. Wir ahnten, dass er über eine besondere Gabe verfügte. Er konnte lieben. Als hätte er unser Vorhaben verstanden, schaute uns der Junge mit seinen großen Augen an. Seine Unsicherheit war zu spüren. Lasst uns die Reise der Liebe antreten, sagte ich. Sein Puls erhöhte sich. Er fiel auf die Knie und krümmte sich zusammen. Du, Anima, knietest dich nieder zu ihm, streicheltest seinen Rücken, nahmst ihn in den Arm. Was ist, fragte ich und kniete mich ebenfalls nieder. So saßen wir alle drei am Seeufer, unter den Baumkronen, die das Seewasser küssten, und bildeten einen Kreis. Ich fürchte mich, sagte Animanimus. Denn dieses Land ist groß und voller Leid. Was kann ich schon vollbringen? Wie soll Liebe einen uralten Fluch besiegen? Wie nur soll ich das schaffen? Er scheute vor dieser Aufgabe zurück. Dann sagtest du, Anima, die Liebe ist die stärkste Kraft von allen. Sie trägt, wenn nichts sonst mehr trägt. Sie erhält uns am Leben und überdauert bis in die Ewigkeit. Du, Animanimus, bist nicht alleine. Wir sind bei dir. Wir helfen dir. Dann faltetest du die Hände zum Gebet.

Es dämmerte. Wir beschlossen, die Nacht über hier am Seeufer zu bleiben.

15

Am nächsten Morgen führte uns unser Weg weiter ins Landesinnere. Du, Animus, sprachst mit Animanimus über die Liebe. Die Liebe ist das, was ein Kind für seine Eltern empfindet, sagte er. Und wie fühlt sich das an, wolltest du wissen. Animanimus legte seine Hand an sein Herz, spürte nach und sagte, es ist wie ein warmes Bad in Milch und Honig und nichts kann einem widerfahren. Ist die Liebe also Sicherheit, fragtest du weiter. Ja, sagte Animanimus. Sicherheit und Wärme und Glück. Und was verstehst du unter Glück, fragtest du. Glück, erwiderte Animanimus, ist wie ein Sommermorgen, an dem die Vögel zwitschern. Was ist Wärme, wolltest du nun wissen. Wärme, sagte Animanimus, ist wenn die Sonne meine Haare trocknet. Ich lauschte neugierig diesem Dialog. Wir gingen durch den Wald, der heute weniger dicht war als gestern. Empfindest du für deine Mutter dieselbe Liebe wie für deinen Vater? Animanimus zögerte, dann sagte er, nein. Wir blieben stehen. Er sagte, ich weiß, dass ich das sollte. Dass es böse klingt, wenn ich dies verneine. Doch es ist die Wahrheit. Ich bin von meiner Mutter fortgelaufen und suche meinen Vater. Ja doch, ich liebe meine Mutter auch, aber es ist anders. Denke ich an meine Mutter, sehe ich dunkle Farben. Denke ich an meinen Vater, sehe ich bunte. Lieben denn Eltern alle ihre Kinder gleich, fragte er. Wir gingen schweigend weiter. Dann sagte ich, nun, die meisten Eltern würden das bejahen. Animanimus sagte, aber bejahen sie das nicht nur, weil man es von ihnen erwartet? Du, Animus, sagtest, jede Liebe ist anders. Ich denke, dass Eltern jedes Kind auf ihre Art anders lieben. Es gibt auch Eltern, sagte Animanimus, die ihre Kinder nicht lieben. Weil Liebe, so mein Einwand, niemals selbstverständlich, naturgegeben ist. Liebe muss umsorgt werden. Gepflegt wie eine Blume. Ich sah dich, Animus, an. Oft hattest du mich, während wir uns liebten, deine Blume genannt. Und es stimmte: Du brachtest mich zum Erblühen, für dich öffnete ich mich, zeigte mich dir in all meiner Leidenschaft. Animanimus sagte, ich habe von meiner Mutter nur Kälte erfahren. Sie nahm mich nie in den Arm, ließ mich nicht, selbst als ich noch klein war, neben ihr schlafen. Woher soll ich wissen, dass sie mich liebt? Ich blieb stehen und hatte das Bedürfnis, Animanimus in meine Arme zu schließen, ihm all die mütterliche Liebe zu geben, die ihm nicht zuteilgeworden war. Was sollten wir ihm sagen? Wir kannten seine Mutter nicht. Wer war sie? Warum war sie, wie sie war? Dann sagtest du, nicht selten ist die Liebe verborgen unter Gram, Enttäuschung und Schmerz. Oft findet sie vor lauter seelischer Dunkelheit nicht zurück ins Licht. Angenommen, sie liebt dich, Animanimus, kann es aber nicht zeigen. Was macht das dann mit dir? Animanimus dachte kurz nach. Du willst wissen, fragte er, wer ich ohne den Gedanken wäre, dass meine Mutter mich nicht liebt? Ja, sagtest du. Ich fühlte mich nicht mehr ungewollt, meinte der Junge dann. Wir alle sind durch einen Willen entstanden, der höher ist, als wir es selbst je sein könnten, sagtest du. Aber was, fragte Animanimus, ist mit jenen, die nicht aus Liebe entstehen? Sie entstehen aus Entschlossenheit, sagte ich, wohlwissend, dass Animanimus diese Kraft noch niemals selbst erfahren hatte. Das Verlangen zweier Körper, die Kraft des Begehrens. Manchmal denke ich, sagte Animanimus, dass es uns alle nochmals gibt. Irgendwo da draußen. Dass es eine Welt gibt, in der wir alle nochmals leben, nur dass die Dinge verkehrt herum sind. Dass meine Mutter mich dort liebt und mein Vater nicht fortgeht. Dass ich nicht weggehen muss, um ihn zu suchen. Ich lauschte dieser Vorstellung. Animanimus sagte, ich habe eine böse Mutter erfahren und sehne mich nach einer guten. Ich blieb stehen, nahm seine Hand, du Animus, nahmst seine andere und so standen wir im Kreis zusammen.

Nun, in diesem Moment, dessen Größe und Besonderheit ich spürte, wurde ich meiner Intuition mehr gewahr denn jemals sonst. Ich schloss die Augen und versenkte mich tief in mein Herz, tief in meine Seele. Was ich dort fand, war ein unendlich wertvolles Geschenk: Ich hörte einen Klang, der tief aus meinem Inneren kam, ja der meinem Innersten entsprang. Zuerst war er leise, doch die Töne, einer unendlichen Harmonie gleich, wurden langsam lauter, bis ich nicht mehr nur eine sanfte Melodie, sondern auch liebliche Worte vernahm. Und ich verstand, dass es die Worte der Urmutter waren, die nun an mein Ohr drangen, dass mir das älteste, heilige Wissen zuteilwurde, das von vielen vergessen worden war und das doch noch unwiderruflich in jedem von uns schlummerte. Ich begegnete der Großen Göttin, der Urgöttin, aus deren reiner Liebe alles entstand, deren Liebe alles entsprang. Der Glaube an sie war auch in unserer Heimat vor ewigen Zeiten verlorengegangen, ja man hatte sie vergessen, und indem man sie vergaß, verschwand sie, denn was man vergaß, zerfiel zu Nichts, und auch Götter waren nur, solange man sich ihrer erinnerte. Wir erschufen sie in unserem Geiste, wie den anderen, männlichen Gott, der ihre Stelle gerückt war. Die Gegenwart dieser Großen Göttin von einst spürte ich nun ganz deutlich. Sie erblühte in meinem Herz, sie füllte mich aus mit reiner Liebe, nichts als reinster, tiefster Liebe. Und so gab ich mich ihr hin, legte mein Leben, dein Leben, euer Leben, unser Leben, legte das Leben in ihre Hände. Große Göttin, nun habe ich dich vernommen, flüsterte ich im Geiste zu ihr. Du existierst. Du bist der Urgrund allen Seins. Führe uns in deiner Liebe.

Ich öffnete die Augen und sah euch an. Ich sagte, es gibt sie, die eine Große Mutter, die uns in reiner Liebe empfängt. Dort, wo wir herkommen, hat man sie in Urzeiten angebetet. Nun ist die Zeit gekommen, sich wieder an sie zu wenden. Sie hält alles zusammen, durchströmt alles, belebt und beseelt alles, sagte ich. Sie ist nichts als Liebe. Du kannst sie spüren, wenn du an sie denkst, wenn du betest, dich im Geiste mit ihr verbindest. Sollen wir das hier und jetzt versuchen? Animanimus nickte. Du, Animus, warfst mir einen fragenden Blick zu. War nun die rechte Zeit, der rechte Ort dafür? Wir waren mitten im Wald, der Boden war voller Gestrüpp. Ich schaute dir tief in die Augen und du verstandst. Es musste sein, jetzt und hier. So gingen wir alle in die Knie, falteten die Hände, schlossen die Augen. Ich sagte, Animanimus, spüre dich selbst, deinen Körper, dein Herz. Sei ganz bei dir, nur bei dir, und verneige dich vor der Größe der Schöpfung, die in uns und um uns herum ist, die wir selbst sind. Ich wusste, dass Animanimus noch niemals zuvor derart gebetet hatte. Dass es ungewohnt für ihn sein musste, in diese tiefe Form der Innensicht, der Versenkung, zu gehen. Doch ich sah, dass er sich nahezu mühelos mit der Großen Göttin verbinden konnte. Sein Atem wurde ruhiger, sein Herz schlug kräftig, die Augen kamen zur Ruhe. Dann sagte ich, nun spüre die Kraft dieses Ortes, des Waldes, der Erde, all das ist unsere Große Göttin. Animanimus berührte nun mit seinen Händen das Moos des Waldes. Du kannst nie tiefer fallen als in ihren Schoß. Sie ist nichts als Liebe, die reine Liebe. Und sie liebt auch dich, Animanimus.

In unserem Kreis stellte sich Ruhe ein. Wir hielten unsere Hände, atmeten, fühlten. Ich richtete meine Aufmerksamkeit auf dich, Animus. Noch ungewohnt war der Dritte in unserem Bunde und ich verspürte das Verlangen nach dir, Animus, meinem Mann. Ich öffnete meine geschlossenen Augen weit und wanderte im Geiste durch deinen Körper. Durch deine Augen drang ich in dein Inneres. Deine Augenlider waren schwer, sie lagen wie eine schützende Hand über deinem Blick. Dein Geist war nicht so ruhig wie sonst. Er war wie ein tiefer See, doch an der Oberfläche schlackerten viele mittelgroße Wellen. Sie wühlten das Wasser auf, trübten es. Ruhig, flüsterte ich im Geiste und es wurde windstill. Die Oberfläche wurde glatt. Der aufgewühlte Grund legte sich, das Wasser wurde klar. Und ich tauchte darin ein. Ich durchschwamm dein Bewusstsein, ließ mich treiben. Ich sah deine inneren Bilder. Ich sah mich, wie ich vor Animanimus niederkniete, die Arme ausbreitete und ihn fragte, ob er mich umarmen wolle. Er tat es und wir hielten uns fest. Ich sah uns beide auf unserem Boot durch das Meer fahren. Ich sah die Alten unserer Heimat, deine Familie und die meine. Ich drang tiefer in dich hinein, weg von deinem Bewusstsein, hin zu deinem Herzen. Es leuchtete so tiefrot wie die aufgehende Sonne. Ich spürte seine ganze Kraft, es zog mich hin und hinein. Dann war ich mitten in deinem Herzen wie ein Kern in einem Apfel. Schon oft war ich hier gewesen, ich hatte in deinem Herzen Wurzeln geschlagen wie ein Baum. Tief verankert war ich in dir, und du, Animus, in mir. Ich verweilte in deinem Herzen, es war mir der liebste Raum. Nirgendwo fühlte ich mich sicherer, nirgendwo spürte ich das Leben mehr als dort. Dein Herz war mir das Licht dieser Welt, ein Stern im Dunkeln und ich verneigte mich demütig vor dem Geschenk, dich, Animus, so lieben zu dürfen und von dir so wiedergeliebt zu werden. Dann zog es mich weiter, hinein in deinen Bauch, der sich im Rhythmus deines Atems hob und senkte, senkte und hob. Ich spürte Aufregung. Es war, als fühlte ich die Flügelschläge tausender Vögel, die bereit sind, davonzufliegen. Ja, Animus, wir waren aufgebrochen. Und diese Reise war nicht nur die Reise an einen anderen Ort, sondern auch tief in uns selbst hinein, in unsere Herzen, unsere Seelen, unseren Geist. Ich versuchte, dich auch an dieser Stelle deines Körpers zu entspannen und die Flügelschläge wurden weniger, ruhiger, bis sie fast ganz aufhörten. Du, Animus, warst nie ein Getriebener gewesen. Du solltest es nicht werden. Wir wollten, wie in unserer Heimat, im Augenblick verweilen, ihn würdigen. Ich verließ deinen Bauchraum, wanderte hinab in deine Leisten. Spürte Kraft und Lust und Leidenschaft, spürte ein starkes Pulsieren, ich spürte dich, Animus, dich als Mann. Ich atmete tief ein und aus. Dann öffnete ich wieder meine Augen.

Die Nacht verbrachten wir zu dritt im schützenden Dickicht des Waldes. Animanimus verstand nun die Kraft und die Freude, welche die Große Göttin zu schenken in der Lage war. Ja weit mehr noch: In dieser Nacht betrachtete er lange den Sternenhimmel und er begriff, dass er Teil eines großen Ganzen war, dass nichts ohne Grund geschah, er zu diesen Gründen des Seins vordringen wollte – und es vermochte. Er sah in die Nacht hinein und inmitten der Schwärze zeichnete sich ein leuchtender Schimmer ab. Er kam vom Himmel und legte sich sanft auf dem Boden ab. Nun leuchteten auch die Bäume und der Waldboden. Animanimus legte eine Hand auf das weiche Moos, und der Lichtschimmer breitete sich über seine Finger aus. Dann, wie selbstverständlich, spürte er, dass er die andere Hand an sein Herz legen sollte. Er schloss die Augen und was er nun fühlte, ergriff ihn zutiefst: Er spürte das Herz der Welt. Er verband sich mit ihm, so dass sein Herz im selben Rhythmus schlug. Er wusste, dass es die Große Mutter war, die fortan in ihm wirken würde. Die ihn als seinen Sohn annahm. Die ihn liebte. Bedingungslos.

Dr. Peare fand nicht nur an dem intellektuellen Austausch mit seiner Autorin Gefallen, auch der Herzensheiler faszinierte ihn mehr und mehr. Er war sich allerdings noch nicht im Klaren darüber, ob ein solches Werk auch verkäuflich wäre, zumal er ja den Fortgang und das Ende der Geschichte noch nicht kannte, dennoch ahnte und spürte er, dass er hier ein Werk bzw. einige Kapitel eines Werkes in Händen hielt, das so ungewöhnlich tief ging, dass es durchaus seine Leserschaft finden würde können. Er dachte an Hermann Hesses Siddharta, an Antoine de Saint-Exupèrys Der Kleine Prinz, an Josephine Johns’ Eve & Adam, an Khalil Gibrans Der Prophet, an Chao-Hsiu Chens Der Meister und natürlich an Paulo Coelhos Der Alchimist. Hier wäre wohl auch die Leserschaft für den Herzensheiler zu finden, allerdings räumte Dr. Peare ein, dass dieses Werk wohl auch für andere Zielgruppen relevant sein könnte. Er las die letzten beiden Kapitel, die ihm Julia geschickt hatte, erneut, setzte ich an seinen Laptop und antwortete ihr.

Liebe Julia,

es ist so Vieles, das ich mit Ihnen gerne besprechen würde und das den Rahmen einer E-Mail-Konversation übersteigt, aber, da ich erst in einer Woche in New York sein werde, hier erst einmal meine Antwort auf Ihre letzte Nachricht.

Gratuliere, dass Sie das Treffen mit Dan Shock so gut überstanden haben! Das zeichnet Sie als kluge Frau aus. Man muss eben manches Mal mitspielen, auch wenn man nicht unbedingt mag – das ist der Preis für den Erfolg. Sie können es aber auch anderes sehen. Dan ist in sich gefangen, und mit etwas buddhistischem Mitgefühl (nicht Mitleid!), kann man über seine Marotten hinwegsehen. Er ist und bleibt eben das Maß aller Dinge in der Literaturkritik.

Dann zu unserem letzten Thema, der Einstellung zu Ehe und Kindern. Ob ich nunmehr geheilt sei? Das kann ich nicht sagen, auf jeden Fall meinte die Mentalistin, sie könne die Blockade in einer weiteren Sitzung »auflösen«. Ob das wirklich so einfach funktioniert? Ich bin gespannt – zumal , ja – was soll ich sagen – das Thema »Ehe« nicht unbedingt das meine ist, da ich derselben Meinung bin wie der von mir entdeckter Exilautor Oskar Menzel (lebt auch in New York), der in einem erotischen Manifest sagt, eheliche Liebe sein ein Widerspruch im Adjektiv. Auch darüber lässt sich trefflich streiten und tage- oder lieber nächtelang diskutieren. Für mich fühlt es sich sonderbar an, wegen einer Eheschließung meine Liebesfähigkeit unter staatliches und/oder kirchliche Kuratel zu stellen. Und was Kinder betrifft: Was kann es Schöneres geben als einen neuen Menschen, der aus Liebe entsteht? Es gibt jedoch auch hier ein »aber«, dergestalt nämlich, dass (zumindest für mich) die Lebensumstände so sein sollten, dass das Kind in einer Welt aufwächst, die heil ist, zumindest nicht ganz unheil. Oder würden sie z.B. in einem Land, in dem schon seit Jahren ein Bürgerkrieg herrscht, ein Kind in die Welt setzen wollen? Womit wir beim »Herzensheiler« wären. Offenbar ist Animanimus in schwierigen Umständen aufgewachsen und musste sein Heil in der Flucht suchen. Übrigens empfand ich den Inhalt der Seiten, die Sie mir schickten, fast wie Szenen aus dem Film »Avatar«, der ja auch sehr spirituelle Botschaften enthält. Das Thema Patriarchat vs. Matriarchat ist natürlich in der Gestalt der »Großen Mutter« oder »Großen Göttin« angelegt, was mich wiederum zu Ihrem katholischen Glauben führt. Dort gibt es die Auferstehung, im »Herzensheiler« geht es eher um Seelenwanderung. Ist das für Sie ein Widerspruch?

Ach, Julia, ich könnte stundenlang mit Ihnen über diese Themen sprechen und hoffe, dass wir in New York unseren Dialog von Angesicht zu Angesicht fortsetzen können. Ich bin auch gespannt, wie weit Sie mit den Recherchen für Ihr neues Werk sind. Ich kann mir allerdings vorstellen, dass diese noch nicht sehr weit gediehen sind. Wenn dem so ist, können Sie ja über jemanden schreiben, der vermutlich aus Pompeij stammt, von einer englischen Mutter wiedergeboren wird (wobei wir weitere Zwischenstationen noch gar nicht kennen), in New York und München einen Verlag leitet und mit seiner Autorin einen E-Mail-Wechsel über ein sonderbares Werk ohne Verfasser mit dem Titel »Der Herzensheiler« schreibt. Übrigens: Ist Ihr Herz schon wieder heil?

In Vorfreude auf unser Treffen,

Ihr Dr. Peare.

P.S. Die bedingungslose, absichtslose, warumlose Liebe, die gibt, weil sie gibt, und nicht, um etwas zurückzuerhalten, ist ebenfalls ein Thema, über das wir sprechen sollten.

Lieber Dr. Peare,

nun bin ich eben aufgewacht, schaue auf die Straßen New Yorks und freue mich so sehr über Ihre E-Mail. Denn ja, gerade das 15. Kapitel der »Herzensheilers« erscheint mir ein Schlüsselkapitel, eine Initiationsszene zu sein. Schon lange hat mir ein literaturwissenschaftlicher Diskurs nicht mehr so viel Freude bereitet wie mit Ihnen. Nun aber eines nach dem anderen.

Ich hoffe auch, dass das Gespräch mit Dan Shock nicht umsonst gewesen ist. Und ja, ich habe mitgespielt und es ist mir scheinbar gelungen. Wollen wir hoffen, dass er mein nächstes Buch auch so wohlwollend wie »The Great J« bespricht. Ihre persönliche Geschichte würde in der Tat Stoff für einen Roman liefern. Doch dafür müsste ich noch mehr darüber hören, am besten unter vier Augen. Werden Sie mir mehr darüber erzählen? Ich weiß nicht, ob jemand anderes solche Blockaden lösen kann, oder ob man dies doch nur selbst vermag. Ich glaube eher an Letzteres. Alles, was wir brauchen, liegt doch in uns selbst. Und somit auch die Fähigkeit zur Heilung. Es ist ja auch alles in Ihnen gespeichert und nur Sie haben Zugang zu ihrem Innersten. Womit wir schon wieder beim Thema Liebe wären. Nach innen geht der geheimnisvolle Weg, das sagte einst Novalis. Und wieder einmal staune ich, wenn ich mir seine Worte ins Gedächtnis rufe. Natürlich bin ich nach New York gereist, doch es ist nur eine äußere Reise. Was wirklich zählt ist meine innere Reise, die ich seit nun über einem Jahr unternehme. Um auf Ihre Frage zu antworten, ob mein Herz schon wieder heil ist: Nein, das ist es nicht. Deswegen ist meine innere Reise auch noch nicht zu Ende. Aber das sage ich nur Ihnen – jeder denkt, es ginge mir wieder gut. Ich kann mein Lächeln anknipsen wie eine Lampe, das beherrsche ich nun in Perfektion. Natürlich kann auch auf meinen Lesereisen strahlen. Natürlich kann ich vor Dan Shock eine glückliche, moderne Frau mimen. Natürlich sage ich meiner Familie am Telefon, dass alles prima ist. Allein, nichts ist gut. Immer noch nicht. Und wie soll es das auch sein, frage ich Sie. Ich wollte mein Leben mit diesem Mann verbringen. Ein Jahr ist nichts gegen ein ganzes Leben. Schauen Sie, wie leichtfertig manche Menschen einander ihre Liebe gestehen, ist lächerlich. Sie sagen einander »Ich liebe dich« und hüpfen doch nach einer Trennung zum nächsten Partner, als ob nie etwas gewesen wäre. Ich kann das nicht, ich bin das nicht. Wenn ich liebe, dann absolut. Und natürlich hört eine solch absolute Liebe nicht auf, auch nicht nach einem Jahr. Und so gebe ich es nun zu: Ich liebe diesen Mann, der mir all das angetan hat, immer noch. Ich sage nicht, dass ich ihn wiederhaben will. Ich sage auch nicht, dass mein Leben nicht weitergeht. Doch ich sage: Ja, ich liebe ihn unverändert stark. Das ist die Wahrheit. Alles andere wäre gelogen.

Sie sprechen die Religionsthematik an. Spannend! Wir müssen unbedingt ausführlich darüber diskutieren. Sie haben völlig Recht, ich musste auch sofort an »Avatar« denken. Der »Herzensheiler« freilich muss viel früher entstanden sein. Ich denke, dass eine Muttergöttin ein anderes Heilsversprechen geben kann als ein Vatergott. Das Versprechen der puren Mutterliebe, der vollkommenen Einheit. Das ist schön, gewiss. Gerade durch »Avatar« scheint mir aber das Matriarchat doch auch verklärt zu sein. Sie wissen ja, dass ich katholisch bin – und das sogar recht gerne. Mir gefällt das Konzept um einen Papst herum, ich fühle mich dort aufgehoben. Ob ein väterlicher Gott auch im »Herzensheiler« auftaucht? Jedenfalls wirkt es auf mich zunehmend wie ein zutiefst spirituelles Buch. Hätte ich am Anfang gar nicht vermutet.

So, nun heißt es für mich einmal wieder »New York, New York!« Haben Sie noch Tipps für mich? Ich wollte jetzt ins »Sant‘ Anselmino« frühstücken gehen, vielleicht überlege ich es mir aber doch auch wieder anders. Ach, die Stadt fängt ein wenig an mich zu langweilen und ich sehne mich nach grünen Wiesen. Ihre Mutter stammt aus Großbritannien, richtig? Ich habe seit jeher eine seltsame Englandsehnsucht. Auch die Folge aus einem vorherigen Leben?

Herzlich,

Julia

P.S. Ich schicke Ihnen Kapitel 16 und 17. Es wird spannend! Wir erhalten eine neue Erzählperspektive und oh je, das Paar bekommt Probleme …

16

Es dämmerte bereits, als wir beide zur selben Zeit die Augen aufschlugen und mit einem Mal erkannten: Animanimus war verschwunden. Sogleich durchstreiften wir den Wald. Nichts. Keine Spur. Wir liefen wir zum Seeufer, um ihn zu suchen, wir achteten darauf, ob wir seine Schritte auf den mit Sand vermischten kleinen Steinen sehen könnten. Wieder nichts. Wir riefen nach ihm, immer wieder ertönte »Animanimus«, »Animanimus«. Es kam keine Antwort. Auch als die Sonne höher stieg, und uns immer mehr Licht sandte, als wollte sie uns bei unserer Suche helfen, war Animanimus nicht aufzufinden. Dein Blick, Anima, war voll tiefster Sorge.

Um einen klaren Gedanken fassen zu können, ließen wir uns am Seeufer nieder. Wir überlegten. War er entführt worden? Aber wer hätte ihn entführen sollen – und warum? War er vor der Aufgabe, die auch wir uns gestellt hatten, zurückgeschreckt, weil er fürchtete, ihr nicht gewachsen zu sein? Wie sollte ein so junges Wesen, ganz gleich, wie tiefgründig und feinsinnig es sein mochte, die Liebe in diese Welt zurückbringen können? Unterschätzten wir selbst nicht auch die Gefahren, die bei diesem Vorhaben, von dem wir nicht einmal wussten, wie wir es angehen wollten, auf uns und auf ihn lauerten? Woher kam die Gewissheit, dass dieses Land überhaupt ein zu erlösendes sei? Vielleicht war es für die Gestalten hier ohnedies viel angenehmer, sich vom Duft der Venena betören zu lassen, als die Liebe in all ihrer Schönheit, so wie wir sie lebten, zu erfahren? Gewiss, wir liebten uns, aber war unsere Liebe wirklich der Maßstab für alle, auch für die Verfluchten? Und: Vielleicht wollte Animanimus etwas ganz anderes, nämlich nur seinen Vater finden, um durch dessen Liebe selbst geheilt zu werden? Was brauchte er da uns? Oder die Große Göttin?

Wir suchten den ganzen Tag, bis das Sonnenlicht uns keine Möglichkeit mehr dazu bot. Animanimus blieb verschwunden. Was, wenn wir ihn nicht wiederfinden, fragtest du. Ich fand keine Antwort darauf.

17

Fortzugehen war Animanimus nicht leichtgefallen. Es war nichts als ein Impuls gewesen. Eine Eingebung des Augenblicks. Als er Anima und Animus gesehen hatte, wie sie nachts beieinanderlagen, Arm in Arm, sogar die Beine noch ineinander verschlungen als würden sich ihre Körper keine Sekunde loslassen wollen, war ihm, als müsse er diese beiden Seelen alleine lassen, damit alles eins sein konnte. Noch vor dem Morgengrauen hatte er sich aufgemacht. Sein Herz war schwer und leicht zugleich. Er musste seinen Vater finden. Das war sein Wunsch gewesen. Er ging durch den Wald, machte nach ein paar Stunden an einem Fluss Rast. Während er trank, kamen auch Tiere an den Bach. Einige Rehe und verschiedene Vögel stillten ihren Durst. Animanimus schaute zu, wie sich die Tiere erfrischten. Es war warm geworden. Er ging weiter. Die Vögel flogen fort. Die Rehe liefen in den Wald zurück, woher sie gekommen waren. Als die Sonne im Zenit stand, kam er an einen Wasserfall. Er stand da und schaute zu, wie die Wassermassen in den Abgrund stürzten, so tief, dass er das Ende des Wasserfalls nicht sehen konnte. Wohin führte das Wasser? Er wollte es herausfinden. Nahm Anlauf. Und sprang.

Sich derart fallenzulassen war für Animanimus eine neue Erfahrung. Es war das Gegenteil von festhalten, es war das Gegenteil von Angst. Für die wenigen Augenblicke seines freien Falls empfand er Freiheit. Er war losgelöst von Zeit und Raum, er schrie so laut er konnte. Dann tauchte er in das Becken des Wasserfalls ein, schwamm mit aller Kraft an die Oberfläche und schnappte nach Luft. Nun fühlte er sich lebendig. Er schwamm ans Ufer. Dort wartete ein Mann auf ihn. Wer bist du und was tust du hier, fragte er – Animanimus stand vor dem Mann, seine Kleidung tropfte, er fror. Der Mann gab ihm eine Decke, die er von seinem Pferd nahm. Animanimus wickelte sich darin ein. Und wer bist du, fragte er zurück, nachdem er sich bedankt hatte. Ich, sagte der Mann, kann dich in Geheimnisse einweihen, die nur wenige kennen, ja ich kann dich vieles lehren, was dich einzigartig macht. Und was muss ich dafür tun, fragte Animanimus. Ein Jahr mein Lehrjunge sein, bei mir wohnen, mit mir essen, mir zur Hand gehen bei allerlei, sagte der Mann. Serian, dem ich mein Wissen vermitteln wollte, verließ mich vor einiger Zeit; der Hitzkopf hielt es nicht aus, von mir unterrichtet zu werden, er wollte alle Geheimnisse auf einmal wissen und sie nur für sich – und gegen mich – verwenden. Also schickte ich ihn fort, im Streit verließ er mich. Animanimus schaute den Mann genau an. Er konnte sein Alter nicht einschätzen, er erschien ihm stark und neugierig wie ein Jüngling, zugleich wirkte er weise und erfahren, wie es ein solcher nie hätte sein können. Er hatte tiefblaue Augen wie das Meer und graublonde Haare, die ihm bis zum Kinn reichten. Animanimus dachte kurz nach. Ein Jahr war lang sollte er hierbleiben? Er wollte zu seinem Vater – er hatte keine Zeit zu verlieren. Aber dann öffnete sich sein Mund wie von alleine und ohne, dass er sich dagegen wehren konnte, sagte er: Ja. So ging er mit dem Mann mit nach Hause.

Er wohnte in einer Hütte unweit eines Flusses. Was ist das, fragte Animanimus, als er hinter der Hütte große Felder mit kirschrot blühenden Blumen sah. Das, sagte der Mann, sind Venenafelder. Du kennst die Blume des Vergessens? Animanimus nickte. Als einziger vermag ich es, diese Pflanze so zu kultivieren, dass sie nicht tödlich, sondernd nur berauschend ist. Dafür habe ich in jahrelanger Arbeit ein Verfahren entwickelt, das nur ich kenne und in das ich dich einweihe, wenn du dich als würdig erweist. Nun kannst du mir bei der Ernte und beim Verkauf helfen.

Animanimus atmete den betörenden Duft der Blume ein und ein heilsames Gefühl überkam ihn. Er wurde ruhig. Er vergaß den Schmerz, den er über seinen vermissten Vater empfand, den Schmerz über seine Mutter, die kalt und abweisend zu ihm gewesen war. Alles in seiner Seele wurde weich. Der Mann schaute ihn mit einem Lächeln an. Er sagte, damit deine Sinne nicht benebelt werden, so wie jetzt, trage fortan dies: Er legte Animanimus ein schlichtes, kreisförmiges Amulett um den Hals, welches er auch selbst trug. Nun denke, sagte er, an jemanden, den du besonders, ja über alle Maßen, liebst. Stelle dir diesen jemand vor, male ihn in deinem Inneren. Jetzt atme aus, und wenn du das nächste Mal einatmest, öffne deine Augen wieder und dein Herzensbild ist fortan dein Schutz. Künftig kann dir die Venena nicht schaden und auch andere Gefahren wirst du überstehen. Doch hüte dich: Niemand weiß um dieses Geheimnis außer uns beiden, und wer den Feldern zu nahekommt, um die Blüten zu stehlen, fällt in einen Dämmerzustand, aus dem er oft nicht mehr erwacht. Nun, da du das Amulett der Herzensliebe besitzt, schwöre, dass du über alles, das du hier erfährst, schweigst. Und Animanimus tat wie ihm geheißen.

Sie saßen zu Tisch. Es gab Brot und Suppe und Fleisch. Animanimus aß mit großem Appetit. Er fühlte sich leicht. Er dachte nicht mehr an seinen Vater oder warum er überhaupt hier war. Der Mann, der nun sein Lehrmeister war, sprach wenig. Hier, an diesem Ort, war kein Leid. Hier, an diesem Ort, das spürte Animanimus, konnte er verweilen. In seiner ersten Nacht schlief er so tief und fest wie niemals zuvor. Der Mann ließ ihn so lange schlafen, bis er von selbst aufwachte. Es war schon Mittag. Habe ich so lange geschlafen, fragte Animanimus. Der Mann nickte. Bereit für die Arbeit? Und so begann Animanimus seinen ersten Lehrtag. Er lernte, wie er die Venena ernten musste. Er pflückte Blüte um Blüte, Stunde um Stunde und wurde nicht müde. Erst am Abend, als der Mann ihn zum Essen rief, merkte er, welch großen Hunger er hatte. Er aß und schlief auch in seiner zweiten Nacht tief und fest.

Es war schon spät, als Dr. Peare diese beiden Kapitel las. Als Humanist wusste er natürlich sofort, dass Venenum lateinisch war und »Gift« bedeutete. Offenbar hatte der Autor des Herzensheiler aus dem Plural eine Pflanze geschaffen, die nun mit schönem Namen daherkam, aber eine verheerende Wirkung zeitigte. War dies eine Anspielung auf die Rauschmittel, die ihren Siegeszug seit den 1968er Jahren angetreten hatten? Das konnte aber nicht sein, denn der Herzensheiler musste schon viel früher entstanden sein. Aber auch in den 20er Jahren des 20. Jahrhunderts hatte es eine Drogenwelle gegeben, ganz zu schweigen von den »Freuden des Opiums«, mit dem seine Landsleute mütterlicherseits die Vormachtstellung des Reiches der Mitte in Asien vor noch nicht allzu langer Zeit beendet hatten. Dr. Peare kannte die tragische Geschichte Chinas der letzten einhundert Jahre sehr gut. Sein Lieblingsbuch dazu war Das Lied der Hoffnung, welches das Schicksal der Familie Song vom Boxeraufstand über die Kulturrevolution bis hin zum Wiederaufstieg Chinas zur Weltmacht zum Inhalt hatte und das er immer wieder gerne las, denn für ihn war dieses Buch wie eine Mischung aus Vom Winde verweht und Dr. Schiwago. Außerdem hatte er sich lange um die Autorin gekümmert. Venena also, dachte Dr. Peare, diese Pflanze nimmt hier die Rolle des Bösen ein. Obwohl er schon ziemlich müde war, musste er unbedingt noch eine E-Mail an Julia schreiben.

Liebe Julia,

nehmen Sie es mir bitte nicht übel, aber dass Sie den Mann, der Sie so schmählich hat sitzen lassen, immer noch lieben, leuchtet mir nicht ganz ein. Sie können ihn natürlich bis zum Ende Ihres Daseins lieben, aber was würde Ihnen das bringen? Sie können sich danach sehnen, dass er sie anruft und dass dann alles wieder gut ist, aber wäre dies dann wirklich der Fall? Entschuldigen Sie bitte, dass ich mich hier in Ihre Privatangelegenheit einmischen, aber Sie haben mir ja davon geschrieben und ich will Ihnen dazu etwas sagen. Es kann durchaus sein, dass hinter dieser Trennung ein viel größerer Konflikt liegt, den Sie selbst gar nicht kennen. Wollen Sie vielleicht nicht auch zu der »Mentalistin« gehen, ich mache gerne einen Termin für Sie, wenn Sie wieder hier sind. Ich will Sie einfach nicht leiden sehen, dafür sind Sie mir zu wichtig. Wäre ich jetzt zynisch, müsste ich schreiben: Leiden Sie bitte weiter, denn dann wird Ihr nächstes Buch noch besser als das erste, das ja ohne ihre missglückte Liebesgeschichte auch nicht diesen Erfolg gehabt hätte – und übrigens auch noch weiterhin hat. Heute haben wir eine Lizenz nach Italien verkauft! Das dürfte Ihnen als Katholikin doch besonders gefallen, auch wenn Sie sich eher mit England identifizieren. Aber ich darf Ihnen sagen, dass die anglikanische Kirche bei Weitem nicht so barock und letztlich erotisch ist wie die katholische. Ja, ja, Sie lesen richtig. Aber ich möchte dies hier nicht vertiefen, sondern Ihnen etwas erzählen, was mich eher belastet. Ich habe, einfach nur, um eine andere Meinung zu hören, die Seiten, die Sie mir geschickt hatten, einer unserer Volontärinnen gegeben. Sie konnte mit dem Konzept von Anima und Animus überhaupt nichts anfangen. Und mit Animanimus ebenfalls nichts. »Das hört sich ja wie Anus an«, meinte sie, die freilich erst 20 ist. Was soll ich sagen? Ich denke, sie wird ihre Probezeit nicht bestehen. Ich bin immer wieder dankbar, welch unglaubliche Bildung ich genossen habe. Und gleichzeitig traurig, dass die Mehrheit natürlich nicht in diesen Genuss gekommen ist und auch nicht kommen wird, denn »Venena«, zu deren Gefahren ich übrigens auch die Social Media zähle, wird eine immer wichtigere Rolle in ihrem Leben spielen.

Zurück zum »Herzensheiler«: Die Einführung der neuen Erzählebene packt mich. Denn natürlich ist es spannend, die Geschichte aus den unterschiedlichen Perspektiven von Anima und Animus zu erleben, aber als literarischer Trick ist diese »sachliche« Erzählebene sehr sinnvoll. Denn nun können wir auch von einer »objektiven« Warte aus dem Fortgang der Geschichte erleben.

So, nun wünsche ich Ihnen eine gute Nacht, auch wenn es in New York erst Abend ist.

Ihr

Dr. Peare.

Endlich! Julia hatte gerade in der Church of St.Malachy eine Kerze angezündet, als sie das Vibrieren ihres Handys in der Tasche spürte. Dr. Peare hatte geschrieben. Sie setzte sich auf eine Kirchenbank und las seine Zeilen. Wie so oft bei schriftlicher Kommunikation hatte sich auch hier ein kleines Missverständnis eingeschlichen und sie konnte nicht umhin, es sofort zu beheben.

Lieber Dr. Peare,

so schnell werden Gebete erhört! Kleiner Scherz, aber ich sitze gerade in einer Kirche und just in dem Moment, da ich eine Kerze anzündete, nun ja, Sie können es sich denken, war Ihre E-Mail da. Ich will es gar nicht verbergen: Sie sind mir hier in New York, in dem ich mich doch noch immer recht einsam fühle, ein so willkommener Gefährte.

Lassen Sie mich zunächst eines schnell klären: Ja, ich liebe diesen Mann noch. Das heißt aber nicht, dass ich die Gegenwart nicht akzeptiert hätte. Es heißt auch nicht, dass ich noch von einem Happy End träume. Er beherrscht ja das Talent zur radikalen Verunmöglichung – zu all dem, was er zerstört hat, gehört auch diese letzte Option der Hoffnung. Nein, es ist schon ok so, wie es ist (ich bin froh, dies inzwischen sagen zu können). Es ist ja auch viel Gutes entstanden in all der Zeit. Ich sage nur, dass ich ihn immer noch liebe. Das darf ich doch, oder? Warum muss ich aufhören, ihn zu lieben, nur weil ich sonst »dumm« im Sinne von »treudoof« wäre? Man hört ja nicht auf, jemanden zu lieben, nur weil man sich trennt. Ebenso wenig hört die Liebe ja auf, wenn ein Partner stirbt. Die Liebe überdauert Zeit und Raum und ja, die Liebe darf immer sein, unabhängig von den äußeren Umständen. Ich lebe mein Leben weiter und man wird sehen, was es bringt. Aber ich liebe ihn. Das ist und bleibt eine Tatsache, für die ich mich nicht rechtfertigen wollen muss. Vielleicht haben Sie ja Recht und ich brauche diesen Schmerz als kreative Antriebsfeder? Who knows. Ich hoffe aber nicht. Soll ich mich mal an einer Komödie versuchen? Allerdings weiß ich nicht, ob mir das liegt. Ich hatte schon über ein Theaterstück nachgedacht, es soll »Therapie« heißen. Mein Herzensbrecher würde natürlich eine tragende Rolle darin spielen. Vielleicht als zwangseingewiesener Narzisst. Und steht die Welt nicht ohnedies vor einem Kollaps? Oder der Komplettneurose? Damit wären wir schon wieder beim »Herzensheiler«: Venena. Mein Venena hieß im letzten Jahr »Weißwein« … ehrlich gesagt kenne ich kaum jemanden, der diese Welt komplett nüchtern erträgt. Allein wenn wir uns die Psychopharmakaabgaben anschauen, sollte uns dies erschrecken. Denken Sie an all jene, die handysüchtig sind. Und so weiter, die Zahl der Sucht- und Rauschmittel ist schier endlos und ich will gar nicht erst die Dunkelziffer wissen. War das schon immer so? Ich habe keine Ahnung, wann der »Herzensheiler« geschrieben worden ist. Ich tippte ja schon einmal auf frühes 20. Jahrhundert. Vielleicht in den 1920er Jahren? Was denken Sie? Ihre Auszubildende ist ja ein Scherzkeks. Wenn sie jetzt wenigstens auf Freuds anale Phase angespielt hätte, aber ich nehme an, dieses Konzept ist ihr ebenso fremd. Die Lizenz nach Italien ist übrigens super! Cool. Ich freue mich. Springt dabei ordentlich was raus? Wir müssen darauf anstoßen!

Und wie meinen Sie das mit der Erotik des Katholizismus?

Ich finde diese neue Erzählebene auch gut. Wir haben es nun wohl bei

Animanimus mit klassischen Lehrjahren zu tun. Was das Paar wohl derweil macht?

Danke für das Angebot mit der Mentalistin, das ich jedoch dankend ablehne. Ich komme nicht mit Esoterik klar – und das scheint mir doch massiv in diese Kategorie zu fallen. Ich mag es nicht, wenn mir andere etwas sagen wollen, das nur ich selbst in mir spüren kann.

Anbei übersende ich Ihnen die nächsten beiden Kapitel, ich habe sie schon überflogen – unser Traumpaar geht getrennte Wege!! Ups, Spoiler?! Egal. Lesen Sie selbst und schreiben Sie mir, was Sie davon halten.

Herzlich,

Julia

Julia schickte die E-Mail ab und hängte die nächsten beiden Kapitel als Anhang an. Das Buch hatte sie nun immer in ihrer Tasche dabei und nutzte kleine Pausen, um darin weiterzulesen und über den Inhalt und seine Botschaft in Bezug auf ihre Liebesproblematik nachzudenken. Den nächsten Stopp würde sie im Blue Box Café einlegen, zu dem sie nun ging. Komisch, dachte sie, dass Dr. Peare sich so irritiert von ihrer nach wie vor bestehenden Liebe gezeigt hatte. Was hatte er denn für Vorstellungen? Dass sie eine so flüchtig Liebende war wie der Großteil der Menschheit? Sie war fast verletzt, dass er ihr so etwas zutraute. Wobei er es sicher nur gut mit ihr meinte.

Im Café bestellte sie sich ein Kännchen Grünen Tee und einen Joghurt mit frischen Beeren. Sie telefonierte mit ihren Eltern, schrieb ihrer Freundin. Und dann las sie weiter, dieses Mal etwas gründlicher.

18

Animus! Nun waren wir wie anfangs wieder zu zweit. Du hattest dich nach Animanimus’ Verschwinden schnell wieder gefasst. Warst dir sicher, dass es ihm gut erging. Er wäre nicht gegangen, wenn er uns gebraucht hätte, sagtest du zu mir. Ich nickte, doch der Verlust des Knaben schmerzte mich zutiefst. Kraftlos schleppte ich mich durch den Tag. Mein Atem ging flach. Ich kämpfte gegen die Tränen. Dich, Animus, irritierte dies. Du versuchtest, geduldig mit mir zu sein, doch ich spürte, dass dich mein Wehleid reizte. Ich bedauerte der Verlust des Jungen zutiefst. Die kurze Zeit mit ihm hatte etwas in mir verändert. Eine Sehnsucht war in mir geweckt worden, die zuvor nur in mir geschlummert hatte, ohne dass ich ihrer besonders gewahr geworden wäre. Es die Sehnsucht danach, mich um jemanden zu kümmern, jemanden zu umsorgen, die Sehnsucht danach, Mutter zu sein. Die Sehnsucht danach, Mutter zu werden. Es war zunächst nicht einmal ein klarer Gedanke, nur ein diffuses Gefühl. Doch schnell schon wuchs dieses Gefühl zu etwas Großem in mir heran. Mein Geist war schwanger damit. Ich sah dich, Animanimus, voller Begehren an. Ich wollte alles von dir und alles mit dir. Wozu waren wir hierhergekommen, wenn nicht um neues Leben zu schaffen? Wozu waren wir auf dieser Reise, wenn nicht um das Wesentliche in uns zu finden? Niemals zuvor habe ich dich so angeblickt, Animus. Niemals zuvor wollte ich dich so sehr spüren wie jetzt. Ich dachte an die wundersame Frau, die mir begegnet war. Sie suchte ihr ungeborenes Kind. Nun verstand ich, nun fühlte ich ihr Verlangen. Es war der stärkste Wunsch, den ich jemals verspürt hatte. Er kam so tief aus meinem Inneren, dass ich dachte, der Wunsch wäre meine Seele selbst. Schweigend gingen wir nebeneinander her. Lange hatten wir niemanden mehr getroffen. Den See hatten wir hinter uns gelassen, nun wurde das Land trocken und hügelig. Ich spürte die Spannung zwischen uns und hielt es nicht mehr länger aus. Was ist, Animus, fragte ich dich und blieb stehen. Niemals zuvor hatte ich eine solche Ferne zwischen uns gespürt. Auch du bliebst stehen und wandtest dich mir zu. Anima, sagtest du, wir dürfen uns jetzt nicht in Sehnsüchten und Wünschen verlieren. Unsere Aufgabe ist noch nicht erfüllt. Welche Aufgabe, fragte ich dich. War es nicht unsere Aufgabe, für das Überleben zu sorgen? Unsere Aufgabe, unser Leben an einen anderen Ort zu bringen, an einen Ort jenseits von Gefahren und Tod? Meine Stimme brach. Du fragtest, sind wir denn hier jenseits von Gefahren? Ist dieses Land nicht ein verfluchtes? Ist dies nicht ein Ort, an dem Liebe keinen Platz hat? An dem Liebe mit Leid bestraft wird? An dem jeder Liebende die schlimmsten Qualen erleidet? Ist dies nicht ein Land, in dem sich die Leute an einer giftigen Blume berauschen, um ihren Schmerz zu ertragen? Ist dies ein Ort, Anima, an dem du neues Leben zeugen willst? Oder soll es auch hier einen Friedhof der Kinder geben, so wie einst auf unserer Insel? Ich zuckte. Deine Stimme war kalt. Dein Blick war herrisch. So, Animus, hattest du noch nie zuvor das Wort gegen mich erhoben. Ja, ich wusste, wovon du sprachst. Es war eine traurige, alte Geschichte, die man sich zur Mahnung der Lebenden manches Mal erzählte. Einst hatte man versucht, alle Kinder vor dem Vulkan in Sicherheit zu bringen. Doch dort, wo man sich Schutz versprach, lauerte die Gefahr: Alle Kinder wurden von Lava, Geröll und Asche begraben. Seither gab es keine Kinder mehr auf der Insel. Niemand wollte mehr Kinder in diese Gefahr bringen. Niemand wollte mehr Kinder zeugen – nur für den Tod. War es diese alte Angst, die in dir, Animus, schlummerte? Trugst du sie in dir, wie eine alte Sünde, die man von Generation zu Generation weitervererbte? Das alles lag nun schon Ewigkeiten zurück. Es wurden neue Kinder geboren.

Und wäre nicht unser Kind auch ein Licht im Dunkeln dieser Welt, fragte ich. Wie soll ein Kind, sagtest du, ein ganzes Volk erlösen? Nein, Anima, nicht jetzt, nicht hier, es ist nicht richtig. Ich will es nicht. Tränen flossen meine Wange hinab. Du gingst voraus. Ich folgte dir. Dann verließ mich die Kraft. Ich blieb stehen. Du merktest es nicht. Du gingst weiter. Und weiter. Und weiter. Bis ich dich nicht mehr sah.

19

Ich weiß nicht, was es war, aber ich musste mich aus dieser Lage entfernen. Ich hielt es nicht aus, dich, Anima, so leidend zu sehen. Ich wusste, dass du ein Kind von und mit mir wolltest, und auch ich wollte eines von und mit dir – nicht nur, weil dies der eigentliche Sinn unserer Reise war. Aber hier, auf diesem verlorenen und verfluchten Stück Erde, neues Leben zu schaffen – das war mir nicht möglich. Ich wollte für unser Kind oder unsere Kinder gänzlich andere Bedingungen, das Beste, was man sich für sie nur erdenken konnte. Ich wollte Lehrer, die das Leben in all seinen Farben verstünden und ihre Kenntnisse weitergeben konnten; ich wollte, dass Liebe und Elternschaft gelehrt würden ebenso wie das Geheimnis des Todes; ich wollte, dass das Wissen um die tiefen Zusammenhänge alles Seienden weitergegeben würde, damit unser Kind und alle anderen Kinder, die entstehen würden, alles von dem verstünden, in das sie hineingeboren würden. Es zerriss mir beinahe das Herz, Anima, als ich Dich zurückließ, aber wie konnte ich Deinen Wunsch erfüllen, ohne mich selbst zu verraten oder unserem ungeborenen Kind eine Welt zu bieten, mit der weder du noch ich einverstanden waren? Warum wolltest Du dies unserem Kind antun? Ging es nur darum, dass du Mutter werden wolltest, weil du dachtest, dass dies deine Bestimmung sei? Wolltest du nicht auch das Beste für unseren Nachwuchs? Wie konntest du nur denken, dass ein Land, in dem es so viel Unglück gab, der richtige Ort für unser Kind wäre, das Licht der Welt zu erblicken? Zumal wir ja noch gar nicht wussten, was das überhaupt für eine Welt war. Wir kannten ja bislang nur einen ganz kleinen Teil davon, vielleicht gab es ja – trotz der Erzählungen von Unglück und Verdammnis – irgendwo das Gegenteil, ein Gebiet, in dem das Glück zu Hause war, das Verstehen, der Frieden. Aus dem, was wir bislang erlebt hatten, konnten wir doch nicht wirklich schließen, dass unser Erleben und Erfahren das Einzige war, das existierte. Mir war aber klar, dass du und ich gänzlich anders waren als alle anderen hier. Und was Animanimus betraf, so war er es wohl auch, vermutlich alleine wegen seines Mutes. Aber was würde sein, wenn er erwachsen wäre? Würde auch er dem hier herrschenden Unheil zum Opfer fallen? Oder war er es bereits, er, der ohne Eltern unterwegs war?

Sonderbar, dachte ich, während ich weiter durch den Wald ging, weshalb ich solche Zweifel hatte. Eigentlich waren sie mir bislang unbekannt. In unserer Heimat hatte ich stets Entscheidungen getroffen, ich musste dafür auch niemals lange überlegen. Jetzt war alles anders. Weshalb? Wollte ich die Entscheidung für ein Kind vermeiden, indem ich mir alle möglichen finsteren Szenarien ausmalte? Angst vor dem Fremden hatte ich nicht, genauso wenig wie du, Anima, denn sonst wären wir von hier längst wieder aufgebrochen. Im Gegenteil: Es reizte uns, das Unbekannte zu betreten. Wir wollten wissen, ob es Grenzen gab, Grenzen, wie wir sie in unserer bekannten Welt kennengelernt hatten, und wenn es sie gab, so wollten wir diese überschreiten. Ohne mein Ziel zu kennen, ging ich immer tiefer in den Wald hinein. Ich wusste nicht, wohin ich wollte, ich hatte die Orientierung verloren, ich fühlte mich verlassen und allein. Aber ich konnte einfach nicht zurück.

Liebe Julia,

pardon, ich wollte Ihnen nicht zu nahetreten, aber Ihre existentialistische Trotzdem-Haltung finde ich nicht uninteressant und sie bringt mich zu der Frage, ob Sie sich zutrauen würden, »Liebe« zu definieren? Vermutlich gibt es hierüber so viele Auffassungen wie es Menschen gab, gibt und geben wird. M.a.W.: Die Liebe ist auch – in den meisten Fällen – wie der herrschende Zeitgeist. Denken Sie nur an all das, was vor, sagen wir einmal, 50 Jahren im sexuellen Bereich als Perversion galt. Das gehört heute zum Standartprogramm und wer sich dem verweigert, wird unwillkürlich zum verklemmten Spießer. Andere Zeiten, andere Sitten – da ist schon etwas Wahres dran. Also: Wie würden Sie »Liebe« in einem Satz oder in zwei Sätzen definieren?

Zum Fortgang der Geschichte: Es scheint mir, dass Animanimus immer mehr die Züge eines Erlösers annimmt. Hier haben wir es wohl mit einer Jesus ähnlichen Figur zu tun. Ein Kind als Retter der Welt, als »Salvator mundi«. Nur einem Kind kann es gelingen, eine unheile Welt durch bedingungslose Liebe wieder heil zu machen. Welch schöner Gedanke. Ich bin sehr gespannt, ob Animaniumus diese Rolle erfüllen wird. Und wenn ja, ob er daran scheitert.

Ich kann gut verstehen, dass Sie in Ihrem Zustand – und dazu noch fern der Heimat – die Dinge der Welt nicht unbedingt positiv zu sehen in der Lage sind. Aber zu den von Ihnen erwähnten Beispielen der Abhängigkeit, der Kollektivneurose, des globalen Wahns etc. kann ich Ihnen genauso gut Gegenbeispiele aufzählen und Sie würden sagen: »Ja, aber …«. Ich verstehe auch, dass Sie die Welt nicht unbedingt rosig sehen (erinnern Sie sich an Christine im »Phantom der Oper«, wenn sie singt: »Mal für mich die Welt mit Farben an …«). Und ich verstehe auch, dass Sie in Ihrem Zustand, der Ihnen womöglich jetzt erst bewusst wird, eben die Farben gar nicht zu sehen in der Lage sind. Doch seien Sie versichert: Es gibt sie! Und wenn wir uns in New York treffen – das sind ja nur noch einige Tage -, hoffe ich, Ihnen einige davon zeigen zu können.

Dr. Peare las seine Mail noch einmal, korrigierte zwei Tippfehler und sandte sie ab. Danach überlegte er, womit er Julia in New York eine Freude machen konnte und was er ihr zeigen wollte. Es kam ihm dabei die Sammlung von Fabergé-Eiern der mit ihm befreundeten Verleger-Familie Forbes in den Sinn, doch dann erinnerte er sich, dass

diese jene prächtigen Kunstwerke vor einigen Jahren für 100 Millionen Dollar verkauft hatten. Der Kunstmarkt ist genauso verrückt wie der Buchmarkt, dachte Dr. Peare, verließ das Verlagsgebäude und ging an der Isar spazieren. Während er auf das träge dahinfließende Gewässer blickte, wanderten seine Gedanken zu Anima, zu Animus, zu Animanimus und zu Julia. Ob sie sich je wieder würde verlieben können, fragte er sich, da sie wie von einem Sukkubus besetzt zu sein schien. Bei C.G.Jung, mit dessen Archetypenlehre man es hier offenbar zu tun hatte, wurde ein solcher Dämon als der dunkle weibliche Aspekt der männlichen Seele angesehen. Interessant, dachte Dr. Peare, bin gespannt, wie sich die Sache entwickelt. Dann bat er seine Assistentin, für den Flug nach New York ein vegetarisches Menü zu bestellen.

Julia fuhr mit einem Leihfahrrad durch den Central Park und, sehr zum Unmut der Jogger, befand sie sich offensichtlich auf der falschen Spur. Nicht nur die wütenden Rufe, sondern auch die erbosten Blicke der Laufenden sprachen Bände. Julia fuhr an den Rand, stieg ab und seufzte. Heute war nicht ihr Tag. Überhaupt nicht. Sie war schon mit mieser Laune aufgewacht, weder Yoga noch Matcha hatten diese vertrieben, jetzt wurde sie auch noch von den locals blöd angemacht und dann war da noch diese Mail von Dr. Peare, die sie ebenfalls unwohl zurückließ. Sie hatte noch nicht einmal geantwortet. Warum hatte er es geschafft, dass sie sich fühlte, als ob sie sich rechtfertigen musste? Sie hatte das so satt. Dass ihr jeder ungefragt seine Meinung zu ihrem Privatleben aufdrückte. Sie wusste schon, warum sie inzwischen mit niemandem mehr darüber sprach. Weil es einfach keiner versteht. Sie setzte sich ans Wasser, zückte ihr Smartphone und schrieb ihm.

Lieber Dr. Peare,

ich will ehrlich zu Ihnen sein: Ja, Sie treten mir ein wenig zu nahe, denn ich reagiere sehr empfindsam auf Ihren sicher nur freundlich gemeinten Seitenhieb auf meine »existentialistische Trotzdem-Haltung«. Schauen Sie, ich will mich nicht für meine Gefühle rechtfertigen müssen. Selbst wenn mir die ganze Welt den Vogel zeigt und mich für irre hält – ich fühle, was ich fühle – und das darf ich doch, oder nicht? War es ein Fehler, dass ich Ihnen das erzählt habe? Ich hoffe nicht. Es ist gewiss besser, persönlich darüber zu sprechen. Vielleicht wird auch alles klarer, wenn ich Ihnen meine Definition von Liebe schreibe. Liebe ist für mich die Verwurzelung im andern. Und nun stellen Sie sich folgendes Bild vor: Der Mann, dem ich Ihrer Meinung raschmöglich entsagen soll, hat sich in meinem Herzen verwurzelt wie ein Baum im Waldboden. Selbst wenn Sie einen Baum fällen, so mag zwar die Krone nicht mehr sichtbar sein, die im Boden verankerten Wurzeln jedoch sind doch nach wie vor vorhanden. Und so ist es mit meiner Liebe zu diesem Mann. Sie geben mir das Gefühl, dass dies falsch sei. Ja, dass ich doch möglichst schnell wieder Spaß haben sollte. Wozu? Ist das nicht das Übel der Gesellschaft, dass wir von einem Partner zum nächsten hüpfen als wären

diese austauschbare Objekte? Warum ist es heute nicht mehr legitim, der Liebe wegen wirklich zu trauern? Spätestens nach ein paar Wochen soll man so tun, als wäre nichts gewesen. Passe ich mit meiner Haltung nicht in das Bild einer modernen, unabhängigen, ja STARKEN Frau? Ich halte nichts von diesem Zeitgeist, welcher der Liebe alle Tiefe, Schwere und Dramatik nimmt. Ich passe nicht in eine Spaßgesellschaft. Das ist einfach so. Und Liebeskummer oder Trauerverarbeitung hat nichts mit Schwäche zu tun. Im Gegenteil. Lieber Dr. Peare, gerade Sie als Mensch der Literatur wissen doch, wie sehr die großen Helden der Weltliteratur unter Herzschmerz leiden. Mehr noch: Sie bringen sich alle um. Die Liste ist lang und ich verstehe jeder dieser Figuren. Schockiere ich Sie jetzt? Das will ich nicht. Ich will nur sagen: Ja, ich liebe. Vielleicht, nach allem, immer noch für immer. Und ich bitte Sie, dies zu respektieren. Ich möchte Sie an dieser Stelle an den für mich wohl großartigsten Satz der Literaturgeschichte erinnern. Es ist der letzte Satz aus dem »Großen Gatsby« von F. Scott Fitzgerald: »So regen wir die Ruder, stemmen uns gegen den Strom – und treiben doch stetig dem Vergangenen zu.« Es steckt so viel Wahrheit darin. Glauben Sie mir, ich sehe nach vorne. Schreibe meine Zukunft doch jeden Tag neu. Ich weiß, was ich kann. Das Leben lacht mir ins Gesicht und zeigt mir tausend Möglichkeiten. Ich werde getragen von Freunden und Familie. Mein Erfolg ist grandios, ich habe jetzt schon mehr erreicht als viele andere in ihrem ganzen Leben. Trotzdem bin ich für nichts so dankbar wie für diese eine Liebe. Was auch immer morgen passiert, wir können unserer Vergangenheit nicht entkommen. Sie holt uns immer ein, wie sehr wir uns auch dagegen wehren. Hoffentlich verstehen Sie mich. Ich kann und will mich niemals verleugnen. Und mein Herz schon gar nicht.

Nun zum »Herzensheiler«: Die letzten beiden Kapitel haben mich immens aufgewühlt. Ging es Ihnen nicht so? Animus, meine Güte, was macht er nur? Weiß er, was er tut? Ist er sich über die Konsequenzen seines Handelns im Klaren? Schrecklich. (Ich könnte jetzt auch einfach sagen: Typisch Mann. Aber das lasse ich wohl lieber). Ich schicke Ihnen im Anhang Kapitel 20–22. Wann genau kommen Sie? Ich sitze gerade im Central Park.

Herzlich,

Julia

20

In dieser Nacht hatte Animanimus einen Traum. Er sah sich selbst, seine Mutter und seinen Vater durch eine unbekannte Landschaft eilen. Offenbar waren sie auf der Flucht, denn sie hatten ganz überstürzt ihr Heim verlassen und nur ganz wenig an Kleidern und Proviant bei sich. Der Vater ging voran, vorsichtig setzte er einen Schritt vor den anderen, als könnte jedes Brechen eines Zweiges die Fliehenden verraten. Die Mutter lief ganz hinten, Animanimus in der Mitte. Die Nacht schickte sich an, hereinzubrechen, dennoch sahen sie noch genügend, um nicht zu fallen oder an Abhänge zu geraten.

Wohin gehen wir, fragte Animanimus.

Ich weiß es nicht, antwortete der Vater. Aber wir müssen hier fort, wir werden verfolgt, man möchte uns hier nicht länger haben.

Warum?

Ich weiß es nicht. Wir wurden verraten.

Von wem?

Es kam keine Antwort.

Während sie zu einem unbekannten Ziel unterwegs waren, kam mit einem Mal ein weißgefiederter Vogel geflogen. Animanimus, rief er, Animanimus! Hüte dich vor denen, die dir etwas versprechen, das sie nicht halten können. Es ist wichtig, dass du nur dir selbst vertraust.

Ich verstehe nicht, was du meinst, rief Animanimus erstaunt. Meinen Eltern kann ich doch vertrauen. Ich habe ihnen immer vertraut. Sie tun das Beste für mich.

Auch ihnen kannst du nicht vertrauen. Denn sie möchten etwas für dich, was für sie gut ist, aber nicht immer für dich. Deine Mutter liebt dich, weil sie stolz darauf ist, einen so schönen Jungen zu haben. Und Dein Vater liebt dich, weil er meint, dass er durch dich eines Tages weiterlebt.

Ich glaube dir nicht, rief Animanimus und versuchte einen Stein, der am Boden lag, aufzuheben und nach dem Vogel zu werfen.

Der Stein ist zu schwer für dich, sagte dieser ganz ruhig, und treffen kannst du mich ohnedies nicht, denn ich existiere nur in deinem Geist.

Wer bist du, rief Animanimus verängstigt und wollte sich an seine Mutter klammern, aber die war verschwunden. Erschrocken suchte er seinen Vater, aber auch er war nicht mehr zu sehen.

Siehst du, meinte der Vogel und lachte laut, was tust du nun, wenn keiner mehr da ist? Und weißt du, vor wem ihr geflohen seid? Vor mir!

Wieso müssen wir vor dir fliehen?

Weil ich die Wahrheit bin. Und niemand möchte sie kennen. Alle laufen vor ihr davon.

Warum?

Weil ich sehr schmerzhaft bin.

Weshalb?

Weil du dir in mir selbst begegnest.

Was willst du von mir?

Ich möchte, dass du du selbst wirst. Dass du erkennst, dass auch deine Mutter dich liebt, aber es nicht zeigen kann. Vielleicht liebt sie dich sogar mehr als dein Vater, den du suchst. Beide müssen erkennen, dass sie in dir Wahrheit geworden sind. Du wirst beide wiedersehen und verstehen, weshalb ihr, was auch geschehen mag, eines seid und nicht getrennt; dass ihr zusammengehört, denn ihr seid Fleisch vom Fleische des Lebens.

Was ist mit der Frau und dem Mann, die mich als ihren Ziehsohn aufnehmen wollten, fragte Animanimus.

Sie sind gut zu dir, aber du bedarfst ihrer im Augenblick nicht. Sie lieben dich, aber sie gehören nicht hierher. Sie sind aufgebrochen, um dich zu treffen. Deine Aufgabe bei und mit

ihnen ist eine andere. Welche denn?

Das wirst du noch früh genug erfahren.

Dann erwachte Animanimus. Er rieb sich die Augen und erkannte, dass er geträumt hatte.

Doch da sah er auf seiner Brust eine weiße Feder liegen.

21

Ich schrie innerlich. Du hattest mich zurückgelassen, Animus. Du, der mich doch immer getragen hatte. Du, dem ich blind vertraut hatte. Du, dem ich stets alles hatte sagen können. Doch nun warst du schweigend davongegangen. Die Stille hallte laut in mir nach. Warum war ich dir nicht hinterhergerannt? Warum war ich stehen geblieben und hatte zugesehen, wie du immer weitergingst und schließlich aus meinem Blickfeld verschwandst? Ich sank zu Boden. Tränen liefen mir die Wangen herab. Du hattest mich alleingelassen, hier an diesem fremden Ort. Wie konntest du das tun? Wie nur konntest du mir das antun? Mein Schmerz mischte sich mit Wut. Mein Körper bebte. Was sollte ich nun machen? Du warst immer mein Spiegel gewesen, mit dir und durch dich sah ich, was ich selbst tun wollte. Aber was sollte ich jetzt machen? Ich war völlig auf mich zurückgeworfen. Ich fühlte meinen Puls. Mein Herz schlug schnell. Nur langsam beruhigte ich mich. Animus, wie konnten wir so sprachlos auseinandergehen? Was ging in dir vor? Gewiss, wir verstanden einander auch ohne Worte. Umso mehr schnürte es mir die Kehle zu. Ich spürte, dass du kein Kind von mir wolltest und empfand dies als Zurückweisung. So als würdest du mein Innerstes ablehnen. Wäre es denn nicht das Schönste, wenn du und ich eins würden, tatsächlich eins, ja miteinander verschmelzen würden? Wir, Animus, könnten göttlich werden, indem wir neues Leben erschufen. Erneut überkam mich pure Angst. Eine Angst, die tiefer ging als alles, was ich bislang gefürchtet hatte. Nur mit dir wollte ich ein Kind. Nur du warst mein Mann. Ich hatte niemals Zweifel daran gehabt, dass wir füreinander bestimmt waren, ja dass erst du mich vollkommen machtest. Doch nun, an diesem fremden Ort, spürte ich, wie mein tiefstes Vertrauen zu dir, zu unserer Liebe, einen Riss bekommen hatte. Er war nur so dünn wie ein feines Haar, aber er war da und er würde sich ausbreiten und immer größer werden. Animus! Ich schrie deinen Namen. Ich hatte dir vertraut, stets an unsere Liebe geglaubt. Woran sollte ich jetzt noch glauben? Worauf hoffen? Wofür beten? Warst du nun glücklicher ohne mich? Verzweiflung machte sich in mir breit. Ich wollte ohne dich nicht sein. Bereits nach dieser kürzesten Zeit der Trennung fühlte ich mich nur noch als Schatten meiner selbst. Angst ergriff mich und meine Seele: Wohin gingst du? Wen würdest du treffen? Zum ersten Mal in meinem Leben spürte ich das, wovon ich zuvor nur gehört hatte – und es zerriss mich schier.

22

Animanimus setzte sich in seinem Bett auf. Er nahm die Feder in die Hand und drehte sie. Seltsam, dachte er, wache oder träume ich? Wie benommen stand er auf, zog seine Kleider an und setzte sich an den Tisch, auf dem ihm der Mann Tee und einen warmen Brei zum Morgenmahl servierte. Was ist mit dir, fragte der Mann, der die Zerstreutheit seines Lehrjungen wahrnahm. Ich hatte einen seltsamen Traum, sagte Animanimus und erzählte ihm von dem Vogel, seinen Eltern – und der Wahrheit. Der Mann hörte aufmerksam zu, dann sagte er, Träume können wir nicht deuten, nur das Gefühl des Traums. Also sag mir, wie hast du dich dabei gefühlt? Animanimus dachte kurz nach. Dann sagte er, ich hatte Schmerzen. Das bringt die Wahrheit mit sich, antwortete der Mann. Nun geh auf die Felder und arbeite. Animanimus stand auf und war froh, etwas tun zu können. Schon nach kurzer Zeit fühlte er sich wieder besser. Doch dann wurde es Mittag und er sah über sich einen weißgefiederten Vogel fliegen. Es war derselbe, der ihm im Traum erschienen war. Zunächst war er nur ganz unauffällig am Himmel gewesen, doch dann zog er immer kleinere und niedrigere Kreise über ihm. Weg mit dir, dachte Animanimus, dem das Tier mit einem Male lästig wurde. Doch der Vogel ließ nicht ab und als Animanimus ihn verscheuchen wollte, stürzte er sich auf ihn herab. Animanimus schrie und schützte seine Augen. Als das Flattern des Vogels aufhörte, wagte er einen vorsichtigen Blick. Der Vogel saß nun vor ihm auf dem Boden. Was willst du, fragte Animanimus. Da öffnete der Vogel den Schnabel und sagte, stelle dich der Wahrheit. Du kannst sprechen, fragte Animanimus verblüfft. Nein, aber du kannst mich verstehen, entgegnete der Vogel. Doch wie soll ich mich der Wahrheit stellen, fragte Animanimus. Gib dich nicht der Illusion hin, auch wenn es dir Mühsal zu ersparen scheint. Denke klar, auch wenn es dir die Brust zerreißt. Fühle mit allen, auch wenn du nur bei dir sein möchtest, rief der Vogel und flog mit einem Krächzen davon. Animanimus schaute ihm hinterher. Hatte er sich das nur eingebildet? Hungrig ging er zurück in seine Herberge. Der Mann wartete mit einem Krug Wasser und frischem Brot auf ihn. Animanimus aß und trank. Dann fragte er, was ist die Wahrheit? Die Wahrheit, sagte der Mann, ist großer Schmerz. Das Leben lässt sich nur ertragen, wenn man die Wahrheit verschleiert. Kein Mensch erträgt die reine Wahrheit. Aber, sagte Animanimus, was genau ist sie denn nun? Willst du das wirklich wissen, fragte ihn der Mann zurück. Ja, sagte Animanimus. Der Mann zögerte. Mein Junge, sagte er dann, du bist auf der Suche nach deinem Vater. Warum hat er dich nicht mitgenommen? Und weshalb hat dich deine Mutter fortgeschickt, wenn du doch ihr Sohn bist? Ist die Wahrheit nicht, dass beide dich nicht genug lieben? Animanimus wurde traurig. So traurig, dass eine Träne seine Wange hinabtropfte. Dann noch eine. Und noch eine. Siehst du, sagte da der Mann, die Wahrheit ist etwas Schreckliches – wenn wir sie uns vorgeben lassen. Denn sag, was ist deine innere Wahrheit? Warum denkst du, dass dich dein Vater nicht mitgenommen und dich deine Mutter fortgeschickt hat? Animanimus schluckte und sagte, weil sie so sind wie sie sind. Weil sie es nicht besser konnten. Und du denkst, sie lieben dich trotzdem? Ja, sagte Animanimus. Ist das die Wahrheit oder ist dies deine Hoffnung, fragte der Mann. Animanimus zögerte. Dann fragte er, worin besteht der Unterschied? Die Wahrheit, antwortete er, weißt du, kennst du. Die Hoffnung ist das, was du dir ersehnst. Animanimus war verunsichert. Dann sagte der Mann, lerne dies, die eine Wahrheit gibt es nicht. Es gibt so viele Wahrheiten, wie es lebendige Wesen gibt. Und deine eigene innere Wahrheit darfst du dir niemals nehmen lassen. Von nichts und niemandem, auch nicht von mir. Nur du kannst wissen, ob dich deine Eltern lieben oder nicht. Die Wahrheit, fuhr er fort, ist deswegen so schmerzvoll, weil sie nur dann etwas wert ist, wenn wir uns selbst gegenüber ehrlich sind. Begegne dir selbst, deinem Innersten und frage dich erneut: Lieben dich deine Eltern? Und wie sehr liebst du sie? Animanimus blickte voller Sehnsucht aus dem Fenster. Ja, die Wahrheit schmerzte. Ja, es war einfacher, sich ihr nicht zu stellen. Dann zeigte die Sonnenuhr, dass es Zeit war, weiter zu arbeiten. Animanimus war froh. Ohne dem Mann zu antworten, ging er zurück aufs Feld, legte sein Schutzamulett ab und atmete die Venena tief ein. Und aus. Und ein. Und aus.

Einen Tag in der Woche ruhten Animanimus und sein Lehrmeister. Es waren jene Tage, an denen sie sich oft in lange Gespräche vertieften. Meist saßen sie draußen im Freien oder wandelten durch die Wiesen, abseits der Venenafelder, nahe am Wasserfall, so auch an diesem Tag. Sag mir, mein Lehrmeister, sprach Animanimus, wie bist du dazu gekommen, die Venena so zuzubereiten, dass sie nicht mehr tödlich ist? Der Lehrmeister schwieg für wenige Augenblicke. Dann sagte er, es geschah an einem kalten Tag vor vielen, vielen Jahren. Meine Schwester, sie war jünger als ich, litt unter furchtbaren Qualen. Kein Arzt konnte ihr helfen, alle sagten, sie sei gesund. Doch mit jedem Tag wurde sie schwächer, mit jedem Tag weinte sie mehr. Ich ging an ihr Bett, hielt ihre Hand und sie flüsterte, hol die Venena, denn ich will sterben. Doch ich verweigerte ihren Wunsch, denn diesen zu erfüllen hätte bedeutet, sie in den Tod zu schicken. Als ich am nächsten Morgen nach ihr schaute, war sie nicht mehr da. Alle aus unserem Dorf suchten sie. Es dauerte zwei Tage, bis sie gefunden wurde. Sie lag neben einer wilden Venena – tot. Der Schmerz über diesen Verlust grämte mich zutiefst und ich erkannte, dass mancher Schmerz zu stark, zu tief ist, um ihn auszuhalten. Zuerst verfluchte ich die Venena, die das Leben meiner Schwester ausgelöscht hatte, so als wäre dies nur ein Licht, das der Wind aushauchen konnte. Ich trauerte und verspürte selbst den Drang, meinen Kummer zu betäuben, ja auch ich wandelte am Rand des Todes. So begab ich mich an einem Morgen, an dem ich des Lebens überdrüssig war, ebenfalls auf die Suche nach einer wilden Venena. Und während ich loszog und das Singen der Vögel hörte, verstand ich, dass das Leben besser als der Tod war – wenn man es von allem Schmerz befreite. Die Venena, so war mir, hatte nicht nur Böses an, sondern auch Gutes in sich. Schließlich erspähte ich eine Blüte und wagte es: Ich hielt die Luft an, rannte zu ihr hin, riss ein ganz kleines Stück ihres Blattes ab, wickelte es in einen Lederbeutel ein und lief so weit ich konnte von der Blume davon. Obwohl ich das abgerissene Blütenblatt verpackt hatte, spürte ich sofort, wie mir meine Sinne schwanden. Doch ich zwang mich, wach zu bleiben, schleppte mich nach Hause und warf den Lederbeutel vor die Tür. Im Haus atmete ich zum ersten Mal wieder tief durch. Nur diese kurze Zeit mit der wilden Venena machte mich krank. Ich schlief eine Woche ohne Unterlass und als ich benommen erwachte, dauerte es, bis ich mich wieder an alles erinnerte. Ich öffnete die Tür und sah den Lederbeutel. Die Venenablüte war inzwischen getrocknet und verströmte kaum noch einen Duft. So konnte ich es – wenn auch immer nur für kurze Zeit – genauer untersuchen. Ich sah, dass das Blatt gemustert und schuppig war wie die Haut einer Schlange. Und in diesen Schuppen lag das Geheimnis. Man erkannte sie nur, wenn man ganz genau hinsah und es dauerte ein Jahr, bis ich herausgefunden hatte, dass es diese Schuppen waren, die man von der Blume lösen musste. Wie das geht, lernst du nun bei mir. Denn ohne Schuppen tötet die Venena nicht – sie betäubt nur.

Animanimus hatte gespannt zugehört. Dann sagte er, so tust du mit dem Anbau der Venena Gutes? Das Gute, sagte der Lehrmeister, hat viele Gesichter. War es gut, dass ich meiner Schwester den Wunsch nach der Venena verwehrte? Oder war es grausam, es nicht zu tun? Ich stelle mir täglich die Frage, ob ich sie hätte retten können. Ich glaube, inzwischen könnte ich es. Weil sie mit meiner Venena keinen Schmerz mehr spüren würde. Was würde sie indessen spüren, fragte Animanimus. Frieden und Ruhe, sagte der Lehrmeister. Aber sind dieser Frieden und diese Ruhe nicht eine Lüge, fragte Animanimus. Ist eine Lüge nicht besser als Schmerz, fragte der Lehrmeister zurück. Ist Schmerz aber nicht ein Zeichen dafür, gegen die Wahrheit zu leben, fragte Animanimus. Ist Ehrlichkeit nicht der beste Weg, dem Leid zu entfliehen? Nicht jeder erträgt die Wahrheit, sagte der Lehrmeister. Denn sie ist oft grausam und gnadenlos. Ist sie nicht dennoch besser als die Täuschung, beharrte Animanimus. Wenn die Illusion schöner ist, sagte der Lehrmeister, was ist dann falsch daran, sich dieser hinzugeben? Verlieren wir nicht so den Bezug zu dem, was wirklich hinter den Dingen steckt, fragte Animanimus. Denn wenn man betäubt ist, so sind die Sinne stumpf und wir spüren uns nicht mehr so, wie wir sind. Nicht jeder, sagte der Lehrmeister, will sich selbst begegnen. Sich selbst anzuschauen in all seiner Fehlbarkeit, mit all seinen Abgründen, mit all seinen Hoffnungen, Träumen und Enttäuschungen, das ertragen nicht viele. Aber können wir uns nicht nur so selbst lieben, wenn wir ganz bei uns sind, fragte Animanimus. Der Lehrmeister blieb stehen und schaute ihm in die Augen. Animanimus, höre mir zu, denn du musst noch vieles lernen. Manche von uns spüren mehr als andere. Es gibt Dinge, die wir nicht sehen, nicht hören, nur fühlen können. Sie sind nicht erklärbar, dennoch da. Wer aber Zugang zu diesem verborgenen Reich der unsichtbaren Dinge hat, wird immer mehr als andere leiden – denn so vieles ist Unrecht. Der Fluch der Königin, deren Herz einst gebrochen wurde, liegt unsichtbar auf uns allen. Er beschwert unsere Herzen, er zerstört unser Glück, vor allem das Glück jener, die besonders tief lieben. Denn auch das können nur wenige. Er hielt kurz inne. Dann sagte er, die Venena befreit von Elend, Schmerz und Leid. Sie macht das Leben der Leidenden wieder erträglich. Ja sogar Glück und Frohsinn kann durch sie entstehen. Wir tun Gutes, Animanimus.

Sie erhoben sich und gingen schweigend im Schatten der Bäume weiter. Dann sagte der Lehrmeister, die Venena wirkt bei allen anders. Ich habe dies jahrelang beobachtet. Manche, die zitternd zu mir kamen, schliefen friedlich ein, zum ersten Mal seit langem. Manche, die vor seelischer Qual schrien, weil sie ihr Elend nicht mehr aushielten, konnten wieder Schönes erkennen, wie die Sonne am Himmel oder einen Schmetterling. Aber was, sagte Animanimus, wenn sie nur noch mit der Venena leben wollen? Dann ist es so, sagte sein Lehrmeister. Jeder trifft seine eigene Wahl. Wer die Venena der Wirklichkeit vorzieht, entscheidet sich für ein Leben ohne Leid. Für ein besseres Leben. Aber, sagte Animanimus, ist ein Leben ohne Leid tatsächlich ein besseres Leben? Oder gehört das Leid nicht zum Leben dazu, so wie der Fisch zum Wasser oder der Baum zum Wald? Ja, sagte der Lehrmeister, aber das Leben darf nicht nur aus Leid bestehen. So wie die Liebe ohne Leid sein soll. Ja, sagte Animanimus, wer liebt, der soll nicht leiden.

Dr. Peare zögerte nicht lange und wollte sogleich auf Julias Nachricht antworten, zumal ihn das merkwürdige Gefühl beschlich, zu weit gegangen zu sein. Offenbar hatte er einen empfindlichen Nerv getroffen – und Autoren, das wusste er aus seiner jahrelangen Erfahrung im Umgang mit dieser besonderen Spezies, waren immer empfindlich, egal, worum es ging. Auf Kritik reagierten sie meist kindlich, als würden die Eltern sie bei dem, was sie vorhatten, nicht verstehen. Waren die Verkaufszahlen lau, wurde sofort der Verlag dafür verantwortlich gemacht (der hat ja auch nichts, aber auch gar nichts in die Werbung gesteckt). Und wenn ein Buchhändler das Werk nicht vorrätig hatte, konnte es geschehen, dass dieser fürderhin als Kulturbanause galt. Kurz: Es war nicht einfach, mit den kreativen Zöglingen umzugehen, aber Dr. Peare hatte damit genügend Erfahrung und er wusste im Normalfall, was zu tun war. Aber Julia ist kein »normaler Fall«, eher schon ein schwieriger – dachte er und fing an, seine Zeilen dem Laptop, den er liebevoll Mein Gewissen nannte, anzuvertrauen.

Liebe Julia,

bitte fühlen Sie sich nicht von mir angegriffen. Sie können natürlich als moderne, junge Frau tun, was Sie möchten und lieben, wen Sie möchten. Mein einziger, nicht ganz unegoistischer Wunsch ist es, dass es Ihnen gut geht – doch ich spüre, dass dem nicht so ist und auch nicht so sein wird, so lange sie sich nicht selbst befreit haben. Ich glaube trotz allem, dass Sie sich da in etwas verrannt haben, das Ihnen nicht guttun – und dass Sie eine flüssige Form der Venena gefunden haben, scheint mir ja Recht zu geben. Aber lassen wir das. Sie müssen selbst wissen, was Sie tun oder nicht tun, und womit Sie sich betäuben. Ähnlich wie Animus. Sie meinen ja, was er nun vorhat, sei typisch Mann. Wenn es aber der immer noch unbekannte Autor mit den Jung’schen Archetypen ernst nimmt, so verhält sich Animus doch nur so, wie es sein weiblicher Anteil haben möchte. Das gibt natürlich reichlich Stoff für Interpretationen, was das Manuskript freilich umso interessanter macht (ich sehe dies natürlich aus der Verlegerperspektive). Animanimus sagte es doch am Ende des Kapitels 22 selbst: »Wer liebt, der soll nicht leiden.« Sie aber leiden. Also lieben Sie nicht – könnte der Schluss daraus lauten, auch wenn Sie meinen, Sie täten es. Das Ringen um die Wahrheit oder um die richtige Einstellung zu Leben und Liebe ist ein sehr komplexes und deshalb von Mensch zu Mensch verschieden. Es gibt Liebende, die nichts dagegen haben, im Swingerclub ihren Liebsten mit anderen zu teilen. Das würden Sie vermutlich für verwerflich halten. Aber die, die es tun, meinen eben, es sei ein perfekter Liebesbeweis. Verzeihen Sie mir dieses krasse Beispiel, es soll nur aufzeigen, dass das, was die alten Römer schon wussten, stimmt: »Nil pluriformius amore – Nichts ist vielgestaltiger als die Liebe.« Deshalb finden ja offenbar immer diejenigen zusammen, welche die gleich ästhetischen, moralischen, kulturellen etc. Vorlieben teilen. Ich bin gespannt, ob diese Fragen im »Herzensheiler« ebenfalls Antwort(en) finden. Dies ist nun meine Überleitung: In drei Tagen, also am Samstag, werde ich in New York angekommen sein. Ich fliege über Paris, wo ich noch einen Autoren besuche. Wollen wir uns am Abend um 20 Uhr treffen und dinieren? Am besten im Health & Sports Club, wo ich auch wohne. Dort können wir dann weiter diskutieren. Vor allem aber interessiert mich, ob Sie schon ein Nachfolgeprojekt für »The Great J« gefunden haben. Sie schreiben mir nie etwas darüber, aber es ist ja der Sinn Ihres Stipendiums …

Herzlich (und bitte nehmen Sie mir meine strengen Ausführungen nicht übel),

Ihr

Dr. Peare.

23

Wo war ich? Ich versuchte mich zu orientieren. Um mich herum wuchsen mannshohe Sträucher, die von Bäumen überwölbt wurden, welche sich wie in einem Bogen zum Himmel hinstreckten. Sonderbar. Wieso ragten sie nicht steil auf, wie ich das von zu Hause kannte? Ich wusste nicht, was geschehen war. Hatte ich vielleicht zu viel vom Duft der verbotenen Pflanze eingeatmet? Animanimus hatte ja davor gewarnt: Man würde seine Sinne verlieren und sterben. Ganz offensichtlich aber war ich noch am Leben. Doch je mehr ich mich erinnern wollte, umso mehr verblasste das Geschehen, das hinter mir lag. Einzig, dass du, Anima, und ich, durch die Meeresströmung hier gelandet waren, und dass wir einen Ziehsohn hatten, dessen entsann ich mich noch. Aber warum ich nun allein in diesem Urwald unterwegs war? Was sollte ich nun tun? Umkehren? Aber in welche Richtung? Ich konnte mich nicht einmal mehr an den Stand der Sonne erinnern, als ich losgezogen war. Hierbleiben und warten konnte ebenfalls keine Lösung sein. Da fiel mir der alte Mann aus der Grotte ein, der mir von seiner zerstörten Liebe erzählt hatte. Ihn wollte ich suchen, er war ja der einzige, der sich mir anvertraut hatte. Also machte ich mich auf den Weg. Ich erinnerte mich, dass ein Fluss dorthin führte. So suchte ich nun einen solchen, in der Hoffnung, es sei derselbe, der mich zu meinem Ziel brächte.

Als die Sonne unterging, legte ich mich hungrig und erschöpft zu Boden. Denn ich hatte das, was ich wollte, nicht gefunden. Daher beschloss ich, meinen Weg am morgigen Tag fortzusetzen. Auch wenn ich meine Umgebung nicht kannte, die Nacht verbrachte ich in tiefem Schlaf. Als ich am nächsten Morgen erwachte, machte ich mich auf, einen Bach oder Fluss zu finden. Auch wenn ich immer wieder Tiergeräusche oder das Flattern von Vögeln hörte, sehen konnte ich sie nicht.

Ich mochte einige Stunden gegangen sein, da kam ich zu einem Fluss. Ich folgte seinem Lauf und nach weiteren Stunden gelangte ich tatsächlich zu jenem See, an dem ich schon einmal gewesen war. Auch die Grotte fand ich wieder und trat überglücklich und voller Erwartung ein, in der Hoffnung den alten Mann zu finden, der mir die Geschichte seines Lebens erzählt hatte. Vielleicht konnte er mir helfen.

Zu meiner Überraschung aber saß dort, wo ich den Alten vermutet hatte, eine junge Frau mit langem, dunkelgelocktem Haar. Sie sagte kein Wort, als ich mich ihr näherte. Offenbar hatte sie keine Angst. Komm zu mir, flüsterte sie mit melodischer Stimme. Ich werde dir die Kraft geben, die du brauchst, um hier zu überleben. Sieh mich an, gefalle ich Dir?

Wo ist der alte Mann, der hier lebt, fragte ich die Erscheinung. Sie blickte mich verwundert an. Es gibt hier niemanden außer mich. Und ich bin die, die deine Seele so lange schon sucht. Komm zu mir, du wirst es nicht bereuen, sprach sie mit der betörendsten Stimme, die ich je vernommen hatte. Dann legte sie ihr schimmerndes Gewand ab und ich sah sie in ihrer Nacktheit. Ihre Haut war wie von Alabaster, ihr Haar fiel bis zu ihrer Hüfte herab und wand sich bis zur Scham, die sie nur leicht verdeckte.

Ich war wie von Sinnen. War das Wirklichkeit oder ein Trugbild? Was wollte die junge Frau? Leg dich zu mir, hörte ich sie sagen. Ich war verunsichert und benommen zugleich – von dem, was noch gar nicht geschehen war. Langsam ging ich auf sie zu.

Habe ich dir nicht gesagt, du sollst dich hier nie wieder blicken lassen, hörte ich mit einem Mal eine Stimme, die mir bekannt vorkam. Sie gehörte dem alten Mann, der mir die Geschichte seiner großen Liebe erzählt hatte. Er trat er zu mir, sprach einige Worte in einer Sprache, die ich nicht verstand. Dann war die Erscheinung der jungen Frau verschwunden. Ich traute meinen Augen nicht und verstand nicht, was geschehen war.

Der Alte lachte laut, so laut, dass sich einigen kleine Gesteinsbrocken von der Höhlenwand lösten und ins Wasser fielen. Da hast du aber Glück gehabt, mein Freund, dass ich noch rechtzeitig gekommen bin. Denn beinahe hätte dich dieses Wesen wohl in Gefilde gelockt, in denen du nichts zu suchen hast!

Wer ist sie – und weshalb ist sie nun fort? Wo ist sie hin, rief ich, immer noch sichtlich verwirrt.

Das war deine Sehnsucht, die dich verführen wollte, und wäre ich nicht gekommen, hätte sie es wohl auch geschafft, meinte der alte Mann, immer noch lachend.

Meine Sehnsucht? Das war doch eine Frau aus Fleisch und Blut?

Das bildest du dir ein, aber so ist es nicht. Du bist hier einem deiner Abgründe begegnet. Deine Sehnsucht hat dich verwandelt, du hättest um ein Haar deinen Verstand verloren und dich mit einer Chimäre verbunden. Wäre ich nicht heimgekehrt, und wärest du den Verlockungen dieses Trugbildes erlegen, dann würdest du der Deinen, von der du mir so liebevoll erzählt hast, nie wieder so begegnen können, wie zuvor. Denn du wärest dann ein anderer, einer, der das heilige Band der Liebe zerrissen hat, eines kurzen Vergnügens wegen. Du siehst, ich bin hier, weil ich möchte, dass du und die Deine euer Vorhaben erfüllt. Deshalb schütze ich dich nun. Gib acht darauf, was du tust. Denn hier befindest du dich in der Grotte der Trugbilder. Einst war sie Wirklichkeit, doch als meine Geliebte sich in das Wasser stürzte, um darin umzukommen, erfüllte sich ihr letzter Wunsch. Sie wollte sich dem Wahn opfern. Niemand weiß nun, ob das, was hier geschieht, wirklich ist oder nicht. Was du hier erlebt hast, war die Antwort auf deine Flucht. Du weißt jetzt, was du zu tun hast. Sei froh, dass du das hier unbeschadet überstanden hast. Dann lachte er erneut so laut, dass sich erneut kleine Gesteinsbrocken von den Wänden der Grotte lösten und ins Wasser rollten.

24

Heute wirst du auf den Markt gehen, um die jüngst geernteten Blüten zu verkaufen, befahl der Lehrherr. Animanimus war begeistert. Endlich konnte er viele Leute sehen und in der Menge vielleicht sogar seinen Vater entdecken. Er zog sich rasch an, nahm eine Decke, einen großen Korb mit frischen Venenablüten und ließ sich von seinem Meister erklären, wie man zum Markt käme, wie man sich dort verhalte und was man für eine einzige Venena verlangen könne.

Als Animanimus dort ankam, wohin ihn sein Lehrmeister gesandt hatte, war das Treiben der Händler und Marketender schon in vollem Gange. Von überall her dröhnten Rufe an sein Ohr, die sich überbieten zu wollen schienen. Ein jeder hatte etwas zu verkaufen, von dem er sich größtmögliche Aufmerksamkeit und somit größtmöglichen Gewinn erwartete.

Du bist der einzige, der die Venena verkauft, vergiss das nicht, hatte ihm der Meister eingeschärft. Wir werden sehen, ob du dich als würdig erweist. Versuche, viele Blumen zu verkaufen, um so viel wie möglich dafür zu erlösen.

Daran dachte Animanimus, während er durch die Reihen der Händler ging. Er suchte einen Platz, doch es drängte sich Verkäufer an Verkäufer und zwischen ihnen war kein Platz zu finden. Die einen boten Waren für den Haushalt an, andere Obst und Gemüse, wieder andere zierliche Tiere. Die meisten der Händler waren große Gestalten, die auf ihn, den jungen Animanimus, Eindruck machten. Wie sollte er da mithalten können? Aber versuchen konnte er es ja. Als er eine Lücke gefunden hatte, nahm er seine Ware aus dem Korb, breitete sie auf seiner Decke aus und rief mit heller Stimme, hier gibt es Venena, die Blume des Vergessens und des Glücks! Kommt her, solange ich noch welche habe! Kommt her und seht, wie schön sie ist! Wie sie euch betört! Kommt! Seht! Riecht! Animanimus schrie, so laut er konnte, bald schon war seine Kehle trocken, doch seine Bemühungen blieben nicht ohne Folgen: Es dauerte nicht lange, da kamen viele Neugierige zu ihm, ja schließlich standen sie Schlange, um eine Venenablume zu kaufen. Animanimus vergaß die Zeit und sein Beutel füllte sich immer mehr mit Münzen. Als es Mittag wurde, hatte er schon die Hälfte der Blumen verkauft. Nach einer kurzen Pause rief er wieder, hier gibt es Venena, die Blume des Vergessens und des Glücks! Und noch bevor es dunkel wurde, hatte er alle Blumen verkauft. Inzwischen waren nur noch wenige Besucher auf dem Markt, die Händler packten ihre übrig gebliebenen Waren zusammen, um nach Hause zurückzukehren, und auch Animanimus verspürte den Drang, wieder zu seinem Lehrmeister zu gehen und ihm von diesem Tag zu erzählen. Er musste an seinen Vater denken, den er hier womöglich wiederzusehen gehofft hatte. Denn als er noch klein war, hatte dieser ihm immer wieder erzählt, wie wundersam das Marktgeschehen sei. Neuigkeiten würden ausgetauscht, Verwandte könnte man treffen, neue Freunde kennenlernen, Dinge sehen, die man bisher noch nicht gekannt hatte und natürlich – man könnte sich durch das Verkaufen seiner Waren den Lebensunterhalt verdienen. Animanimus wusste, dass er jetzt immer auf den Markt gehen würde. Und er hoffte, dass dies nicht umsonst sein würde.

25

Ich hatte es schließlich geschafft, etwas Schlaf zu finden. Nach dem langen Marsch war ich erschöpft gewesen und dann hatte die Müdigkeit obsiegt. Ich hatte mich an den Rand eines Felsens gelegt und war eingeschlafen. Doch meine Träume quälten mich. Ich sah, wie dir, Animus, eine andere Frau erschien. Ihr Körper war wohlgeformt und sie streckte die Hand nach dir aus. Dann schreckte ich hoch. Ich atmete schnell. Wo warst du? Es war noch mitten in der Nacht und ich lag unruhig, bis die Dämmerung kam. Mit dem ersten Morgengrauen ging ich los. Ich wusste nicht, wo du dich aufhieltst, doch ich wusste, dass ich dich suchen musste. Alles in mir trieb mich zu dir. Fast rannte ich. Ich vergaß meinen Durst und meinen Hunger. Als die Sonne aufging, wurde es rasch wärmer. Wieder kam mir mein Traum in den Sinn. Niemals zuvor hatte ich auch nur daran gedacht, dass du eine andere Frau begehren könntest. Die Treue zu dir war mir so heilig wie nichts sonst. Nur von dir wollte ich berührt werden. Und nur ich sollte dich berühren. Verzweiflung überkam mich. Was hatten wir nur getan? Warum nur hatten wir uns in diesem verfluchten Land getrennt? Das Unheil war so schnell über uns hereingebrochen. Ich hatte gedacht, wir hielten allem stand. Ich war mir sicher: Unsere Liebe würde tragen, selbst wenn sonst nichts mehr trägt. Waren auch wir nur gewöhnlich? War unsere Liebe nicht anders als die Liebe anderer? Waren wir nichts Besonderes? Wir waren doch Auserwählte. Schwindel überkam mich, meine Beine gaben nach. Ich blieb stehen und merkte nicht mehr, wie mich jemand auffing, als wir meine Sinne schwanden.

Als ich die Augen öffnete, hielt mich ein fremder Mann in seinen Armen. Mir war immer noch schwindlig und nun auch noch übel. Der Mann setzte mich langsam auf. Er hatte braune Augen und braunes Haar. Sein Blick war gütig. Alles ist gut, sagte er. Diese einfachen Worte wirkten beruhigend auf mich. Langsam kam ich wieder zu mir. Der Mann meinte, du brauchst zu essen und zu trinken, also stützte er mich und führte mich zu seinem Haus. Meine Beine fühlten sich kraftlos an. Er setzte mich auf eine Bank, brachte eine Decke, wickelte mich darin ein, bereitete Tee. Wo war ich? Bei wem war ich? Konnte ich diesem Fremden vertrauen? Der Tee war süß und stark, er machte mich wach, langsam kam Leben in mich zurück. Danke, sagte ich. Der Fremde setzte sich zu mir. Gemeinsam saßen wir auf der Bank und sahen dem Morgen zu, wie er sich anschickte, Wirklichkeit zu werden. Es war friedlich. Dann sagte der Mann, er wünsche sich eine Familie. Lange habe er darauf gewartet. Lange habe er an dem Haus gebaut. Er habe sich viel Mühe gegeben. Er zeigte auf die Fenster, die besonders groß waren, auf die Feuerstelle, er zeigte auch auf einen Berg, den man vom Haus aus sehen konnte. Ich schwieg und hörte ihm zu. Dann gab er mir zu essen. Süßes Brot, das nach Honig schmeckte. Immer noch fühlte ich mich schwach, doch die Gegenwart des Fremden entspannte mich. So sehr, dass ich schließlich meinen Kopf an seine Schulter legte und einschlief. Erst Stunden später schreckte ich auf. Die Sonne stand nun hoch am Himmel. Wo war ich? Wo warst du, Animus? Dann erinnerte ich mich. Schmerz durchzuckte mich. Übelkeit stieg in mir auf. Ich sah den Fremden nicht und war froh darüber. Wie nur hatte ich mich von ihm fortführen lassen können? Wir nur hatte ich ihm einfach so folgen können, ohne ihn zu kennen? Die Situation kam mir nun viel zu vertraulich vor, mir war, als hätte ich eine Grenze überschritten. Ich war an der Schulter eines anderen Mannes eingeschlafen. Er hatte mir erzählt, dass er eine Familie wollte. Animus! Wo warst du? Mein Kopf gehörte an deine Schulter, du solltest mich stärken, du solltest mich zur Ruhe betten. Animus! Ich schrie deinen Namen. Dann kam der Fremde. Wieder war sein Blick voller Güte. Wieder war mir, als könne ich ihm vertrauen. Er nahm mich in den Arm. Sagte, alles werde gut. Ich begann zu weinen. Erst kontrolliert, doch dann brach ich in wildes Schluchzen aus. Der Mann hielt mich, drückte mich und flüsterte mir leise ins Ohr, dass ich nicht alleine sei. Er wiederholte den Satz so oft, bis mein Weinen nachließ, bis ich mich am Boden zusammenkauerte und die Augen schloss. Ich dachte nur an dich, Animus. Mein Geist sagte deinen Namen immerzu, mit jedem Ein- und Ausatmen sagte ich deinen Namen. Animus. Mein Animus. Nur mein Animus. Der Fremde versuchte, mich wiederaufzurichten, doch ich blieb gekrümmt am Boden liegen. Er war gut zu mir, das erkannte ich. In ihm lag tiefer Frieden. Als er merkte, dass ich mich nicht bewegte, ging er ins Haus und kam wieder. Dann hielt er mir eine kirschrote Blüte hin und sagte, riech daran, das wird dir helfen. Ich spürte die Wirkung der Venena, atmete tief ein und fühlte, wie ich mich entspannte. Nach wenigen Atemzügen war ich vollkommen ruhig. Nochmals sog ich den Duft ein und musste lächeln. Auch der Fremde lächelte. Dann schaute ich den Berg an. Für einen Moment dachte ich, wie schön es wäre, einfach nur hier sitzenzubleiben. Vielleicht wäre das mein Glück. Ich schloss Augen.

26

Animus kam zu seinem Lehrmeister nach Hause und zeigte ihm den vollen Beutel mit Münzen, wofür er Anerkennung erhielt. Ich habe alle Venenblumen verkauft, sagte Animus. Der Lehrmeister nickte zufrieden. Heute hast du erlebt, wie sehr du die Leute nur mit Kraft deiner Stimme begeistern kannst, sagte er. Animanimus schlief tief in dieser Nacht.

Am nächsten Morgen bestellte er wieder das Feld. Er war fröhlich. Während er Blüte um Blüte pflückte, bekam er Durst. Er ging zum nahegelegenen Brunnen und trank. Als er sein Gesicht mit dem kühlen Wasser benetzte, dachte er, was wäre, wenn die Wirkung der Venena auch im Wasser wäre? Er eilte zurück aufs Feld und arbeitete bis die Sonne unterging. Der Gedanke ließ ihn nicht mehr los. Als er später mit seinem Lehrmeister zu Abend aß, erzählte er ihm von seiner Vorstellung. Der Lehrmeister hörte aufmerksam zu und nickte. Das ist eine gute Idee, sagte er. Doch wie schaffen wir das? Die Blüten der Venena einfach nur in Wasser zu legen, reicht nicht aus – es ist ja ihr Duft, der die Wirkung verströmt. Animanimus sagte, lass uns einen Tee mit ihr kochen. Ein Lächeln erschien auf dem Gesicht seines Lehrmeisters. Noch am selben Abend erhitzten sie Wasser in einem Topf und warfen frische Venenablumen hinein. Die Blütenblätter verfärbten sich im Wasser und wurden so dunkelrot, dass sie fast schwarz aussahen. Animanimus betrachtete die Verwandlung gespannt, rührte die Blätter um und atmete den Duft ein. Draußen war es jetzt dunkel. Er und sein Lehrmeister legten ihre Herzensamulette ab. Sie schöpften etwas von der heißen Flüssigkeit in Becher und tranken. Der Tee schmeckte bitter, doch schon nach wenigen Schlucken spürten sie seine Wirkung – und sie war weitaus berauschender als die des bloßen Duftes.

In den nächsten Tagen probierten die beiden Vieles aus. Je nachdem, wie lange sie die Blätter im heißen Wasser ziehen ließen, veränderten sich Farbe, Geschmack und Wirkung des Tees. Blieben die Blätter über einen längeren Zeitraum im Wasser, wurde der Geschmack bitterer und die Wirkung beruhigender. Legte man die Blätter nur ganz kurz in kochendes Wasser, wurde man wach und voller Tatendrang. Es gab sogar einen Punkt, an dem der Tee süß schmeckte – es war Animanimus liebste Wirkung; man fühlte sich dann so leicht wie eine Feder und so glücklich wie an einem Sommertag.

Der nächste Markttag kam und Animanimus verkaufte dieses Mal nicht nur Venenablüten, an denen man riechen konnte, sondern auch frischen Venenatee, den er in einem Kessel kochte. Er rief: Hier gibt es Venena, die Blume des Vergessens und des Glücks! Kommt her, solange ich noch welche habe! Kommt her und seht, wie schön sie ist! Wie sie euch betört! Kommt! Seht! Riecht! Und schmeckt! Trinkt frischen Venenatee, der euch glücklich und fröhlich macht! Es dauerte nicht lange und die Leute standen Schlange. Animanimus sah ihre leuchtenden Augen, wenn sie an der Blüte rochen. Doch wenn sie von dem Tee tranken, wurden sie noch viel mehr als nur glücklich: Sie strahlten von innen heraus, als wären sie die Sonne selbst. Da kam eine alte Frau zu ihm, sie stützte sich auf einen Stock und humpelte. Animanimus sah, wie viel Kraft sie jeder Schritt kostete. Sie hatte viele Falten im Gesicht, ihre Hände zitterten. Junge, sagte sie, mein Herz ist voller Leid. Ich habe meinen Sohn verloren. Er starb vor vielen Jahren, viel zu früh und seitdem ist meine Seele dunkel. Ich habe kein Geld und kein Hab und Gut. Animanimus spürte den Schmerz der alten Frau. Ihre Augen erzählten eine Geschichte von Verzicht, Entbehren und Gram. Er hatte Mitleid und gab ihr von dem Tee zu trinken, sah, wie sie zitternd die Tasse mit dem warmen Getränk an ihren Mund führte. Schluck für Schluck trank die Alte. Dann setzte sie die Tasse ab. Hab Dank, sagte sie, nahm die Hände von Animanimus in ihre und verneigte sich vor ihm. Dann ging die Frau weg – und er sah, wie sie kaum mehr humpelte.

Am Abend erzählte Animanimus seinem Lehrmeister von der alten Frau. Sie würde, meinte dieser, wieder vollständig gesund werden. Was, wenn wir andere nicht nur glücklich machen, sondern tatsächlich heilen könnten? Was, wenn wir die Krankheiten besiegen und die Ursachen des Unglücks beseitigen, nicht nur seine Auswirkungen betäuben könnten? Mit diesem Gedanken suchte Animanimus seine Bettstatt auf und blickte aus dem geöffneten Fenster. Was wohl sein Vater von ihm halten würde?

27

Animus, aber mein Glück warst doch du. Oder waren Liebe und Glück nicht dasselbe? Dieser Fremde hatte eine Einladung ausgesprochen, eine Einladung, die so viel mehr als nur Gastfreundschaft war. Ich erschrak und war mit einem Mal hellwach. Ich stand auf. Ich sagte, ich muss gehen. Der Mann sah mich traurig an. Er ließ mich wortlos ziehen. Wieder fühlte ich mich getrieben. Wo, Animus, warst du? Ich lief und lief und lief, bis meine Füße schmerzten. Ich kam an den Fuß eines Berges. Ich blickte nach oben. Musste ich dorthinauf? Große Göttin, wo warst du? Hattest du dich von mir abgewandt, genau wie Animus? Ich fühlte mich ohnmächtig. Und doch ging ich weiter, setzte einen Fuß vor den anderen, stetig den Berg hinauf. Ich zählte meine Schritte, um an nichts Anderes zu denken. Der Aufstieg dauerte lange – nach Stunden erst kam ich dem Gipfel nahe. Immer noch zählte ich. Erst als ich ganz oben war, hörte ich auf. Ich blickte mich um und sah noch viel mehr Berge, ein Gipfel liebkoste den anderen, es war ein Meer aus Bergen und ich streckte meine Hände dem Himmel entgegen. Große Göttin! rief ich, hilf mir, zeig mir den Weg, steh mir bei. Stille. Ich hörte nichts. Mir war, als wäre ich die letzte Lebende. Niemals zuvor hatte ich mich so einsam gefühlt. Ich fühlte mich von allem verlassen. Bald würde die Sonne untergehen. Mein Herz wurde schwer. Ich konnte die Tränen nicht mehr zurückhalten. Ich sank auf den Boden und weinte. Und wenn du eine Flamme im Feuer wärst, ich würde dich finden, Animus. Und wenn du ein Halm in einem Ährenfeld wärst, ich würde dich finden. Und wenn du ein Lufthauch im Äther wärst, ich würde dich spüren.

Und wenn wir uns niemals wiedersähen, ich würde dich lieben. Ewig lieben. Ewig. Vor meinem geistigen Auge sah ich Erinnerungen. Ich sah, wie wir beide tanzten und lachten, wie wir aßen und schliefen, wie wir beieinanderlagen und uns festhielten. Ich vermisste dich so sehr, dass ich mich nur noch halb lebendig fühlte. Ich war nur noch ein Schatten meiner selbst. Wo warst du, Animus? Animus, meine Sonne. Hattest du mich schon vergessen? Ging es dir gut, ohne mich? Konntest du ohne mich atmen, ohne mich sein, ohne mich leben? Meine Gedanken quälten mich. Ich hatte dir doch noch so viel zu sagen und ein ganzes Leben wäre nie genug, um dir all meine Liebe zu schenken. Meine Liebe floss zu dir wie ein steter Strom, und jetzt, da ich nicht wusste, wo du warst, verlor sich all meine Kraft. Ich weinte. Mein Körper bebte. Mir kam ein neuer Gedanke: Was, Animus, wenn du nicht irgendwo dort draußen, sondern nur in mir selbst warst? Dann brach ich erneut zusammen.

28

Wo sollte ich dich, Anima, finden? Wo dich suchen? Es kam mir ein Gedanke: Was, wenn wir gar nicht an einen Ort gekommen waren, der außerhalb unseres Körpers lag? Was, wenn wir in uns selbst gestrandet wären? Wenn es also das Außen gar nicht gab, und das, was wir erlebten, nur Bilder wären für das, was in unserem Inneren geschah? Wenn du und ich all dies auf unsere je eigene Weise erlebten und dann dem jeweils anderen aus der je eigenen Sichtweise darüber berichtete? Was wenn wir nur zur jeweils anderen Seite von uns selbst unterwegs waren? Diese Vorstellung machte mir Angst, denn dann wärest du, Anima, ja genauso wenig wirklich wie ich selbst. Aber ich war es ja, der dies dachte, also musste ich auch existieren. Ich war es, der diese Furcht verspürte, also konnte nur ich selbst es sein, der dies ertragen musste. All diese Gedanken machten mich schwindelig. Ich legte mich auf den Boden, starrte in den Himmel und dachte an dich. Was wollten wir von unserem Leben? Was erwarteten wir? Sicherlich, wir hatten einen Auftrag, aber was, wenn wir ihn nicht erfüllten? Wer sollte uns zur Rechenschaft ziehen? Unsere Heimat, wenn es sie denn noch gab, lag irgendwo im weiten Meer, und wir wussten nicht einmal, wie wir dorthin zurückkehren sollten. Also waren wir auf uns alleine gestellt. Es blieb uns nichts anderes übrig, als zu versuchen, hier, an diesem Ort, zu erkennen, wonach es uns innerlich verlangte und unser Schicksal zu erfüllen. Nichts wollte ich lieber, als dich wieder in meinen Armen zu spüren und mit dir meinen Atem und meine Gedanken zu teilen. Nur mit dir, so sprach meine innere Stimme, könnte ich dieses Abenteuer hier überhaupt überstehen. Und dir ging es genauso, das fühlte ich. Aber da war mehr zwischen uns, als die Tatsache, dass wir uns gegenseitig helfen konnten. Gerade jetzt, da wir nicht wussten, wo der jeweils andere war, erkannten wir, wie sehr wir eins waren. Erst jetzt wurde uns klar, dass es keine Trennung geben konnte, dass wir für immer füreinander da sein würden. Nein, wir brauchten keine berauschende Pflanze, um die Wahrheit zu verschleiern, wir bedurften ihrer eher, um die Wahrheit zu erkennen. Wir waren blind gewesen, vielleicht, weil wir mit all dem Neuen überfordert waren, aber jetzt, da sich die Nebelschwaden hoben und die Sonne ihre Strahlen auf den taubenetzten Boden warf, wusste ich, dass ich nur mit dir sein wollte. Nur mit dir. Du warst mein Ich.

Ich aß Beeren und Früchte, um mich zu stärken, trank am nahen Fluss, wusch mich dort und machte mich auf, dich zu finden und nie wieder loszulassen. Es spielte keine Rolle mehr, ob wir ein Kind hatten oder nicht, ob wir ein fremdes Kind zu unserem machten oder ob wir unsere Heimat je wiedersehen würden. Du und ich – wir konnten nur füreinander leben und füreinander sterben.

Julia legte das Buch aus den Händen. Sie hatte die letzten Kapitel ohne Unterbrechung gelesen und sie bislang noch nicht an Dr. Peare gesendet. Ihr Verleger ging ihr zusehends auf die Nerven. Er kam ihr mit einem Mal so altväterlich vor und außerdem, das war das Schlimmste, verstand er sie einfach nicht. Sie hätte sich in etwas »verrannt« – woher nahm er sich heraus, das beurteilen zu können? Das, was zwischen meinem Freund und mir war, können nur dieser und ich beurteilen, dachte sie. Es ging niemanden etwas an und abermals ärgerte sie sich, dass sie sich auf einen derartig intimen Schriftverkehr mit ihm eingelassen hatte. Sie wusste genau, was er nun dachte. Dass sie, das arme Kind, nur weinend zuhause saß und ihr Leben an sich vorbeiziehen ließ – alles nur der enttäuschten Liebe wegen. Schwachsinn. Sie tat nichts dergleichen. Ich bin bestimmt tausendmal lebendiger als der Rest der Menschheit, dachte sie und winkte die Bedienung heran, um sich ein Glas Weißwein zu bestellen. Sie war im Great River, schaute aufs Wasser und der untergehenden Sonne zu. Ach ja, für eine Alkoholikerin hielt er sie ja auch noch. Meine Güte … das war einfach lächerlich. Ihr Bruder zog sie stets mit ihrem übergesunden Lebensstil auf und es stimmte schon, sie hatte ein paar Ernährungsticks – wie den bevorzugten Konsum von Superfoods – die durchaus etwas spleenig waren. Dies hing aber nicht zuletzt mit ihrer Eitelkeit zusammen. Zellschutz war immerhin nicht nur gut für die Gesundheit, sondern auch gut gegen das Altern. Die Bar, die sich mitten im Hudson River befand, gefiel Julia und sie entspannte sich. Vielleicht hätte ich Dr. Peare nicht nur von meiner Liebe, sondern auch von meinem abgrundtiefen Hass erzählen sollen, dachte sie. Denn auch davon hatte sie mehr als genug in sich. Ja, Liebe und Hass lagen in ihrer Seele im Wettstreit miteinander und immer wieder fragte sie sich, welchen Weg sie einschlagen sollte: Den Weg der Liebe und Vergebung. Oder den Weg des Hasses und der Rachsucht.

In den letzten beiden Tagen war in ihr wieder Traurigkeit aufgestiegen. Eine Traurigkeit, von der sie geglaubt hatte, sie hinter sich gelassen zu haben. Vielleicht war es an der Zeit, New York von einer anderen Seite kennenzulernen. Der Abend war jung und sie hatte Lust, später noch in eine Bar zu gehen. Jedenfalls wusste sie nun, was sie Dr. Peare antworten würde.

Lieber Dr. Peare,

wissen Sie was? Ja, gerade konsumiere ich Venena und bin willens, nachher noch mehr davon in der »King & Queen Bar« zu mir zu nehmen. Warum? Weil ich doch Ihren Rat beherzigen und Spaß, ja Vergnügen und Leichtigkeit verspüren möchte. Ist New York nicht voll von Männern? Vielleicht läuft mir ja mein Erlöser heute Nacht über den Weg. Ein deus ex machina wäre doch nicht schlecht, oder? Vielleicht gehe ich anschließend noch ins »Victims« – zwar kein Swinger-, aber ein Burlesqueclub. Und übrigens weiß ich nun immer bestimmter, was mein nächstes Buch wird: Eine reine Orgie des Hasses. Eine verbale tour de force. Ja, kein Wort mehr von Liebe, diese »Dämonen«, um es mit Ihren Worten zu sagen, treibe ich alle aus. Meine Figur wird außer sich sein vor Zorn. Sie wird rasen und toben und ja, Menschen nur für ihr Vergnügen benutzen. »Wer liebt, der soll nicht leiden«, zitieren Sie den »Herzensheiler«. Wunderbar, so sage ich: Wer nicht liebt, der leidet auch nicht. Bin ich nun in Ihrem Sinne frei? Freuen Sie sich schon auf mein neues Buch? Glauben Sie mir, ich kann es in einem großen Rausch herunterschreiben. Es soll ja in New York spielen, ich nenne die Hauptfigur Margret oder Maggie.

Ihre These, dass Animus sich nur so verhält, wie Anima ihn sich wünscht, halte ich für extrem gewagt. No way! Oder denken Sie, Anima verhält sich so, wie Animus es sich ersehnt? Ich finde Animus zusehends bescheuert. Wobei er am Ende des 28. Kapitels (ich schicke Ihnen jetzt einfach gleich mehrere Kapitel, damit Sie auch während des Fluges lesen können – ist das Paket wirklich nicht angekommen?) tatsächlich etwas Schönes sagt: »Du und ich – wir konnten nur füreinander leben und füreinander sterben«. Aber das ist Ihnen sicher wieder zu, wie soll ich sagen, absolut? Extrem? Sie scheinen mir ein Verfechter der »freien« Liebe zu sein, ich aber glaube, dass Liebe immer Bindung bedeutet, nämlich Bindung an die größte Freiheit überhaupt, die Wahrheit, die im Idealfall mit der Liebe zusammenfällt. Und natürlich können Partner miteinander machen was Sie wollen – ich glaube nur, dass offene Beziehungskonzepte zwangsläufig Verletzungen mit sich bringen, weil Liebe doch stets mit einem Exklusivitätsanspruch einhergeht. (Wer will ernsthaft, dass sein Partner mit jemand anderem intim wird?) Sind nicht auch die 68er daran gescheitert? Am vermeintlichen Glück der großen Freiheit? Gerade Männer scheinen einen Narren an der Freiheit gefressen zu haben. Entschuldigen Sie, aber ich kann das kaum ernst nehmen. Liebe ist doch die größte Freiheit von allen: Sie lässt sich nicht einsperren, ist da, wo sie sein will, kommt dem zu, dem sie zukommen will, man kann sie weder erzwingen noch zwanghaft festhalten. (Und, lieber Dr. Peare, man kann sie eben auch nicht einfach abstellen. Es irritiert mich immens, dass Sie mir meine nach wie vor bestehenden Gefühle, die ich Ihnen im Vertrauen erzählt habe, geradezu vorwerfen.)

Nicht das Was, die Liebe, ist also das Problem, sondern wenn überhaupt das Wie, also die gelebte Form der Beziehung. Und klar, da gibt es so viele Modelle wie es Paare gibt. Dennoch, ich stehe dazu: Ich halte die konservative Ehe hoch.

Warum? Weil den Menschen, den man über alles liebt, seine Frau oder seinen Mann zu nennen, ein wundervolles Geschenk ist. Aber lassen wir vielleicht diese allzu privaten Diskussionen und führen Sie weiter, wenn wir uns persönlich sehen. Mir scheint, es schleichen sich allzu viele Missverständnisse ein, die zumindest mich anstrengen. Im Buch geht es ja auch munter weiter. Die Handlung um Animanimus gefällt mir: Er lernt den Anbau der Venena und entdeckt sein Talent, die Massen zu begeistern. Das mit dem Tee finde ich natürlich besonders gut. Sie als halber Engländer gewiss auch? Die Frage ist doch, was Animus und Anima derweil treiben und ob sie sich wiederfinden (ich wette darauf, weil sie ja ohnehin verbunden und damit niemals getrennt sein können). Aber sehen Sie selbst.

So, nun ziehe ich los ins New Yorker Nachtleben!

Herzlich,

Julia

Dr. Peare las diese Zeilen und wunderte sich über die latente Aggressivität, die Julias Worte auszeichneten. Das »Altväterliche« gefiel ihm natürlich ebenfalls nicht, zumal er sich ja für modern und – zwar nicht gerade »hipp« – elegant-sportlich hielt, nicht nur, was sein Äußeres betraf. Zum Sports & Health Club, dieser ungewöhnlichen New Yorker Institution, hatte er Zugang, weil erstens sein Verlag einige Bücher mit Clubmitgliedern, höchst erfolgreichen Sportlern, gemacht hatte, und zweitens, weil schon sein Vater und natürlich nun auch er selbst dort Mitglied waren. Außerdem gedachte Dr. Peare, hier in einem der beiden Restaurants zu dinieren, was doch etwas ungewöhnlicher war als irgendein Fine Dining Restaurant aufzusuchen. Das am Central Park gelegene Gebäude beherbergte eine ganze Basketballhalle, verschiedene Fechtparcours, eine Joggingstrecke, Squashplätze, Studios für Kampfsport, einen Boxring sowie verschiedene Gästezimmer. In eines davon hatte sich Dr. Peare eingebucht, wie er es immer tat, wenn er in New York weilte.

Worüber er in diesem Gebäude immer wieder am meisten staunte, war das Schwimmbad, das sicherlich 50 Meter lang und 20 Meter breit war. Wie um alles in der Welt hatte der Architekt es fertiggebracht, dass der Bau trotz der Millionen Tonnen von Wasser, die hier versammelt waren, nicht einstürzte? Manches Mal bewunderte er die Architekten, die genauso kreativ waren wie die Schriftsteller, aber eben doch noch ein klein bisschen mehr vermochten – solche Swimmingpools zu bauen zum Beispiel.

Als Dr. Peare den Sports & Health Club betrat und vom Doorman nach seinem Ausweis gefragt wurde, musste er an die Szene denken, die er tags zuvor bei der Einreise am Flughafen erlebt hatte. Bei der Passkontrolle wurde er vom Officer afroamerikanischer Herkunft (wie es politisch korrekt hieß) gefragt, worin er denn promoviert hätte. »In Philosophie« hatte er wahrheitsgemäß geantwortet. »Mist«, hatte daraufhin der Beamte gesagt und ihn mitleidsvoll angeblickt. »Das heißt«, fügte er seinem Ausruf hinzu, »dass sie kein Geld verdienen.« Dr. Peare stutze, dann lächelte er und sagte: »Immerhin noch so viel, dass ich im Sports & Health Club wohnen kann« und zeigte ihm seinen Ausweis. Der Officer neigte sein Haupt und sagte: »Dann wünsche ich Ihnen viel Spaß beim Trainieren, Dr. Peare«.

Nun also musste er diese Prozedur nicht über sich ergehen lassen; und doch, obwohl der Doorman ihn kannte, lies er sich seine Mitgliedskarte samt ID Card zeigen. Seit den Ereignissen vom elften September waren auch hier die Sicherheitsmaßnahmen verstärkt worden. Er bat den Koloss, Miss Julia gleich bei ihrer Ankunft zu ihm ins Restaurant zu führen.

Nachdem Dr. Peare an seinen Tisch gebracht worden war, überlegte er, ob dieser Ort wirklich der richtige für eine junge Autorin war. Überall saßen durchtrainierte Sportler um die Dreißig, aber auch er konnte sich durchaus sehen lassen, selbst wenn er mehr als zwanzig Jahre älter war. Bin ich eitel, fragte er sich für einen kurzen Augenblick und entschied dann, dass er es nicht war. Er liebte nur alles Schöne und genoss den grandiosen Blick über den Central Park. Dass die Speisekarte ebenso grandios war, wusste er ja bereits, dennoch warf er einen Blick hinein und entdeckte, dass es mittlerweile auch vegane und koschere Gerichte gab, was bei seinem letzten Besuch noch nicht der Fall gewesen war.

Dr. Peare überlegte, was ihm Julia wohl nun zum Herzensheiler und zu ihrem eigenen Werk erzählen würde. Außerdem hoffte er, dass sich ihre Aggressivität mittlerweile gelegt hatte und man vernünftige mit ihr umgehen konnte. Vielleicht wurde ja noch mehr daraus? Immerhin hatte sie ja schon kurz mit ihm geflirtet, solange zumindest, bis er sich erdreistet hatte, ihre vergangene Beziehung zu hinterfragen. Das hätte er wohl lieber bleiben lassen sollen. Aber irgendwie hatte er ein wissenschaftliches Interesse daran, herauszufinden, wie Menschen sich vor, während und nach Liebesbeziehungen verhielten. Über sein eigenes Verhalten hatte er oft genug reflektiert oder mit den betreffenden Damen lange Diskussionen durchstehen müssen. Meist hatten sie seinen philosophischen Ansatz nicht verstanden und wollten lieber klare Verhältnisse. Das war schwierig für ihn, denn gerade in diesen sah er einen Hinderungsgrund, wirklich zu lieben. Diese Verhältnisse kamen ihm immer zu banal vor und er hatte doch gerade von der Liebe eine exorbitant idealistische Vorstellung, die ihm oftmals zum Verhängnis geworden waren, da es die Subjekte seiner Liebe eher nach etwas Praktischem verlangte als nach Hochtrabendem. Er konnte aber aus sich keinen Ackergaul machen und wollte der edle Araberhengst, für den er sich hielt, bleiben.

Um 20:10 Uhr blicke er auf seine Uhr und war erstaunt, dass Julia noch nicht aufgetaucht war. Es beunruhigte ihn aber nicht, zumal er ja die Stauzeiten in New York kannte und die waren mit Ausnahme von zwei bis vier Uhr morgens immer. Als es allerdings 20:20 Uhr war, wurde er etwas unruhig und rief bei Julia an. Doch weder in ihrem Apartment noch auf ihrem Handy war er erfolgreich. Beide Male schaltete sich die Mailbox ein. Um 20:45 Uhr wurde er richtiggehend nervös und fragte den Doorman, ob Julia vielleicht schon hier gewesen, aber aus welchen Gründen auch immer wieder gegangen war. Um 21 Uhr wusste er nicht mehr, was er tun sollte. Die Polizei zu benachrichtigen erschien ihm zu verfrüht. Er hinterließ ihr also auf ihren Telefonmöglichkeiten Nachrichten, dass er im Health & Sports Club auch wohne und sie sich doch bitte umgehen bei ihm melden möge. Dies teilte er auch dem Doorman mit. In großer Sorge ging er auf sein Zimmer und überlegte, was wohl geschehen sein konnte. Das Letzte, was er von Julia gehört hatte, war, dass sie sich ins New Yorker Nachtleben hatte stürzen wollen. Dr. Peare konnte keine klaren Gedanken mehr fassen. Immer wieder rief er sowohl in ihrer Wohnung als auch auf ihrem Handy an. Doch es kam keine Antwort.

Julia hatte ihm dieses Mal sehr viele Kapitel gesandt, und die las er nun, auch wenn seine Gedanken immer wieder abschweiften und er fürchtete, dass ihr etwas zugestoßen wäre.

29

Animanimus’ Lehrmeister liebte die Musik. Oft hörte sein Schüler ihn musizieren, abends, wenn er schon im Bett lag und der Schlaf langsam über ihn kam. Er spielte auf seiner Flöte Melodien, die manches Mal fröhlich, ein anderes Mal melancholisch waren, doch immer waren es Lieder, die Animanimus zutiefst berührten. An diesem Abend war die Musik besonders eindringlich, ihm war, als träfe jeder Ton mitten in sein Herz. Er dachte an seine Mutter und an Anima, die beide so gegensätzlich waren. Dann fielen ihm die Augen zu.

Die alte Frau vom Marktplatz hatte etwas in Animanimus geweckt. Ihre Heilung war ihm wie ein Wunder vorgekommen. Emsiger denn je ging er von nun an auf die Felder und pflückte die Venena. Er studierte die Blätter, versuchte Unterschiede zu erkennen, trennte die Jungblüten von der Späternte und kannte die Blume bald so gut wie kein anderer. Selbst seinen Lehrmeister übertraf er an Kenntnissen. Jede Woche hatte er seinen Stand auf dem Markt und es dauerte nicht lange, bis sein Ruf ihm vorauseilte. Man erzählte sich von seiner schönen Stimme und davon, dass die Blumen, die er verkaufte, eine magische Kraft hatten, und der Tee, den er zubereitete, das Leid von Kranken lindern konnte. Animanimus selbst bekam von diesem Gerede nur selten etwas mit. Sein Geist und sein Körper reiften, und er freute sich über die Hilfe, die er den Bewohnern dieser Gegend in ihrem Schmerz sein konnte, auf seine jugendliche Weise. Sein Herz war erquickt. Nach jedem Markttag kam er nach Hause zu seinem Lehrmeister und erzählte von seinen Taten. Ein alter Mann, der vor Husten kaum mehr Luft bekommen hatte, konnte nun wieder frei atmen. Eine Schwangere, die in den Wehen gelegen und sich vor Schmerzen gekrümmt hatte, gebar ihr Kind mühelos. Ein kleines Mädchen, das sich die Finger am Feuer verbrannt hatte, konnte seinen Verband abnehmen. Wir können so viel Gutes tun, sagte Animanimus zu seinem Meister. Doch dieser schaute ihn nicht fröhlich, sondern mit einem sorgenvollen Gesicht an. Was hast du, fragte Animanimus. Sein Meister antwortete mit langsamer, mit tiefer Stimme: Mein Junge, du hast in so kurzer Zeit so vieles gelernt. Du bist der beste Lehrjunge, den ich je hatte. Du hast eine besondere Gabe. Doch hüte dich: Wer Großes tut, setzt sich großen Gefahren aus. Die Leute reden über dich. Nicht jedem gefällt deine wachsende Macht. Hüte dich vor den Missgünstigen! Denn sie werden dich verfolgen und verleumden und sie werden versuchen, dich zu Fall zu bringen, noch bevor du den Höhepunkt deines Schaffens erreicht hast. Animanimus hörte ängstlich zu. Sein Lehrmeister sprach weiter: Du musst nun von hier fortgehen, denn ich kann dir nichts mehr beibringen. Und die Leute wissen, dass du dich hier bei mir aufhältst. Glaube mir, du bist hier nicht mehr sicher. Ziehe weiter, fort von hier, ziehe durch das Land und tue Gutes. Halte dich an diejenigen, die es ehrlich mit dir meinen. Du wirst spüren, wer dich um deiner selbst willen liebt und wer nicht. Spüre hin, Animanimus, spüre in die Herzen derer, die dir begegnen werden, denn nur so erkennst du ihre wahre Absicht. Schau ihnen nicht nur in die Augen, sondern in die Seele. Vertraue auf dein Gefühl, mein Junge. Er legte seine Hand auf Animanimus Schulter. Der Knabe wurde traurig. Es war ihm unbegreiflich, dass sein Lehrmeister ihn schon vor Ablauf seines Lehrjahres nicht mehr bei sich haben wollte. Er hatte doch alles richtiggemacht. Weshalb schickte er ihn nun fort? Kann ich etwas anderes für dich tun, fragte Animanimus ängstlich. Nein, schüttelte der Lehrmeister den Kopf und sagte, auch ich bin traurig, dass sich unsere Wege nun trennen müssen, aber glaube mir, es ist besser für dich. Und wann immer du mich brauchst, dann schließe deine Augen und höre im Geiste die Melodie meiner Flöte und du wirst wissen, dass ich bei dir bin. So findest du Zuflucht bei mir und kannst allen Drangsalen widerstehen.

Animanimus spürte, dass es sein Lehrmeister ernst meinte. An diesem Abend saßen sie lange schweigend da und blickten ins Feuer. Dann packte Animanimus seine Sachen. Und noch vor Morgengrauen zog er weiter.

30

Ich erwachte. Noch immer warst du, Animus, nicht an meiner Seite. Sobald ich das erkannte, durchzuckte mich der Schmerz erneut und heiße Tränen kamen. Da bemerkte ich, dass ich nicht mehr auf dem Berggipfel war, sondern in einem einfachen Bett in einer kleinen Kammer. Bald öffnete sich die Türe, eine Frau in einem langen Kleid mit einem Schleier über dem Haar trat ein. Sie war noch jung und sie eilte zu mir, nahm mich in den Arm, wiegte mich, streichelte meinen Kopf. Du wirst getragen, flüsterte sie. Langsam versiegten meine Tränen. Ich holte tief Luft. Dann kamen mehr Frauen im gleichen Gewand in mein Zimmer. Sie bildeten einen Kreis vor mir, gingen auf die Knie und begannen zu beten. Zuerst flüsterten sie, dann wurden ihre Stimmen lauter, schließlich begannen sie ein mir unbekanntes Lied zu singen. Es handelte von der Schönheit der Welt und der überirdischen Gnade. Ich schloss die Augen und ließ mich fallen.

Ich wusste nicht, wie ich hierhergekommen war. Eine der Frauen musste mich auf dem Berggipfel gefunden haben. Ich hatte keinerlei Erinnerungen daran. Ich war völlig entkräftet, fühlte mich einer Toten gleich. Die Frauen lebten hier auf dem Berg zusammen. Ihr Dasein, wie ich es in der Zeit, die ich bei ihnen verbrachte, beobachten konnte, war still, friedlich und geordnet. Ihr Tagesablauf war geregelt und nur einem Ziel gewidmet: der Großen Göttin zu huldigen. Hier an diesem Ort, fernab der Geschäftigkeit der Welt, lebten sie ohne Männer. All ihre Liebe gaben sie Großen Göttin. Ich spürte diese Energie fließen, sie war in den Mauern des Gebäudes, in dem sie sich aufhielten, sie war draußen in der Natur, wo sie beteten und arbeiteten, überall war sie. Die Frauen nahmen mich an die Hand und führten mich in kleinen Schritten zurück ins Leben. Sie nahmen mich mit, wenn sie in Stille dasaßen; sie nahmen mich mit, wenn sie Obst und Gemüse ernteten; sie nahmen mich mit, wenn sie durch die Wälder gingen. Sie nahmen mich zu jeder Stunde mit zum Beten. Die feste Abfolge ihres täglichen Wirkens gab mir bald neuen Halt. Ungefragt war ich in diesem Kreis aufgenommen worden und ich empfand die Stille und Ruhe als großes Geschenk. Erst nach vielen Tagen konnte ich wieder sprechen. Ich erzählte der jungen Frau, die als erste in meine Kammer gekommen war, von dir, Animus. Ihr Name war Ora. Viele Stunden saßen wir zusammen, sie unterbrach mich kein einziges Mal. Ich erzählte ihr von unserer Heimat, von dem Vulkan, von unseren Familien und unserer Liebe. Ich erzählte ihr, wie sehr ich dich, Animus, liebte. Dass ich ohne dich nicht sein mochte und nicht sein konnte. Dass mir jeder Tag ohne dich wie ein verlorener Tag, ein Tag ohne Sinn, vorkam. Ich sagte, Animus ist mein Mann und ich bin seine Frau, und dass er fortging, ohne sich zu erklären, ist mein größter Schmerz. Animus! Wie nur hattest du mich zurücklassen können. Animus! Wo warst du? Wieder weinte ich. Die junge Frau legte meine Hand in ihre. Ich fragte sie, wo nur haben wir uns verirrt? Wo ist unser Weg? Meine Stimme überschlug sich, als ich vor ihr meine dunkelsten Ängste ausbreitete: Ob ich dich, Animus, jemals wiedersehen würde? Ob du je der Vater meines Kindes werden würdest? Ob wir je eine Familie sein würden?

Animus. Du, mein Mann, meine Seele, mein Herz. Du, meine Liebe, mein Leben. Wo warst du? Warst du am Wasser, am Strand, im Wald oder in der Wüste? Warst du bei den Felsen, auf den Wiesen oder auf einem der anderen Berggipfel? Fehlte ich dir so wie du mir? Warst du fröhlich, Animus? Oder trauertest du so wie ich? Konntest du essen, Animus, oder verweigertest du die Nahrung, wie ich? Fühltest du dich stark, Animus, oder warst du schwach, so wie ich? Fühltest du dich frei, Animus, oder warst du gefangen, wie ich? Lächelte dir das Leben in dein Gesicht, oder bestrafte es dich, so wie mich? Bewundertest du die Schönheit um dich herum, oder sahst du nur Dunkelheit, so wie ich? Spürtest du meine Gegenwart so wie ich die deine, oder war ich aus deinen Augen und aus deinem Sinn entschwunden? Animus, träumtest du von Abenteuern, oder träumtest du nur von mir, so wie ich von dir? Wurden dir Fremde zu Freunden, oder bliebst du fremd hier, so wie ich? Betetest du für Neues oder batest du um die Beständigkeit, so wie ich? Glaubtest du an den Moment oder an die Ewigkeit, so wie ich? Verleugnetest du die Unendlichkeit, oder strebtest du sie an, so wie ich? Atmetest du Freiheit oder atmetest du dich zu mir, so wie ich mich zu dir? War dir warm oder war dir kalt, so wie mir? Erfülltest du deine Bedürfnisse, ja gabst du dich einer anderen hin, oder warst du mir treu, so wie ich dir? Animus, warst du weit, weit weg – oder warst du in mir?

Es gab keinen Trost für mich. Ich konnte unsere Trennung nicht verwinden. Doch ich war so schwach – zu schwach – um dich zu suchen. Die junge Frau ging vor mir auf die Knie, nahm meine Hände in ihre und faltete sie wie zum Gebet. Es gibt vielleicht etwas, das dir helfen kann, sagte die Frau. Was sie meinte, sollte ich bald erfahren.

Eines Tages kam der Nebel. Er hüllte den Gipfel ein und machte alles unsichtbar. Für den kurzen Weg von meiner Kammer zum Haus des Gebets tastete ich mich am Gemäuer entlang. Dann bemerkte ich unter allen Frauen vom Berg eine aufgeregte Unruhe. Was hat das zu bedeuten, frage ich eine der Schwestern. Der Nebel, sagte sie, wird nun sieben Tage bleiben. Er kündigt die Ankunft der Hohemutter an. Sie war lange fort gewesen, um in das Land zu blicken. Mit ihren Erkenntnissen kehrt sie nun zurück. Sie wird uns davon berichten, damit wir unsere Gebete an jene richten können, die uns besonders brauchen. Und wer ist die Hohemutter, fragte ich nach. Sie ist die Weisheit, die Güte, die Gnade und die Anmut.

Die nächsten Tage verbrachten wir damit, den Raum des Gebets und den Schlafsaal zu säubern. Wir pflegten die Blumen und das Gras. Diese Tätigkeiten taten mir wohl – die Ordnung der äußeren Dinge brachte meiner Seele etwas Ruhe. Von der Ankunft der Hohemutter bekam ich nichts mit. Sie kam im frühen Morgengrauen, noch während ich schlief. Die anderen Frauen vom Berg waren schon alle im Haus des Gebets. Ich traute mich nicht, die Morgenandacht zu stören. So zog ich mich an und wartete, bis sich die Tür öffnete. Die Frauen vom Berg kamen heraus und gingen ihren täglichen Aufgaben nach. Wie gebannt stand ich da und erblickte zum ersten Mal die Hohemutter. Sie drehte sich zu mir um und gab mir ein Zeichen, näherzukommen. Langsam trat ich in den Gebetsraum ein. Die Hohemutter trug ein purpurfarbenes Gewand, einem langen Kleid gleich. Ihr Haar hatte sie unter einer weißen Haube versteckt. Ihre Augen waren hellblau, ihre Haut war glatt, ihre Lippen waren tiefrot. Dann stand ich vor ihr. Ich spürte ihre Kraft. Mein Herz klopfte. Die Schwestern haben mir viel von dir erzählt, sagte sie mit sanfter Stimme, und nahm meine Hände in die ihren. Ich senkte den Kopf und kämpfte gegen die Tränen an. Sie sagte, weine nur, denn keine deiner Tränen wird umsonst geweint. Sie fließen in den See der tausend Tränen und dem, der darin badet, erfüllt sich ein Wunsch. Wo ist dieser See der Tränen, fragte ich. Er ist fern, zu fern für dich, mein Kind, doch du brauchst kein Bad darin, denn dein Herzenswunsch ist stärker als jeder, den ich je gespürt habe. Auch deine Tränen sind von größter Kraft und sie werden viele Wünsche erfüllen. Was du brauchst, sagte sie, ist der Glaube an dich selbst. Ich schaute sie an. Sie führte ihre Hand an meine Wange und wischte meine Tränen fort. Ja, sagte sie, es ist der Glaube an dich selbst, der dir fehlt. Ich werde ihn dir wiedergeben.

Und sie tat es. In den folgenden Tagen widmete mir die Hohemutter fast ihre ganze Zeit. Sie weckte mich noch vor den anderen, leise zog ich mich an und traf sie draußen vor meiner Kammer. Im Morgennebel stiegen wir zu einem nahegelegenen Gipfel auf. Dort knieten wir uns nieder und sprachen lange Gebete an die Große Göttin. Immer und immer wieder beteten wir denselben Satz: Große Göttin, hilf. Wir beteten so lange, bis die Sonne durch den Nebel brach und den Gipfel in ihr Licht hüllte. Dann standen wir auf und ich spürte eine durchdringende Ruhe in mir. Wir gingen zurück und aßen warmen Brei, zu dem wir Tee tranken. Ich hatte Bedenken, dass sich die anderen Frauen vom Berg daran stören könnten, dass die Hohemutter sich so viel mit mir befasste. Doch das Gegenteil war der Fall. Sie waren mir gegenüber noch sanfter, noch wohlwollender, noch liebevoller. Diese Hingabe berührte mich zutiefst. An diesem entrückten Ort ging es um mich, nur um mich. Wo du warst, Animus, wussten wir nicht. Was du dachtest, wussten wir nicht. Was du fühltest, wussten wir nicht. Immer und immer wieder bestärkten mich die Frauen darin, mich auf mich selbst zu besinnen – und nach und nach ließ ich mich darauf ein.

Nach dem Mittagsmahl folgte ich der Hohemutter stets zu einem Ort, dessen Kraft mich jedes Mal aufs Neue durchdrang. Wir gingen zu einem Baum, dessen Krone so groß war, dass er geradezu ein Blätterdach bildete, und dieses Blätterdach reichte bis zum Boden, so dass wir darin wie in einem geschützten Raum waren. Wir knieten uns auf den weichen Moosboden und begannen mit einer Zeremonie, welche die Hohemutter Schickung nannte. Sie fragte mich, was ich spüre. Ich sagte, Schmerz. Dann saß sie mir gegenüber, schloss die Augen und fühlte sich in mich ein. Ja, sagte sie dann, heute ist es dein Schmerz, der überwiegt, Schmerz, den du nicht alleine tragen musst. Schicke diesen Schmerz Animus, damit er fühlt, was du fühlst, und er dir von deiner Last etwas abnimmt. Diese Schickung war nicht leicht, ich musste sie erlernen, so wie die tiefe Innensicht, die mich die Frauen auf unserer Heimatinsel gelehrt hatten. Die ersten Male übten wir die Schickung aneinander. Die Hohemutter ließ mich – nur kraft ihrer Gedanken – an ihren Gefühlen teilhaben. So schickte sie mir ihre Ruhe, ihre Hoffnung, ihre Zuversicht. Sie saß mit geschlossenen Augen vor mir, doch alles, was sie von sich an mich abgab, fühlte ich sofort in meinem Herzen, ja es traf mich mitten in ihm. Dann ließ sie mich an ihr üben und ich versuchte, ihr etwas von mir zu schicken – doch ich scheiterte zunächst. Die Hohemutter verlor niemals die Geduld mit mir. Immer und immer wieder half sie mir dabei, in einen Zustand der tiefsten Versenkung zu gelangen. Oft dauerte dies lange, doch mit der Zeit gelang es mir immer besser. Einmal setzte sie sich hinter mich und mir war, als breite sie Flügel über mich aus. Denke, sagte sie, nur daran, welches deiner Gefühle du mich spüren lassen willst. Sie umarmte mich von hinten und nun gelang mir, zum ersten Mal, die Schickung. Die Hohemutter ließ mich los, stand taumelnd auf und fasste sich an ihr Herz. Du hast mir deinen Schmerz geschickt, sagte sie. Ich wusste, dass dieser groß ist, doch dass er von einem solchen Ausmaß ist, hatte ich nicht erwartet, sagte sie. Was lastet nur auf deinen Schultern, fragte sie nun, abermals mit Sanftmut. Von diesem Moment an brachte mir die Hohemutter noch mehr Güte entgegen. Sie meinte, ich sei nun bereit, die Schickung auch auf dich, Animus, anzuwenden. Ich setzte mich wie immer unter den Baum, verband meinen Geist mit der Erde, die unter mir war und mit der Luft, die mich umströmte. Dann schloss ich die Augen und begann im Geiste die Worte zu sprechen: Ich schicke dir, Animus, all meinen Schmerz, all mein Leid und meine Verzweiflung. Ich schicke dir, Animus, all meine Liebe mitten ins Herz. Ich wiederholte dies immer und immer wieder, ich vergaß die Zeit und erst als die Hohemutter leise ihre Hand auf meine Schulter legte, kam ich zurück in meine Gegenwart. Was fühlst du nun, fragte sie mich. Ich richtete mich auf und spürte nach. Schmerz, sagte ich. Leid. Verzweiflung. Und Liebe, sagte ich, ja allem voran Liebe. Und mein Schmerz, mein Leid und meine Verzweiflung sind nicht mehr nur bei mir. Ja, Animus, all mein Schmerz, mein Leid und meine Verzweiflung sind zu dir geflossen. Und deine Liebe ist zu mir zurückgeflossen. Animus, deine Liebe füllt mein Herz wie die Sonne. Die Hohemutter schloss die Augen und nahm mein Gefühl in ihr auf. Ja, sagte sie, du hast die Schickung vollbracht. Dein Schmerz ist durch Raum und Zeit geflossen, mitten in das Herz deines Geliebten. Und auch deine Liebe ist in sein Herz geflossen – er fühlt wie du. Dein Herz ist sein Herz und sein Herz ist deines.

Zu wissen, dass du, Animus, dasselbe fühltest wie ich, gab mir an diesem Tag inneren Frieden. Und weil ich diesen inneren Frieden wieder und wieder spüren wollte, vollzog ich die Schickung nun jeden Morgen. Stets war die Hohepriesterin an meiner Seite. Sie fühlte jeder Schickung nach, um meine Seele zu verstehen, wie sie sagte. Meist öffnete sie dann die Augen und sagte, deine Schickung war erfolgreich. Sie wollte meine innere Wandlung nachvollziehen und sie war zufrieden, was ich mit meinen Gedanken vermochte. Du wandelst dich, sagte sie. Spürst du es? Ich nickte. Denn ja, ich spürte es sehr.

Die Schickung war nicht das einzige, das mich die Hohemutter lehrte. Alles, sagte sie, ist Kraft. Deine Kraft ist viel größer als die anderer Wesen – auch wenn du dich gerade schwach fühlst. Dein Geist ist von solcher Schönheit und Anmut, dass du damit so vieles bewirken kannst. Lerne nun, wie dich nur ein schöner Gedanke tragen kann, indem du ihn zum Leben erweckst. Was meinte die Hohemutter damit? Ich musste nicht lange warten, bis sie es mir zeigte.

An einem Abend, als die Sonne gerade unterging, nahm sie mich mit zu einem Fluss. Sie hieß mich auf einen Stein zu setzen, sie selbst setzte sich mir gegenüber. Unsere Gedanken, sagte sie, sind nicht nur in unserem Geist. Wenn sie besonders stark, schön und voller Liebe sind, so können wir diese in Lichtwesen verwandeln, die uns schützen und begleiten. Diese Wesen sind überall, um uns herum. Du musst sie nur sehen können. Ich blickte um mich, nahm jedoch nichts Außerordentliches wahr. Dann beugte sich die Hohemutter zum Fluss hinab, schöpfte mit ihrer Hand Wasser und spritze es in die Luft. Inmitten all der Wassertropfen und des Sprühnebels sah ich nun viele kleine Wesen, sie schwirrten und flatterten mit kleinen Flügeln, Schmetterlingen gleich, durch die Luft. Dann verschwanden sie wieder. Was war das, fragte ich, ergriffen von diesem Anblick. Das, sagte die Hohemutter, ist die unsichtbare Welt hinter der sichtbaren. Nur wenige von uns haben Zugang zu ihr. Du, mit deiner Gabe der Liebe, bist eine davon. Nun lehre ich dich, das Unsichtbare sichtbar zu machen, das verborgene Wesen hinter den Dingen kennenzulernen und das Wesentliche zu erfahren. Die Worte der Hohemutter versetzten mich in Ehrfurcht. Um in diese Welt einzutreten, sagte sie nun, musst du einen Gedanken finden, der so stark, so kraftvoll, so schön und so voller Liebe ist, dass er dich aus tiefster Dunkelheit ins hellste Licht führt. Wähle diesen Gedanken sorgfältig und weise, überlege gut, bevor du ihn aussprichst. Animus, dachte ich. Wieder sprach die Hohemutter, dieser Gedanke ist dir ganz zu eigen, er kommt aus deinem Innersten, du trägst ihn längst in dir, er wartet nur darauf, dass du ihn in die Welt hinein hauchst, damit er selbst zum Leben erweckt wird.

Es war nun schon dunkel und es wurde kälter. Die heutige Nacht werden wir schweigend unter freiem Himmel verbringen, sagte die Hohemutter. Wenn du aufwachst, sagte sie, wirst du den Gedanken haben.

Die Hohemutter fiel rasch in tiefen Schlaf. Sie fügte sich in das Bett der Natur so mühelos ein, ja es war, als sei die Wiese nur dafür gemacht worden, ihr eine Bettstatt zu sein. In ihrem prachtvollen Gewand fror sie nicht. Der Stoff war leicht und trotzdem dick. Ich jedoch war wach. Ich schaute in den Sternenhimmel und dachte nach. Welcher Gedanke wäre der richtige? Animus, dachte ich, immer wieder Animus. Dann fielen mir die Augen zu.

Ich träumte von dir, Animus, wie du an einem Berggipfel auf mich wartetest. Du trugst königliches Gewand. Ich trug ein langes weißes Kleid. Dann merkte ich, dass es ein Brautkleid war. Langsam ging ich auf dich zu. Als ich vor dir stand, verbeugte ich mich vor dir. Du setztest mir eine Krone auf. Und als ich mich wiederaufrichtete und dich küsste, waren wir König und Königin. Wir waren Mann und Frau.

Ich erwachte. Die Hohemutter stand am Fluss. Sie lächelte mir zu. Hast du deinen Gedanken, fragte sie mich. Ja, sagte ich. Gut, sagte sie. Trage diesen heute im Herzen. Am Abend lehre ich dich ein weiteres Geheimnis.

Wir gingen zu den Schwestern zurück. Ich nahm am Ablauf des Tages teil, wusch das Geschirr, kümmerte mich um die Kräuter, betete. Und ich trug, wie mir geheißen, den Gedanken im Herzen, den ich zum Leben erwecken wollte. Ein Lächeln umspielte meine Lippen. Denn ja, ich wusste, dass es der richtige Gedanke war.

Kurz vor Sonnenuntergang begleite ich die Hohemutter erneut zum Fluss. Nun nenne mir deinen Gedanken, sprach sie und schloss die Augen. Mein Herz klopfte vor Aufregung. Ich sagte, du, Animus, bist mein König und du machst mich zu deiner Königin. Als ich diese Worte ausgesprochen hatte, öffnete die Hohemutter die Augen, die Luft zwischen uns fing an zu wirbeln und dann sah ich, wie im Dämmerlicht zwei Lichtwesen erschienen, die umeinander tanzten. Ich öffnete vor Erstaunen den Mund. Das, sagte die Hohemutter, ist dein heilsamer Gedanke. Es ist der Gedanke, der dich durch Angst, Leid und Dunkelheit trägt. Dies ist dein inneres Licht, das dich immer leitet. Und nun wirst du lernen, wie du diesen Gedanken selbst sichtbar machen kannst. Die Hohemutter machte eine Handbewegung, ganz so, als wolle sie etwas verscheuchen, und die Lichtwesen verschwanden. Nun würde meine nächste Lektion beginnen.

Das Unsichtbare, sagte die Hohemutter, ist vielen fremd. Es gibt für sie nur das, was sie begreifen, also in ihre Hände nehmen können. Doch das ist ein Irrglaube. Was du fühlst, ist. Es ist die verborgene Wahrheit, die in allen Dingen schlummert. Der Schlüssel liegt in dir selbst, ja dein Herz ist der Schlüssel, mit dem du diese neue Welt öffnen kannst. Tue dies. Öffne sie. Trete ein. Und erkenne die Schönheit deiner, unser aller Geisteskraft. Sie hieß mich nun wieder in den Zustand der Versenkung zu gehen, den ich bereits bei der Schickung geübt hatte. Doch für die Sichtbarmachung, wie die Hohemutter es nannte, war noch weitaus größere Aufmerksamkeit nötig. Um meinen Herzenssatz nur mit Kraft meiner Gedanken zum Leben zu erwecken, musste ich mich selbst und meinen Körper loslassen. Ich musste erkennen, dass das Unsichtbare an mir das Wesentliche in mir war. Und indem ich gedanklich hinter mich selbst zurücktrat und das Gefühl hatte, mein Körper würde sich auflösen und in die Nacht hineinströmen wie ein Fluss ins weite Meer, sah ich die Lichtwesen wieder, die wie König und Königin miteinander tanzten. Und mehr noch, ich sah Tausende von Lichtwesen durch die Nacht umherschwirren. Ich sehe es, rief ich der Hohemutter zu, ich sehe es, ich kann alles erkennen. Die Hohemutter lächelte und kam näher auf mich zu. Ist es nicht schön, fragte sie mich.

Später gingen wir am Fluss entlang. Dies, sagte sie und zeigte auf viele tanzende Lichtwesen, ist die Seele des Flusses. Er hört alles, was wir sagen, er spendet Leben, indem er uns zu trinken gibt. Und dies, wir gingen weiter, sie zeigte nun auf einen Baum, den ebenfalls viele Lichtwesen umgaben, ist das Herz des Baumes, der seit vielen hunderten von Generationen der Herr des Waldes ist. Dann kamen wir näher an unser Haus des Gebets, hier schwirrten mehr Lichtwesen als zuvor umher. Das, sagte die Hohemutter, sind all die liebenden Gedanken unserer Schwestern. Es sind die Gedanken, die wir im Gebet formulieren und die hinab in die Welt steigen, um dort Licht zu spenden in der Dunkelheit, um Hoffnung zu geben, wo keine ist. Da sah ich, wie sich immer wieder vereinzelte Lichtwesen aus dem Schwarm lösten und sanft und leise hinwegflogen, hinab ins Land, das von hier oben so weit weg zu sein schien.

Die Hohemutter nahm mich an die Hand. Ihre Finger waren warm. Lass uns nun deinen Herzensgedanken segnen, auf dass er deinen Geliebten finden, beschützen und zu dir führen möge, sagte sie. Wir gingen in den Gebetsraum. Wir waren alleine, denn die Schwestern schliefen schon. Es war still in dieser Nacht, in der ich, so schien es mir, der Wahrheit des Lebens ins Auge geblickt habe. Die Hohemutter ging zum Altar, ich folgte ihr und wir beide knieten uns nieder. Mein Herzensgedanke flatterte immer noch um mich herum, wie ein kleines Vögelchen, dessen Federn aus nichts als Licht bestanden. Wir falteten unsere Hände zum Gebet und die Hohemutter sprach:

Große Göttin,

die du uns und die Welt, die Pflanzen und die Tiere,

den Himmel und die Erde beseelst,

geleite diesen Herzensgedanken durch Zeit und Raum.

Behüte und beschütze ihn und bringe ihn zu jenem,

dem er gewidmet ist.

Er soll ihm Kraft, Zuversicht und Liebe geben.

Er soll ihm den Weg weisen, denn er hat ihn verloren.

Er soll ihm Mut schenken, das zu tun, was er zu tun hat.

Er soll ihm das Licht sein, dessen er bedarf.

So möge es geschehen.

Und als wir diese Worte dreimal gesprochen hatten, flog mein Herzensgedanke in den Nachthimmel hinweg, und ich wusste, er würde dich, Animus, erreichen.

31

Während ich über unser Schicksal nachdachte, drang ein Lied an meine Ohren, das von einer Flöte stammen musste. Es war eine wunderschöne Melodie, die mein Herz beruhigte. Sie kam, so erkannte ich, aus südöstlicher Richtung. Also orientierte ich mich daran und suchte voller Hoffnung den Quell der Töne ausfindig zu machen. Was, wenn nicht die Hoffnung, sollte mich auch weitertragen? Ich hatte aufgehört, die Tage und Nächte zu zählen, in denen ich ohne dich, Anima, umherirrte. Ich hatte dich verloren, und wenn ich dich je wiederfinden würde – wie würdest du mir begegnen? Wäre der Zauber zwischen uns dahin? Und was war mit Animanimus? Hatte er seinen Vater finden können und war vielleicht mit ihm zurück zu seiner Mutter gegangen, auf dass sie wieder eine Familie hätten sein können? Wieso war uns das nicht gelungen? Natürlich waren wir in einem fremden Land. Wir verstanden zwar die Sprache, die hier gesprochen wurde, doch es war nicht die unserer Heimat. Vielleicht war es Zeit heimzukehren, zu unserer Insel zurück zu gelangen, falls sie noch existierte. Die Melodie wurde lauter, und je näher ich ihr kam, umso stärker verlangte meine Seele danach, zurückzukehren. Aber zuerst musste ich dich gefunden haben, dich, die ich freiwillig aufgegeben hatte, ohne die Folgen zu bedenken. Konnten wir je wieder so glücklich sein wie zu Hause oder auf unserem Kahn, der uns hierhergetragen hatte? Konnten wir die Einheit, die wir einst bildeten, erneut erfahren? Ich fürchtete nicht die Umgebung, in der ich mich auf den Ursprung der Flötentöne zubewegte, ich fürchtete nicht diejenigen, die mir bisher begegnet waren, denn sie waren zwar allesamt traurig, aber nicht feindlich gesinnt. Doch ich fürchtete, dass du, selbst wenn ich dich wiederfände, eine andere sein würdest.

Die Melodie trug mich zu einem Mann, der vor seinem Haus saß und selbst als ich ihn grüßte, sein Flötenspiel nicht beendete. Ich konnte sein Alter nicht einschätzen, er erschien mir stark und neugierig wie ein Jüngling, zugleich wirkte er weise und erfahren, wie es ein solcher nie hätte sein können. Er hatte tiefblaue Augen wie das Meer und graublonde Haare, die ihm bis zum Kinn reichten. Mit diesen Augen, die schon vieles gesehen haben mussten, blicke er mich an. In ihnen erkannte ich Schmerz und Freude zugleich, Kummer und Hoffnung – aber vor allem konnte ich Erbarmen wahrnehmen. Ich schloss meine Augen und überließ mich ganz den Flötentönen. In meinem Inneren sah ich endlose Felder, auf denen Venena angebaut wurde. Dazwischen ein Junge, der aussah wie Animanimus – nein, es musste Animanimus sein! Er pflückte die Blumen, roch an ihnen, untersuchte sie, schmeckte ihre Blätter, legte das, was er gesammelt hatte, in einen Korb. Je leiser die Melodie wurde, umso mehr verblasste das Bild. Doch nun, da sie wieder anhob, kam es zurück, und ich sah Animanimus auf einem Hügel stehen. Er war viel größer als ich ihn in Erinnerung hatte, älter, reifer, und doch hatte er noch die Zartheit eines Knaben. Ich sah, wie er zu der versammelten Menge sprach, konnte aber seine Worte nicht verstehen. Offenbar ging es um Heilung, denn unter den Leuten befanden sich welche, die an Krücken gingen, andere, die auf ihrer Bettstatt herbeigetragen worden waren, solche, die nicht sehen konnten und solche, die einen Arm oder ein Bein verloren hatten, Gebrechliche allenthalben. Animanimus sprach mit unendlicher Barmherzigkeit zu ihnen. Die Leute bestürmten ihn, sie streckten die Arme nach ihm aus, wollten ihn anlangen, riefen seinen Namen.

Mit einem Mal endetet die Melodie und der Mann sah mich mit einem durchdringenden Blick an. Jetzt weißt du Bescheid, sagte er nur, erhob sich und ging ins Haus. Geh und suche sie. Ihr müsst Animanimus helfen. Noch ist er nicht in Gefahr, doch je bekannter er sein wird, je mehr Leute zu ihm pilgern, um von ihm geheilt zu werden, umso mehr Neider wird er haben. Diese wollen ihn verdammen und verfolgen und ihn als Betrüger entlarven. Ihr müsst ihm zur Seite stehen.

Wieso weißt du all dies, wollte ich in Erfahrung bringen. Doch der Mann schüttelte nur den Kopf. Frage nicht, du wirst alles erfahren, wenn die Zeit dafür reif ist. Geh jetzt, die Gefahr kommt allmählich näher. Ich verstand, dass ich ihm nicht widersprechen konnte, denn er griff erneut zur Flöte und begann eine Melodie zu spielen. Als ich schon weit von ihm entfernt war, vernahm ich sie immer noch.

32

Hier oben bei den Frauen war mir, als wäre ich nicht länger Teil der hiesigen Welt. Der Lauf der Dinge ging ohne mich vonstatten. Hier war alles nur Schutzraum: Ich hatte schwach sein dürfen, ich hatte leiden dürfte, ja die Frauen hatten mir geradezu die Erlaubnis erteilt, zu verzweifeln. Meine Tränen hatten sie als Teil einer vollendeten Würde willkommen geheißen. Sie hatten sie in einer großen Muschelschale aufgefangen, ein Gebet gesprochen, Wasser aus der Quelle hinzugegeben und dann damit meine Augen und Stirn gekühlt. Wie lange war ich inzwischen wohl schon hier? Ich hatte, seit der Begegnung mit der Hohemutter, vergessen, die Nächte zu zählen. Von Tag zu Tag weitete ich meine Streifzüge aus und erkundete die kargen Gipfel. Es wuchsen viele Kräuter und Moose und Farne, das Klima war feucht und mild. Die Venena, von der man sich so viel erzählte, wuchs hier oben nicht. Ich wusste ja nun, dass dies ein Ort des reinen Geistes war, an dem man sich seinen Gefühlen stellen musste. Hier konnte man keinen Schmerz lindern, man musste ihn ertragen, so wie man einen Gedanken nicht verdrängen konnte. Hier vermochte man nur zuzulassen – und anzunehmen, was war. Fast schien mir, ich könnte ewig hier oben bleiben. Doch die Schickung und die Sichtbarmachung sagten mir, dass es Zeit war zu gehen. Und dann waren da noch die Berichte über einen jungen Wunderheiler, die immer häufiger zu uns vordrangen. Es war wie eine Geschichte, die sich einem Lauffeuer gleich verbreitete und mit jedem Funkenschlag noch kräftiger wurde. So erzählte man sich, dass er zu den schwer Arbeitenden ging, ihnen ihre Last abnahm und sprach, der Glaube mache Steine so leicht wie Federn. Er sprach vom Leid derer, die Gerechtigkeit suchten, aber nicht fanden; dass sie am Ende doch entlohnt werden würden. Immer wieder sprach er davon, dass die Gläubigen erlöst würden. Er sprach von unendlichem, höchsten Vertrauen, von der höchsten, vollkommenen, absoluten Liebe, die selbst dann noch trug, wenn sonst nichts mehr trug. Er sprach von Leid, Streit und Sorgen, er sprach von allem, das uns fehlbar machte. Doch dann erzählte man sich voller Staunen, dass er, nun immer mehr Zuhörer um sich scharend, vor diesen inmitten einer Waldlichtung gesprochen hatte. Als die Sonne schon unterging, sagte er, dass jene, deren Geist schwach sei, starkes Glück ereile; dass die Leidenden Trost, die Sanftmütigen Güte und die Armen Besitz erfahren würden. Wer die Wahrheit suche, würde sie finden. Er sprach von Sünde und Vergebung und davon, dass man die Große Mutter anbeten solle. Und an jenem Abend auf der Lichtung sprach er das Gebet, das bald schon viele kannten und manche gemeinsam, manche laut und manche leise und heimlich, aufsagten:

Große Göttin,

die du unser aller Mutter bist,

auf deren Fels wir unser Zelt errichten,

auf deren Güte wir vertrauen,

deren Gnade, Größe und Liebe durch jedes Lebewesen fließt,

Große Göttin, lass uns spüren, dass alles eins ist,

schenke allen ewige Freiheit und vollendeten Frieden

und gib uns die Kraft,

zu diesem Gleichklang beizutragen.

Denn du bist – und mit dir und in dir ist die vollendete Liebe,

die wir nur durch dich erfahren,

Nur durch deine Liebe sind wir frei,

nur durch deine Liebe finden wir Frieden.

So möge es geschehen.

Nun war für mich der Augenblick gekommen, da ich spürte, dass meine Zeit hier auf dem Berg vorüber war, dass ich weiterziehen und diesen Wunderknaben sehen musste. Nur so konnte ich mir ein Bild von ihm machen. Und, so dachte ich, nur so konnte ich dich, Animus, wiederfinden.

33

Es war mehr als schmerzhaft, dich, Anima, nicht mehr in meiner Nähe zu wissen. Mir war, als würde ich einen Traum träumen, in dem ich dich erlebte, in dem all dein Schmerz, dein Leid und deine Verzweiflung zu mir flossen. Wo warst du? Was war mit dir geschehen? Was war mit uns geschehen? Hattest du mich nicht zu deinem König gemacht und ich dich zu meiner Königin? Oder war die Krone, die wir trugen, zu schwer für uns? War sie eine Last, eine Bürde, weil wir den Pflichten, die sie mit sich brachte, nicht gewachsen waren? Einst waren wir unzertrennbar und es gab nichts, das unsere Einheit zu gefährden vermochte. Doch nun waren wir es selbst, die aneinander zerbrachen. Wir hatten bislang alle Gefahren überstanden und waren uns so nahe wie nie. Und dennoch waren wir getrennt, vereinzelt in einem fremden Land, von dem wir nicht viel wussten. Ich spürte, dass du Hilfe brauchtest und auch ich bedurfte ihrer.

Während ich mich von meinem Nachtlager im Wald erhob, fragte ich mich, ob das Geschehene nur eine Prüfung war. Aber eine Prüfung wofür? Ich wusch mich im nahegelegenen Bach, richtete meine Kleidung und machte mich auf den Weg. Ich musste dich finden. Ohne dich fühlte ich mich einsam, leer, unnütz; ich brauchte dich, weil ich dich liebte. Am meisten vermisste ich deinen Blick, mit dem du mich jeden Morgen liebevoll ansahst und die ersten Worte aus deinem Mund: Wie schön, dass du da bist. Bleibe immer bei mir.

Doch jetzt war ich gegangen. Oder geflohen. Warum nur? Weil ich nicht wollte, dass du an diesem verwunschenen Ort, an dem wir gelandet waren, ein Kind von mir bekämest. Ich wollte es in Reinheit aufwachsen sehen. Aber wäre unsere Insel, auf der das Leben stets vom Untergang durch einen Vulkanausbruch ausgelöscht zu werden drohte, ein besserer Ort gewesen? Es könnte doch auch sein, dass unser Kind hier glücklich sein könnte. Ich musste dich unbedingt wiederfinden. Ja, Anima, ich musste zu dir zurückkehren. Ich musste in dich zurückkehren.

34

Animanimus wurde von Tag zu Tag bekannter. Wie konnte jemand, ein Jüngling noch, über solche Fähigkeiten verfügen, fragten sich die Leute und kamen mit all ihren Anliegen zu ihm. Animanimus selbst fühlte, dass er zu etwas im Stande war, das offenbar niemand außer ihm vermochte, dass er eine Begabung besaß, die nur ihm zu eigen waren. Er hatte so sehr an geistiger Kraft zugenommen, dass er erkannte, wo der Grund für das Unwohlsein oder die Krankheit derer, die ihn aufsuchten, lag. Gerade durch die Beschäftigung mit der Wirkung der Venena hatte er erkannt, dass der Geist und die Seele für alles verantwortlich waren, was der Körper ausdrückte. Und so versuchte er seine Kenntnisse bei denen anzuwenden, deren Leid ihn dauerte. Es war, als würde er sich in sie hineinfühlen können, ja, er verstand, was die Verzweifelten bewegte; er hörte ihnen zu und gab ihnen den Rat, dessen sie bedurften. Er heilte, wo immer es ging, und sein Ruf eilte ihm voraus, da er mehr von den Zusammenhängen allen Lebendigen verstand als die, deren Aufgabe dies ursprünglich war. Als er noch seinem Lehrmeister diente, war es eines Tages geschehen, dass er einer Frau, die ihm ihr Leid klagte, Venenatee in ihren Becher gießen wollte, um ihren Schmerz vergessen zu machen. Doch durch ein Ungeschick verschüttete er den teuren Inhalt auf den sandigen Boden, der dort sogleich versickerte. In diesem Augenblick versenkte sich Animanimus ganz in sich selbst, schloss die Augen und betete:

Große Göttin,

gib dieser Frau, die so sehr darunter leidet,

dass ihre Schwester gestorben ist,

und die deshalb alles Schöne um sich herum nicht mehr sehen möchte,

weshalb sie fast blind geworden ist,

die Kraft ihrer Augen zurück.

Hilf ihr, die Einheit von Leben und Tod zu erkennen,

auf dass auch sie die Freuden des Daseins erfahre,

um eines Tages in Frieden die Augen für immer schließen zu können.

So möge es geschehen.

Als Animanimus dieses Gebet gesprochen und sein Herz mit dem der Frau verbunden hatte, geschah es, dass diese aus ihrer Starre erwachte, während sich ein Hauch von Frohmut auf ihren Gesichtszügen bemerkbar machte. Sie umarmte Animanimus und dankte ihm. Er selbst wusste nicht, wie ihm geschehen war. Hatte er tatsächlich ohne Venena geheilt? War er selbst stark genug, den Schmerz derer, die ihn aufsuchten, zu lindern? Glück durchströmte ihn und er spürte, dass alles, was er brauchte, in ihm selbst lag. Das Amulett, das er immer noch trug, aber legte er indes nicht ab.

Seinem Lehrmeister hatte er damals nichts von dem Vorfall erzählt, doch an den Tagen, an denen er auf dem Marktplatz war, versuchte er immer wieder, eine Heilung ohne die Pflanze zu bewirken. Und je öfter er dies tat, umso mehr war er gewiss, dass er durch seine neu entdeckte Gabe nun stark genug war, einen anderen Weg als den bisherigen zu gehen. Und als ihn sein Lehrmeister noch dazu entlassen hatte, weil er meinte, dass ihm von allen Seiten her Gefahren drohen würden, wenn er so weitermache wie bisher, war es ihm nur recht, diesen Schritt zu wagen, um der zu werden, der er war.

Mittlerweile lebte Animanimus in der Stadt. Der Verwalter, dessen Frau vor einiger Zeit gestorben war, hatte sich seiner angenommen, da er ihm hatte helfen können, über den Schmerz hinwegzukommen. Deine Trauer, hatte er zu ihm gesagt, ist nichts als verwandelte Freude. Wenn du aber diese Freude hast einst empfinden können, so lebt sie weiter in dir. Sie ist also immer noch vorhanden. Blicke deinen Schmerz an, indem du in dich gehst, begegne ihm, erkenne ihn, freue dich, dass er dich lehrt, dass du BIST. Dann sage ihm: Wenn du möchtest, dass ich leide, dann leidest du mit mir. Wenn du aber möchtest, dass ich freudig bin, dann beende mein Leid, damit auch du Freude empfinden kannst.

Der Verwalter hatte lange über den Sinn dieser Worte nachgedacht. Es dauerte einige Wochen, bis er fähig war, seinem Schmerz zu begegnen und Zwiesprache mit ihm zu halten. Aber eines Tages war es so weit: Es gelang ihm, die Freude wiederzuentdecken.

Und zum Dank nahm er Animanimus, der zuvor immer dort gelebt hatte, wo man ihm eine Bettstatt angeboten hatte, dauerhaft in seinem Haus auf. Hier also begann der Ruhm des Jünglings, der sich in kurzer Zeit über den Süden des Landes ausbreiten sollte.

35

Die Frauen vom Berg zu verlassen fiel mir mit einem Mal nicht schwer, im Gegenteil, etwas trieb mich geradezu an, eine neue Kraft kam in mich. Ich verabschiedete mich inniglich und dankbar. Die Hohemutter segnete mich und sprach, möge die Große Mutter immer, ewig, felsenfest und überall bei dir sein, denn wo auch immer du bist, sie ist in dir, sie ist dein Herz. Die Frauen gaben mir noch zu essen und zu trinken mit und ich ging los. Kaum war ich einige hundert Schritte entfernt und aus dem Kreis der Betenden, dachte ich wieder nur an dich, Animus, und ich versuchte eine neue Schickung. Mir war, als würde sie gelingen. Bald lief ich, bald rannte ich den Weg hinunter ins Tal. Doch dann stolperte ich über eine Wurzel, schlug mir den Fuß an einem Stein blutig und humpelte weiter. Ich machte ich eine Pause, kauerte mich hin und fragte mich, was mich jetzt erwarten würde. Hatte ich erst alles verlieren müssen, um etwas Neues finden zu können? Langsam ging ich weiter, bis ich zu einem Fluss kam und daraus trank. Ich benetzte mein Gesicht mit Wasser, wusch den Schweiß ab und fühlte mich erfrischt. Ich ging weiter, einen Hügel hinauf und als ich oben stand, erstarrte ich. Ich blickte auf einen langen Zug von Suchenden und Hoffenden, die durch die karge Landschaft zogen. Sie gingen im selben Rhythmus, fast gedankenverloren bewegten sie sich fort, sie trugen allesamt lange, sandfarbene Kleidung mit einer Kopfbedeckung, um sich vor der sengenden Sonne zu schützten, und sie sangen eine traurige Melodie. Ich stieg von dem Hügel hinunter und gesellte mich zu ihnen, reihte mich lautlos in die Reihen ein. Niemand störte sich daran. Bald schon stimmte ich in den melancholischen Gesang mit ein und ließ mich von ihm forttragen. Ungefragt und wie von selbst war ich Teil einer Bewegung geworden – an den Tagen zogen wir durch die Wüstenlandschaft, machten an Brunnen Rast, um zu essen und zu trinken, abends bauten wir Zelte auf, machten Feuer und aßen. Dann schliefen wir unter dem freien Sternenhimmel ein. Wo warst du, Animus, dachte ich. Und wohin ging nun mein Weg? Meine Mitreisenden sprachen von einer großen Kraft, die durch das Land ging. Von einem Aufbruch. Von einem jungen Mann, der alle faszinierte. Unser Ziel war eine Stadt, in der er sprach. Am fünften Tag unserer Reise sahen wir die Stadtmauern und dass Viele sich durch die Tore drängten. Wie alle anderen auch ergriff mich eine Erregung. Ich spürte, dass hier etwas Großes geschehen würde. Ich ließ mich vom Strom der Masse in Richtung Marktplatz schieben und hörte, obwohl noch so weit entfernt, Sätze, die mich zutiefst berührten.

Der Jüngling sprach: Wir alle sind fehlbar! Unsere Liebe ist fehlbar! Doch baut auf die Große Göttin, denn Ihre Liebe ist ewig, Ihre Liebe ist der Fels, der für immer besteht. Sie lässt euch niemals fallen. Sie ist immer für euch da. Sie trägt euch, wenn sonst nichts mehr trägt. Wenn wir schon zweifeln und fallen, steht sie gerade da. Wir alle sind fehlbar! Darum schenkt eure Liebe der Großen Göttin, die euch prüfen und fordern, doch niemals enttäuschen wird!

Die Welt begann um mich herum stillzustehen. Ich sah den Jüngling nur von hinten, erkannte kein Gesicht, ich stand zu weit von ihm weg. Doch seine Worte trafen mein Herz und meine geschundene Seele.

36

Ich wusste nicht, wo ich mich befand. Irgendwo in diesem weiten Land, auf das wir bei unserer Suche nach Leben gestoßen waren. Nun gab es hier genügend Leben. Ja, es gab Leben. Leben! Welch ein Wort. Was schwang alles darin mit, wann immer ich es im Geiste vor mich hinsprach. Leben. Leben. Leben.

Wir, die wir den Tod fürchteten, hatten das Leben gefunden. Aber was war das für ein Dasein? Eines voll von Trauer und Elend, weil die, die es führten, nicht in der Lage waren, sich selbst zu erkennen; weil sie die Kürze ihrer Existenz durch immer neue Vergnügungen, die sie letztendlich unglücklich machten, verleugneten; weil sie sich berauschen mussten, um lieben zu können anstatt den Rausch in der Liebe selbst zu finden.; weil sie keinen Halt mehr fanden und keinen Sinn, in dem, was sie taten.

Also fragte ich einen jeden, den ich traf, nach dir, Anima. Doch mein Fragen war vergebens. Niemand schien dich zu kennen oder gesehen zu haben. Ich marschierte durch Täler, überquerte reißende Flüsse, wurde von Bauern aufgenommen, die mir zu essen gaben und mich beim Vieh schlafen ließen. Und immer hatte ich ein Bild vor Augen: Es war das deine.

Dann, ich wusste nicht, wie viel Zeit schon vergangen war, kam ich zu einer Stadt. Sie war von einer gewaltigen Mauer umgeben, und ich fragte mich, warum und vor wem man sich derart schützen musste. Man sagte mir, es gäbe Gefahren und es sei besser, man wäre in Sicherheit als sich denselben auszuliefern. Schließlich stünde der Reichtum der Stadt auf dem Spiel und es gäbe genügende, die es auf ihn abgesehen hätten.

Als ich durch das Stadttor ging, sah ich eine ungeordnete Menge an Händlern, die ihre Waren feilboten, als könne man nirgendwo anders solch Gutes erwerben. Ich sah Bettler, die ihre Hände um Almosen ausstreckten. Ich sah Kranke, die irgendwo auf den Straßen lungerten, und auf den warteten, der sie wieder gesundmachen könnte. Zwischen all diesen liefen hungrige Hunde umher, stets auf der Suche nach dem, was ihnen fehlte. Einer von ihnen hatte mich offenbar als seinen Herren erwählt. Denn er wich nicht mehr von meiner Seite. Woher kam er? Hatte ihn mir jemand geschickt? Was wollte er mir sagen? Oder war er nur auf der Suche nach jemandem, der ihm zu fressen gab? Er sah mich mit seinen dunklen Augen an als könnte er in meine Seele blicken. Ich streichelte ihn und überlegte, dass es gewiss sinnvoll sei, einen Gefährten bei mir zu wissen. Fast war es, als wollte mir der namenlose Hund etwas zeigen, mich auf etwas aufmerksam machen. Er lief mit einem Mal wie wild um mich herum, bellte ohne Unterlass, sprang kurz in die Luft, um darauf gleich wieder auf dem Boden zu landen, weiterzulaufen und sich zu mir umzudrehen. Es schien, als wollte er mich zu einem Haus führen, das ganz in der Nähe stand und vor dem einige Leute darauf warteten, eingelassen zu werden. Ich sagte, dass mich der Hund hierhergeführt hätte, warum wüsste ich nicht, aber dass ich gleich wieder gehen würde, sobald ich in das Innerste geblickt hätte. Man ließ mich passieren. Kaum hatte ich die Türschwelle hinter mir gelassen, drang mir der süße Duft der Venena in die Nase. Die Gestalten, derer ich ansichtig wurde, schienen mir eher zu schweben als zu gehen und viele von ihnen lagen in kleinen Nischen. Es war, als ob sie schliefen. Der Hund führte mich durch die Reihen. Und dann sah ich dich, Anima.

Julia lachte schallend. Sie war in der Rooftop Bar gelandet. Gelandet traf es gut, denn wie sie dorthin gekommen war, wusste sie auch nicht mehr genau. Irgendwo zwischen ihrem dritten Glas Weißwein, dem Telefonat mit ihrer Tante Helen und dem mit ihrer Freundin Gesine und der Wiederbegegnung mit Professor Francis Harrison, einem New Yorker Psychologieprofessor mit Praxis in der Madison Avenue, war eine Erinnerungslücke entstanden. Hatte sie so viel getrunken? Sie schaute auf die Lichter der Stadt und beschloss, dass das völlig egal war. Sie hatte Francis unlängst im Science Club of New York kennengelernt, wohin sie ihr New Yorker Cheflektor eingeladen hatte. Da es für sie mehr Pflicht denn Kür war, sich ab und an wieder mit diesem zu treffen und von den großen Ideen ihres neuen Romans zu berichten, ohne auch nur annähernd etwas darüber zu verraten (nicht, dass sie etwas zum Verraten gehabt hätte), hatte sie zugesagt. Julia war beeindruckt von den hohen, vertäfelten Räumen des Clubs gewesen, hatte Champagner getrunken, den man ihr immer wieder nachgeschenkt hatte und hatte sich schon bald von einer Traube Männer umgeben gesehen, die alle einen Blick auf die bezaubernde deutsche Bestsellerautorin Julia hatten werfen wollten. Sie hatte mit Managern, Immobilienmogulen und Wissenschaftlern gesprochen und geschätzt, dass das durchschnittliche Mindestnettoeinkommen der Anwesenden nicht unter 20.000 Dollar lag. Verrückt, hatte sie gedachte, wenn sie sich ihr Gehalt als Akademikerin vor Augen hielt, von dem sie bis vor ihrem Überraschungserfolg hatte leben müssen. Sie erinnerte sich an die Worte ihrer Tante, mit der sie, bevor sie sich in das New Yorker Nachtleben aufmachte, telefoniert hatte. Julia hatte ihr von ihrer Wut erzählt. Davon, dass sie nicht mehr wusste, ob sie liebte oder hasste. Davon, dass sie zwischen Vergebung und Verachtung schwankte. Davon, dass ihr toller Verleger aus München, den sie morgen sogar hier in New York treffen würde, einfach nichts verstand. Ja sie hatte sich regelrecht über Dr. Peare echauffiert und sich selbst darüber gewundert, dass er solche Emotionen in ihr auslöste. Weißt du, hatte ihre Tante zu ihr gesagt, das alles kann man nicht mit Verstand lösen. Natürlich wird jeder Außerstehende sagen, dass der Mann, der dir das Herz gebrochen hat, ein Depp ist. Aber so einfach ist es halt nicht. Nein, hatte Julia geseufzt und war froh um den Beistand ihrer Tante gewesen. Was konnte sie dafür, dass sie die Verbindung zu ihm immer noch spürte? Und all deine Wut, sagte ihre Tante, schick sie ihm. Wie soll ich sie ihm schicken, hatte Julia gefragt. Setz dich hin und schick ihm alles mitten ins Herz, hatte ihre Tante erklärt. Und so hatte Julia zuerst ihre Tabletten geschluckt, die sie auf Anraten ihres Arztes nehmen sollte, wenn ihr Schmerz zu groß werden würde, und dann mit geschlossenen Augen in die New Yorker Nacht all ihre Wut, Enttäuschung und ja, auch Liebe, geschickt, auf dass es jenen Mann erreichen möge, für den es bestimmt war.

Und als wäre das noch nicht denkwürdig genug gewesen, hatte sie gleich darauf einen Anruf von ihrer Unikollegin Gesine bekommen. Gesine war während all der schweren Zeit wie eine Art Engel für Julia gewesen. Sie hatte sie zuhause besucht, als sie wegen ihrer psychosomatischen Symptome nicht aus dem Bett hatte aufstehen können. Hatte ihr Tee gekocht, war an ihrer Bettkante gesessen, hatte ihre Hände gefaltet und mit ihr gebetet. Sie hatte ihr immer wieder gesagt, dass sie Gott nur vertrauen müsse und er ihr ganz sicher helfen würde. Gesine hatte, schon als es Julia längst wieder besser ging, nie übersehen, wie sie sich wirklich fühlte. Und sie hatte dieses eigenartige Gespür dafür, wenn Julia sie brauchte. So wie jetzt. Wie geht’s dir denn, meine Liebe, hatte sie Julia am Telefon gefragt. Und Julia hatte davon erzählt, dass sie dem einstigen Mann ihrer Träume gerade alles Böse gewünscht hatte und ihn am liebsten für alles, was er ihr angetan hatte, büßen lassen würde. Gerade bin ich wie besessen von diesem Gedanken, hatte sie gesagt und schnell hinterhergeschoben, auch wenn ich weiß, dass das nicht gut ist. Warum soll ich ihm vergeben? Und wie könnte ich? Dabei ist unter all dem Zorn diese unglaubliche Liebe. Ich glaube, ich drehe durch, hatte sie gesagt. Wie immer hatte Gesine diese liebevolle, gütige Art, eine Milde in ihrer Stimme, die Julia immer besänftige. Julia, hatte Gesine gesagt, ich glaube, dass die Vergebung ein Schlüssel für dich ist. Aber sie ist nicht leicht, das weiß ich, und schon gar nicht etwas, das du selbst leisten kannst oder musst. Nach dem Telefonat war Julia noch für einige Minuten still dagesessen. Wann würde sie vergeben können? Würde sie es jemals können?

Nun stand sie eben in dieser Bar mit Francis und trank Wodka Cranberry. Wieder lachte sie, weil sie Francis unfassbar lustig fand. Gerade hatte er vorgeschlagen, dass sie gemeinsam eine Vorlesungsreihe an der Columbia University halten und darin die größten Psychopathen der Weltliteratur unter die Lupe nehmen könnten. Jetzt diskutierten sie über die Diagnose Fausts und während Julia darauf beharrte, dass es ein Ödipuskomplex sein müsse, meinte Francis, es sei gewiss eine ausgeprägte Midlife-Crisis, gepaart mit einer schweren narzisstischen Störung. Francis gefiel ihr. Er roch nach einem Bootsausflug am Meer, hatte blonde, leicht gelockte und ebenso leicht verwuschelte Haare, war komplett in legere Klamotten gekleidet und obwohl er Professor war, hatte er etwas Jungenhaftes, ja fast Schelmisches an sich. Sie fühlte sich gelöst wie schon lange nicht mehr, nahm einen weiteren Schluck ihres Drinks und dachte für einen Moment, dass er vielleicht jene sinnliche Inspiration war, die sie als Künstlerin genau hier, an diesem Abend über den Dächern New Yorks, brauchte. Sie entschuldigte sich, ging zur Toilette. Sie wollte sich den Lippenstift nachziehen, öffnete ihre Tasche. Als sie nach dem Schönheitsutensil suchte, fiel ihr Blick auf ihre Tabletten. Und mit einem Mal erinnerte sie sich, dass sie nach deren Einnahme auf keinen Fall Alkohol trinken dürfte. Wegen der gefährlichen Wechselwirkung, was ihr gerade noch einfiel. Und dann erinnerte sie sich an gar nichts mehr.

Je mehr und je länger Dr. Peare die Seiten, die er als letzte Botschaft Julias erhalten hatte, las, desto unruhiger wurde er; eigentlich sollte die Lektüre ja das Gegenteil bewirken. Aber es war nicht nur die Ungewissheit darüber, weshalb er immer noch keine Nachricht von Julia hatte, es war auch die Geschichte selbst, die ihn beunruhigte. Immerhin waren Anima, Animus und Animanimus nun voneinander getrennt, doch auf der Suche nacheinander. Suchte er nicht gerade auch Julia? Und hatte er sich mit ihr nicht kürzlich auseinanderdividiert, weil er partout ihren Trennungsschmerz nicht verstehen hatte wollen, woraufhin Julia offenbar ihre anfängliche Zuneigung zu ihm (die er sich zumindest einbildete) wieder zurücknahm und ihn sichtlich angriff? Er versuchte, das Gelesene zu begreifen und mit dem Erlebten in Einklang zu bringen. Wenn Anima und Animus aufgrund von verschiedenen Erwartungen nun eigenen Wege gegangen waren, obwohl sie ja als zwei Seiten derselben Seelenmedaille ja zusammengehörten, und sich nun in ihre ursprüngliche, bewahrende Einheit zurücksehnten, wie konnte es da geschehen, dass sie beide den Versuchungen zwar widerstanden, aber immerhin in solche Situationen geraten waren? Und was hatte sich ereignen müssen, dass Anima sich nun dem religiösen Wahn hingab? Oder war hier gar kein Wahn, sondern eine wirkungsvolle Heilsgeschichte im Gange? Weshalb kam es nun – auf einer anderen Ebene des Werkes – offenbar zu einer Auseinandersetzung zwischen der mütterlichen Urreligion und dem Patriarchat, welches seine Glaubenssätze mit Gewalt durchzusetzen versuchte? Dr. Peare war fasziniert von Animanimus. Offenbar hatte der Autor oder die Autorin doch nicht Jesus als Vorbild für diese Figur genommen. Denn Animanimus hatte ja, angeregt durch Anima, verstanden, dass nur eine weibliche Gottheit die individuelle als auch die gesellschaftliche Krankheit heilen konnte. Aber was hatten nun Julia und er damit zu tun, außer dass auch sie nicht zusammenkommen konnten, weil das Schicksal oder wer oder was auch immer dies nicht zuließ? Es kam ihm, und das nicht zum ersten Mal, ein sonderbarer Gedanke. Was, wenn diese Geschichte seine und Julias Geschichte widerspiegelte? Er dachte zurück an die Zeit, als sie sich kennen gelernt hatten, an die ersten Begegnungen im Verlag, an ihren Auftritt auf der Frankfurter Buchmesse und schließlich an die ersten Seiten des Werkes, in das er nun immer tiefer eindrang und das ihn mehr und mehr faszinierte. Denn irgendwie spürte er, dass hierin eine Botschaft enthalten war, just für ihn, damit er sein Unverständnis über das Ende seiner letzten Beziehung zu jener österreichischen Psychologin beenden konnte; und gleichzeitig eine Botschaft für Julia, die ihm mit ihrem Liebeskummer auf die Nerven ging, vor allem, weil er spürte, dass hinter ihrer sturen Weigerung, sich von der Vergangenheit zu verabschieden, eine tiefere Verletzung liegen musste, die bei ihr, kaum sprach er das Thema an, etwas triggerte, das ihm dann zum Vorwurf gemacht wurde. Ähnliches hatte er auch bei seiner letzten Partnerin erlebt, bei der es vermutlich um ihr schwieriges Elternverhältnis ging, aus dem sich wiederum ein problematisches Verhältnis zu Thema Mann entwickelt hatte.

Sonderbar, dachte Dr. Peare, weshalb das Schönste, das es auf der Welt gibt, und das, wofür es sich eigentlich lohnte, zu leben, gerade zum Schlimmsten zu werden vermochte, was Menschen widerfahren konnte. Das Absterben der Gefühle, die Gefühlsachterbahn, die Hoffnung, die Verzweiflung usw. usw. – an all dem waren sicher nicht nur die Hormone Schuld. Nein, es musste etwas geben, das auf einer gänzlich anderen, tieferen Ebene dafür verantwortlich war, dass es mit der Liebe so kompliziert war. Vielleicht ist der Herzensheiler gerade das Werk, sinnierte er, welches hier Licht ins Dunkel bringt, und nicht nur Julia oder mir Erhellung schenkt, sondern überhaupt jedem Leser. Denn dass es hierin um die Liebe per se und um das Thema Heilung durch Liebe ging, das hatte er schon nach den ersten Seiten der Lektüre verstanden. Ach, dachte er, ich entkomme meinem Schicksal wirklich nicht: Frauen und Bücher oder Bücher und Frauen, je nachdem …

Um kurz vor Mitternacht riss ihn das Läuten des Handys aus seinen allgemeinen Betrachtungen über das Sein als solches und das Sein in Liebe im Besonderen. Es war sein Cheflektor. Hastig berichtete dieser, was geschehen war. Julia sei ohnmächtig auf der Toilette der Rooftop Bar gefunden worden und vom Notarzt ins St. George Hospital gebracht worden, wo man bei ihr eine Alkohol- und Medikamentenvergiftung festgestellt hätte. Irgendjemand hätte den Ärzten gesagt, wer sie sei, dann habe die Klinik recherchiert und auf diese Weise bei ihm gelandet. Es habe aber keinen Sinn, jetzt noch zu ihr zu fahren, zumal keine Lebensgefahr mehr bestehe, nachdem man ihr den Magen ausgepumpt ihr und ihr eine Infusion gelegt hätte. Ab morgen Mittag wäre sie wieder ansprechbar.

Dr. Peare war aufgewühlt. Zum einen war er froh, endlich Nachricht über das Geschehen zu haben, zum anderen ärgerte er sich über sich selbst, dass er nicht mehr Verständnis für ihre Situation gehabt hatte. Offenbar saß ihr Trennungsschmerz tatsächlich so tief, dass man als Außenstehender kaum Zugang zu jenem Ort hatte, von dem aus das Unheil seinen Lauf genommen hatte. Und dann musste er plötzlich an die Venena-Pflanze aus dem Herzensheiler denken, aber auch an die Passage mit der Hohemutter und an das darauffolgende Kapitel, in dem Animanimus sagte:

»Wir alle sind fehlbar! Unsere Liebe ist fehlbar!« Wie recht der Junge doch hatte, dachte Dr. Peare, ging ins Bad, legte sich danach auf das Bett und versuchte zu schlafen, doch es mochte ihm nicht so recht gelingen. Er dachte an Julia, er dachte an seine Verflossenen, und er dachte – immer noch – an die bislang Letzte seiner Geliebten. Sie, mit der er um ein Haar den Weg in die klassische Bürgerlichkeit gegangen wäre, beschäftigte ihn immer noch. Weshalb war sie damals so abrupt aus seinem Leben wieder verschwunden, nachdem sie ihm noch gesagt hatte, dass sie endlich angekommen sei. Sie, die die Mutter seiner Kinder hatte sein wollen – wogegen er sich zum ersten Mal in seinem Leben nicht gewehrt hatte – war, obwohl nichts Negatives zwischen ihnen stand, von heute auf morgen auf Nimmerwiedersehen verabschiedet. Er dachte an die Szene, als er sie zum Bahnhof brachte. Eine kurze Umarmung, ein kurzer Kuss auf die Wange – das war alles, was von einer überschäumenden Liebe übrigblieb. Wie anderes war jene Begegnung gewesen, als er sie vom Bahnhof abholte, damals, als sie von einer Psychologietagung in ihrer Heimatstadt zurückkam. Es war wie im Film: Er sah sie schon von Weitem den Bahnsteig entlangeilen, ihr langes, gelocktes Haar wehte, als würde es dem Windstrom einer Luftmaschine ausgesetzt sein; je näher sie kam, umso mehr verschwammen die anderen Passagiere des Zuges wie bei einem unscharf beleuchten Foto und umso deutlicher trat sie wie eine Erscheinung hervor. Dann hielt er sie in seinen Armen und spürte, dass auch sie diese Einheit wahr- und ernstnahm – als wären sie beide immer schon bei- und ineinander gewesen. Das Abschiedsszenario erlebte Dr. Peare ähnlich, nur anders herum. Während seine ihm entgleitende Liebesgenossin den Zug entlang ging, um ihren Wagon zu finden, umso mehr verblich sie und die anderen Fahrgäste nahmen deutlich an Gestalt an. Und dann sah er noch, wie sich der Zug sich immer weiter entfernte. In diesem Augenblick wurde ihm die Vergänglichkeit des Seins, ein Thema, das ihn stets beschäftigt hatte, so bewusst wie selten zuvor.

Am nächsten Tag stand er um 13 Uhr am Bett von Julia. Sie war immer noch nicht aufgewacht. Wie schön sie ist, dachte Dr. Peare, als er die Schlafende in einer Mischung aus Zuneigung und Mitleid betrachtete. Dann fiel sein Blick auf den Nachttisch. Die Schwestern hatten dort offenbar persönliche Gegenstände aus Julias Handtasche hingelegt, damit sie sie beim Aufwachten gleich parat hätte: ihre Schminkutensilien, ihr Handy und ein Buch. Dr. Peares Herz begann zu klopfen: War das der Herzensheiler? Er nahm das Werk in die Hand. Und tatsächlich, genau wie Julia es beschrieben hatte. Auf dem Einband war eine Aquarell-Landschaft zu sehen, in der auf der rechten Seite eine männliche Gestalt mit Wanderstab zu erkennen war. Dr. Peare setzte sich auf einen Stuhl, der neben Julias Bett stand, strich mit der Rechten fast zärtlich über das Buch, öffnete es, blätterte darin und fand schließlich den Anschluss an die Kapitel, die ihm Julia zuletzt geschickt hatte. Dann begann er zu lesen.

37

Der Stadtverwalter war ein guter Mann. Animanimus hatte sich recht schnell bei ihm eingelebt. Er lernte viel darüber, wie man eine Stadt lenkte und ihre Bewohner zufrieden stellte. Gelegentlich durfte er sogar den Sitzungen im Rat beiwohnen. Doch Animanimus, der losgezogen war, seinen Vater zu suchen, hatte diesen immer noch nicht gefunden, auch wenn er sich jetzt im Süden aufhielt, wo er ihn anzutreffen erhofft hatte. Die Kraft der Großen Mutter indes spürte er mit jedem Tag, mit jeder Nacht, mit jeder Begegnung, welcher Art diese auch sein mochte, immer stärker. Ihre Liebe war so kraftvoll wie nichts sonst. Er wusste sich von ihr gelenkt wie von einer unsichtbaren Macht, die ihn wie einen warmen Wind umhüllte. Die ihm die Angst nahm, wenn er sich fürchtete. Er fühlte sich eins mit ihr und damit eins mit allem. Und er wandte sich dankbar an die Große Göttin. Zunächst still mit seinen Fragen: Was war seine Aufgabe? Welchen Sinn hatte seine Reise? Warum wirkte dauerte der alte Fluch der Königin, der alle Liebenden verdammte, immer noch? Auch wenn er nicht darauf wartete – er bekam stets eine Antwort, einmal in Form von Zeichen, ein anderes Mal durch einen Traum, und gelegentlich war ihm, als höre er im inneren Gespräch tatsächlich eine mütterliche Stimme, die zu ihm sprach. Animanimus ergriff tiefe Dankbarkeit, denn er verstand nun den tiefsten Wesenskern der Liebe: dass sie in ihrer reinen Gestalt göttlich ist; dass jedes irdische Wesen, daran gemessen, fehlerhaft sein musste; dass es die Liebe zwischen sterblichen Wesen neu zu gestalten galt, damit sie trotz deren Fehlerhaftigkeit Bestand haben konnte. Animanimus hatte viele Liebeskranke, Verzweifelte, Verlassene, Betrogene gesehen. Ihren Schmerz wollte er lindern. Denn ja, man konnte lieben! Auch in einer verkommenen Welt. Durch die Liebe allein würde aus dieser eine vollkommene werden. Er wollte zeigen, er wollte lehren, wie dies gelingen konnte. Sein Geist arbeitete Tag und Nacht und er befragte immer wieder die Kraft, die ihm im Traum erschienen war. Zugleich war er unersättlich und las stundenlang in der Bibliothek der Stadt die alten heiligen Schriften, um seinen Wissensdurst zu stillen. Er suchte geistige Befreiung, er wollte wissen, was es war, das den Kern und den Sinn des Lebens ausmachte, und er ging der Frage nach, was Glück bedeute und wie es zu halten sei.

Eines Tages, als er wieder einmal in der Bibliothek in seine Bücher versunken war, fiel sein Blick auf einen Satz: Freiheit ist Frieden als Liebe.

Animanimus dachte lange nach. Wie hingen diese drei lebensbestimmenden Werte zusammen? Und: Konnte man sich auch umdrehen? Er versuchte es: Frieden ist Freiheit als Liebe. Wieder dachte er lange nach. Und schließlich bildete sich in seinem Inneren ein Satz, der fortan nicht nur sein Leben bestimmen sollte:

LIEBE IST FRIEDEN ALS FREIHEIT

Das war die Botschaft, nach der er gesucht hatte. Er wusste, von nun an wären diese fünf Worte der Leitstern seines Lebens. Das Buch, dem sie in umgekehrter Reihenfolge entstammten, war ein Werk über den Sinn des Lebens, verfasst von einem Dichter, der sich offenbar besonders lange mit den Fragen nach dem Grund des Daseins, der Vergänglichkeit und der allumfassenden Liebe beschäftigt hatte. Der Foliant, in dem Animanimus las, war ein sehr altes Buch, es musste hunderte von Jahren überdauert haben. Illustrationen gab es keine, doch die Schrift, die es aufwies, konnte nur von geübter Hand auf das Pergament gekommen sein, so vollendet präsentierten sich die Seiten, über die Animanimus nun mit zarter Hand strich.

Animanimus verschlang diesen dicken Band gleichermaßen. Tag für Tag lief er in die Bibliothek, er erkannte, dass in diesem Werk all das für ihn zu finden sei, wessen er bedurfte und das er eines Tages weitergeben wollte. Doch zuerst hatte er den Sinn dieser Worte gänzlich zu verstehen, musste lernen, das, was dort geschrieben stand, einzuatmen, um es in sich zu verwandeln.

In den kommenden Monaten wurde dieses Buch zu Animanimus‘ geistiger Quelle und Heimat. Er las darin, dass das meiste Leid daher rührte, dass jeder unfrei war. Unfrei in dem Sinne, dass er sich seinen Leidenschaften hingab und ihr Sklave wurde. Unfrei in dem Sinne, dass er sein Wollen nicht beherrschte und immerzu nach etwas Dinglichem strebte, das ihn, hatte er es erreicht, langweilte, so dass er stets etwas Neues besitzen mochte. Unfrei in dem Sinne, dass er nicht immer die Wahrheit zu sagen gewillt war. Unfrei in dem Sinne, dass sein Handeln oft selbstsüchtig war und er nur an die eigene Erfüllung dachte und nicht an die der anderen. Unfrei in dem Sinne, dass er sich nicht auf das konzentrierte, was wesentlich war, sondern sich mit billigen Vergnügungen abspeisen ließ. Unfrei in dem Sinne, dass seine Gedanken nicht immer so geartet waren, dass sie sich auf das Gute erstreckten. Unfrei in dem Sinne, dass seine Haltung dem Leben gegenüber nicht selten negativ war, da er das Edle, das Wahre, nicht mehr sehen konnte. Unfrei in dem Sinne, dass er sein Auskommen nicht durch seiner Hände Arbeit erreichen mochte, sondern so gestaltete, dass er mit geringster Anstrengung mehr erreichte als die, die täglich ihren Fuß vor der Türe setzten, um für ihre Familien oder ihr Vieh zu sorgen.

Und er las, dass der Friede nur in einem selber zu finden sei. Ein äußerer Friede sei immer nur von kurzer Dauer, denn bald schon erhebt sich einer, der den Massen vorgaukelt, dass nur er derjenige sei, der ihnen das, was sie erhoffen, bringen könne – weshalb sie den, der gegenwärtig regiere, verbannen sollten.

Er las, dass Friede nur dann möglich sei, wenn man liebte, und dass Liebe die Bedingung für Frieden sei und die Freiheit wiederum die Voraussetzung für beides. Animanimus verstand nun, dass Liebe und Friede und Freiheit im Grund eines waren und dass alle drei einander forderten und gleichzeitig einander bedingten.

All dem wollte Animanimus, nachdem er das uralte Buch verinnerlicht hatte, begegnen. Aber wie? Er sprach mit dem Verwalter, dem er mittlerweile ein enger Freund geworden war. Furchtlosigkeit ist die Grundlage jeder edlen Haltung, sagte dieser, als Animanimus ihm seine Frage offenbarte. Mehr sagte er nicht. Aber Animanimus hatte verstanden. Von nun an wollte er ohne Angst das, was er gelesen hatte, selbst leben, um es später anderen zu lehren. Vor allem aber war ihm klargeworden, dass das einzige, das allen helfen konnte, die Liebe war. Die Liebe, deren Ursprung er durch Anima kennengelernt hatte, ja die er mit Anima und Animus im Gebet erfahren hatte dürfen. Die Liebe der Großen Göttin, die alles umfasste. Ihrem Weg nun musste er folgen. Er konnte nicht mehr anders.

Dr. Peare hielt inne. Liebe ist Frieden als Freiheit – dieser Satz faszinierte ihn. Was für eine Definition von Liebe! Er erinnerte sich daran, dass er Julia gebeten hatte, ihm ihre Gedanken dazu zu schicken, was Liebe denn eigentlich für sie sei. Liebe ist Verwurzelung im anderen hatte sie ihm geschrieben. Das klang gut und war doch so viel anders als die Botschaft von Animanimus, die offenbar über das rein Persönliche weit hinausging, sich aber dennoch auf das Private beziehen ließ; die nicht nur das Ich zu beglücken suchte, sondern allumfassend war. Er hielt kurz inne, dann las er weiter.

38

Darum schenkt eure Liebe der Großen Göttin, die euch prüfen und fordern, doch niemals enttäuschen wird!

Die Worte hallten in mir nach. Die Große Göttin, die die Frauen auf dem Berg angebetet hatten, die mir in tiefster Innensicht erschienen war, die in den Erzählungen der Frauen auf unserer Heimatinsel überdauert hatte, auch wenn sie vom einem anderen Gott abgelöst worden war, diese Große Göttin begegnete mir nun wieder. Mein Herz wurde leicht – ich hatte all meine Liebe stets nur dir, Animus, gegeben. Doch du hattest mich verlassen. Wohin sollte ich nun all mein Gefühl lenken? Ich erhielt nun Antwort. Meine Liebe durfte ich der Großen Göttin schenken. Die, wie der Jüngling sagte, unfehlbar sei. Ich wollte näher an ihn heran, um ihn besser hören und besser sehen zu können. Doch ich kam nicht durch das Gedränge. Schließlich, als mir die Massen Angst machten, bog ich in eine Seitengasse ab. Nach meinem Aufenthalt bei den Frauen vom Berg war ich ein derartiges Gewimmel nicht mehr gewohnt. Und ich fühlte mich nun, da ich nicht mehr unter dem Obdach der heiligen Frauen weilte, wieder schwächer. Ja hier, inmitten der Stadt, wo es so viele Leute gab, war ich einsamer denn je. Mir fehlte dein Halt, Animus. Zugleich empfand ich tiefe Erleichterung: Die Göttin der Liebe, die Große Mutter, liebte auch mich und ich durfte sie lieben, durfte ich mich ihr hingeben, so wie es die Frauen auf dem Berg auch getan hatten. Ja, die Große Göttin war mir nahe und der Gedanke, dass meine weibliche Kraft zu ihr floss, sie damit nährte und sie mir ihre Liebe tausendfach zurückgab, war schön. Doch immer noch waren Tränen mein stetiger Begleiter, denn die Trennung von dir, Animus, hatte ich trotz dieser Erkenntnis noch nicht überwunden. Dann kam ich an einem Haus vorbei, über dessen Eingangstor in goldenen Lettern stand: Haus des Vergessens. Noch bevor ich überlegen konnte, ging ich hinein. Vergessen – war das nicht das, was ich wollte? Hinter dem Tor befand sich ein Vorhang, den ich beiseiteschob. Dahinter sah ich schlafende Menschen, es schien, als ob sie dünnen Nebel einatmeten, der durch den Raum waberte. Hier, sagte ein Mann, der mich willkommen hieß, suchen die Unglücklichen Heilung, indem sie den Duft der Venena einatmen. Sie fallen in tiefen Schlaf, denn wenn sie schlafen, leiden sie nicht. Das ist die Erlösung. Ich betrachtete die friedlich Schlafenden und verspürte Sehnsucht. Sehnsucht zu schlafen – und nie wieder aufzuwachen.

Julia träumte. Von einem klaren Meer, in dem sie schwamm. Das Wasser war smaragdgrün und angenehm kühl. Sie tauchte unter, immer tiefer, sah nach oben: Die Sonnenstrahlen brachen durch die Oberfläche. Sie ließ sich treiben und konnte unter Wasser atmen. Die Stille des Meeres umschloss sie. Sie fühlte sich leicht und glücklich. Sie schwebte. Dann sah sie jemanden am dunklen Meeresgrund: Es war ein knieendes Mädchen, dessen blondes Haar sich in den Wellen wogte. Julia schwamm auf sie zu. Wer bist du, fragte sie das Mädchen. Ich habe meinen Namen vergessen, sagte sie. Und was machst du hier, fragte Julia. Ich suche meinen Geliebten. Wer ist dein Geliebter, fragte Julia. Sie sah in die tiefgrünen Augen des Mädchens und ihr war, als spüre sie den Sog des Ozeans, der sie tief hinab zog. Das Mädchen nahm ihre Hand, kam ihr ganz nah, dann flüsterte es: ein großer Zauberer. Seine Macht ist so gewaltig, dass er den Mond vor die Sonne schieben kann. Er kann alle Sterne verdunkeln und aus einem Stein ein Gebirge machen. Er kann aus einem Rinnsal einen reißenden Bach machen und ganze Städte mit nur einer Handbewegung zerstören. Er kann karge Wiesen erblühen lassen, Vögel zum Singen bringen und Tore zu Welten öffnen, von denen du gar nicht weißt, dass es sie gibt. Er hat mich in die schönste aller Welten mitgenommen: darin gab es nur uns. Nur ihn und mich. Sag, kennst du diese Welt der Liebe? Das Mädchen schaute in Julias Augen und Julia spürte ihre Traurigkeit. Sie nahm ihre Hand, die kalt war. Das Mädchen fuhr mit ihrer Erzählung fort: Diese Welt der Liebe war nicht für die Ewigkeit, und als er mich verließ, begann ich zu weinen, und als ich zu weinen begann, konnte ich nicht mehr aufhören, und als ich nicht mehr aufhören konnte, wurde aus meinen Tränen ein See und als aus meinen Tränen ein See wurde, wurde daraus ein Meer, und als daraus ein Meer wurde, versank ich darin und als ich darin versank, begann ich meinen Geliebten zu suchen und als ich meinen Geliebten zu suchen begann, da traf ich auf dich – Julia.

Dann stieß sie einen lauten Schrei aus und Julia von sich weg. Julia ruderte mit den Armen, denn auf einmal bekam sie keine Luft mehr. So schnell sie konnte schwamm sie auf die Wasseroberfläche zu. Sie schwamm und schwamm, ihre Lungen begannen zu brennen. Dann sah sie das Licht an der Oberfläche und ein Gesicht. Sie brach durch das Wasser, holte tief Luft und erkannte die Umrisse eines ihr vertrauten Antlitzes. Während sie aufwachte, rief sie so laut sie konnte seinen Namen: Animus!

Dr. Peare ließ den Herzensheiler fallen. So schnell er konnte, beugte er sich über Julia. Blass war sie. Schön. Wie aus einer anderen Welt, dachte er. Er streichelte über ihr seidenes Haar. Animus, sagte sie nochmals leise. Ich bin es, Richard, sagte er. Sie schaute ihn an und für einen Moment meinte er, in ihren Augen ein tiefes Erkennen aufblitzen zu sehen. Du bist in Sicherheit, sagte er und ergriff ihre Hand. Nichts kann dir mehr geschehen. Jetzt erst merkte er, dass er Julia duzte. Es fühlte sich natürlich an. Vertraut. Animus, Richard, flüsterte sie und schloss ihre Augen. Dann fiel Julia erneut in Schlaf. Richard wollte sie nicht wecken, denn er wusste, dass seine Autorin wieder an Kraft gewinnen musste. Aber war sie nicht schon mehr als seine Autorin? War dieses Wesen, das nun still schlummernd vor ihm lag, wirklich jene junge Frau, deren Werk er zu internationalem Ruhm verholfen hatte? Wen sah er in Julia? Richard war verwirrt. Hatte sie ihn gerade dreimal Animus genannt? Irgendetwas war anders. Es war nicht das, was er mit seinen anderen Autorinnen erlebt hatte – es war längst mehr als nur Sapiophilie, die erotische Hingezogenheit zum Intellekt des anderen. Natürlich, er hatte sich in Julias klugen Geist längst verliebt. In ihre Milliarden von Nervenzellen, die auf so besondere Art miteinander verschaltet waren. In die Art, wie sie dachte. Die Weise, wie sich in ihrem außerordentlichen Gehirn Ideen bildeten und sie diese zum Ausdruck brachte. Er hatte sie durch ihren Erstlingsroman so gut kennengelernt. Was musste sie durchlitten haben. Er hatte zwischen den Zeilen gelesen und verstanden, wie liebesfähig sie war. Wie hochsensibel. Eine wahre Anima, dachte er.

Lange betrachtete er die schlafende Julia. Er verlor das Gefühl für die Zeit. Ihm war, als tauchte Julia in einem tiefen Meer. Was nur siehst du, hörst du, erlebst du, fragte er sich. Komm zurück zu mir, dachte er. Bitte, Julia, komm zurück zu mir. Noch immer hielt er ihre Hand. Mit der anderen hob er den Herzensheiler, der zu Boden gefallen war, auf, suchte die Stelle, an der er zuvor die Lektüre beendet hatte und las mit klopfendem Herzen weiter.

39

Warst du es wirklich, Anima? Sonderbar, du schienst schlafend, warst aber gleichzeitig wach. Und du blicktest durch mich hindurch, als wäre ich gar nicht vorhanden. Dünn warst du geworden und über deine Schönheit hatte sich ein Schatten gelegt. Was war nur geschehen? Der Hund wedelte mich dem Schwanz und legte seinen Kopf auf deine Brust. Es war, als ob er dir seine Kraft schenken wollte, damit du den Zustand, in dem du dich befandest, überwinden konntest. Ich setze mich an die Seite deines Lagers und ergriff mit bebendem Herzen deine Hand. Anima, flüsterte ich, doch es kam keine Reaktion. Anima, wiederholte ich. Anima! Du warst schwach, das sah ich, aber du lebtest, das war das Wichtigste. Ich fragte mich, wie und warum du in dieses Haus gekommen warst. Offenbar hattest du die berauschende Pflanze tief eingeatmet. Dann plötzlich sah ich, wie du leicht deine Hand hobst und sie auf die meine legtest. Du erkanntest mich. Der Hund gab einen Laut von sich, der klang, als würde er sich nicht zwischen Hoffnung und Verzweiflung entscheiden können. Anima, rief ich von Neuem. Ich bin es, erkennst du mich. Ich bin es! Du versuchtest etwas zu sagen, doch es wollte dir nicht gelingen.

Hier konnten wir nicht bleiben. So gut es ging, wehrte ich mich dagegen, vom Duft in diesem Raum betört und wollte so schnell wie möglich das Haus des Vergessens wieder verlassen. Ich schob also meine Linke unter deinen Oberkörper, umfasste dich von oben mit der Rechten und richtete dich auf. Kannst du gehen, Anima? Du schütteltest den Kopf. Daraufhin schob ich meine Rechte unter deine Beine, hob dich auf und trug dich dem Ausgang zu. Der Hund lief wachsam neben uns her, während die traurigen Gestalten, die hier auf ihrer Bettstatt lagen, teilnahmslos dem zusahen, was vor sich ging. Es hielt uns auch niemand auf, bis wir kurze Zeit später diesen Ort hinter uns gelassen hatten.

Das Sonnenlicht fiel auf dein Antlitz und zauberte einen goldenen Schein auf deine Haut. Animus, sagtest du plötzlich. Animus! Dann fielst du wieder in den Dämmerschlaf zurück.

Ich überlegte, was zu tun sei. Wohin konnte ich mit dir gehen? Wo sollte ich mit dir wohnen? Und womit bezahlen? Denn im Gegensatz zu unserer Heimat, in der man Arbeit gegen Arbeit tauschte, gab es hier – so viel hatte ich in der Zwischenzeit erfahren – Kupfer, Silber- und Goldmünzen, mit denen man alles erwerben konnte, was man wollte. Die Stadt war laut, zu laut für deine Genesung. Die, die hier lebten, bewegten sich in einer mir unbekannten Geschwindigkeit, so als würden sie vor etwas davonlaufen. Nun hatte ich also dich und den Hund, aber wohin mit uns dreien? Ich sehnte mich nach unserer Heimat. Und war überglücklich, dich gefunden zu haben, dich wieder bei mir zu wissen. Und so ging ich, dich in den Armen tragend und von einem namenlosen Hund begleitet, durch die Massen und wusste nicht wohin. An einem Brunnen machte ich Rast, gab dir zu trinken und trank selbst. Und auch der Hund stillte seinen Durst.

Plötzlich kam eine junge, schlanke Frau mit dunkelgelocktem Haar mit schnellem Schritt auf uns zu. Sie trug, wie alle hier, ein langes Gewand, das bis zum Boden reichte. Sie mochte etwas jünger sein als du. Tabor, rief sie, Tabor! Kommst Du her! Dann blickte sie uns an. Wer seid ihr? Ihr seht nicht so aus als würdet ihr von hier stammen. Kommt ihr aus dem Norden? Und was ist mit deiner Frau? Ist sie krank? Und wie ist mein Hund zu euch gelangt, wollte sie nun wissen. Dann wandte sie dem Hund zu. Und du, warum läufst du immer weg, tadelte sie ihn scherzhaft, während sie ihn streichelte.

Wer wir sind wussten wir einst, antworte ich, und auch woher wir kommen. Doch hier ist alles anderes. Wir brauchen eine Bleibe. Ich muss meine Frau gesund pflegen. Kannst du uns sagen, wohin wir uns wenden können? Und dann erzählte ich ihr in kurzen Worten unsere Geschichte.

Ich spüre, sagte die junge Frau, erstaunt über unsere Herkunft, dass du Angst hast. Du weißt nicht, wie es weitergeht. Du weißt nicht, wohin du nun gehen sollst. Du hast eine Frau, die krank ist und wieder zu Kräften kommen soll. Du hast keine Arbeit. Auch wenn ich noch immer nicht recht verstehe, wo eure Heimat liegt – hier bei uns arbeitet man; dafür erhält man Lohn und mit diesem kauft man sich Nahrung und eine Bleibe zum Schutz. Ist dir das alles unbekannt? Sie blickte mich fragend an, doch mir schien, als wäre diese Frage nur gestellt, um weiter meine Reaktion beobachten und mich dadurch einschätzen zu können.

Noch bevor ich antworten konnte, sagte sie, mein Vater ist als Verwalter ein einflussreicher Mann. Ihm gehören viele Häuser in dieser Stadt. Aber wie mir scheint, ist es hier zu anstrengend für euch, denn deine Frau braucht Ruhe. Doch nicht weit von der Stadtmauer entfernt gibt es eine Oase. Darinnen haben wir ein großes Zelt, in dem wir die Karawanen empfangen, wenn sie uns ihre Waren bringen. Ihr könnt dort einige Zeit bleiben, zumindest so lange, bis deine Frau wieder ganz gesund ist. Ihr seid gut, denn sonst hätte euch mein Hund nicht gefunden. Er hat eine besondere Gabe: Er erkennt das Gute und vertreibt das Böse. Da er sich zu euch gesellt hat, vertraue ich ihm und werde euch helfen. Übrigens, ich bin Arsala. Ich dankte der Frau. Aber womit können wir bezahlen, fragte ich. Kümmere dich um meinen Hund, mir scheint, ihr braucht ihn im Moment mehr als ich, sagte sie. Es ist nicht das erste Mal, dass er weggelaufen ist. Er kommt und geht, wie er will. Er hilft allen, die seiner bedürfen und wenn er diese Aufgabe vollbracht hat und jene, denen er Geleit gibt, wieder ohne ihn sein können, dann kommt er zurück. Er wandert von Herz zu Herz. Dann wandte sie sich um und bedeutete uns, ihr zu folgen.

40

Mir war so warm ums Herz. So leicht. Ich hatte das Gefühl zu schweben. Ich atmete so tief ein und aus wie lange nicht mehr. Ich hauchte meine Lunge leer. Ich war glücklich. Ich ging wie auf Federn. Die Sonne schien. Goldene Strahlen fielen auf mich herab. Ich tanzte, drehte mich im Kreis. Ich lachte. Dann hörte ich deine Stimme, Animus. Du riefst mich. Es klang, als wärst du weit, weit weg. Anima! Wieder hörte ich meinen Namen. Ich fing an zu rennen, Animus, ich wollte zu dir. Wo warst du? Nun rief auch ich deinen Namen. Animus! Animus! Animus, ich komme! Dann wurde alles finster.

Als ich die Augen öffnete, sah ich einen goldbraunen Hund, der meine Hand ableckte. Ich war benommen, versuchte mich aufzurichten, doch sank erschöpft auf den Boden zurück. Ich lag sehr weich auf vielen Kissen, die zu einer Bettstatt gerichtet worden waren. Mein Kopf schmerzte. Wo war ich? Ich starrte an die Decke. Ich musste in einem großen Zelt liegen. Der Hund bellte nun. Dann öffnete sich der Eingang. Animus! Du warst es. Du kamst auf mich zu. Knietest dich neben meinen Kopf. Du nahmst meine Hände in deine, küsstest sie, streicheltest meinen Kopf. Du weintest. Auch mir kamen die Tränen. Wir schwiegen, hielten uns, küssten uns. Wir hatten uns wieder. Ich konnte mein Glück nicht fassen. Große Göttin, ich danke dir!

Anima, sagtest du, ich habe für uns eine Zuflucht außerhalb der Stadt gefunden. Wir können hier, in dieser Oase, zur Ruhe kommen, zu uns kommen, uns finden, uns wiederfinden. Hier draußen ist es so dunkel, dass man nachts die Sterne so gut wie nirgendwo sonst sieht. Anima, du musst dich erholen, zu neuen Kräften kommen. Anima,

Anima, ich dachte, ich hätte dich für immer verloren! Du gabst mir zu trinken, draußen vor unserem Zelt musste es Wasser geben. Die kühle Flüssigkeit tat mir gut, sie erfrischte mich und bald schon konnte ich mich aufsetzen. Ich schaute dich an, Animus, sah in dein schönes Gesicht. Ich liebe dich, sagte ich zu dir. Ich liebe dich so sehr, dass es keine Worte dafür gibt. In jeder Sekunde der Trennung habe ich nur an dich gedacht, Animus. Hatte Angst ohne dich, fühlte mich verloren ohne dich, ja es war, als könnte ich ohne dich nicht länger sein. Stets war meine Seele auf der Suche nach deiner. Jede Nacht hat meine Seele nach deiner gerufen, ja, ja sie hat nach deiner geschrien, hast du das gehört, Animus? Hast du mich gespürt, Animus, so wie ich dich gespürt habe? Immer warst du in Gedanken bei mir, in meinem Herzen warst du und in meinem Körper. Denn wir haben uns ineinander gespeichert, uns ineinander eingeschrieben, so tief, so unwiderruflich, das weißt du, Animus. Ich küsste dich. Dann überkam mich Furcht, Angst, dich nochmals zu verlieren. Immer sollst du bei mir, an meiner Seite bleiben. Versprich mir, Animus, dass du mich niemals wieder verlassen wirst? Du nahmst mich fest in den Arm, ja, sagtest du, ich verspreche es. Tränen liefen meine Wange herab. Tränen des Glücks, der Erleichterung und Tränen der Sorge, denn wo Liebe war, da war auch Sorge, so hatte ich immer gedacht und ließ mich fallen. Ich brauchte dich, so wie du mich brauchtest. Ich führte deine Hände an mein Herz, du solltest es halten und nie wieder loslassen. Dann wanderten deine Hände zu meinen Brüsten. Du küsstest mich. Und so vereinten wir unsere Körper zum ersten Mal seit langem wieder. Die Sterne schienen hell.

Julias Kopf schmerzte. Sie versuchte, die Augen zu öffnen und blinzelte. Wo war sie? Dann sah sie – Dr. Peare? Ihr Verleger saß an ihrer Bettkante. Julia, sagte er, meine Güte, Julia, zum Glück, du bist wach! Er klingelte sofort nach einer Krankenschwester. Was ist denn passiert, fragte Julia. Ach, Julia, wenn ich das genau wüsste, sagte er und seufzte. Übelkeit stieg in Julia auf, als sie sich aufsetzen wollte. Langsam, meinte Richard und richtete ihr das Kissen hinter ihrem Rücken. Seit wann sind wir beim Du, fragte Julia leise lächelnd. Richard stimmte mit ein. Die Tür öffnete sich und ein Arzt und eine Krankenschwester betraten das Zimmer. Sie erklärten Julia, dass sie nachts aufgrund einer Wechselwirkung von Alkohol und Tabletten eingeliefert worden war. Ihre Blutwerte waren inzwischen wieder in Ordnung und sie konnte das Krankenhaus verlassen – sehr zu ihrer Erleichterung. Richard half ihr beim Aufstehen und nahm ihre Tasche. Dann standen sie vor der Klinik. Die Sonne schien. Und jetzt, fragte Julia. Wie wäre es mit einer Tasse Tee, schlug Richard vor.

Eine Taxifahrt später waren sie in Julias Apartment. Julia legte sich aufs Sofa, Richard hatte unterwegs English Breakfast Tea und Pancakes mitgenommen. Als die dampfende Kanne und die dicken Pfannkuchen auf dem Couchtisch vor ihr standen, sagte Julia, ich habe keinen Hunger. Aber ich, lachte Richard. Und du solltest auch etwas essen, nur ein bisschen. Für deinen Kreislauf, du bist blass wie eine Wasserleiche. Sehr schmeichelhaft, sagte Julia. Dann saßen sie sich gegenüber und schwiegen. Was ist geschehen, durchbrach Richard schließlich die Stille. Ich weiß es nicht wirklich, antwortete Julia. Irgendetwas hat mich an einen Ort gebracht, an dem ich offenbar nicht hätte sein sollen. Aber wer weiß, vielleicht war es gut so. Denn sonst wärest du ja nicht hier, nehme ich an. Das mag sein, reagierte Richard leicht irritiert. Und was besonders schön ist: Ich habe auf dem Nachttisch im Krankenhaus endlich den Herzensheiler gesehen und auch darin gelesen. Magst du mir vorlesen, fragte Julia sogleich, nahm einen Schluck Tee, kuschelte sich in eine Decke und hörte die Worte, die Richard diesem merkwürdigen Buch entnahm.

41

Animanimus wurde getragen – von der Liebe der Großen Göttin. Und er wusste, dass diese Liebe auch alle anderen tragen konnte. Animanimus fühlte sich von ihr beseelt, ihre Liebe floss durch ihn und in ihm und mit ihm. Er spürte sie so stark, dass jeder Zweifel aus seinem Leben verschwand und er nicht mehr nach Sinn seines Seins suchen musste. Heute hatte er auf dem Marktplatz gesprochen und gemerkt, wie er Augen zum Leuchten brachte. Doch er hatte noch etwas anderes gespürt: Neid und Missgunst. Seine Botschaft war neu und sie war anders. Sie stellte in Frage, was war und forderte Liebe in einem solchen Maße ein wie nie zuvor. Liebe, dachte Animanimus, musste frei sein. Frei von Leid. Frei von Schmerz. Frei von Zwang. Frei von allem. So viele dunkle Seelen hatte er gesehen, so viele verbitterte Herzen waren ihm begegnet, in so viele erloschene Augen hatte er geblickt. Es war Zeit für Licht. Mehrmals am Tag versenkte er sich in Stille. Er schloss die Augen, tauchte tief in sich selbst ein und beobachtete die Bilder, die ihm die Kraft der Großen Göttin schickte. Alles, was man brauchte, war in ihm selbst. Es war dort tief verankert.

Immer mehr vertraute sich Animanimus der Großen Göttin an. Er ließ sie ganz in sich eindringen, er öffnete seinen Geist und sein Herz für sie, er ließ jede Schranke fallen, löste jede Ferne auf. Nimm mich an, so wie ich bin, sagte er still zu ihr. Und die Große Göttin erfüllte ihn. Animanimus fühlte sich leicht und geliebt und gewollt. Er wusste, dass sein Dasein kein Zufall war, sondern dass er eine Aufgabe hatte, die er erfüllen musste.

Er kehrte in das Haus des Stadthalters zurück und fand dessen Tochter, Arsala, vor. Sie war älter als er, fast erwachsen, und ihre dunklen Locken fielen leicht um ihr Gesicht. Für Animanimus war sie die schönste Frau, die ihm jemals begegnet war. Er dachte an Anima, die ebenfalls schön, aber ganz anders war. Anima war wie eine Blüte im Morgentau. Arsala war wie ein Gewitter an einem Sommertag. Anima war ernst, Arsala lachte immerzu. Ihr Lachen hallte oft durch das ganze Haus. Ihr Vater nannte sie nur »meine Freude.« Animanimus spürte das Leben in ihr, es floss stark und unbeirrbar durch ihre Adern. Da bist du ja, rief sie, als sie ihn sah und ihn umarmte. Wo ist Tabor, fragte Animanimus, der Arsalas Hund vermisste. Der Hund war sonst immer bei ihr und begrüßte ihn stets freudig. Ich habe ihn ziehen lassen, sagte Arsala. Er wird woanders gebraucht. Und sie erzählte ihm von dem Paar, dem sie begegnet war. Animanimus hörte genau zu und fragte nochmals nach dem Hund. Aber wie konntest du Tabor einfach bei ihnen lassen? Du kennst sie nicht. Arsala lachte und sagte, ich vertraue Tabors Gespür. Er wird wieder zu mir zurückkommen, wenn es an der Zeit ist. Es ist gut so, wie es ist. Animanimus nickte und sah lange in Arsalas dunkle Augen. Dann war ihm, als könnte er durch ihre Augen hindurch das Paar, von dem sie erzählt hatte, sehen.

42

Hier draußen, vor den Toren der Stadt, fühlten wir uns wohl. Und langsam fandest du wieder zu dir zurück, Anima. Von Tag zu Tag wurdest du stärker, deine Zuversicht kehrte wieder, dein Liebreiz, deine Schönheit. Die Spuren dessen, was sich seit unserer Trennung ereignet hatte, wichen einem Dasein, das vor allem darin bestand, mit mir gemeinsam einen neuen Lebensinhalt zu finden. Was also hatten wir hier zu tun?

Die Antwort kam täglich von Tabor. Sein Blick, seine Freude, seine Unbekümmertheit half uns beiden. Einmal, als wir vor dem Zelt saßen und beobachteten, wie die Sonne hinter den Dünen den Tag verabschiedete und der Mond langsam heraufzog, um aus dem Sand ein silberglitzerndes Meer zu formen, kam Tabor aufgeregt zu uns. In seinem Maul trug er etwas, das er vor uns hinlegte, während er heftig zu bellen begann. Ich hob den Gegenstand auf, um ihn zu untersuchen und ihn dir zu zeigen. Es war ein Kelch aus schwarzem Kristall. Wir beschlossen, der Sache am nächsten Morgen weiter nachzugehen. Denn nun wollten wir uns ganz den Gefühlen der Liebe hingeben – und so verschmolzen wir am Rande der Wüste und wurden eins mit allem, was es gab. Die Grenzen verschwanden, der Wüstenwind strich leise über unsere Leiber, wir blickten uns in die Augen und erkannten in ihnen unermessliche Tiefe. Die Liebe hatte ihren Mantel erneut über uns gelegt, die Zeit stand still und du und ich wurden ein Teil der Ewigkeit.

Wo hast du das gefunden, fragte ich Tabor, der mich zu verstehen schien, am nächsten Morgen. Er sprang kurz hoch und deutete mir an, ihm zu folgen. Dich zurücklassend gingen wir also in die Wüste, und ich hoffte, bald zurückkehren zu können. Es dauerte nicht lange, da bellte Tabor, als wolle er mir zeigen, an welcher Stelle er die Schale ausgegraben hatte. Es war noch früh und die Sonne sandte erste Strahlen über die Kämme der Dünen. Unter meinen Füßen, im Sand, der noch von der Kälte der Nacht leicht feucht war, spürte ich etwas Hartes. Ich bückte mich und hob es auf. Es war ein weiterer Kelch. Bald merkte ich, dass es hier offenbar noch mehr zu entdecken gab. Ich kniete mich nieder und fing zu graben an. Tabor tat es mir gleich. Als wir ein tiefes Loch geschaffen hatten, kam ein Teller, ebenfalls aus schwarzem Kristall, zum Vorschein. Was war das hier? Eine versunkene Stadt? Ein Grab? Auf unserer Insel hatten wir den Verstorbenen oft Dinge mitgegeben, die sie während des Lebens besessen hatten. Auf der anderen Seite, wie wir die Welt nach dem Leben nannten, hätten sie diese sonst vermisst. Deshalb legten wir sie zu ihnen ins Grab. Hatte man dies hier genauso gemacht? Und wenn ja, was würde dies bedeuten? Gab es eine Verbindung zwischen unserer Heimat und diesem Land? Waren wir vielleicht einst abgespalten worden, gehörten also in Wirklichkeit hierher?

Ich ließ die Dinge, wo sie waren, merkte mir aber die Stelle genau, indem ich am Horizont einen Punkt fixierte und diesen mit dem Stand der Sonne verband. Dann zählte ich die Schritte, die ich zum Zelt zurücklegte. Und natürlich hoffte ich, dass Tabor die Stelle ebenfalls wiederfände, falls meine Orientierung versagen würde.

Als ich dir von dem Erlebten erzählte, sagtest du nur, vielleicht ist es ein echter Schatz. Wenn wir ihn gefunden haben, dann gehört er uns. Denn niemandes Land ist die Wüste. Lass uns den Schatz bergen und ihn unserer Gönnerin als Dank dafür geben, dass sie uns hier untergebracht hat. Natürlich wollen wir kein Grab plündern und die Ruhe der Toten stören. Aber möglicherweise ist das, was da im Sand schlummert, nur das, was von einer Karawane übriggeblieben war, nachdem sie ein Sandsturm überrascht und verschlungen hatte. Und da Tabor ja derjenige war, der uns darauf aufmerksam machte, ist es nur gerecht, wenn wir Arsala das geben, was sie vielleicht benötigt. Wir wissen ja nicht viel über sie.

Und so gingen wir am nächsten Tag erneut zu der Stelle im Sand. Tabor lief voraus. Es dauerte nicht lange, bis wir sie gefunden hatten.

43

Niemals hätte ich gedacht, wieder Freude erleben zu können. Niemals hätte ich gedacht, jemals wieder Kraft in mir zu spüren. Während wir voneinander getrennt waren, Animus, hatte ich mich mehr tot als lebendig gefühlt. Stets hatte ich starken Schwindel gespürt, ja ich war nur noch durch diese Welt getaumelt. Ich war ein Schatten meiner selbst gewesen, einem Geist gleich hatte ich mich blass, fast unsichtbar, bewegt. Nun, da wir wieder beisammen waren, kehrte langsam meine Stärke zurück. Das Gefühl, das Leben nicht ertragen zu können, wich zögerlich neuem Vertrauen. Doch immer noch spürte ich Angst in mir. Sie hatte in den vielen einsamen Tagen Besitz von mir ergriffen, war auch bei den Frauen vom Berg nicht gänzlich verschwunden. Nachts schreckte ich immer noch oft auf und beruhigte mich erst wieder, wenn du mich im Arm hieltst und mir beruhigende Worte zuflüstertest. Du warst da. Du warst wieder bei mir. Wir hatten uns verloren und wiedergefunden. Doch die Angst, dich erneut zu verlieren, hatte fest Besitz von mir ergriffen. Sie war immer da, außer wenn wir uns liebten. Animus, was hatten wir uns angetan. Die Frauen auf dem Berg hatten versucht mich zu lehren, dass ich niemanden brauchte, um glücklich zu sein. Aber stimmte das? Waren wir alleine tatsächlich ganz? Oder war dies nur ein Trugbild? Animus, jetzt, da du wieder bei mir warst, ich nachts meinen Kopf an deine Schulter legte, ich deinen Herzschlag spürte, strömte neues Leben durch meinen Körper. Meine Seele, die alleine wie ein aufgeregtes Vögelchen geflattert hatte, kam zur Ruhe und flog dann ruhig wie ein Adler. Animus, allmählich kam ich wieder zu mir und du gabst mir alle Zeit, mich zu erholen. Es war, als lernte ich wieder zu gehen. Als lernte ich wieder zu atmen. Als lernte ich wieder zu sein. Animus, sagte ich, ich habe immer noch solche Angst. Du sagtest, Anima, Geliebte, du darfst Angst haben. Und so erlaubte ich mir die Angst und lernte sie anzunehmen und als ich das tat, wich sie von mir zurück wie ein Tier vor dem Feuer. Auch Tabor half mir auf meinem Weg zurück ins Leben. Oft saß er einfach nur da und schaute mich an. Manchmal bellte er und wollte, dass ich ihm folgte. Er lockte mich aus dem Zelt, lief zur Wasserstelle und nahm ein Bad. Ich tat es ihm gleich und erfrischte mich. Tabor brachte mich zum Lachen und mit diesem Lachen kehrte ich zurück in die Welt. Es hallte durch die Wüste und verteilte sich am Himmel, strömte bis zu den Sternen und wieder zurück. Dann kamst du nach einem langen Tag zu mir und zeigtest einen Kelch. Ich nahm ihn in die Hand, betrachtete ihn ganz genau an. Mir war, als spiegele sich in dem schwarzen Kristall das schmerzverzerrte Gesicht einer wunderschönen Frau.

Als wir am nächsten Tag aufbrachen, lief Tabor lief voraus. Noch nie zuvor war ich so weit von unserem Zelt entfernt gewesen, ich merkte die Anstrengung, aber auch die Aufregung. Was würden wir finden? Was erwartete uns? Tabor bellte, als er die Stelle wiedergefunden hatte. Wir gingen in die Knie und begannen mit unserer Ausgrabung. Wir arbeiteten lange und die Sonne schien stark. Doch uns beide ergriff ein Eifer, der uns unbeirrt weitermachen ließ. Wir wurden schnell fündig: Weitere Gegenstände kamen zum Vorschein, dieses Mal waren sie aus Perlmutt und Elfenbein gearbeitet. Wir fanden Besteck und Teller. Wir gruben weiter, jetzt erhitzt von der körperlichen Anstrengung. Als wir schließlich, Stunden später, unser Tagwerk vollendet hatten, schauten wir auf eine lange Tafel mit zwölf Stühlen. Schwer atmend schauten wir uns an und hatten beide dieselbe Frage: Wer hatte hier gesessen?

So ein verrücktes Buch, meinte Richard und sah Julia an. Je näher er sie kennenlernte, desto faszinierter war er von ihr. Von ihrem Lächeln, bei dem sie ihre weißen Zähne zeigte. Von ihrem Lachen, das hell und durchdringend war. Von ihrem Körper, der mittlerweile elegant auf dem Sofa lag. Wie eine Katze, dachte er, und widerstand dem Impuls, auf sie zuzugehen und sie zu berühren. Ich frage mich, sagte Richard, warum du dieses Werk gefunden – oder vielmehr gestohlen hast. Ausgeliehen, rief Julia und zwinkerte ihm zu. Sie hatte offenbar wieder Kraft gefunden. Was meinst du, großer Verleger, neckte sie Richard, ist das Kitsch oder große Weisheit? Richard sah aus dem Fenster. Es war inzwischen später Nachmittag, er blickte auf die vielen gelben Taxis und fühlte sich mit einem Mal seltsam wohl in dieser Stadt, mit der er eigentlich niemals wirklich ganz warm geworden war. Du meinst: »Ist das Kunst oder kann das weg,« fragte er zurück. Wieder lachte Julia und sagte: Du hast es erfasst. Richard seufzte. Wie viele Manuskripte fielen Fehlurteilen zum Opfer – und wie viele Debatten hatte er in seinem eigenen Verlagshaus führen müssen. Kitsch, sagte er dann und verwies darauf, dass sie diese Diskussion schon einmal, bei der Beurteilung von Phantom der Oper geführt hatten, Kitsch ist dieses Werk ganz bestimmt nicht, denn Kitsch ist nicht mit Leben erfüllt, ist leer und hohl, nur eine Hülle, die uns sentimental zu stimmen versucht. Aber das Musical strotzt ja geradezu vor Leben, und vor allem: es ist voll von Liebesweisheit. Ist es das, fragte Julia. Oder macht uns die Liebe nicht immer zwangsläufig dumm? Ich will mich nie wieder verlieben, fügte sie hinzu und nahm das fast unsichtbare Zucken Richards wahr, als er diese Worte hörte. Untersagst du dir dann nicht viel Freude, fragte er Julia. Sie sah ihn lange an, dann sagte sie: Oder erspare ich mir dadurch sehr viel Leid? Beide verstummten, und zum ersten Mal seit ihrem Treffen breitete sich eine lange, fast zu lange Stille im Raum aus. Dann sagte Richard leise: Julia, ich weiß von deiner emotionalen Reise. Ich habe ja dein Buch gelesen, und mehr noch, ich habe es verstanden. Habe die Zwischentöne vernommen und lange darüber nachgedacht. Die Liebe kann oft eine Irrfahrt, eine schreckliche Odyssee sein. Aber ob wir Schiffbruch erleiden oder doch irgendwann das sichere Ufer finden, das liegt an uns, Julia. Julia nahm einen Schluck Tee und er sah, wie sich in ihrer Seele eine Träne breitmachte, um geweint zu werden. Ja vielleicht, sagte sie. Ich glaube, unsere Herzen irren alle solange umher, bis sie ihr richtiges Gegenüber gefunden haben. Sie stand auf, wickelte sich in ihre kamelfarbene Chashmerejacke, trat an Richard heran und sagte: Ich dachte, das hätte ich. Wieder schwiegen sie, und wieder war es Richard, der die Stille brach. Wer weiß, wo dich deine Reise noch hinführt? Geht es unseren Figuren im Herzensheiler denn nicht auch so – sie irren umher, verlieren sich, finden sich aber offensichtlich wieder. Julia nickte. Es irrt der Mensch, solang er strebt, zitierte sie Goethe und lachte. Richard war froh über ihre neu gewonnene Heiterkeit. Ihr Schwermut, ihre Melancholie hatten ihren besonderen Reiz – doch er wusste manchmal nicht recht, wie er damit umgehen sollte. Frauen, die weinten, waren den meisten Männern unheimlich. Wollte er sich zu den meisten Männern zählen? Gewiss nicht. Wie sie so beide am Fenster standen, hätte er sie am liebsten umarmt, doch er blieb zögerlich. Schließlich war seine Erfahrung mit einer um mehr als ein Vierteljahrhundert jüngeren Frau noch nicht allzu lange her. Er fühlte sich Julia allerdings nahe. Sehr nahe. Dann entschuldigte sich Julia und verschwand ins Badezimmer.

Julia schaute in den Spiegel. Ich sehe aus wie eine Wasserleiche, dachte sie. Wie peinlich ihr der Vorfall war. Mitten in New York einfach so zusammenzubrechen. Sie fühlte sich besser, aber noch lange nicht fit und jetzt hatte sie seit vielen Stunden ihren Verleger in ihrem Apartment, was sie zusehends irritierte. Sie mochte ihn, sehr sogar, aber sie wurde den Eindruck nicht los, dass er für sie weit mehr als nur Freundschaft oder berufliche Bewunderung empfand und das passte gar nicht in ihre Pläne, um jegliche männliche Annäherung einen großen Bogen zu machen. Sonst würde es ihr noch ergehen … wie Anima. Sie bekam eine Gänsehaut bei dem Gedanken und beschloss, heiß zu duschen.

Julia fühlte sich besser danach. Sie schlüpfte in frische Klamotten, kämmte sich die Haare und wollte unbedingt an die frische Luft. Also ging sie zu Richard zurück, der auf einer Chaiselongue saß und in den Herzensheiler vertieft war. Oh, wie geht’s weiter, fragte sie ihn. Soll ich dir verlesen, fragte Richard. Wenn wir anschließend spazieren gehen, fragte Julia. Abgemacht, sagte Richard und Julia setzte sich und lauschte seinen Worten.

44

Arsala wunderte sich über die innere Kraft, die von Animanimus ausging. Ihrem Vater erging es nicht anders. Wer ist dieser Jüngling, fragten sie sich, denn immer noch wussten sie nicht genau, woher er kam und wohin er unterwegs war. Aus dem Norden war er gekommen, das war ihnen bekannt, und dass er seinen Vater suchte. Dass er den Anbau, die Pflege und die Ernte der Venena beherrschte, hatten sie ebenfalls erfahren. Und dass er fähig war, trotz seiner Jugend die Menge zu begeistern, wenn er zu ihr sprach – das war nicht zu übersehen.

Als Arsalas Mutter gestorben war, hatte Animanimus ihren Vater mit Worten getröstet, deren Tiefe seinem Alter nicht angemessen schienen. Doch der Stadtverwalter spürte, dass in Animanimus etwas lebendig war, das er als befreiend erlebte. Er hatte den Schmerz über den Verlust seiner Gattin überwinden können. Irgendwie aber war er ihm auch unheimlich, denn wenn Animanimus ihn mit seinen tiefbraunen Augen ansah, war es ihm, als würde sein Blick direkt in seine Seele wandern und alles entdecken, was dort verborgen war. Auch Arsala hatte dies bemerkt.

Woher kommt dein Wissen um die Zusammenhänge im Leben, fragte sie ihn eines Tages, als sie in der Stadt unterwegs waren. Er sagte, vieles habe ich gelesen, vieles habe ich beobachtet, doch in allem lenkt und leitet mich die unendliche Liebe der Großen Göttin. Diese Liebe will ich weitergeben, denn sie ist stärker und größer und heilsamer als es eine Sinnestäuschung durch Venena je sein könnte. Herzen können heilen und böse Flüche können in gute Wünsche verwandelt werden. Deshalb bin ich hier. Arsala hatte ihm aufmerksam gelauscht. Auch wenn Animanimus etwas jünger war als sie, so gefiel er ihr. Es waren seine Reinheit und Unschuld, die sie faszinierten, sein großes Wissen und seine erstaunliche Erfahrung. Sie bewunderte diesen jungen Mann, dem gerade der erste Bart wuchs, und dessen dunkle Haut einen wunderschönen Kontrast zu den hellen Leinengewändern bot, die ihm ihr Vater gegeben hatte.

Animanimus selbst verspürte immer mehr, dass er anders war. Dies hatte er schon bei seinem Lehrmeister gemerkt, bei dem er die Blume des Vergessens und der scheinbaren Erfüllung kennengelernt hatte. Vielleicht war es gerade die intensive Beschäftigung mit der Venena, die ihn lehrte, zum wahren Sein durchzubrechen, sich nicht der Illusion hinzugeben, wie es viele, die er unterwegs getroffen hatte, taten – und die diese Trugbilder dann für die Wirklichkeit hielten und in den Abgrund stürzten, sobald sie merkten, dass sie einer inneren Täuschung erlegen waren. Es war für sie dann nur unter größter Anstrengung möglich, die Welt des Scheins abzuschütteln und zu ihrem wahren Wesen zurückzufinden. Animanimus hatte, nachdem er all das gesehen und erfahren hatte, beschlossen, ihnen zu helfen, damit sie ihr Glück wiederfinden könnten. Dies sollten fürderhin seine Aufgabe und Bestimmung sein. Oft dachte er an die merkwürdige Begegnung mit den beiden, die ihm seinen Namen gegeben hatten. Er hatte sich wohl bei ihnen gefühlt, sie waren für eine Weile seine Familie geworden, aber er hatte seiner Bestimmung folgen müssen, ja der Ruf, der, so verstand er nun, von der Großen Göttin kam, war zu unwiderstehlich gewesen.

Nun, da er mit Arsala unterwegs war, die er im Stillen ebenso begehrte wie sie ihn, ahnte er, dass die Wiederbegegnung mit Anima und Animus kurz bevorstehen müsste. Zu groß war die Ähnlichkeit mit dem Paar, die er aus den Worten Arsalas hatte vernehmen können. Sein Herz pochte. Und so bat er sie: Können wir nicht dorthin gehen, wo Tabor jetzt ist? Ich würde ihn so gerne sehen. Arsala blickte ihn an und spürte, dass sie seinem Wunsch Folge leisten wollte. Wir werden gehen, wenn sich der Mond vollendet hat, sagte sie und strich ihm liebevoll über das schulterlange, fast schwarze Haar.

45

Und der Mond vollendete sich. Animanimus hatte ihn täglich beobachtet. Hatte ihn genau betrachtet, wie er wuchs und immer mehr anschwoll. Er hatte gesehen, wie sich die Sterne um ihn herum zeigten. Hell und munter standen sie am Nachthimmel. Jeder für sich eine eigene Welt. Animanimus fühlte sich nichtig, wenn er sich in diese kosmische Ordnung einreihte – wer war er schon? Zum ersten Mal seit langem verspürte er wieder Traurigkeit. Er hatte seinen Vater noch immer nicht gefunden. Wo nur mochte er sein? War er glücklich? Dann vernahm er das Harfenspiel Arsalas. Sie spielte beinahe jeden Abend. Er ging weg vom Fenster, die Treppen hinunter und zu ihr. Arsala, sagt er, der Mond hat sich vollendet. Sie sah ihn an, ernst, ihr sonst so fröhliches und unbeschwertes Lachen war verschwunden. Ja, sagte sie. Morgen brechen wir auf.

Animanimus schlief unruhig in dieser Nacht. Er träumte von seinem Vater. Er träumte von seiner Mutter. Er träumte von Anima und Animus. Er träumte von den Venenafeldern. Er träumte von den vielen Menschen, die ihm begegnet waren. Dann dämmerte es. Arsala erwartete ihn bereits. Im Morgengrauen verließen sie auf ihren Reittieren das Haus. Die Stadt war noch ruhig. Sie begegneten kaum jemandem. Sie schwiegen. Als sie das Tor passierten, war es Animanimus, als ob er niemals wieder in das Haus des Stadthalters zurückkehren würde. Er hatte gelernt, auf seine innere Stimme zu hören, so wie es Anima getan hatte, als aus ihrem Innerstem der Glaube an die Große Göttin hervorkam, so als hätte sie diesen geboren und auf die Welt gebracht, wo er nun wachsen konnte. Woher wissen wir, wo wir Tabor finden, fragte er Arsala. Sie sah ihm in die Augen und sagte mit einem Lächeln, ich würde Tabor überall finden. Er ist mein Hund. Animanimus gab sich mit dieser Antwort zufrieden. Die Sonne ging auf und es wurde wärmer. Sie entfernten sich immer weiter von der Stadt, bis diese schließlich nur noch ganz klein zu erkennen war. Und als sie die Stadt gar nicht mehr sahen, erkannten sie vor sich etwas Neues: eine Oase inmitten der Wüste.

Als sie dort ankamen, fanden sie ein leeres Zelt vor. Sie erfrischten sich am Wasser, das klar und kühl war. Siehst du die Spuren im Sand, fragte ihn Arsala. Animanimus nickte. Lass uns ihnen folgen. So gingen sie den Spuren nach und bald schon hörten sie ein Bellen. Arsala lachte, dann pfiff sie laut und Tabor lief auf sie zu. Animanimus sah zu, wie sich die beiden begrüßten. Es war so viel mehr als nur eine Wiederbegegnung. Es war, als spränge der Hund nicht nur an ihr hoch, sondern in ihr Herz hinein. Dann blickte Animanimus auf und sah sie: Anima und Animus.

Animus, sieh nur! Konnte das wahr sein? Ich sah Animanimus. Er war nun kein Knabe mehr, sondern deutlich gereift, ein junger Mann. Du schautest mich an, wir nickten uns zu, es war kein Traum, kein Trugbild. Auch er hatte uns erkannt. Wir gingen aufeinander zu. Dann fielen wir uns in die Arme. Animanimus, du und ich bildeten einen Kreis wie einst und wir hielten uns fest. Wir sagten kein Wort und die Stille breitete sich über uns wie ein schützender Mantel. Es war als würde das, was wir erlebt hatten, gegenseitig durch unsere Herzen ziehen. Wir verstanden einander wortlos. Erst das Bellen Tabors riss uns aus dieser Wiedervereinigung. Da erst nahm ich die Frau wahr. Sie war jung und schön und strahlte wie die Sonne. Diese junge Frau, die, wie du mir erzählt hattest, uns zur Seite gestanden war, als du mich im Haus des Vergessens gefunden hattest, war begehrenswert – alles an ihr war gesund und lebendig. Sie hatte kein Leid an sich, wie ich, die noch ausgezehrt war von den Wochen unserer Trennung.

Und so standen wir nun zu viert vor der Ausgrabung. Arsala beugte sich nach vorne und ich sah an ihrem Gesichtsausdruck, wie erstaunt sie war. Habt ihr es tatsächlich gefunden, fragte sie uns. Ich sah dich, Animus an, und verstand nicht, was sie meinte. Auch du warst irritiert. Dann begann Arsala zu erzählen:

Ihr kennt die Geschichte von der Hohekönigin, deren Herz entzweibrach, als sich ihr Auserwählter in ihre jüngere Schwester verliebte. Dann hört nun, wie es weiterging. Die Hohekönigin war immer noch wunderschön, doch ihre Seele hatte sich verfinstert. Ihr Fluch wirkte im ganzen Land und es herrschen Angst und Schrecken. Sie verließ ihren Palast, der einst im Sonnenlicht golden leuchtete. Mit Hilfe der dunklen Zauberin Reheyla baute sie sich ein neues Schloss, es war schwarz wie die Nacht und sie saß an einer Tafel mit zwölf schwarzen Reitern, denen sie den Auftrag gab, nicht eher zu ruhen, bis sie ihr das Herz ihrer Schwester und ihres Geliebten brachten, der sie einst verschmähte. Die zwölf Reiter schwärmten aus, um die Königin zu rächen. Doch es gab noch einen dreizehnten, den sie vergessen hatte einzuladen. Aus Zorn der Königin gegenüber zog dieser Reiter los, um die Schwester zu warnen und er brachte sie in Sicherheit, bevor die anderen ihr Herz holen konnten. Aber für ihren Geliebten, den die zwölf schwarzen Reiter bereits getötet hatten, kam er zu spät. Sein Herz überbrachten sie der Hohekönigin, und damit hatte der Fluch nun auch dieses Paar getroffen. Da übermannte die jüngere Schwester unendlicher Schmerz und auch ihr Herz brach entzwei. Von nun an bekriegten sich beide Schwestern ihr Leben lang, und man sagt, dass erst dann Frieden einkehren wird, wenn ihre Herzen wieder ganz würden. Nun habt ihr die Tafel gefunden, an der die Königin mit den zwölf Reitern saß.

Julia hob ihren Kopf. Der Text hallte in ihr nach. Dieses seltsame Buch, dachte sie. Und jetzt, fragte sie, Spaziergang? Richard nickte und erzählte von einem befreundeten Autor, der nicht unweit von Julias Apartment am Central Park wohnte. Wenn du dich wieder kräftig genug fühlst, würde ich euch gerne einander vorstellen, sagte Richard. Ok, sagte Julia und wenig später liefen sie durch die Straßenschluchten. Und wer ist dieser Autor, fragte Julia. Oh, sagte Richard, hatte ich ihn noch nicht erwähnt? Oscar Menzel, auch so ein Liebesphilosoph. Ich bin keine Liebesphilosophin, entgegnete Julia. Bist du nicht? Er sah sie von der Seite an. Nein, bin ich nicht. Der Herzensheiler ist nicht von mir … was ich dir sogar langsam glaube, sagte Richard. Also wer ist Oscar Menzel, fragte Julia erneut. Noch nie von ihm gehört. Das liegt daran, sagte Richard, dass er nicht so erfolgsverwöhnt ist wie du. Julia schnaubte durch die Nase. Die Anspielungen auf ihren Erfolg konnte sie nicht mehr hören und das Letzte, das sie sein oder werden wollte, war ein literarisches one hit wonder. Menzel, fuhr Richard fort, ist jetzt weit über 70. Sein erstes Buch, insgesamt gibt es nur drei von ihm, erschien, da warst du noch gar nicht geboren. Und keines war je ein Erfolg – meines Erachtens zu Unrecht. Er vertritt allerdings recht radikale Thesen. Gegen radikal habe ich nichts, sagte Julia. Dann bin ich gespannt, wie du ihn findest, sagte Richard.

Oskar Menzel begrüßte Richard Peare wie einen Bruder. Julia hingegen beargwöhnte er etwas, denn er vermutete eine neue Eroberung seines Verlegers, die dessen Autorenportfolio nur noch weiblicher machen würde. Richard und seine Frauen. Er musterte Julia von oben bis unten. Ihre schlanke Halslinie, die ihre hängenden Ohrringe betonten. Ihre Cashmere Jacke, die dem Blondton ihrer Haare schmeichelte. Ihre schlanke Figur, ihre flachen Lackschuhe. Ihre Hände, mit denen sie so viel geschrieben hatte. Er musterte ihre Bewegungen und ihren Blick, der über seine Bücherregale wanderte. So erkennen Autoren, ob sie sich mögen, dachte Oscar Menzel. Nicht an dem, was sie selbst geschrieben, sondern an dem, was sie gelesen haben. Kannte diese junge Julia seine Bücher? Er war sich nicht sicher. Mehr noch, er musste sich eingestehen, dass er weder aus ihrem Debütroman, noch aus ihr als Person, die sie nun vor ihm stand, schlau wurde. Dann ging Julia auf ein schmales Buch zu, nahm es aus dem Regal und sagte: Wie schön und traurig, Hotel Solitude, finden Sie nicht? Ja, ein Spiegel unserer Zeit, meinte Menzel. Wir alle leben in einem Haus der Einsamkeit, Tür an Tür mit anderen Einsamen.

Oscar Menzel servierte Kaffee. Richtigen Kaffee aus der Filtermaschine. Man merkte, dass er in Deutschland geboren und in Amerika nie wirklich heimisch geworden war. Julias Frage nach Tee hatte er verneint, ebenso nach Milch. Nur Zucker hatte er. Weißen. Nun rührte sie in einer Tasse mit schwarzem Kaffee, aus Höflichkeit, wie er gleich erkannte. Würde sie auch nur einmal daran nippen? Nun erzähl, wie geht es dir, Oscar, fragte Richard Peare. Oscar Menzel ließ sich mit seiner Antwort Zeit. Er musterte Julia und Richard als Paar. Waren sie ein Paar? Nein, dachte er. Sie waren wie zwei Tiere, die sich beschnupperten. Wie zwei Schmetterlinge, die einander umflatterten. Er war etwas irritiert, denn Richard Peare kam ihm sensibler vor als sonst. Er, der sonst stets nur Eroberer war, war mit einem Mal vorsichtig. Was machte diese Frau mit ihm? Ach, weißt du, sagte er dann mit seiner tiefen, grummeligen Stimme, es geht, wie es eben geht. Die beiden sprachen kurz über den Verlag und die Literatur diesseits und jenseits des großen Teiches. Julia schwieg. Dann richtete Oscar Menzel das Wort an sie.

»Ich habe Ihr Buch gelesen,« meinte er. »Seien Sie mir bitte nicht böse, aber ich halte es für etwas seicht.« Richard zuckte leicht zusammen. Was war in seinen Freund gefahren? Er empfand diese Äußerung als maximale Unhöflichkeit und schämte sich für Oscar Menzel. Wurde er langsam dement? Julia hingegen hatte keine Regung gezeigt. Sie legte den Löffel neben die Tasse, die sie ein Stück von sich wegschob. Dann lächelte sie und schaute dem Schriftsteller in die Augen: »Ach ja«, sagte sie. Und dann war die gute Stimmung verloren.

Richard spürte Julias Kälte. Ihre Körperhaltung veränderte sich, sie versteifte sich und in ihren Tonfall mischte sich etwas Hartes ein. Sie ging, ob dieses unerwarteten Angriffs, in eine Verteidigungshaltung über. Und Richard spürte noch etwas sehr intensiv, worüber er sich insgeheim freute: das dringende Bedürfnis, seiner Autorin beizustehen in diesem intellektuellen Gefecht, das nun folgen würde. Julia war Angriffe weit weniger gewohnt als andere Autoren – ihr Debüt war in den Feuilletons weitestgehend positiv besprochen worden und natürlich gab ihr allein der Erfolg Recht. Sie hatte Dan Shock überstanden, doch das, da war sich Richard sicher, lag auch an ihrem Charme, gegen den Oscar Menzel offensichtlich immun war. »Schauen Sie«, sagte er, »Sie schreiben ja schön über die Liebe. Über den Kummer, der daraus entstehen kann. Sie schildern das Innere Ihrer Figur feinfühlig. Aber ihrem Roman mangelt es an sozialer Tragweite. Sie sind, bitte verzeihen Sie mir, eine gänzlich unpolitische Autorin. Die wirklichen Probleme – auch und gerade die privaten – wurzeln doch ganz woanders, z.B. darin, dass Frauen sich immer noch an den Stärksten ‚verkaufen‘ und nicht darauf achten, ob er ein besonders guter Liebhaber ist. Oder dass Männer immer noch meinen, mit ihrem Geld, ihrem Status, ihrer Macht sich Frauen kaufen zu können. Das haben Sie in Ihrem Buch, das mir Richard freundlicherweise geschickt hat, nicht erwähnt, mein Kind.« Julia räusperte sich. »Was haben Sie denn für Erfahrungen gemacht,« fragte sie Oscar Menzel. »Wie auch immer, es ist mir auch egal,« fuhr sie fort und wunderte sich über ihre eigene Respektlosigkeit einem aufrechten Emigranten gegenüber. »Doch offenbar hat sich seit Ihrer Zeit vieles geändert,« ergänzte sie ihre Rede, »und besonders irritierend finde ich Ihre Pauschalverurteilung der Frauen als Huren. Seien Sie sicher: Ich – und ich spreche sicher für viele Frauen – verkaufe mich für nichts und niemanden. Wenn dann verliere ich mich: In jemandem, den ich liebe. Freiwillig.« Oscar Menzel nahm einen Schluck Kaffee. Dann sagte er: »Frauen scheinen zwar selbstbestimmt, haben aber letztlich immer noch die große Liebe im Kopf, die ihnen unsere Kultur seit Tausenden von Jahren einzureden versucht, und die in einer heilsbringenden Ehe gipfeln soll. Das Gegenteil ist der Fall. Eheliche Liebe ist ein Widerspruch im Adjektiv!« »Was ist falsch an der großen Liebe?« Julia wurde nun lauter und Richard, der fürchtete, dass dieses Treffen noch gänzlich aus dem Gleis gerade würde, schaltete sich ein. »Sicherlich,« sagte er, »war die Frauenbewegung schon einmal weiter – oder anders formuliert: Sie ist nicht konsequent zu Ende geführt worden. Allerdings hängt das auch davon ab, welcher Generation die Akteure angehören. Da gibt es die, die nur sexuelle Erfahrungen suchen und sie auch machen, weil sie von einer pornografisierten Gesellschaft dazu gewissermaßen aufgefordert werden. Dann gibt es die, die schon genügend Erfahrungen haben, und sich in einer unsicheren Welt nach Sicherheit sehnen. Die, die an der Kälte des Digitalen leiden, wollen unbedingt aus den virtuellen Freunden echte Menschen machen, aber es gelingt ihnen nicht. Und die, die schon älter sind, vergessen ihre Libido, weil es für sie wichtiger erscheint, ihrer Karriere nachzugehen, damit sie sich alle Lockungen der kapitalistischen Welt im wahrsten Sinne des Wortes einverleiben können.« Oscar Menzel nickte: »Eine treffliche Analyse, mein lieber Freund und Verleger, »und dennoch kommen wir der Sache nicht wirklich nahe. Denn das Urproblem liegt meines Erachtens darin, dass Mann und Frau seit Urzeiten daran gehindert wurden, ihre erotischen Gaben ohne Hintergedanken zu tauschen, in aller Schönheit sozusagen. Denn was wirklich rein am Menschen ist, ist seine Geschlechtlichkeit, alles andere ist kulturell erworben und hat ihn korrumpiert.« Julia musste lachen. »Oh wow, haben Sie den erotischen Idealismus erfunden?« »Ja, mein Kind, das habe ich,« meinte dieser, »aber mir ist auch klar, dass meine Gedankenwelt so weit entfernt von der realen Welt ist, dass sie wohl nie Wirklichkeit werden wird. Zudem ist sie noch nicht einmal zur Gänze vollendet.« Julia rollte mit den Augen. »Können Sie mal mit diesem ‚mein Kind‘ aufhören? Ich bin erwachsen.« Oscar Menzel tat, als hätte er diesen Hinweis überhört und fuhr unbeirrt fort. »Ich möchte Sie etwas fragen – nehmen wir das Beispiel ‚Gruppensex.« Meinen Sie, dass die Herren und Damen, die sich hier vergnügen, eine tatsächliche Erfüllung ihres Sexuallebens finden?« »Das können wir doch gar nicht beurteilen,« entgegnete Julia. »Natürlich können wir das, Sexualforscher können es ja auch. Und wenn wir sehen, wie sich Liebe und Sexualität im Laufe der Zeit wandeln, dann können wir auch feststellen, dass die politischen Verhältnisse durchaus eine große Rolle dabei spielen. Vor 100 Jahren etwa wären Swingerclubs undenkbar gewesen. Heute gibt es sie in jeder Vorstadt. Warum? Weil die Menschen den besonderen Kick brauchen, da ihr sonstiges Leben so unglaublich langweilig ist? Ja, das stimmt zum Teil. Aber daran ist auch etwas Politisches.« Oscar Menzel begann sich in Rage zu reden. »Denn wenn das Arbeitsleben so langweilig ist, dass man ihm mit Perversitäten begegnen muss, wenn das Eheleben so aufregend ist, dass sich die Paare Hilfestellung aus dem Internet besorgen müssen, damit es wieder einigermaßen funktioniert, dann können wir nicht von einer gesunden Liebe und auch nicht von einer gesunden Sexualität sprechen, geschweige denn von deren Erfüllung. Wenn aber eine ganze Gesellschaft an diesen Dingen laboriert, liegt der Fehler nicht in den handelnden Personen, sondern in den politischen Rahmenbedingungen. Denn immer war es so, dass die Herrschenden ihren Untertanen vorschreiben wollten, wie sie ihr Liebesglück am besten fänden. Das gilt für alle Kulturen und alle Religionen.« Julia legte ihre Hand auf Richards Arm, der das Zeichen verstand. »Über all das, mein lieber Oscar«, sagte er, »könnten wir noch endlos lange diskutieren. Aber wir müssen es verschieben. Ich habe Julia erst vor Kurzem aus dem Krankenhaus geholt, und nun wollen wir noch ein bisschen im Central Park spazieren gehen. Du hast doch sicher Verständnis dafür.« Oscar Menzel blickte etwas traurig, dann erhob er sich und bat seine Überraschungsgäste zur Türe. »Aber vergesst nicht,« sagte er beim Abschied, »das Schlimmste ist die Verquickung von erotischen Bedürfnissen mit wirtschaftlichen Interessen, die seit Jahrtausenden existiert.«

Julia holte Luft. Sie waren um die Ecke gebogen und Julia lehnte sich gegen die Häuserwand. Sie war blass. »Entschuldige bitte, Julia«, sagte Richard, »was ist mit dir?« »Es geht schon«, sagte Julia, »mir ist nur etwas schwindlig. Das war … anstrengend.« Richard führte Julia zu einer Parkbank, auf die sie sich setzten. »Oscar ist ein toller Mensch mit tiefen Einsichten. Und er hat als Emigrant eine schlimme Leidensgeschichte. Nur gibt es leider wenige, die ihm hier zuhören. Ich finde seine Thesen enorm spannend und setzte mich gerne mit ihnen auseinander, aber das war jetzt sicherlich nicht der richtige Augenblick für eine solche Diskussion.« Julia schwieg und schloss die Augen. »Aber interessant war es schon,« meinte sie nach einer Weile und überraschte mit dieser Aussage ihren Begleiter, »denn irgendwie hat er ja recht. Er ist, obwohl auch er ein ‚Herzensheiler‘ sein möchte, so ganz anders als unser Animanimus, der ja auch dem Bestehenden etwas vollkommen Neues, Heilendes entgegensetzen will.« Dann hakte sie sich bei Richard ein, und dieser verspürte mit einem Mal eine Nähe, die er lange vermisst hatte und die ihn mit Wärme umhüllte wie der Mittagswind die Welt an einem heißen Sommertag. Sie beschlossen, da es noch hell war, sich im Central Park auf einer Bank niederzulassen und gemeinsam im Herzensheiler, den Richard mitgenommen hatte, weiterzulesen.

46

Arsala kehrte wieder in die Stadt zurück. Tabor hatte sie mitgenommen. Nun saßen wir also wiedervereint vor dem Zelt in der Wüste und erzählten uns, was sich in der Zeit, die seit unserer Trennung vergangen war, ereignet hatte. Du, Anima, warst glücklich, weil du Animanimus wieder bei dir haben konntest. So ein Kind hatten wir uns gewünscht, und doch waren wir beinahe an diesem Wunsch zerbrochen. Sonderbar. Nun war es, als wäre alles wieder heil. Vielleicht war es die Güte, die von Animanimus ausging, vielleicht auch der Friede, der sich mit der hereinbrechenden Nacht über uns drei legte. Lange saßen wir da und blickten in das Feuer, das wir vor dem Zelt entfacht hatten. Die Holzscheite hatten wir in der Oase geholt, dort, wo ein jeder mit Holz die Kälte zunichtemachte.

Wir haben gehört, dass du heilen kannst, Animanimus, unterbrachst du unser Schweigen. Man erzählt sich, dein Mitgefühl, das sich aus der Liebe der Großen Göttin speist, sei so groß, dass allein dieses zu genügen scheint, Gebrechen zu lindern oder Sorgen zu vertreiben. Die Bedürftigen spüren, dass da jemand ist, der ihnen zuhört. Dass ja jemand ist, der mit ihnen fühlt. Dass da jemand ist, der sie versteht. Dass da jemand ist, der tief in ihre Seele blickt und weiß, wie sie sich aus ihren Verstrickungen befreien können.

Animanimus nickte. Ja, sagte er, ich helfe allen, die zu mir kommen. Oft verlangen sie nach Venena, doch du sage ihnen, ihr braucht sie nicht. Versenkt euch in euer Innerstes, blickt das an, was euch Furcht bereitet, vertreibt die Dämonen aus eurem Herzen. Wie soll das gehen, fragen sie oft. Ich setze mich dann vor sie hin, schlage die Beine übereinander und lege die Hände mit den Innenflächen nach oben auf die Knie. Nun führe ich Daumen und Zeigefinger zueinander und spüre eine Energie, die mich von oben erreicht und durch meinen gesamten Körper fließt; aber nicht nur durch ihn, sondern auch durch meine Seele und meinen Geist. Und je länger ihr so sitzt, sage ich ihnen, umso mehr werdet ihr wieder das, was ihr ursprünglich wart: eine Einheit. Eure Gedanken, eure Begierden werden schwinden, so dass auch eure Gebrechen vergehen werden – denn sie sind nur der Ausdruck eures falschen Lebens. Aber wir leben doch nicht falsch, meinen sie dann. Wir tun nur das, was alle anderen auch machen. Ihr habt euren Ursprung vergessen, antworte ich dann. Ihr habt euch an die Welt verkauft und das, woraus ihr seid, verleugnet. Deshalb werdet ihr krank, weil ihr Zielen hinterherlauft, die keine sind, sondern nur Unfrieden und Kampf bedeuten. Ihr seid doch so viel mehr als ihr zu sein meint. Ihr seid der Ausdruck des Lebens; so wie ihr seid, seid ihr ein Teil des Daseins selbst, das euch meint, das euch möchte, das euch liebt. Wenn dem nicht so wäre, wäret ihr nicht hier. Ihr habt nur verlernt, die Stimme des Lebens zu vernehmen. Ihr hört die Stimme des Todes, der euch einredet, bei ihm wäret ihr viel besser aufgehoben. Schenkt dieser Stimme keinen Glauben, denn das Leben ist ewig, und es wird niemals vergehen. Wenn ihr so sitzt wie ich, wenn ihr eure Gedanken abstellen könntet, um frei von den irdischen Verlockungen zu werden, dann vergehen auch eure Gebrechen und ihr könnt ein Leben in Liebe, Frieden und Freiheit führen. Diese drei sind es, die euch und alle anderen retten werden. Wenn ich dann meine Hand auf das Herz der Armen, Kranken, Leidenden und Verzweifelten lege, erlöse ich sie von ihrem Elend – denn es ist das Herz, das heil sein muss, damit sich der Zauber des Lebens ganz in uns entfalten kann. Die Große Göttin leitet mich, sie spricht und wirkt durch mich.

Da umarmtest du den Wiedergefundenen. Wir waren sprachlos ob seiner Worte und wir spürten, dass diese Weisheit tiefer ging als wir es uns vorstellen konnten. Animanimus sprach von einer Welt, die nicht der entsprach, aus der wir stammten und die wenig mit der zu tun hatte, die wir hier gefunden hatten. Dann legte er sich schlafen.

Ich denke immer noch an die Geschichte seiner lieblosen Mutter, sagtest du später zu mir, und seines geflüchteten Vaters. Ob die drei je wieder zueinander finden werden? Lass es uns hoffen und lass uns ihm helfen, der zu werden, der er sein soll, damit sich die Generationen später andere Geschichten erzählen als die von den königlichen Schwestern. Lass uns ihm beistehen, auch selbst den Weg der Liebe zu gehen, auf dass er sein Dasein einst in Liebe vollende und aus dem alten Fluch ein neues Glück entwachsen lässt.

Das Feuer, an dem wir saßen, war schon lange ausgegangen, wir hatten es kaum bemerkt. Nun umarmtest du mich so zärtlich, dass ich die Kälte der Wüste, die mittlerweile auch in unser Zelt gekommen war, nicht mehr spürte.

47

Animanimus schlief tief. Wieder bei Anima und Animus zu sein, erfüllte ihn mit Glück. Er hatte sie vermisst. So oft hatte er an sie gedacht, nachdem er die beiden heimlich verlassen hatte müssen. Auch hatte er sich im Geiste ausgemalt, wie es wäre, sie wiederzusehen. Manchmal fürchtete er, beide könnten ihm ob seines wortlosen Weggehens zürnen. Doch nichts dergleichen war geschehen. Es breitete sich reine Freude in ihm aus. Anima erschien ihm schöner denn je. Ein goldener Glanz hatte sich über sie gelegt, sie war wie eine reife Frucht, zum Pflücken bereit. Er spürte eine neue Kraft zwischen ihr und Animus. Eine neue Tiefe. Eine neue Ernsthaftigkeit. Aber auch eine neue Vorsicht. Was war geschehen?

Arsalas Geschichte von den beiden Schwestern beschäftigte ihn. Zwei zerbrochene Herzen aus längst vergangener Zeit wieder zu heilen, war dies auch heute noch möglich? Was, wenn er es vermochte? Es konnte kein Zufall sein, dass Anima und Animus eben diese Tafel gefunden hatten. Doch wie nur sollte diese Heilung möglich sein? Die Königin und ihre Schwester waren längst, noch im Tod verfeindet, gestorben. Dann erwachte Animanimus mitten in der Nacht und betrachtete den Sternenhimmel. Und er dachte einmal mehr über die Liebe nach. Die Kraft, die ihn so mächtig durchströmte, war nicht von dieser Welt. Sie war überall und in allem, sie überdauerte die Zeit und sie überwand jede Entfernung. Die Liebe gab es von Anbeginn an, mehr noch: Die Liebe war aller Anfang und sie würde das Ende von allem sein. Nur in der und mit der Liebe war die Unendlichkeit spürbar, wurde die Ewigkeit greifbar. Ja, dachte er, er konnte den beiden Schwestern Frieden schenken. Die Liebe zu einem Mann hatte sie entzweit, doch es gab eine Liebe, die viel größer und viel bedeutender, viel beständiger war: die Liebe zur Großen Göttin. Und so setzte er sich mitten in der Nacht auf, faltete die Hände zum Gebet und sprach:

Große Göttin,

die du in allem fließt und strömst,

kehre in die Vergangenheit zurück und bringe Frieden über jene

Schwestern,

die sich einst der Liebe wegen stritten.

Bringe Frieden über ihre Herzen,

Versöhne sie,

auf dass alle, die im Streit miteinander liegen,

ebenfalls versöhnt werden.

Begütige sie,

auf dass die Kraft des Lebens in ihnen neue Gestalt gibt

und sie in der Einheit die Trennung überwinden.

Nichts soll mehr abgesondert sein in dieser Welt.

Alles gehört zusammen.

Denn du hast alles zueinander geführt.

Große Göttin, erhöre diese Bitte.

Große Göttin, erhöre mich.

So möge es geschehen.

Und als diese Worte in den Nachthimmel und durch die Zeit zurück entschwanden, fügten sich die beiden gebrochenen Herzhälften der Schwestern zusammen, so dass daraus wieder ein ganzes Herz wurde. Dieses Herz fing an zu schlagen, kräftiger denn je. Und seine Kraft floss durch viele, viele Zeiten hindurch, bis zum heutigen Tag, an dem sich Anima, Animus und Animanimus wiedergefunden hatten.

48

Als die ersten Strahlen der Morgensonne sich anschickten, die Kälte der Nacht zu vertreiben und die Sanddünen in ein magisches Licht zu tauchen, weckte Animanimus die beiden Liebenden und sprach zu ihnen: Ihr habt mich wiedergefunden, und ich bin glücklich, dass wir erneut vereint sind. Doch ich muss meiner Bestimmung folgen und im ganzen Land meine Botschaft von Liebe, Frieden und Freiheit verkünden. Ich werde dem Stadthalter, der mich so herzlich aufgenommen hatte, als ich nicht wusste wohin, bitten, mich ziehen zu lassen.

Von Arsala werde ich mich verabschieden müssen, auch wenn es meinem Herzen wehtut. Sie ist eine Frau voller Wunder, doch sie muss bei ihrem Vater bleiben; ihre Mutter starb vor einigen Jahren. Nun hat ihr Vater niemanden mehr außer seiner Tochter, wenn auch ich fort bin. Doch mit Arsala an seiner Seite wird er die Kraft finden, sein verantwortungsvolles Amt zum Wohle aller zu erfüllen.

Aber was ist mit euch, wollt ihr mich begleiten? Ihr könntet mir beistehen. Alleine durch eure Liebe und Gegenwart seid ihr mir eine Stütze. Ich spüre immer mehr die Last meines Tuns. Wollt ihr sie mit mir tragen? Gemeinsam könnten wir all denen helfen, die Hilfe wirklich benötigen, und wir könnten allen beibringen, wie wahrer Friede aussieht, wenn Freiheit seine Grundlage ist. Und wenn der durch Freiheit errungene Frieden sich in Liebe wandelt, dann sind die Seelen frei von Furcht und alle können allen mit Achtung begegnen. Wollen wir gemeinsam diesem Ziel entgegengehen?

Anima und Animus blickten sich an. Sie wunderten sich einerseits über die Reife, die Animanimus zeigte, andererseits hatten sie Angst, dass ihm bei seinen Reden kein Schutz zuteilwürde, sondern dass er von Gegnern seiner Lehre angegriffen werden könnte. Es bestand also kein Zweifel: Sie würden ihn auf seinem Weg begleiten und ihm, so gut es ging, zur Seite stehen.

Als Animanimus dies vernahm, lächelte er still. Nun erst begann seine Reise wirklich.

49

Wie besonders Animanimus geworden war. Seitdem wir ihn wiedergefunden hatten – oder er uns – war die Kraft seiner Gegenwärtigkeit stärker geworden. Es schien, als stünde er im reinen Sein. Ein weiser Mann in der Gestalt eines Jünglings, dachte ich. Ja, wir würden nun immer bei ihm sein, du, Animus, und ich. Ich freute mich. Es war ein erneuter Auf …

»Was ist das, riefen Julia und Richard fast zeitgleich »das Buch hört hier plötzlich auf! Es fehlen mit einem Mal die restlichen Seiten, mindestens ein Drittel des Buches!« »Das kann doch nicht sein«, meinte Julia entsetzt und Richard ergänzte, »die Bögen müssen sich herausgelöst haben.« Beide schauten sich ratlos an. »Ich erinnere mich, dass das Buch 81 Kapitel hatte, denn ich wollte beim Kopieren in der Bibliothek wissen, wie viele es wohl sind. Und jetzt endet es am Anfang von Kapitel 49? Wo ist der Rest hin? Er kann doch nicht einfach verloren gegangen sein? Das hätten wir doch merken müssen. Oder sind die restlichen Seiten einfach so herausgefallen? Was machen wir denn nun?« »Ich rufe Oscar an, vielleicht ist es in seiner Wohnung passiert. Er soll nachsehen, ob irgendwo bei ihm die restlichen Seiten herumliegen.« »Und wenn nicht?« »Dann gehen wir genau den Weg zurück, den wir hierher gegangen sind. Irgendwo müssen die Bögen ja sein. Gottseidank ist es windstill, so dass die Chance, das Verlorene zu finden, doch ziemlich groß ist,« meinte Richard voller Zuversicht. Allein, seine Hoffnung fand weder bei Oscar Menzel noch auf dem Weg Erfüllung. »Ich erinnere mich, dass ich das Buch im Krankenhaus habe fallen lassen«, erinnerte sich Richard, »als du aufwachtest. Vielleicht ist es dort passiert.« Doch auch im Krankenhaus waren die Nachforschungen ergebnislos. Die fehlenden Seiten blieben verschwunden.

Kurze Zeit später saßen sie im Papillon Coffee. Julia aß einen New York Cheesecake, Richard einen Blueberry Muffin. »Wie wäre es,« fragte er, »wenn du in die Bibliothek gehst und nachfragst?« »Was soll ich denn da sagen«, meinte Julia, »Hallo, ich habe dieses Buch geklaut und jetzt will ich mich beschweren, dass es nicht mehr vollständig ist? Gute Idee, Richard.« Sie schwiegen. »Ok«, meinte Julia weiter, »dann suchen wir eben selbst danach. Du bist doch nicht umsonst Verleger – lass uns in Archiven schauen, du hast doch Zugang zu den Bibliotheken weltweit, irgendwo muss es doch noch ein weiteres Exemplar dieses Buches geben.« »Das glaube ich nicht, Julia«, meinte Richard, »ich habe doch, als du mir davon berichtetest und die ersten Kapitel sandtest, überall nach dem Autoren gesucht, in allen Datenbanken der Welt und mit allen Mitteln, die uns Verlagsleuten zur Verfügung stehen. Nichts. Es scheint, dass dieses Buch, das wir hier in Händen halten, das einzige Exemplar auf der Erde ist. Und wir kennen den Verfasser dieser ›Seelenreise‹ noch nicht einmal. Und jetzt verschwinden auch noch die vermutlich wichtigsten Seiten …«

Julia dachte nach. Lange Zeit sagte sie nichts. Richard schwieg ebenso. Und dann, plötzlich, als würde derselbe Gedanke von ihnen Besitz ergreifen, sprachen sie unisono: »Und was ist, wenn uns das Buch auffordert, es selbst zu Ende zu schreiben?« Richard und Julia blickten sich verdutzt an. Doch in ihren Augen lag mehr als Verwunderung. Es war, als ob beiden mit einem Mal klar wurde, dass diese gemeinsame Aufgabe der Weg zu ihrem Herzen war, sowohl zum eigenen als auch zu dem des anderen. Sie spürten etwas, das ihnen wie der Beginn eines Schöpfungsaktes vorkam. Sie zitterten leicht, da sie erkannten, dass sie dabei waren, etwas zu schaffen, zu dem nur sie beide in der Lage waren. Dann unterbrach Julia das Schweigen: »Meinst du, das Buch hat mich gefunden, damit wir beide es nun vollenden?« »Das wäre ein ziemlich magischer Vorgang,« reagierte Richard liebevoll, »aber auszuschließen ist ja in dieser Welt nichts. Ein Buch findet dich, du findest mich, das Buch bricht plötzlich ab, obwohl es zu dem Zeitpunkt, als es in dein Leben trat, noch vollständig war – und wir schreiben die Geschichte von Anima und Animus fort. Ist das möglich?« »Eigentlich nicht,« meinte Julia, »aber es muss doch einen Sinn geben, dass all dies so ist. Ich finde das Buch, oder das Buch findet mich, ich schicke dir die Kopien, sie kommen zwar an, sind aber unauffindbar, du kommst nach New York, ich verliere mich, du findest mich, wir treffen einen Herzensheiler der alten Schule, plötzlich fehlt die restlichen Seiten des Buches, so dass wir gar nicht anders können als es selbst zu Ende zu schreiben, wenn wir wissen wollen, wie es endet. Wow! Das hat was! What a story!« »Die uns keiner glauben wird,« seufzte Richard. »Aber offenbar geht es gar nicht darum,« erkannte Julia, »sondern der Sinn ist einzig und allein der, dass wir gemeinsam etwas schaffen.« »Das ist wirklich völlig verrückt,« sagte Richard und nahm Julia in den Arm, »ich habe ja Vieles erlebt, sowohl auf dem Gebiet der Liebe als auch dem des Buchwesens, aber das toppt wirklich alles. Irre. Aber ich wäre zu diesem Experiment bereit. Ich bin auch immens neugierig, wie wir es anstellen, hier weiterzuschreiben. Leider muss ich aber übermorgen schon wieder zurück. Ich fürchte, selbst wenn wir jetzt sofort beginnen würden, könnten wir es in dieser kurzen Zeit nicht schaffen.« »Dann schicken wir uns die Kapitel per Mail hin und her«, ähnlich wie wir ja zu Beginn unsere Gedanken zum Buch ausgetauscht haben.« »Ja, das wäre eine Möglichkeit,« bestätigte Richard Julias Vorschlag und fuhr fort: »Du nimmst die Perspektive der Anima ein, und ich schreibe als Animus. Die kursiven Texte der Erzählebene schreiben wir dann irgendwie gemeinsam oder einmal verfasst du einen, das andere Mal ich.«

Richard und Julia schwiegen erneut. Es gab keinen Grund mehr, dass sie hätten sprechen müssen. Es war, als würden ihre Gedanken miteinander verschmelzen und etwas bilden, das von nun an ihr weiteres Dasein bestimmen sollte. Es dunkelte bereits, als sie den Central Park verließen.

Julia saß in ihrem Apartment und schrieb. Endlich. Sie spürte das ihr vertraute – und vermisste! – Gefühl wieder, als die Worte nur so aus ihr herausflossen. Es war wie im Great J, nur dass sie nun voller Freude und ohne Schmerz tippte. Ihr war, als hörte sie Animas Stimme, ja als wäre Anima ihre eigene innere Stimme, und sie musste dieses innere Flüstern nur zu Papier bringen. Oder besser gesagt: auf den Bildschirm ihres Laptops. Sie vergaß die Zeit um sich herum. Frühmorgens hatte sie mit dem Schreiben begonnen, hatte sich direkt nach dem Aufstehen, noch im Schlafanzug und mit einer Kanne Tee, an den Schreibtisch gesetzt. Sie hatte sich, als ihr wegen der mangelnden Bewegung kalt wurde, eine Decke geholt und sich darin eingemummelt. Endlich. Ja, endlich schrieb sie wieder. Endlich hatte sie Inspiration. Endlich, so spürte sie, fand ihre Seele wieder in Worten Ausdruck. Und Richard war ihr Adressat. Richard, dem sie in den letzten Tagen so nahegekommen war. Richard, dem sie zur Verabschiedung einen scheuen Kuss auf den Mund gegeben hatte. Nicht mehr, nicht weniger. Es war ein Kuss ohne Leidenschaft, aber voller Zuneigung gewesen. Es war kein Kuss, der ein lustvolles Begehren auslöste, sondern ein Gefühl der Vertraut- und Verbundenheit. Richard, der nun Animus eine Stimme verleihen würde. Die Zeit mit ihm war schön gewesen. Er tat ihr gut – was mehr war, als sie derzeit über jeden anderen Mann hätte sagen können. Verliebte sie sich in ihn? Nein. Sie war nicht bereit dazu. Noch nicht. Dann war es mittags und Julia hatte ihr Kapitel beendet. Sie überflog die Zeilen und war zufrieden. Sie schrieb an Richard.

Lieber Richard!

Oder soll ich sagen: Animus? Ich bin völlig beflügelt. Ja ganz beschwingt. Schau mal, ich bin doch hierher nach New York gekommen, um neuen literarischen Stoff zu finden. Und jetzt das. Oh Mann, … ich bin wirklich glücklich! Ja sehr sogar. Diese wundervolle Anima bin auf einmal ICH. Zumindest irgendwie, auf irgendeiner geistigen Ebene. Also ich habe weitergeschrieben. Anbei die Fortsetzung des 49. Kapitels, und auch das nächste aus der Perspektive des Erzählers. Ich bin sehr gespannt, wie Du beides findest. Wenn es Dir nicht gefällt, geht das ja auf meine Kappe. Gib mir ganz bald Bescheid, ja?

Nun, da Du weg bist, werde ich dieser Stadt etwas überdrüssig. Ja, ganz im Ernst. Ich glaube, ich war nun lange genug hier. Wo genau steckst Du denn in nächster Zeit? In München? Weil, naja, ich habe mir überlegt, ob wir uns nicht in Bälde wieder treffen sollten. Julia hielt inne. War das zu viel? Egal. Sie tippte weiter. Hattest Du nicht bei Oscar Menzel erwähnt, dass Du nach Rom musst? Oder war es London? Schau, ich frage nur deswegen, weil für mich das Setting des »Herzensheilers« nicht wirklich das Flair einer amerikanischen Großstadt hat. Und ich mich doch gerne noch viel mehr, ja so tief wie nur irgendwie möglich, in das Gefühl dieses Buches versenken möchte. Ich habe während des Schreibaktes einen solchen Verschmelzungsdrang zwischen mir und dieser Geschichte verspürt, dass ich diesem gerne nachgehen würde.

Vor meinem inneren Auge sehe ich die Insel, die das Paar verlassen hat. Ich sehe ihren Kahn, das neue Land. Ich rieche den Duft der Venena und sehe die Bergkämme, die Bewohner der Stadt. Aber es ist eine alte Stadt, meinst Du nicht? Eine Stadt jenseits von Zeit und Raum, ganz entrückt. Herrje, bitte entschuldige meinen Überschwang, aber ich würde das alles so gerne selbst erleben! Wobei mir scheint – ich erlebe es ja sowieso schon längst.

Alles Liebe,

Deine Julia

… bruch. Ein Weiterziehen. Und so gingen wir los. Wir setzten einen Fuß vor den anderen und während wir dies taten, war mir, als spürte ich jedes Sandkorn unter meinen Füßen, als flüsterte mir jedes Blatt seine Geschichte zu. Es waren Geschichten von Freude und Leid, von Gutem und Bösem. Dann fühlte ich den Wind auf meiner Haut, wie er mein Gesicht streichelte und mir wohltat. Die Sonne schien und zeichnete mit den Wolken ein Muster an den Himmel. Mit einem Mal erinnerte ich mich an die Frau, die mir im Wald begegnet war. Sie, die um ihr ungeborenes Kind trauerte, war mir plötzlich sehr nahe. Ich spürte sie, ich spürte ihren Schmerz, der kaum – ja eigentlich gar nicht – auszuhalten war. Ich fühlte die Spannung in ihrem Geist, den Leidensdruck ihrer Seele. Ihre Tränen spürte ich und ihre Verzweiflung. Ihre Sehnsucht und ihre Hoffnung. Dann spürte ich auch ihr ungeborenes Kind, das es gab, irgendwo da draußen, im Universum, im Kosmos, im All. Sie hatte Recht gehabt: Es existierte. Ich nahm seine Anwesenheit wahr, wie ein geflügeltes Wesen schwebte es am Himmel, eine kleine, ungeborene Seele war es, die nur darauf wartete, gewollt zu sein. Sie war so zart wie eine Nebelschwade, so zerbrechlich wie eine Rose aus Glas, aber es gab sie, sie war da. Sie war wunderschön. Und als ich den Blick hob, stand die Frau mit einem Male vor uns. Sie war damals genauso wundersam erschienen wie sie wieder verschwunden war. Wir erschraken. Wie war das möglich? Was tat sie hier? Woher war sie gekommen? Immer noch lag die Trauer über ihr wie ein dunkler Schatten. Man konnte in ihren Gesichtszügen lesen. Sie erzählten von Schmerz, Leid und Verzweiflung. Wir drei blieben vor ihr stehen. Animanimus, dem wir ihre Geschichte einst erzählt hatten und der sich an sie erinnerte, ging näher auf sie zu. Er legte seine Hand auf ihr Herz und schloss die Augen.

50

Animanimus spürte den Herzschlag der Fremden. Ihr Puls ging schnell. Er blickte in ihre Erinnerungen, er sah ihren Geliebten, er sah die Zärtlichkeit, er sah das Paar eng umschlungen in der Nacht, ihre Körper ein unauflösbarer Knoten. Er sah, wie sie sich liebten, wie ein Körper die Antwort auf den anderen war. Er sah, wie sie sich küssten, wie sie zueinander flossen, wie sie ineinander aufgingen, wie sie miteinander eins wurden. Er spürte eine so starke Kraft in dieser Bindung, ein so mächtiges inneres Band, dass er selbst davon zutiefst berührt wurde. Er fühlte ein unaufhörliches, kraftvolles Strömen, ein ewiges Fließen und er erkannte, dass die Fremde eine Liebe erlebt hatte, die kaum jemand sonst erleben durfte. Er erkannte ihre Feinsinnigkeit, er erkannte ihre unvermeidbare Leidensquelle. Wer so viel fühlte, musste daran zerbrechen. Dann berührte er ihren Bauch. Er spürte ihren Atem. Ihr Bauch hob und senkte sich. Er war leer und doch voller Gefühl. Er hatte alles in sich gespeichert – Glück und Leid, Liebe und Verzweiflung. Dieser Bauch, das erkannte er, würde niemals ein Kind in sich tragen. Die Frau begann zu weinen. Animanimus wischte ihre Tränen ab. Eine nach der anderen. Für einen Augenblick schloss er seine Augen, dann öffnete er sie wieder, sah die Frau an. Seine Augen wurden ihr zum Tor in eine andere Welt. Sie sah sich darin selbst und empfand Mitleid mit sich. Animanimus schloss erneut die Augen, die Frau tat es ihm gleich. Nun wanderten sie gemeinsam im Geiste nach oben, nach weit, weit oben und spürten das ungeborene Kind, um das sie trauerte. Sie nahmen es beide in den Arm, wiegten es, küssten es, streichelten es. Dann sagte Animanimus, du bist nun frei genauso wie dein Kind. Und beide ließen sie das ungeborene Kind los, es entschwand leise ins Universum, in den Kosmos, ins All. Dann öffneten sie die Augen, die Frau brach zusammen, Animanimus fing sie auf, Anima und Animus kamen ihm zur Hilfe. Sie betteten sie behutsam auf den Boden, Anima hielt ihre Hand. Es dauerte lange, bis sie wieder zu sich kam. Als sie erwachte, setzte sie sich auf und lächelte. Animanimus sagte, nun kannst du ein neues Leben beginnen. Es wartet schon auf dich. Es will von dir willkommen geheißen werden. Es ist schön. Es schenkt dir seine Kraft, damit du glücklich wirst. Dann faltete er die Hände zum Gebet, schloss die Augen und sprach:

Oh Leben,

das du einzigartig und ewig bist.

Nimm diese Frau bei dir auf.

Schenke ihr die Fülle deiner Möglichkeiten.

Nähre sie mit dem Wissen um deinen Glanz.

Lasse sie in dem Wissen um ihr Kind,

das nun von einer anderen Frau geboren wird,

nicht allein.

Schenke ihr deine Kraft und deine ewige Gunst.

Und dann zeige ihr, dass die Liebe Frieden als Freiheit ist.

So möge es geschehen.

Schließlich half er der Frau beim Aufstehen, küsste sie auf die Stirn, nahm ihre Hände und führte sie an sein Herz. In diesem Augenblick sahen Anima und Animus, wie das Leben und die Freude in die Frau zurückkehrten. Nicht sie, sondern Animanimus hatte ihr bei der Suche nach ihrem ungeborenen Kind geholfen. Sie blickte ihn lange an. Du hast mich gerettet, sagte sie voller Dankbarkeit nach einer Weile. Kann ich dir folgen und bei dir sein? Folge mir, folge uns, antwortete Animanimus. Dein Name sei von nun an: Nehwe.

Liebe Julia,

es ist unglaublich: Du schreibst, als hättest Du die vorherigen Kapitel der Anima ebenfalls verfasst. Ich hatte ja so etwas immer schon geahnt. Vielleicht ist das Werk wirklich von Dir? Selbst wenn es das nicht ist, hat es etwas mit Dir zu tun. Und mit mir. Ich versuche mich jetzt also am nächsten Kapitel, das Animus schreibt und sende es Dir von München aus. Du hast Recht. Ich muss demnächst nach Rom, um mit einer Autorin über die Wiederauflage ihres Buches »Das Lied der Hoffnung« zu sprechen. Ist der »Herzensheiler« nicht auch ein Buch der Hoffnung? Hoffnung darauf, dass die Liebe groß wird und schön, dass sie die Kraft hat, allem Äußeren zu widerstehen, sich nicht korrumpieren lässt (Oscar spricht ja immer vom »korrumpierten Eros«), und dass sie das Einzige ist, wofür es sich zu leben lohnt? Denn was sollte es sonst sein? Ich muss immer wieder an unsere gemeinsame Zeit in New York denken. Was ist geschehen? Wie soll ich das einordnen? Ich gestehe, ich bin verwirrt. Dass der »Herzensheiler« nicht nur Dich, sondern damit auch mich erreicht hat, deute ich als ein Zeichen. Und: Ja, ich muss nach Rom, zuvor aber nach Bodrum, wo mein Malerfreund Ender (er sieht aus wie Beethoven) ein Festival »Der Weg der Göttinnen« gestaltet. Es gibt Konzerte, Vorträge, Filme, Performances, Tanz und Land Art. Das Ganze findet in seinem eigenen Museum statt, das er auf einem Hügel in der Nähe einer herrlichen Bucht gebaut hat; ein historischer Ort, denn einst veranstalteten die Thraker hier religiöse Prozessionen. Es wäre schön, wenn Du mitkommen könntest.

Danach fliege ich nach Rom weiter. Vielleicht magst Du mich auch dorthin begleiten? Beide Städte sind ja umwerfend schön und hochinteressant. Ich schicke Dir noch die Details und die Flugdaten. Aber gib mir schnell Bescheid, damit wir für Dich buchen können.

Es ist schön und eine wunderbare Erfahrung, mit Dir nunmehr den Weg ins Unbekannte einzuschlagen.

Dein Richard.

P.S. Bin gespannt, was Du zu meiner Dichtkunst sagen wirst …

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Natürlich machte ich mir Sorgen, wie es nun weitergehen sollte. Wir waren ja nicht mehr nur du, Anima, und ich, sondern hatten uns nun auch um Animanimus und Nehwe zu kümmern. Oder kümmerten sich diese um uns? Animanimus entschied, dass wir uns zu allererst vom Stadthalter und seiner Tochter, unseren Gönnern, verabschieden mussten, um dann die Botschaft der Großen Göttin weiter zu verbreiten. Wir machten uns also von der Oase aus auf, um wieder in die Stadt zu ziehen. Das Haus des Stadtverwalters war schon von weitem zu erkennen. Es war zwar nicht das höchste der Gebäude, aber das schönste. Sein Dach war zu den Seiten hin nach oben geschwungen, seine Mauern mit Mosaiken verschönert. Sie zeigten verschiedene Tier- und Jagdszenen. Wir begehrten Einlass und bald trafen wir auf den Besitzer und seine Tochter.

Ich bin glücklich, dich zu sehen und gleichzeitig unglücklich, dass du uns schon wieder verlassen willst, sagte der Stadtverwalter mit liebevoller Stimme zu Animanimus. Man erzählt sich ja die unglaublichsten Geschichten über dich. Hast du all das gelernt, als ich dich in die Bibliothek gehen ließ?

Ja, antwortet Animanimus, aber es sind nicht nur die alten Schriften und ihre Lehren. Ich bin im Geiste zur Quelle der Kraft, des Wissens und der Weisheit gegangen und habe dort entdeckt, was ich mir niemals erträumt hätte, damals als ich meine Mutter verließ, um meinem Vater zu folgen und ihn zu finden. Ich danke euch, dass ihr mich so großzügig bei euch aufgenommen habt und ich beklage gleichzeitig, dass ich euer Vertrauen nicht noch länger genießen darf. Ich muss weiterziehen., so wie ich einst von diesen beiden – er deutete auf dich, Anima und mich – aufbrechen musste, auch wenn dies nun der Anfang eines noch schwereren Weges ist.

Dann blickte er Arsala voller Liebe an, die seinen Worten mit Tränen in den Augen lauschte. Lebe wohl, sprach er, ich bin glücklich und dankbar, dir begegnet zu sein, und ich spüre, dass in dir etwas wohnt, das der Erfüllung harrt. Sei geduldig, es wird sich ereignen, so wie die Quelle dem Meer zuströmt und das Wasser sich wieder zur Luft erhebt. Alles hat ein Ziel, und alles verwandelt sich gleichzeitig. Ich muss gehen, Arsala, doch ich möchte dir noch etwas schenken, das immer bei dir sein soll. Dann öffnete er seine Hand, darin lag eine weiße Feder; die Feder der Wahrheit, die er einst auf seiner Brust gefunden hatte, nachdem ihm im Traum ein Vogel erschienen war, der ihm seine Zukunft vorhergesagt hatte.

Vor den Augen ihres Vaters trat Arsala an ihn heran, umarmte ihn, und ich sah, dass sie traurig wegen des Abschieds war. Doch dann kam Tabor in das Atrium, bellte freudig und begrüßte Animanimus überglücklich. Als Arsala sah, welche Einheit wir bildeten, ergriff sie die Gelegenheit, uns zu fragen, ob wir ihren Hund als Schutz auf unsere Reise mitnehmen wollten. Du willigtest sofort freudig ein und ich nickte dir zu. Schwanzwedelnd lief Tabor nun zu Nehwe und setzte sich vor sie hin. Nehwe ging auf die Knie und streichelte und umarmte ihn und spürte, dass Tabor sie als seine Begleiterin auserwählt hatte.

Später, als wir das Haus des Stadtverwalters schon lange hinter uns gelassen hatten, sagtest du zu mir: Welche Macht Animanimus hat! Kaum hat er Nehwe von ihrem Schmerz erlöst, findet sie eine neue Aufgabe, einen neuen Sinn in ihrem Leben, ja sie, die keine Kinder hat, kann sich nun um Tabor und uns alle kümmern, denn ihre Nächstenliebe ist groß und ihr Herz so warm wie die Sonne und nichts von ihrer Liebe geht verloren, nein, ihre Liebe kommt bei jedem von uns an. Du lächeltest und wir hielten uns an den Händen fest, während Animanimus und Nehwe vor uns gingen. Tabor hüpfte um uns herum, lief voraus, blickte sich um, lief wieder zurück, bellte und schien sein Zuhause nicht zu vermissen. Spürt er, dass Animanimus durch seine Güte allen Heilung bringen kann, die ihrer bedürfen, fragtest du. Auch Tabor kann Heilung bringen, sagte ich, und Nehwe und du und ich. Aber Animanimus hat diese Gabe in so besonderem Maße, dass wir ihm nur beistehen können, all die Aufgaben, die auf ihn zukommen werden, zu erfüllen. Wir sind seine Gefährten, seine Helfer, seine Freunde.

Dann gingen wir die staubige Straße weiter und ließen unsere Hände nicht mehr los.

Julia reckte sich. Sie war im Nach unten schauenden Hund, machte ihren Rücken lang und atmete aus. Dann ein. Dann aus. Wieder ein. Und lange, lange aus. Sie floss von einer Haltung in die nächste und während sie das tat, verlor sie sich in reiner Körperlichkeit. Wann hatte sie das letzte Mal ein Mann berührt? In der Nacht hatte sie einen Traum gehabt. Sie war durch ein dunkles Meer geschwommen, hatte nichts gesehen. Sie schwamm und schwamm, das Wasser war warm. Sie fürchtete sich nicht. Dann tauchte ein Licht auf, wie ein Stern unter Wasser und Julia tauchte hinab. Je tiefer sie hinabtauchte, desto mehr Lichter erschienen und schließlich sah der Meeresgrund wie der Sternenhimmel aus. Dann sah sie Richard. Was machst du hier, fragte sie ihn. Er antwortete, ich warte auf dich. Du schwimmst zu mir und in mich hinein. Wie kann ich denn in dich hineinschwimmen, fragte Julia. Du schwimmst zu mir so wie ein Bach in einen See, wie ein Fluss ins Meer fließt, sagte Richard. Dann gaben sie einander die Hände, Julia schloss die Augen und als sie sie das nächste Mal im Traum öffnete, badeten sie und Richard in einem Teich inmitten eines Waldes, die Sonne schien. Sie waren nackt und berührten sich. Dann war Julia aufgewacht – und durcheinander. Nun versuchte sie im Yoga ihre Verwirrung abzuschütteln, was ihr nur teilweise gelang – und was nicht zuletzt am vollen Shakti Studio lag. Nach der Stunde setzte sie sich mit ihrem Laptop in das dazugehörige Café, aß einen veganen Kuchen, trank Ingwerwasser, schrieb am Herzensheiler weiter sowie eine Mail an Richard.

Lieber Richard,

anbei! Ich komme gerne nach Rom mit. Und nach Bodrum. Lies weiter, schreib weiter.

Herzlich,

Julia

P. S. Hast Du heute Nacht zufällig auch etwas Seltsames geträumt?

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Unsere Reise verlieh uns Kraft und Mut und Zuversicht und Sinn. Du, Animus, warst so stark an meiner Seite wie nie zuvor. Ich spürte deine Kraft, die des Entscheidungsfinders, die auf mich überfloss. Wie sehr ich dich liebte. Du warst mein Herz, mein Leben. Ich wollte jung mit dir bleiben, ich wollte die Frau sein, die jede Nacht ihren Kopf an deine Schulter legte, die dir bis in den Tod hinein die Hand und die Treue hielt. Ich wollte die Frau sein, die jeden einzelnen Tag mit dir verbrachte. Ich trauerte um die zerronnene gemeinsame Zeit während unserer Trennung. Jede Stunde ohne dich schien mir eine verlorene zu sein. Animus, mein Animus. Ich spürte, dass diese Reise auch die Heilung meiner Wunden darstellte. Dass ich, indem ich etwas gab, das bekam, was ich brauchte. Ich nahm deine Hand, Animus, und wir schauten uns an. Alles war gut. Ich war glücklich. Sehr, sehr glücklich. Dann bellte Tabor. Nehwe lief sofort in seine Richtung. Er musste etwas entdeckt haben. Aufgeregt wedelte er mit dem Schwanz. Kommt hierher, rief uns dann Nehwe zu. Wir eilten zu ihr und sahen eine alte Frau am Wegrand sitzen. Ihr Haar war kurz und grau, ihre Haut faltig, sie kniff die Augen zusammen und krümmte ihren Rücken. Animanimus ging auf sie zu und kniete sich vor ihr nieder. Was hast du, fragte er. Sag mir, was dir fehlt. Sie tastete nach Animanimus’ Händen, fand sie und hielt sie fest. Ich, sagte die Alte, habe vor vielen Jahren mein Augenlicht verloren. Zuerst sah ich nur noch unscharf. Dann wurde es immer dunkler. Schließlich konnte ich gar nicht mehr sehen, und blind und einsam lebte ich fortan alleine. Meine Sehnsucht nach Farben und Formen ist groß. Wie gerne würde ich wieder Blumen sehen, Vögel sehen, das Meer und die Berge sehen. Aber ich bin blind und bis ich sterbe, werde ich nichts mehr erkennen. Animanimus hielt ihre Hände fest gedrückt. Dann fragte er, wann wurdest du blind? An dem Tag, als mein Sohn verstarb. Was geschah da mit deinem Herzen, fragte Animanimus weiter. Die alte Frau sagte, es wurde dunkel und schwarz. Erkennst du, fragte Animanimus, dass dein Erblinden nichts anderes als das Verdunkeln deines Herzens ist? Die alte Frau begann zu weinen. Weine, sagte Animanimus, weine, denn mit jeder Träne – er berührte ihre Augen – wirst du wieder mehr sehen. Und wenn du so viel geweint hast, dass du keine Träne mehr übrighast, wirst du nicht mehr blind sein. Da setzten auch wir uns zu der alten Frau, wir alle bildeten einen Kreis und die Tränen der Frau flossen viele Stunden, ja so lange, bis es begann zu dämmern und noch, als der Mond aufging, weinte sie. Animanimus hielt unentwegt ihre Hände, er ließ sie nicht los. Auch Nehwe wachte, sie, die noch vor kurzem selbst so viel geweint hatte, konnte mit der Alten mitfühlen. Sobald das Weinen der Blinden in Schluchzen überging, berührte Nehwe ihre Schulter. Ich bin da, flüsterte sie der Weinenden zu, ich bin da und verstehe. Auch ich verlor ein Kind, eines, das noch nicht geboren war. Auch mein Kummer, mein Elend, erschien mir unendlich. Denn die Tränen einer Mutter sind besondere Tränen. Es sind Tränen, die, wenn sie auf die Erde fallen, tief versickern. Es sind Tränen, die sich, wenn sie versickert sind, alle an einem Ort versammeln. Es sind Tränen, die, wenn sie gesammelt sind, zu einem unterirdischen See werden. Es sind Tränen, die, wenn sie zu einem unterirdischen See geworden sind, diesen immer mehr füllen. Es sind Tränen, die, wenn sie den unterirdischen See gefüllt hatten, als Fluss wieder an die Oberfläche treten und schließlich im Ozean der Tränen münden. Wer diesem Fluss zu nahekommt und darin nur das eigene Antlitz erblickt, der wird von ihm mit in den Tod gerissen. Wer aber in den Fluss der Muttertränen hineinblickt und nicht sich selbst, sondern ein geliebtes Wesen erkennt, der wird bis an sein Lebensende glücklich sein. Denn Mütter wissen, was Liebe ist und jeder, der liebt, soll belohnt werden. Wer aber nichts lieber hat und höherstellt als sich selbst, der ist dieses Lebens nicht wert. Weine, alte Frau, weine, sagte Nehwe, deine Tränen werden dich erlösen. Denn auch ich wurde geheilt von diesem jungen wundersamen Mann. Er wird auch dir helfen. Ganz gewiss. Vertraue auf ihn.

Erst als der Morgen graute, versiegten die Tränen der Alten und sie sank erschöpft in tiefen Schlaf. Auch wir schlossen die Augen und ruhten. Als die Sonne schon lange aufgegangen war, erwachten wir. Nehwe hielt immer noch die Schulter der Alten, Animanimus ihre Hände. Dann öffnete die alte Frau ihre Augen und verfiel in größtes Staunen. Ihr habt mir mein Augenlicht wiedergeschenkt, sagte sie zweifelnd, als ob sie es nicht glauben könne. Animanimus nickte. Dein Herz, sagte er, ist nun frei von Dunkelheit und so können deine Augen neues Licht erkennen. Durch dich und mit dir wirkt die große Göttin, die uns von allem heilt, was uns krank macht. Die alte Frau richtete sich auf und wie sie dastand, wirkte sie mit einem Mal viel jünger und voller Leben. Du, Animus, wolltest ihr noch beim Aufstehen helfen, doch sie schaffte es alleine. Ich sah Güte in ihrem Gesicht und Mitgefühl. Wie heißt du, fragte Animanimus die Frau. Jeta, sagte sie. Ich erkannte, dass sie einst schön gewesen sein musste. Ihre Augen waren so blau wie der Himmel. Jeta legte die Hand auf ihr Herz und sagte, endlich sehe ich auch mit meinem Herzen das Leben wieder. Dann fragte sie, wohin seid ihr unterwegs? Animanimus sagte, wir reisen durch das Land, immer auf der Suche nach jenen, die Hilfe benötigen. Darf ich mich euch anschließen, fragte Jeta. Animanimus nickte. Wir freuen uns, sagte er, wenn du uns auf unserem Weg begleitest. Und so zogen wir – du, Animanimus, Nehwe, Jeta, Tabor und ich – weiter. Unter dem Schutz der Großen Göttin.

Liebe Julia,

Du hast Dich so wunderbar in den Stil der bisherigen Kapitel des »Herzensheiler« eingegrooved (würde die Jugend sagen) und spinnst die Geschichte als Anima so spannend weiter, dass ich hoffe, bei meinem Part Deinem Genius gerecht zu werden. Unten kannst Du in zwei Kapiteln lesen, wie sich das bei mir liest. Irgendwie habe ich das Gefühl, dass ich das Werk gar nicht schreibe, nein, ES schreibt sich durch mich hindurch. Ich überlege auch gar nicht lange, die Worte fließen »einfach so« in den Laptop. Geht es Dir auch so? Oder grübelst Du ewig? Das kann ich mir eigentlich bei Dir gar nicht vorstellen. Auf jeden Fall entwickelt sich die Geschichte von selbst, und ich habe kaum einen Einfluss darauf. Es ist, als würden die Gedanken zu Worten – noch bevor ich sie denke. Ich bin mir sicher: Du hast ein magisches Buch gefunden. Ich bin sehr gespannt, wie es weitergeht.

Irgendwie möchte ich jetzt mit

»Dein Animus«

unterzeichnen, aber das erscheint mir (noch) vermessen. Deshalb also:

Dein Richard.

P.S. Ja, ich träumte etwas Sonderbares und ich weiß noch, dass es schön war. Leider merke ich mir meine Träume aus irgendeinem Grund nicht. Aber an eines erinnere ich mich noch, freilich nur sehr vage: Ich war nicht allein und die Szene spielte erst im Wasser, dann in einem Wald. Warum fragst Du?

53

Wie oft schon hatte Animanimus die Große Göttin angerufen. Und, so schien es zumindest, sie hatte seine Gebete erhört und ihm Kraft für sein Werk geschickt. Die Große Mutter, die lange vergessen war, hatte sich mit dir, Anima, verbunden, mit deinem Wissen, das tiefer ging, und deinem Fühlen, das jedes Gespür übertraf.

Ihr meint, sagte Animanimus, der unsere Überlegungen bedachte, die Große Göttin wirkt deswegen in mir, weil sie mir meine Mutter ersetzt? Nein, die Große Mutter existiert wirklich, niemand weiß das besser als Anima. Durch dich – er wandte sich zu dir, Anima – hat sie zum ersten Mal zu mir gesprochen und ihre Worte drangen tief in mich hinein. Die Große Göttin ist überall. Ihr könnt sie sehen, wenn ihr euer Herz für sie öffnet. Sie ist in jedem Baum, in jedem Blatt, in jedem Sandkorn, in jedem Wassertropfen. Jedem Tier wohnt sie inne, jedem Vogel, jedem Schmetterling. Sie ist in jedem Wesen, egal ob es gut ist oder böse. Sie lebt in Frauen wie in Männern, in Kindern wie in Greisen. Sie ist der Anfang des Regenbogens ebenso wie sein Ende. Alles, was es gibt, ist sie. Die Flüsse, die Berge, die Hügel, die Dünen, der Wind und der Morgentau, der vom Himmel fällt. Sie ist das reine Licht, das in uns allen scheint. Wenn wir uns an sie wenden, hilft sie uns. Weshalb? Weil sie möchte, dass wir glücklich sind. Doch sie weiß auch, ob unsere Wünsche tatsächlich gut für uns sind. Sind sie es nicht, gehen sie nicht in Erfüllung. Wir müssen ihr vertrauen, dann wird alles gut. Ich weiß, hier in diesem Land, glaubt man an den Großen Gott, der alle bestraft, die Unrechtes tun. Vielleicht gibt es ihn, ich weiß es nicht. Aber ich weiß, dass es die Große Göttin gibt, ich bin mir sicher, weil ich sie spüre. Nun weiß ich auch, dass sie es war, die mich auf die Reise zu meinem Vater schickte, noch bevor ich sie vernommen hatte. Sie war es, die mich zu euch führte, sie war es, die mich in die große Stadt brachte, nachdem ich die Arbeit mit der Venenablume aufgegeben hatte, als mir klar wurde, dass diese, sobald man sich ihr widmet, eine Flucht vor dem Leben verursacht. Der Gott, den die meisten hier anbeten, ist wie die Venena. Er berauscht. Er vermittelt den Starken Stärke und den Schwachen Schwäche. Sie müssen ihn anbeten, ihm Opfer bringen, ihn gnädig stimmen, dann, so glauben sie, wird er ihnen helfen. Und sie beten ihn an, meistens, bevor sie einen Krieg beginnen. Seine Stellvertreter weihen dann die Waffen, mit denen die Stämme sich bekriegen, weil ein jeder meint, er hätte das richtige und einzige Bild von ihm. Dieser Gott steht mit der Sonne in Verbindung, die das Leben zwar fördert, es aber auch vernichten kann. Die große Göttin ist wie der Mond, sie fördert das Leben ebenso, aber sie löscht es niemals aus. Sie ist die Güte der Mutter, die Hand, die dem Kind über das Haar streicht und es tröstet, wenn es Angst hat; sie ist all das, was in uns wohnt und Gestalt wird, sobald wir es zulassen; sie ist die Musik und die Lebensfreude; sie ist die Erde, die uns Nahrung schenkt; sie ist die Quelle, die uns sucht, um uns mit ihrem Wasser zu erquicken; sie ist die Mutter aller noch nicht Geborenen; und sie ist die, die uns als letzte begleitet, wenn wir unser Haupt für immer auf die Erde legen, um aus ihr wiedergeboren zu werden. Während Animanimus so sprach, schien es mir, als würdest du immer ruhiger. Ich ahnte, dass du diesen Worten Glauben schenktest und dass dies auch Nehwe und Jeta taten. Ich selbst zweifelte nicht mehr, wie zuvor, da ich noch an das rückgebunden war, was wir auf unserer Insel vermittelt bekommen hatten – von den Lehrern und natürlich auch von meinem Vater. Für ihn gab es nur den Großen Gott, der über Leben und Tod entschied, er hatte den Vulkan geschaffen, der uns auslöschen sollte, wenn wir nicht ein rechtschaffenes Leben führten, wie es immer wieder hieß. Der Große Gott konnte zürnen und uns mit Blitzen bestrafen. Wir hatten Angst vor dem Tag des Zorns, und vor dem, an dem wir alle vor sein Gericht gerufen würden. Nun sprach Animanimus von Güte, von Barmherzigkeit, von Liebe, von Frieden und von Freiheit. Und all das sollte von der Großen Göttin stammen? Ich wusste nicht, wie sehr er, der so schöne und kluge Worte sprach, von seiner eigenen Botschaft überzeugt war, immerhin war er erst ein Jüngling. Doch auch ich beschloss, seinen Worten zu folgen und nicht an ihnen zu zweifeln.

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Animanimus spürte nicht nur die Kraft der Großen Göttin, sondern noch etwas anderes: eine zunehmende Last auf seinen Schultern. Es war zunächst nur ein ganz unbestimmtes Gefühl, kaum wahrnehmbar, wie eine unsichtbare Hand auf seinen Schultern. Doch mit jedem Tag und jedem, der seiner Hilfe bedurfte, wurde ihm schwerer und schwerer ums Herz. Besonders hatte er es bei der Heilung Jetas gespürt. Ihm war, als hätte er jede ihrer Tränen mitgeweint. Er hatte ihren Schmerz gefühlt, dieser war durch sein Herz geflossen. So bereitwillig er den Bedürftigen half, so sehr spürte er auch eine leichte Furcht vor der nächsten Begegnung. Wie viel konnte er aushalten? Wo war seine Grenze? Große Göttin, betete er, was bürdest du mir auf? Er beobachtete Animus und Anima genau. Sie gingen stets nebeneinander, manchmal berührten sich ihre Arme oder ihre Hände. Wie sehr er die Liebe der beiden bewunderte. Sie war rein wie Quellwasser. Sie war bedingungslos. Der Sog, der von ihnen ausging, war stark. Und da waren die beiden Frauen, Nehwe und Jeta, die so gegensätzlich waren wie ein Vogel und ein Reh. Doch gerade diese beiden bildeten einen Gleichklang aus Alt und Jung. Nehwe und Jeta sprachen viel miteinander, oft lachten sie, oft staunten sie nur über die Schönheit des Landes, das sie nun kennenlernten wie nur wenige sonst. Jeta, die ihr Augenlicht wiedergewonnen hatte, erfreute sich an den Blumen, an den Wäldern, am Himmel und an den Gewässern. Sie erkannte die Schönheit in den kleinsten Dingen – in einem Schmetterling, einer Blüte oder einem Wassertropfen. Gemeinsam bildeten sie eine kleine Gruppe, oft gingen sie stundenlang schweigend, gelegentlich unterhielten sie sich. Nun bellte Tabor wieder. Animanimus horchte auf, denn es war zumeist dieser Begleiter, der die Bedürftigen entdeckte. Er fand sie inmitten der vielen, er spürte das Leid auf, egal wo er war.

Nun führte er Animanimus zu einem Brunnen. Dort stand ein Mann mittleren Alters, seine Gesichtszüge waren angespannt. Er schaute den Brunnenschacht hinab. Was ist mit dir, fragte Animanimus den Mann. Dieser reagierte zunächst nicht. Noch einmal fragte ihn Animanimus. Jetzt hob er den Blick, und Animanimus blickte tief in seine Augen. Meine Liebste hat mich verlassen, sagte er und klang so leblos wie der Tod selbst. Sie ging – ohne ein Wort. Doch als sie ging, hielt das Schweigen Einzug in mein Haus und dieses Schweigen hallt laut nach, ich kann sein stummes Echo in den Bergen hören, es schallt jeden Tag und jede Nacht, es zerreißt mir das Herz und die Ohren. Die Stille, sie fürchte ich am meisten. Einst, als wir uns begegneten, sprachen wir ohne Unterlass miteinander. Wir erzählten uns Geschichten, wir lachten, wir hörten einander zu und horchten ineinander hinein. Die Sprache war Teil unserer Liebe und unsere Liebe formte unsere Sätze. Jedes Wort, das wir tauschten, war beseelt. Jedes Wort, das wir mit unserem Mund formten und laut aussprachen, war voller Gefühl. Nicht nur wir sprachen miteinander, sondern unsere Herzen taten es. Unsere Herzen, die füreinander schlugen, hatten ihren eigenen Willen. Immerzu wollten sie einander etwas sagen, und nur nachts, wenn wir eng umschlungen schliefen und unsere Herzen das Klopfen des anderen hörten, ruhten auch sie. So erging es uns viele Monate und alles, was sich unsere Herzen in dieser Zeit erzählt hatten, würde ganze Bibliotheken füllen. Die Geschichte unserer liebenden Herzen war, so schien es mir, eine nicht endende. Doch mit einem Mal verstummte meine Geliebte. Ich wusste nicht warum. Ich machte mir Sorgen und dachte, sie sei krank. Ich suchte Ärzte auf, doch keiner wusste Rat. Immer noch sprach sie keine Silbe. Und je länger sie schwieg, desto schwerer konnte mein Herz das ihre verstehen. Sie verschloss sich und ihr Herz, wurde jeden Tag schwermütiger, und in dem Moment, da unsere gemeinsame Sprache endete, endete auch unsere Gemeinschaft. Was fehlte ihr? Was war geschehen? Warum wies sie mich so jäh zurück? Hatte ich etwas Falsches getan? Sie gab mir keine Antwort. Die Sprachlosigkeit hatte sich zwischen uns ausgebreitet wie ein endloses Meer. Später erfuhr ich den Grund ihres Schweigens: Ihr eigner Vater hatte ihr eingeredet, dass ich nicht der Richtige für sie sei; dass er einen anderen für sie erwählt hatte, den sie nun heiraten müsse. So wolle es das Gesetz. Und wenn sie nicht gehorche, dann würde er sie verstoßen. Eines Morgens fand ich sie. Sie hatte sich im Brunnen ertränkt. Sie ging, ohne mir Lebewohl zu sagen. Wir hätten fliehen können, wir hätten anderswo ein neues Leben beginnen können. Doch die Macht ihres Vaters war stärker. Nicht einmal einen Abschiedsbrief konnte sie mir hinterlassen.

Vor Schwäche sackte der Mann zusammen. Anima, Animus, Nehwe und Jeta bildeten einen Kreis um ihn herum, wie sie es auch bei Jeta selbst getan hatten. Animanimus kniete sich zu ihm und legte seine Hand auf das Herz des Mannes. Er schloss die Augen und der Schmerz des Mannes durchströmte ihn. Dann sprach Animanimus ein Gebet:

Große Göttin,

hab Erbarmen.

Hab Erbarmen mit diesem Mann, dessen Herz einst voller Freude und Geschichten war,

doch nun voll Düsternis und Leere ist.

Hab Erbarmen mit diesem Mann,

der nicht versteht, was ihm geschah und nun kein Licht mehr sieht.

Hab Erbarmen mit diesem Mann, dessen Seele deiner Liebe bedarf.

Hab Erbarmen mit seiner Geliebten, deren Seele deiner Liebe bedarf

wie alles, das lebt und alles, das nicht mehr unter uns weilt.

Deine Liebe heilt die Wunden, die wir uns zufügen.

Deine Liebe nimmt den Schmerz hinweg,

den wir verspüren,

wenn wir Verlassene sind.

Deine Liebe währet ewiglich.

Große Göttin, sei gnädig.

So möge es geschehen.

Animanimus nahm seine Hand vom Herz des Mannes. Langsam richtete sich dieser auf. Wie heißt du, fragte Animanimus. Ich heiße Jaris. Jaris, sagte Animanimus, wenn du möchtest, kannst du mit uns kommen. Wir reisen durch das Land und helfen Unglücklichen wie dir und bannen jenen alten Fluch, dem auch du und die Deine anheimgefallen wart. Wir haben nur ein Ziel, nur eine Botschaft. Sie lautet: Liebe ist Frieden als Freiheit. Ja, sagte da Jaris, lasst mich mit euch gehen. Und so zogen sie zu siebt weiter: Animanimus, Anima, Animus, Nehwe, Jeta, Jaris und Tabor.

Lieber Richard!

schön, schön, schön, ich freue mich über deinen Text!

Und unbedingt, bitte buche das genau so für mich. Ich kann es nicht erwarten. Ich war noch nie in Bodrum. Und dann noch dieses passende Festival. Wobei, ich muss gestehen, ich finde Performances mitunter etwas schwierig. Sie wirken oft sehr bemüht intellektuell, aber gut, wir werden sehen. Und: WIR werden uns sehen. Ehrlich gesagt freue ich mich darauf wie ein kleines Kind. Weißt Du, Du kannst mir schon manchmal echt auf den Wecker gehen. Mit Deinem altklugen Gerede, Deiner ewigen Besserwisserei, Deiner Welterfahrung, die Du wirklich (!) jedem unter die Nase reiben musst. Sorry, wenn ich das jetzt so deutlich sage (zu deutlich??), aber irgendwie, ach ich weiß nicht. Ich mag Dich echt, Richard. Vielleicht kann ich dir ja noch das gewisse Quäntchen an intellektuellem Understatement beibringen? Lass Dich nicht ärgern von mir. Wenn wir jetzt den »Herzensheiler« gemeinsam schreiben, meinst Du, wir könnten das publizieren? Soweit sollten wir natürlich noch gar nicht denken. Es ist ja so intim, findest Du nicht? Als ich deine Zeilen gelesen habe (ja, die Worte fließen auch aus mir nur so heraus), kam ich nicht umhin, mir immer vorzustellen, Animus seist DU. Und ich habe Animus bislang ja oft kritisch gesehen. Aber … jetzt kann er sich nochmal in mein Herz hineinschreiben. Ich freue mich darauf. Das Buch ist ja noch lange nicht zu Ende, oder? Also, mir scheint, wir werden uns nun noch viel besser kennenlernen. Wie besonders. Weil … seltsamerweise ergeht es mir genauso. Das Buch übt eine unbeschreibliche Magie auf mich aus. Ich kann mich ihr nicht entziehen. Ich denke mir nur, was, wenn dann doch der Autor irgendwann auftaucht? Also der echte? Irgendwer muss die ersten Seiten ja geschrieben haben … verrückt alles. Ich habe jedenfalls weiter daran gearbeitet und übersende dir die Kapitel anbei.

Herzlich,

Julia

Julia klickte auf »Senden« und nahm innerlich Abschied von New York. Sie freute sich, dass sie zu Richard reisen würde.

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Die Aufgaben waren klar verteilt: Jaris sorgte dafür, dass die Gruppe jede Nacht eine sichere Unterkunft fand – er hatte ein Auge dafür, er fand Bäume, unter deren Kronen sie schlafen konnten, er fand Höhlen oder vermochte mit wenigen Hilfsmitteln eine Hütte oder ein Dach zu bauen, das den Gefährten Schutz bot. Jeta sorgte dafür, dass alle genügend zu essen hatten, sie kannte jede Pflanze und jede Frucht, sie fand Kräuter und Pilze, konnte auch an einer kleinen Feuerstelle etwas Warmes zubereiten, und alles, was sie kochte, schmeckte und gab die Kraft, die sie brauchten. Nehwe versorgte Tabor und kümmerte sich darum, dass die Gewänder vom Schmutz und Staub der Straßen gereinigt wurden, Anima und Animus sorgten dafür, dass jeder seiner Aufgabe nachkam und sich kein Unmut innerhalb der Gruppe breitmachte, ja sie wirkten, so wie sie es schon immer getan hatten, durch ihre Gegenwart. Und es war Tabor, der jene fand, die Animanimus heilen sollte.

Mittlerweile eilte ihnen ihr Ruf voraus. Da gibt es eine sonderbare kleine Gruppe, hieß es in den Schänken der kleinen und großen Städte, die umherzieht, Kranke und Verzweifelte heilt, aber kein Geld dafür nimmt. Das sind nur Scharlatane, meinten einige, was sollten die besser können als unsere Ärzte, die immerhin auf den besten Schulen waren und die beste Ausbildung haben. Andere sagten, aber sie haben Erfolg, und zwar sofortigen. Es scheint, dass diese Heilmethode hilft, egal, worum es sich handelt. Und wieder andere sprachen: Es ist gegen das Gesetz, was sie da tun, wir können dem nicht länger zusehen, wir müssen sie finden und einsperren. Wieso soll es gegen das Gesetz sein, wenn Kranke wieder heil werden, egal wodurch und durch wen, fragten die Gegner dieser Meinung. Ist nicht das Ergebnis das Wichtigste, ganz egal, wodurch, wie oder durch wen es zustande kommt? Nein, das ist nicht egal, riefen da die Verfechter der Ordnung, denn wenn jeder beginnen würde, sich als Heiler zu bezeichnen und zufälligerweise Erfolg hat, auch wenn man gar nicht nachweisen kann, dass dieser Erfolg durch ihn kommt, so könnte er dieses Ergebnis doch für sich ausnutzen und immer mehr Leute anziehen, so wie es dieser Jüngling tut. Und dann sind unsere Ärzte und Heiler nicht mehr so angesehen wie zuvor. Woher kommt dieser Bursche eigentlich?

Es heißt, sagte einer, der in einem Wirtshaus bei einer solchen Debatte das Wort ergriff, dass er aus dem Norden käme, dass er seine Mutter verlassen habe und nach seinem Vater suche. Und weshalb sagt er, stellte einer der Anwesenden die Frage, er hätte seine Kraft und Begabung von einer Göttin, die er »die Große« nennt? Wie kommt er dazu, plötzlich unsere alte Ordnung, in der allein unser Gott herrscht, anzugreifen? Droht er vielleicht auch unseren Glauben anzugreifen?

Dafür ist er doch noch viel zu jung, sagte einer, der das, was dort draußen im Land geschah, insgeheim bewunderte. Wie soll ein einzelner junger Mann unserer Ordnung, die seit Jahrhunderten funktioniert, gefährlich werden können?

Weil er etwas an sich hat, das unsere Ärzte nicht haben. Er heilt, und zwar ohne Medizin, meinte einer der Redner.

Er heilt mit Worten, aber wie lange können diese wirklich wirken, fragte sein Vorredner. Worte, die heilen – das ist doch zum Lachen.

Aber offenbar wirkt es, widersprach ein weiterer Mann, der sich in die Debatte einmischte.

Das kann nicht wirken, das ist alles Unsinn, kam sofort die Entgegnung. Große Gesten ohne Ergebnis. Einbildung. Alles fauler Zauber. Wir sollten den falschen Lehrer fortjagen!

Doch hüte Dich vor seinem Hund, meinte ein weiterer Gegner. Nicht, dass er dich beißt und sein Herrchen dich dann heilen muss!

Alle Anwesenden, bis auf einen, lachten.

Dieser hieß Barha und er war ein Bauer, der am Fuße eines Berges lebte. Sein Land hatte er nach tagelangen Regenfällen durch einen Felssturz verloren. Jetzt lagen seine Äcker unter Geröll und Steinen vergraben und niemand konnte sie beseitigen, denn sie waren so groß und schwer, dass auch die stärksten Männer es nicht geschafft hatten. Und auch wenn alle der hier Anwesenden sich gegen Animanimus und seine Heilkunst richteten, ahnte Barha, dass es für ihn hilfreich sei, sich der Gruppe anzuschließen. Er spürte, dass er gebraucht wurde, und dass er dort das finden konnte, was er seit Langem gesucht hatte.

56

Die Tage vergingen sonderbar. Weder langsam, noch schnell. Sie verstrichen einfach. Jeden Abend legte ich mich erschöpft zu dir, Animus. Auch wenn ich am Ende eines jeden Tages dachte, ich könnte am nächsten Morgen vor Erschöpfung keinen einzigen Schritt mehr tun, erwachte ich stets voller Freude und Kraft. Animanimus führte uns auf seine ganz eigene Art an. Es war das tiefe Vertrauen, das ihn auszeichnete. Ein Vertrauen, das unumstößlich war. Das Vertrauen in die Welt, in die Freiheit, in die Liebe. Es war sein tiefer Glauben an die Große Göttin, der durch ihn hindurchfloss. Alle Liebe, die er brauchte, bekam er von ihr, die selbst nichts als Liebe war. Niemand, hatte Animanimus einmal gesagt, kann derart lieben, wie es die Große Göttin vermag. Keiner kann sich die Ewigkeit vorstellen, doch die Große Göttin ist unendlich. Wenn die Sterblichen fallen, ist sie da. Sie ist ein Felsen. Sie ist der Himmel und die Erde, der Mond und die Sterne. Er sprach oft von der Fehlerhaftigkeit aller. Davon, dass nur die Große Mutter Sicherheit gewähren konnte. Mich stimmten seine Worte oft nachdenklich, denn ich sah in dir, Animus, meinen Felsen. Ich vertraute dir vollkommen. Die Ewigkeit, ich wollte sie mit dir. Machte ich also einen Fehler? Erwartete ich von dir etwas, das göttlich war? Ich schob diesen Gedanken hinweg. Inzwischen waren wir in einigen Gegenden des Landes, hauptsächlich im Süden, bekannt. Viele Bewohner hatten von uns gehört und wenn sie uns sahen, winkten sie uns zu. Manche liefen ein Stück mit uns mit. Einige gaben uns zu essen und zu trinken. Der Glaube an die Große Göttin begann zu tragen, er verbreitete sich. Doch nicht überall waren wir willkommen. So auch in der Stadt, die wir an diesem Tag besuchten. Diejenigen, die uns auf dem Weg dorthin entgegengelaufen waren, hatten uns gewarnt: Eine schwere Krankheit war dort ausgebrochen und wir sollten die Stadt meiden, auch, weil man die Lehre von Animanimus dort ablehnte. Die Einwohner litten an Fieber und ihre Haut war voller Ausschlag. Man hatte uns erzählt, dass dies die Strafe des Großen Gottes sei. Eine Strafe wofür, war unsere Frage gewesen. Für ein lasterhaftes Leben antwortete man uns. Einst sei die Stadt eine blühende gewesen. Türme aus Gold hätte es gegeben und die Schatzkammern wären voll gewesen. Man habe Feste gefeiert, maßlos gegessen und getrunken. Doch dann habe der Große Gott Opfer verlangt: Die erstgeborenen Söhne wollte er haben. Als sich die Bewohner weigerten, habe das Unglück seinen Lauf genommen. Auf schlechtes Wetter folgten Missernten. Auf Missernten folgte Hunger. Auf Hunger folgte Armut. Auf Armut folgte Krankheit. Auf Krankheit folgte Verzweiflung. Auf Verzweiflung folgte das Böse. Und auf das Böse folgte die ewige Berauschung durch Venena.

Nun standen wir vor dem Stadttor. Du sagtest, Animanimus möge vorgehen, er war die Massen, die sich um ihn scharten und die ihm folgten, gewohnt. Er klopfte, das Tor öffnete sich und ein Geruch von Verdorbenem, von Fäulnis, Krankheit und Venena schlug uns entgegen. Ich hielt meinen Ärmel vor meine Nase, um gegen meinen Würgereiz anzukämpfen. Ratten liefen auf den Straßen. Animanimus zögerte kurz, dann betrat er die Stadt. Es wurde still. Manche sahen aus den Fenstern, verschlossen dann jedoch die Läden. Ich sah wie dich, Animus, Ekel überkam. Alles war voller Dreck. Hühner rupften sich gegenseitig die Federn aus. Schweine standen in ihrem eigenen Mist. Es war, als herrschte der Tod selbst in dieser Stadt. Wir kamen an einen Brunnen. Das Wasser darin roch modrig. Dann trat ein ganz in schwarz gekleideter Mann zu uns. Was wollt ihr hier, fragte er. Das Weiß seiner Augen war mit eitrigen Schlieren unterlegt. Seine Zähne waren gelb. Wir sind hier, sagte Animanimus, um die Liebe der Großen Göttin zu lehren. Die Liebe ist unsere Botschaft. Nichts als die reine Liebe, die Frieden und Freiheit bringt. Und wie, sagte der Mann, soll uns diese Liebe hier gesundmachen? Ihr seht, es gibt nichts als Elend hier. Ich selbst habe viele zur Ader gelassen, immer wieder, doch der Zorn der Großen Gottes ist nicht zu vertreiben. Im zehnten Jahr nun schon kommen keine gesunden Kinder mehr zur Welt. Die Mütter sterben bei der Geburt. Die Väter werden unfruchtbar. Sagt mir, Fremde, wie wollt ihr helfen? Animanimus dachte kurz nach. Dann meinte er, führe mich zu einer werdenden Mutter und ich verspreche, ihr Kind wird gesund zur Welt kommen. Wärme ergriff mein Herz, als ich Animanimus Worte hörte. Und ich sah dich an, Animus. Der schwarz gekleidete Mann sagte, so denn, nun folgt mir. Meine eigene Tochter liegt in den Wehen. Wir gingen hinter ihm her, selbst die kleinsten Gassen waren noch voller Schmutz und Gestank. Er führte uns zu einem kleinen Haus, darin lag seine Tochter, sie schrie vor Schmerz. Ich erschrak. Konnte das Schenken von Leben so grausam sein? Die Fieberperlen standen der jungen Frau im Gesicht. Sie musste etwas jünger als ich sein. Du, Animus, betrachtetest sie mit Entsetzen. Ich spürte ein inneres Zucken, das durch deine Glieder ging. Was sahst du in diesem Moment? Was sahst du in dieser Frau? Dann ging Animanimus zu ihr. Er ging auf die Knie und legte eine Hand auf ihren Bauch, die andere an sein Herz. Er schloss die Augen und begann zu beten:

Große Göttin,

Schenke Leben ohne Schmerz,

Zeige uns deine Gnade, zeige uns das Glück,

Nimm hinweg die Bürde der Geburt,

Große Göttin,

Was in Liebe gezeugt,

soll in Liebe das Licht der Welt erblicken,

Nimm hinweg den Schmerz der Geburt.

Lass dieses Leben, das im Werden ist,

ein glückliches sein.

Lass es die Schönheit der Welt entdecken,

und diese mit allen teilen, denen es auf seinem Weg begegnet.

Hilf ihm, deine Kraft zu entdecken,

damit ihm deine Liebe zuteilwird.

Und lass die Mutter ein Kind gebären,

das ihr und allen anderen

Liebe und Frieden und Freiheit bringt.

So möge es geschehen.

Dann öffnete Animanimus die Augen, das Weinen der Frau hatte aufgehört. Sie lächelte nun. Die Hebamme bedeutete uns, dass es an der Zeit war, das Zimmer zu verlassen. Wir taten wie geheißen, schlossen die Tür hinter uns und warteten. Es dauerte lange. Doch dann hörten wir endlich das Schreien des Neugeborenen. Es war gesund, das erste gesunde Kind seit langem. Animanimus nahm es in den Arm und segnete es. Dann legte er es an die Brust seiner Mutter. Möge euer Leben und das Leben aller in dieser Stadt voll von Liebe, Frieden und Freiheit sein, sagte er.

Meine liebe Julia,

bitte verstehe das »meine« in der Ansprache nicht falsch. Es soll kein Possessivpronomen, kein besitzanzeigendes Fürwort sein, sondern nur zum Ausdruck bringen, wie nahe ich mich Dir fühle. Bevor ich Dir aber das Wichtigste mitteile, noch zwei Fragen: 1) Warum fragtest Du mich, ob ich etwas Besonderes geträumt hatte? Ich habe Dir ja darauf geantwortet, aber weiß immer noch nicht, weshalb Du dies wissen wolltest. 2) Weshalb hast Du Animus kritisch gesehen? Ich kann ihn gut verstehen. Denn er möchte zwar einerseits ein Kind mit Anima, um ihre Liebe zu krönen, andererseits sieht er, dass es in diesem Land, in dem sie angekommen sind, wenig Chancen gibt, dass dieses Kind in einem guten Umfeld heranwächst. Bis jetzt haben sie ja fast ausschließlich nur Leid, Probleme etc. kennengelernt. Zudem wissen sie gar nicht, wie und wovon sie leben sollen. Wie würde ihr »bürgerliches« Leben aussehen? Wo würden sie wohnen? Wo sollte ihr Kind zur Schule gehen? Würde es nicht immer auch nach seiner Herkunft gefragt werden? Wäre es nicht jederzeit ein Außenseiter, ein Ausgestoßener, sowohl von der einen wie auch von der anderen Seite? Ich finde, Animus handelt äußerst verantwortungsvoll. Er lebt vorausschauend. Er kann sich vorstellen, was sein wird, wenn … Und da er das mit seiner Seelengefährtin nicht wirklich ausdiskutieren kann bzw. weil er sie nicht einfach überrumpeln will, geht er in den Wald und sucht dort Antwort. Auch das ist wohl eine Metapher vom Autoren des »Herzensheiler«. Die Natur gibt uns die Kraft, zu uns zu finden und Konflikte zu lösen, wenn wir uns auf sie einlassen. Vielleicht sehe ich Animus zu sehr aus männlicher Sicht und der weibliche Blick auf ihn ist ein anderer, aber ich denke, so, wie die beiden ja nur zwei Seiten derselbe Seele sind, muss man ihre jeweiligen Handlungsweisen auch verstehen.

Nun zu Bodrum: Leider muss ich die Reise zumindest für den Moment, absagen. Es tut mir unendlich leid, liebe Julia, aber das Finanzamt hat eine Betriebsprüfung angekündigt, und da muss ich natürlich vor Ort sein, da ich – falls es Fragen oder Ungeklärtes gibt – dieses besser begründen kann als unsere Buchhaltung. Es ist schrecklich. So etwas Profanes verhindert nun, dass wir dem »Weg der Göttinnen« beiwohnen. Ender wird ebenfalls enttäuscht sein, und ich bin es noch mehr, denn ich hätte nichts lieber, als Dich wiederzusehen und mit Dir in jene Welten abzutauchen, in denen das Heilige wohnt, das am Herzen uns liegt.

Sei bitte nicht böse, es bleibt uns ja noch Rom oder der Rest der Welt.

Bleibe umarmt,

Dein Richard.

P.S. Natürlich findest Du attachiert das nächste Kapitel.

57

An diesem Tag heilte Animanimus viele Bewohner der Stadt. Ohne Unterlass ging er in die Häuser, in denen das Elend herrschte, und als er wieder heraustrat, hatte er dieses in Gesundheit und Frohsinn gewandelt. Nur durch seine Anwesenheit und seine wenigen Worte lüftete er den dunklen Schleier der Trübsal, befreite die Leute von der Selbsttäuschung und bannte die Macht der Venena. So erblühte die Stadt im Laufe eines einzigen Tages immer mehr.

Gegen Abend, als die Gruppe weiterzog, waren alle ihre Mitglieder erschöpft. Anima und Animus hielten sich an ihren Händen, Newhe und Jaris fragten sich, wo sie die Nacht über verbringen sollten, Jeta überlegte, womit sie ein Abendmahl zubereiten konnte und Tabor lief wie immer voraus, bis er stehenblieb, sich umblickte, und als er sah, dass alle Mitglieder der Gruppe beisammen waren, lief er weiter, immer in die Richtung, die ihm sein Gespür vorgab.

Als sie, es war schon dunkel geworden, am Fuße des Gebirges ankamen, das den Süden des Landes vom Norden trennte, fanden sie ein Gehöft, welches über einige Gebäude und Stallungen verfügte und in dessen Haupthaus sie ein Licht brennen sahen. Jaris klopfte an die Türe. Nichts tat sich. Als er noch einmal klopfte, hörten sie, wie sich innen jemand Richtung Türe schleppte und dabei schimpfte: Wer störte denn hier um diese Zeit, rief eine Männerstimme. Kann man mich nicht in Ruhe lassen? Als der Mann die Türe öffnete, erschrak er. Denn vor ihm stand Animanimus.

Ich weiß, wer ihr seid, rief der Mann, der es nicht fassen konnte, wer da um Einlass bat. Kommt herein, sagte er, und – nachdem er einen Blick auf die anderen geworfen hatte – meinte er, es ist genügend Platz für alle da. Dann stellte er sich mit seinem Namen vor: Er hieß Barha.

Nachdem er jedem seine Kammer gezeigt hatte, fragte er, ihr seid doch sicher hungrig und durstig. Ich habe noch genügend Essen vorrätig, auch wenn mir der Bergsturz vor kurzem fast die gesamte Ernte zunichte gemacht hat. Trotzdem ist noch etwas vorhanden. Es wird euch stärken. Jeta sagte, ich helfe dir bei der Vorbereitung. Und es dauerte nicht lange, da standen die beiden in der Küche und bereiteten ein Mahl vor, wie es alle Anwesenden schon seit Langem nicht mehr bekommen hatten. Sie ließen sich am klobigen Tisch nieder und bevor sie aßen und tranken, sprach Animanimus ein Gebet:

Große Göttin,

wir danken dir für deine Gaben,

die du für uns hast wachsen lassen.

Wir bitten dich, stärke auch andere mit ihnen,

gib ihnen ihre tägliche Kraft,

damit sie ihre Aufgaben erfüllen können.

Und lass deine Gaben für alle sein,

auf dass Frieden herrsche unter den Deinen.

Gib ihnen genügend zu essen,

auf dass sie nicht um Nahrung kämpfen müssen

und das, was du hervorbringst,

gerecht miteinander teilen.

So möge es geschehen.

Dann nahm er eine Trinkschale, hob sie hoch und sprach, Barha, wir danken dir für deine Fürsorge. Du hast uns bei dir aufgenommen, aber das kann gefährlich für dich sein. Denn, auch wenn alle über unsere Heilungen glücklich sind, gibt es viele, die nicht wollen, dass das, was sich ereignet, geschieht. Die Liebe in ihrer freiesten und friedlichsten Form ist ein Geschenk, das sich nicht jeder gerne machen lässt. Viele leben in der Vergangenheit und wollen keine beglückende Gegenwart und keine Zukunft ohne Kummer. Sie halten das Volk unterdrückt, verabreichen ihm Venena, um ihm die Illusion zu vermitteln, alles sei in gerechter Ordnung. Sie hängen dem Großen Gott an, und nennen jedes Unglück, für das sie selbst verantwortlich sind, seinen Zorn, mit dem er auf die Sünder niederführe. Doch in Wahrheit sind sie es, die den Schmerz und das Leid verursacht haben. Sie wollen die Liebe nicht, sie meiden den Frieden, denn am Krieg lässt sich mehr verdienen, und sie wollen nicht die Freiheit für alle, da ihre Macht auf dem geschundenen Rücken ihrer Sklaven aufgebaut ist. Die Kranken und ihre Familien sind froh, wenn wir sie wieder gesundmachen, aber jene, welche die Macht innehaben, fürchten uns. Noch haben sie nichts gegen uns unternommen, aber der Tag wird kommen, da wird sich ihre Wut gegen uns richten, weil sich ihre Untertanen gegen sie aufzulehnen begonnen haben und ein anderes Leben wünschen. Ihre Hoffnung ist deren Furcht; doch unserer Gabe ist es, zu heilen, auf dass ein jeder wieder ganz wird, und seinen Möglichkeiten gemäß das Beste für alle gibt. Du bist noch nicht in Gefahr, ebenso wenig wie wir, aber bald wird man uns verfolgen, denn die Liebe der Großen Göttin ist stärker als der Zorn des Großen Gottes. Das wissen sie und fürchten die Veränderung, weshalb sie die beseitigen wollen, die ihnen gefährlich werden können. Ich spüre, dass du dich uns anschließen möchtest, und wir sind alle froh darüber, aber ich bitte dich, dir dies genau zu überlegen, denn die Gefahren, denen du dich aussetzen wirst, sind vielleicht größer als das Seelenheil, das du erfahren würdest, wenn du bei uns und mit uns bist. Mit diesen Worten endete er seine Rede, blickte Barha voller Mitgefühl an, erhob sich und umarmte den Mann. Barha war von den Animanimus’ Worten berührt und begann nun, seine eigene Geschichte zu erzählen.

Richard,

ich habe nach Deinem Traum gefragt, weil es seltsam ist. Weil ich mich seit Deiner Abreise wie in Trance fühle, die seltsamsten Dinge träume und wenn ich aufwache, nicht mehr weiß, was Wirklichkeit ist und was nicht. Und ich frage mich: Woher kommen meine Träume? Nur aus mir selbst heraus, aus meinem eigenen Unterbewussten? Oder verbinden wir uns des Nachts mit jenen Menschen, die in unserer Seele wohnen? Und ich frage mich weiter: Bist Du denn schon in meiner Seele verankert? Ich träumte, dass wir uns am Meeresgrund begegnen. Die Sterne des Himmels waren dort unten. Wir konnten im Wasser atmen. Richard, ich verliere mich gerade in solchen Träumen. Heute Nacht gingen wir auf einem Steg. Er führte in einen See, aber er hörte gar nicht mehr auf. Es war ein unendlich langer Steg und je länger wir darauf wandelten, desto schöner und klarer wurde der See. Vögel flogen um uns herum und mit einem Mal tauchten Bäume im Wasser auf. Die Vögel setzen sich darauf nieder. Wir sprachen nicht. Ich träume immer von Wasser. An einer Stelle war der See von einem hellen Türkis und ich zog mich aus, sprang hinein. Du standest am Steg. Warum bist Du nicht zu mir ins Wasser gesprungen?

Davon abgesehen: Danke sehr für deine Kapitel. Ich lese so gerne von dir und höre im Geiste deine Stimme und stelle mir vor, wie Du schreibst. Ich war Animus gegenüber kritisch, weil er so viel Leid auslöst, das vermeidbar gewesen wäre. Er geht doch nicht gut mit Anima um, oder? Und ein Kind, ist es nicht immer Hoffnung? Gerade in den dunkelsten Zeiten? Ist denn nicht Animanimus der Beweis dafür: ein Messias, den diese Welt braucht?

Und wie schade mit Bodrum. Wirklich. Was machen wir jetzt?

Herzlich,

Julia, die Dir ein neues Kapitel schickt.

58

Barhas Stimme war tief. Als er zu erzählen begann, schloss ich – meinem Gefühl folgend – meine Augen. Ich sah Berge und Wälder und Seen, die dieser Mann einst durchquert haben musste. Vögel zwitscherten. Und Flüsse gab es dort. Ich sah ihn als Mann der Natur, als jemanden, der Fährten lesen und die Sterne deuten konnte. Was dachtest du, Animus, als du ihm lauschtest? Er erzählte von seinem Bruder, der als Kind schwer krank gewesen war. Er hatte oft zuckend am Boden gelegen. Hatte sich gewunden vor Schmerz. Und keiner hatte ihm helfen können. Seine Eltern waren verzweifelt, so wie er auch. Schließlich waren die Anfälle in immer kürzeren Abständen gekommen. Und die Nachbarn hatten begonnen zu reden. Der Junge sei vom Bösen besessen. Ein dunkler Geist habe von ihm Besitz ergriffen. Sie wurden gemieden, man grenzte sie aus. Barha machte eine kurze Pause, er rang nach Fassung. Ich erkannte keinen Sinn in diesem Leid, sagte er. Wer hat uns geschaffen, der uns so etwas antut? Wer verlangt dieses Leben von uns ab? Er schaute uns an. Animanimus hielt eine Hand an sein Herz. Er lauschte. Wie immer lauschte er mit all seinen Sinnen. Mit dem Herzen. Barha fuhr fort. Sein Bruder verstarb, noch bevor er zum Mann gereift war. Er hatte so vieles nicht erleben, so vieles nicht erfahren können. Er hatte nie den Körper einer Frau gespürt. Er hatte nie die Schönheit des Seins kennengelernt. Nach seinem Tod schwor Barha, dass er den Zorn des Großen Gottes mit seinem eigenen Zorn bekämpfen würde. Er wollte nicht ruhen, ehe er diesem Gott die Stirn geboten hatte. Er zog in den höchsten Norden und den tiefsten Süden, er brüllte auf Berggipfeln und tobte im Sturm. Er rannte, bis seine Füße ihn nicht mehr tragen konnten. Er segelte auf dem Meer, bis die Wellen ihn verschlangen und ihn unter Schmerzen wieder freigaben. Immer, sagte Barha, schrie er nach dem Großen Gott, aber wo war er? Wann zeigte er sich? Wie zeigte er sich? Ich war ein verzweifelt Suchender, sagte Barha. Nirgendwo bekam ich Antwort. Der Große Gott hat einem unschuldigen Jungen das Leben genommen. Warum? Warum hat er nicht mich genommen und meinen Bruder verschont? Welcher Gott tut dies? Nun nahmst du, Animus, meine Hand. Jeder von uns schwieg. Wie die meisten hatte sich Barha schließlich dem Zauber der Venena hingegeben. In seinen giftvernebelten Träumen war sein Bruder noch am Leben. Er konnte nicht loslassen, er wollte nicht loslassen. Das Trugbild der Venena wurde zu seiner Wirklichkeit. Er brauchte immer größere Mengen, um sich in Entrückung begeben zu können. Im Rausch, sagte er, konnte ich mit meinem Bruder zusammen sein. Wir spielten und lachten, wir waren jung und gesund. Doch eines Tages hatte er zu viel von der Venena genommen. Erst in diesem Zustand war ihm der Große Gott erschienen. Er hatte ihn so klar vernommen, wie er es immer gewollt hatte. Doch dieser Gott, sagte Barha, war ein zürnender Gott. Er verspottete mich in meinem Elend. Er lachte, als ich im Giftnebel taumelte. Er erklärte mir nicht, warum er meinen Bruder von mir genommen hatte. Er sagte nur, es sei sein Wille gewesen. Und wenn ich wollte, könnte nun auch ich aus der Welt scheiden und zu meinem Bruder gehen. Ich spürte einen starken Sog – und ich wollte mich ihm hingeben. Eine Hand hatte nach mir gegriffen und ich wollte mich von ihr hinüber leiten lassen, hinüber in jenes Reich, in dem die Toten hausten.

Tabor bellte, als wollte er uns daran erinnern, dass wir am Leben waren. Dass wir lebten, atmeten, fühlten. Dein Puls, Animus, ging schnell. Ich spürte deine Anspannung. Auch die anderen waren gebannt.

Barha fuhr in seiner Erzählung fort. Er hatte keinen Schmerz mehr gefühlt, ihm war, als könnte er sich einfach nur fallenlassen. Doch dann hatte er eine andere Stimme gehört, die Stimme einer Frau. Durch den dicken Nebel der Venena hindurch hatte sie nach ihm gerufen: Du sollst leben. Und alles Leid soll von dir gehen. Denn leben heißt lieben, nicht leiden. Bahar sah jedem von uns tief in die Augen. Und er sagte, als ich eure Botschaft, die euch schon weit vorauseilt, vernahm, wusste ich, dass ihr die Göttin anbetet, die sich mir im Fiebertraum gezeigt hatte. Ich will in ihrem Dienst leben, sagte Barha. Denn sie hat mein Leben gerettet. Ich will ohne Venena glücklich sein, denn das Glück der Venena ist nichts als eine Täuschung. Ich aber will keiner Lüge, keinem Wunschbild nachhängen. Das Leben ist für den schön, der es mit liebenden Augen, mit liebendem Blick betrachtet. Der Großen Göttin, von der ihr sprecht, will ich fortan dienen. Denn sie ist die Wahrheit.

Barha nahm einen Schluck von seinem Getränk, für uns ein Zeichen, dass er mit seiner Erzählung zu Ende war. Animanimus ergriff das Wort. Du bist, sagte er, in unserer Runde willkommen. Nehwe saß neben Jaris. Tabor lag zu Jetas Füßen. So waren wir nun zu acht: drei Männer, drei Frauen, ein Hund – und Animanimus, der immer mehr zum Mann wurde. Es war inzwischen spät geworden. Ich gab dir, Animus, zu verstehen, dass ich mich zur Ruhe begeben wollte. Du folgtest mir. Wir waren die ersten, die die Runde verließen. Tief schliefen wir in dieser Nacht.

Ach, Julia,

was soll ich sagen? Warum ich nicht in den See gesprungen bin? Weil ich fürchte, dass Du noch nicht bereit für eine neue Beziehung bist. Oder bin ich es, der noch nicht bereit ist? Wir beide sind sehr verletzt worden und unsere Seele versucht sich zu schützen, damit ihr weiterer Kummer erspart bleibt. Du schreibst immer wieder vom Wasser. Und Du weiß sicherlich, dass dieses nicht nur im Traum sowohl Gutes (Ernte z.B.) bringen kann, als auch Schlechtes (z.B. Sintflut). Wasser steht immer für Emotion, für den Ursprung des Lebens, das sich ja aus dem Wasser entwickelt hat – sowohl evolutiv als auch auf den einzelnen Menschen bezogen (Fruchtwasser). Es steht aber auch für das Reingewordene, das Schmutzlose. Wir beide brauchen viel Wasser. Denn auch, wenn wir nach außen hin unsere Wunden nicht mehr zeigen, so sind sie als Narben nach wie vor vorhanden. Aber, das spürst Du auch, sie heilen. Ich weiß, dass die meinen durch Dich heilen und vermutlich die Deinen durch mich. Aber gerade hier liegt natürlich die Gefahr, dass wir – sollten wir einst eins werden – unendlich achtsam miteinander umgehen müssen, um uns keine neuen Verletzungen zuzufügen. Aber, ich fühle, wir sind auf dem Weg dorthin. Ich habe noch einmal darüber nachgedacht, ob ich für meine letzte Liebe – ich habe Dir ja schon darüber berichtet – hätte kämpfen sollen. Ich bin mir nämlich darüber im Klaren, dass manche Frauen dies von Männern erwarten. Das empfinden sie als stark, mutig, männlich. Für den Durchschnittsmenschen (einer meiner Autoren hat einmal den Begriff »Mittelmensch« geprägt), mag das durchaus zutreffen. Die Frau droht an, den Mann zu verlassen. Kämpft er aber um sie, bleibt sie bei ihm und kehrt zu ihm zurück. Mir ist das zu »normal.« Ein solches Verhalten zeigt auch keinerlei spirituelle Entwicklung auf, weder bei der Frau noch beim Mann. Ich meine, Liebe, wenn sie wahr, echt und aufrichtig ist, braucht solche Spielchen nicht. Denn was wäre an ihnen wahr, echt und aufrichtig? Wenn Mann und Frau sich ohne all das zueinander entwickeln, wie es Animanimus aufzeigt, dann wäre der Weg frei für ein Ineinandersein, ein Ineinssein, das eine radikale Liebe ist; »radikal« im Sinne des Wortes: an die Wurzel gehend. Der dänische Philosoph Kierkegaard hat einmal gesagt: »Ich wäre zu Grunde gegangen, wäre ich nicht zum Grunde gegangen.« Das Wasser, in dem Du gerne schwimmst, hat einen Grund. Dort würde ich gerne mit Dir verweilen.

Übrigens: Natürlich ist Animanimus ein Erlöser. Aber der Mythos vom Erlöser verlangt, dass dieser stirbt, damit er durch seinen Tod beweist, dass die Welt oder die Menschheit eine zu erlösende ist. Das ist auch der Grund, weshalb so viele Friedensstifter von Sokrates bis Mahatma Gandhi ein jähes Ende finden – bevor sie ihr Werk vollendet haben, wohingegen Despoten und Tyrannen nur selten ermordet werden. Noch ein Satz übrigens zum Thema »Das Kind als Hoffnungsträger in einer dunklen Zeit.« Für Jesus mag das gelten und die Symbolik ist grandios. Aber wir dürfen nicht vergessen, dass auch Potentaten oder Mörder nicht als das Monster geboren wurden, sondern als Kind …

So, genug der philosophischen Ausführungen, die Dich hoffentlich nicht langweilen. Ich war vorhin eine Stunde lang spazieren und habe über den Fortgang der Geschichte nachgedacht, die ich Dir als die nächsten drei Kapitel attachiere. I hope you like it!

Ich denke an Dich!

Richard.

P.S. Bodrum ist ja nur aufgeschoben. Wir fahren sicherlich in nicht allzu ferner Zukunft dorthin. Rom musste ich übrigens auch absagen. Aber die Stadt ist ja ewig …

59

Am nächsten Morgen konnten wir sehen, was die Geröll- und Schlammlawine, von der Barha erzählte, angerichtet hatte. Die Böden der Ställe waren von einer dicken Lehmschicht bedeckt, ebenso die Felder, auf denen die Geier saßen und sich von den Resten des Viehs, das Opfer des Felssturzes geworden war, ernährte. Barhas Stimme klang brüchig. Ich habe nach dem Tod meines Bruders alles, was uns unsere Eltern hinterlassen hatten, in die Errichtung dieses Gutes gesteckt, sagte er. Ich arbeitete Tag und Nacht. Die Erträge wurden jedes Jahr größer – bis mich dieses Unglück, das ihr hier seht, heimsuchte. Ihr könnt hierbleiben, solange ihr wollt. Dann wandte er sich an mich: Bist Du der Vater dieses jungen Mannes mit den erstaunlichen Fähigkeiten? Als ich verneinte, fragte Barha: Wo ist er dann? Du, Anima, erzähltest Barha unsere Geschichte, welche wir den anderen immer und immer wieder vortragen mussten, denn sie konnten kaum glauben, dass wir von weither stammten, aus einer Welt, in der vieles so anders war als hier. Und wir erzählten ihm von unserem Auftrag, der durch die Begegnung mit Animanimus nun ein gänzlich anderer geworden war. Dann lasst uns doch diesen Hof zu eurem Hauptquartier machen, schlug Barha vor. Wir können hier im Süden die einzelnen Städte aufsuchen, nach dem Vater des Jünglings fahnden, und denen, die der Hilfe bedürfen, Hilfe bringen. Und wir können immer wieder hierher zurückkehren, um uns auszuruhen oder ein schützendes Dach über dem Kopf zu haben. Und – er streichelte Tabor – er hier wird uns beschützen.

Du blicktest mich an. War es das, was wir wollten, Animus, schienst du mich fragen zu wollen. Ich nickte. Wir müssen Animanimus helfen, sagte ich, sein Vorhaben zu erfüllen. Es bleibt uns auch keine andere Wahl. Du gabst mir ein Zeichen, dass wir es wagen sollten, diesen Weg zu gehen.

Zuallererst mussten wir überlegen, welche Weiler, Dörfer und Städte wir in unserem näheren Umkreis aufsuchen wollten. Barha kannte sie alle, so dass er uns in etwa sagen konnte, wo sich unsere Arbeit lohnen würde. Wir legten eine Route fest, die uns immer wieder zu seinem Gehöft zurückbringen würde, damit wir auch stets genügend Kraft für unsere Mission hätten. Dann wurden die Aufgaben verteilt: Jaris wollte mit Barha zusammen die gröbsten Schäden am Gehöft und an den Stallungen reparieren, Jeta würde für das tägliche Essen sorgen, indem sie das, was diejenigen Felder, die nicht zerstört worden waren, als deren Ertrag erntete; Nehwe wollte sich um unsere Kleidung kümmern, die immer wieder gewaschen und geflickt werden musst. Und du und ich, wir würden zusammen mit Tabor Animanimus begleiten, um ihm eine Stütze zu sein und ihm beizustehen, falls er unserer Hilfe bedürfte. Wenn Animanimus all denen, die bedürftig waren, seine ihm durch die Große Göttin übermittelte Kraft schenken konnte, hatten wir dann nicht doch für ein neues Geschlecht gesorgt? Allein schon dadurch, dass diejenigen die solange gelitten hatten, nun mit einem Mal heil werden würden – glückliche, vom Sinn erfüllte Söhne und Töchter des Lebens, welche das, was sie bei ihrer Geburt vorfanden, erhielten und immer mehr verschönerten; die anderen mit ihrer Liebe begegneten; die niemanden mehr versklavten, sondern im Gegenteil, die den Sklaven die Freiheit schenkten, auf dass alle den Gesetzen des Füreinanders folgen konnten. Ja, niemand sollte mehr über einen anderen herrschen und ihn ausbeuten. Niemand sollte mehr krank werden. Niemand sollte mehr um des eigenen Vorteils wegen andere töten. Niemand sollte mehr in Unfrieden leben müssen. Das war unsere Mission.

60

Animanimus erwachte. Die anderen schliefen noch. Er hatte die ganze Nacht von seinem Vater geträumt. Er spürte seinen Vater. Er war um ihn herum, wie ein unsichtbarer Geist. Ihm war, als stünde er hinter ihm, breitete seine Arme wie schützende Flügel aus. Vater, dachte Animanimus, wo bist du? Diesen zu finden war alles, was er gewollt hatte. Er schaute aus dem Fenster und blickte den Berg an. Die vielen Leidtragenden lenkten ihn ab, doch nie so sehr, dass er seinen Vater vergessen konnte. Vater, Vater, Vater, dachte er. Sein Herz war schwer. Würde er ihn jemals wiedersehen? Es gab Augenblicke, in denen er die Hoffnung aufgab. Doch stets kam diese wieder. Sie war grundlegender Bestandteil seiner Seele. An seine Mutter dachte er wenig. Es konnten Tage vergehen, ohne dass diese in seinen Sinn kam. Und wenn er an sie dachte, empfand er kein angenehmes Gefühl. Er nahm Schmerz wahr. Wenn er aber die Große Göttin anbetete, spürte er nichts als Liebe. Große Mutter, hilf mir bei der Suche nach meinem Vater, betete er. Die Sonne war noch nicht einmal aufgegangen und Animanimus zog es nach draußen. Leise schlich er sich aus dem Haus. Die Felder waren nass vom Morgentau. Ohne zu überlegen ging er los. Er schloss die Augen und setzte einen Fuß vor den anderen. Bei jedem Schritt sagte er sich im Geiste das Wort »Vater«. Er sagte sich »Vater, ich komme« und »Vater, ich finde dich«, »Vater, warte auf mich«, »Vater, wo bist du?«. Er hörte, dass die Vögel zu singen begannen und spürte, dass es wärmer wurde. Er hörte, wie der Wind die Blätter zum Rascheln brachte. Und er spürte die Kraft der Großen Göttin, die ihn einen Fuß vor den anderen setzen ließ. Er spürte seinen Vater heute mehr als sonst, er war ihm nahe, wo auch immer er sich aufhielt. Nun rief er mit jedem Ein- und jedem Ausatmen nach seinem Vater: Va-ter, Va-ter, Va-ter. Dann blieb er stehen. Und öffnete die Augen.

Er stand auf einem Hügel und sah im Tal eine Hütte. Vor dieser saß ein Mann. Die Sonne schien ihm ins Gesicht. Er hielt die Hand einer Frau. Diese hatte ihren Kopf an seine Schulter gelegt. Der Anblick war friedlich. Animanimus wünschte, er wäre ein Maler. Wie gerne hätte er ein Bild von den beiden gemalt. Es wäre ein Bild für die Ewigkeit.

Animanimus stieg den Hügel herab und ging auf die beiden zu. Als er ihnen sehr nahe war, öffnete der Mann die Augen. Auch die Frau hob ihren Kopf. Stille. Der Mann stand auf und ging auf Animanimus zu. Sie standen schweigend voreinander. Dann kniete der Mann vor Animanimus nieder. Bist du es wirklich, fragte er. Bist du der, von dem alle sprechen? Ja, sagte Animanimus, ich bin es.

Ehrfurcht lag im Blick des Mannes. Nun kam auch die Frau hinzu. Animanimus spürte die Herzlichkeit, die von ihr ausging. Ihr Haar trug sie kurz, einem Knaben gleich. Lass uns einige Schritte gehen, sagte der Mann. So schritten sie dahin, über die Wiese hin zu einem Bach. Das Wasser darin war klar. Sie sahen Fische. Dann fragte der Mann, du weißt, dass du nicht alleine unterwegs sein solltest? Animanimus nickte. Ich bin niemals alleine, entgegnete er. Doch kann dir die Große Göttin, die du, wie es heißt, anbetest, helfen, wenn dir jemand nach dem Leben trachtet? Wenn dich jemand angreift? Je mehr dir folgen, desto mehr verfolgen dich auch. Animanimus nickte. Das weiß ich, sagte er zu dem Mann. Er seufzte. Die Bürde, die er trug, wurde immer schwerer. Doch, sagte er, ich habe keine Wahl. Dies ist mein Weg und ich muss ihn gehen. Dies ist mein Schicksal und ich muss mich ihm ergeben. Ich habe mein Leben in die Hände der Großen Mutter gegeben und sie führt mich, lenkt mich, leitet mich. Er blieb stehen und legte eine Hand an sein Herz, die andere Hand an das Herz des Mannes. Fühle sie, sagte er zu dem Mann. Die Große Göttin fließt in uns allen. Ich spüre deine Traurigkeit, sagte der Mann. Animanimus blickte ihm tief in die Augen. Dieser Mann war im Alter seines Vaters. Er sagte, ich suche meinen Vater und finde ihn nicht. Dies ist meine Wunde und ich vermag sie erst zu heilen, wenn ich ihn getroffen habe. Der Mann verstand. Und er fragte, hilft dir die Große Göttin nicht? Animanimus zögerte mit seiner Antwort. Dann sagte er, sie hilft oft anders als wir uns das wünschen. Doch sie hilft immer.

Dann höre meine Geschichte, sagte der Mann. Einst war ich ein Krieger. Ich stamme von einem der zwölf schwarzen Reiter ab, die vor langer Zeit für die Königin in die Schlacht zogen. Ich trage diese Geschichte in meiner Seele – sie wurde von Generation zu Generation überliefert. Es ist eine Geschichte mit schrecklich viel Leid. Mit Hass und Zorn und Wut. Die beiden Schwestern waren ohne Gnade. Sie waren einander die schlimmsten Feindinnen. Es flossen Blut und Tränen. Ich bin nicht frei von dieser Schuld, die mir vererbt worden ist. Doch nun bist du hier und schenkst mir die Hoffnung, diese alte Schuld begleichen zu können. Statt Hass, Zorn und Wut soll Liebe entstehen. Predigst du nicht dies, dass die Große Mutter nichts als Liebe ist? So lass mich dir helfen, denn du bist in Gefahr.

Animanimus unterbrach den Mann nicht. Dieser fuhr fort, du bist sogar in großer Gefahr und mit dir all jene, die um dich herum sind. Denn hier, diesseits des Gebirges, breitet sich Unruhe aus. So sehr dich die einen lieben, so sehr verabscheuen dich die anderen. Du musst Acht geben – bist du dir dessen im Klaren? Animanimus nickte langsam. Doch stimmte das? War ihm das bewusst? Bislang hatte er vor allem Begegnungen mit Kranken gehabt, die voller Achtung vor ihm und seiner Heilkunst waren. Du musst, sagte der Mann, auf alles gefasst sein. Mit dieser Warnung will ich Abbitte leisten für die Verbrechen meiner Vorfahren. Kehre um und versteckte dich mitsamt den Deinen im Dunkel des Waldes, wo man euch nicht findet. Verbreitet euren Glauben nicht weiter, wenn ihr am Leben bleiben wollt. Denn euch allen droht die größte Gefahr, wenn ihr nun weitergeht. Euer Leben steht auf dem Spiel, wenn ihr die Große Göttin weiterhin anbetet. Animanimus spürte den Ernst dieser Worte. Dann nahm er die Hände des Mannes und sagte, ich muss tun, was ich tun muss. Lass uns nun beten.

Große Göttin,

nimm hinweg die Last,

die uns unsere Ahnen uns auferlegt haben,

nimm hinweg die Sünde,

die wir vererbt bekamen,

zeige uns den Weg des Lichts,

beschütze uns.

Nichts von dem, was einst an Leid geschah,

möge heute noch Gültigkeit haben.

Verschwinden möge die Erinnerung an das Böse,

das einst hier herrschte.

Es möge dem Guten weichen und der Liebe.

Große Göttin,

nimm hinweg die Last der Geschichte.

So möge es geschehen.

Dann gingen sie schweigend zurück zur Hütte. Die Frau wartete auf ihren Mann. Sie verabschiedeten sich. Animanimus seufzte. Immer noch hatte er seinen Vater nicht gefunden. Doch etwas kam ihm nun noch schlimmer vor: Wie viel Zeit würde ihm noch bleiben, um ihn zu finden?

61

Wir wussten nicht, wo Animanimus an diesem Morgen gewesen war, doch als er zurückkam, erschien er uns allen verändert. Was ist geschehen, fragtest du, Anima, sogleich. Anstatt zu antworten ging Animanimus zu einem jedem von uns, legte seine Hand auf sein und unser Herz, blickte uns tief in die Augen und sprach: Wir sind hier nicht länger sicher. Wir müssen fliehen. Es gibt Mächte, die uns fortjagen wollen. Oder sogar töten. Ihr fragt, warum? Weil wir heilen, wo andere verletzen. Weil wir lieben, wo andere hassen. Weil wir dort sind, wo andere fehlen. Weil wir die Wahrheit gegen die Lüge setzen. Weil wir die Liebe gegen den Hass setzen. Weil wir den Frieden gegen den Krieg setzen. Weil wir die Freiheit gegen die Knechtschaft setzen. Weil wir die Reinheit des Herzens gegen die Benebelung der Sinne setzen. Ich selbst war es ja, der den Unglücklichen die Venenablume verkauft habe. Ich habe dazu beigetragen, dass ihre Pein noch größer wurde, denn wenn sie aus ihrer Trunkenheit erwachten, war ihr Schmerz nur umso größer. Vergib mir, Große Mutter, flüsterte er, während er an seinen Lehrmeister dachte. Eine andere Hand lenkt und leitet mich nun. Sie ist gütig und voller Liebe. Sie schützt uns vor den Gefahren, die überall lauern. Es ist die Große Göttin, die über uns wacht. Ihr haben wir uns unterstellt. Aber das ist auch der Grund, weshalb man uns verfolgt. Diejenigen, die hier die Ordnung aufrechterhalten wollen, glauben dass wir ihren Glauben verleumden würden. Jeder Gott hat seine Zeit – und jede Zeit hat ihren Gott. Jetzt ist die Zeit der Großen Göttin erneut angebrochen, denn das Schützende und Bewahrende hat das, was bisher zerstörte und vernichtete, abgelöst. Immer mehr werden dies erkennen, und eines Tages wird dieses Land nicht mehr der Venena bedürfen, da wahre Liebe und gegenseitiges Verständnis regieren. Doch es ist noch nicht so weit.

Hier endete seine Rede und Animanimus blickte stumm in die Runde. Niemand wagte es ein Wort zu sagen. Selbst Tabor schien verstanden zu haben.

Dann erhobst du das Wort, Anima, blicktest mich an als wolltest du dich meines Einverständnisses vergewissern und sagtest, du bist der Erwählte, wir wollen dir folgen, wohin du auch gehst. Du bist zu uns gekommen und wir haben dich erneut gefunden, nun werden wir auch diesen Weg gemeinsam gehen. Ist hier jemand, der nicht so denkt? Was ist mit dir, Nehwe, und mit dir, Jeta? Wie steht es um dich, Jaris, und um dich, Barha? Wollte ihr mit uns kommen? Ein langes und tiefes Schweigen legte sich über die Gruppe.

Da ergriff Animanimus das Wort uns sagte, nein, ihr dürft nicht mit mir kommen. Nur diese beiden hier, die ich traf, als ich von zu Hause weggelaufen war, und die eine weitere Reise unternommen haben, um mich zu treffen, sollen mich begleiten. Aber ihr, meine Freunde und Weggefährten, ihr müsst hier verweilen. Ich darf euch nicht in Gefahr bringen. Zu dritt sind unsere Chancen, über das Gebirge in den Norden des Landes zu gelangen, woher ich stamme, größer, als wenn sieben Leute die Strapazen dieser Reise auf sich nehmen und die Grenze passieren wollen. Ich danke euch dafür, dass ihr mich unterstütztet, dass ihr an mich geglaubt hat, dass ihr mir die Kraft schenktet, mein Werk zu erfüllen. Doch ihr müsst bleiben. Mein Herz blutet, wenn ich daran denke, dass ich euch, die ihr mir so lieb geworden seid, nun verlassen muss, doch ich habe keine Wahl. Ihr seid immer bei mir, und die Große Mutter der Liebe wird über euch wachen. Nun umarmte er einen jeden, blickte dich und mich an. Dann zogen wir los.

Lieber Richard,

Du hast NICHT gekämpft? Wow. Das muss sich erstmal setzen bei mir. Ich lerne Dich nun doch immer besser und auch von einer Seite kennen, die mir, nun ja, etwas seltsam anmutet. Ich will nicht taktlos erscheinen oder dir in irgendeiner Weise zu nahetreten, doch ich will dir ehrlich begegnen. Und dazu gehört, dass ich diese Haltung von dir nicht gerade gut finde. Natürlich MUSS der Mann um die Frau kämpfen! Rasen, wüten! Er darf nicht gelassen in die gute Nacht gehen, wenn sie sich anschickt, zu fliehen. Richard, herrje! In welcher Welt lebst Du? Es gibt nichts Unmännlicheres als Männer, die sich zieren und bitten lassen, weil sie meinen, das stünde ihnen gut zu Gesicht. Das ist eitel, Richard, eitel und dumm. Was soll das? Natürlich ist die Liebe ein Spiel. Ein Schachspiel ohne Regeln, bei dem wir die Züge des anderen weder vorhersehen noch beeinflussen können. Umeinander zu kämpfen, als gebe es kein Morgen mehr, das ist nicht »zu normal«, sondern das einzig Richtige. Wer liebt, kann sich nicht kontrollieren. Wer liebt, tobt.

Und was ist das schon, eine »spirituelle Entwicklung«? Wir Frauen wollen keine Gurus. Sondern Männer. Wir wollen Helden. Ritter. Könige. Ein Priester soll unsere Ehe weihen, aber wir wollen ja keine Priester heiraten. Merkst Du den Unterschied?

Richard, ich muss dir das jetzt sagen: Für die wahre Liebe ist es nie zu spät.

Deine Julia.

P.S. Das nächste Kapitel ist etwas kurz geraten, aber ich glaube, für den Fortgang der Geschichte langt es.

62

Nun waren wir also wieder zu dritt. Oder besser zu viert. Denn Tabor kam mit uns und Animanimus ließ ihn gewähren, was gut war. Denn er war es, der uns trotz der über uns schwebenden Gefahr nicht verzweifeln ließ und uns ablenkte. Er lief unbekümmert voraus, kam wieder zu uns zurück, bellte gelegentlich und wollte gestreichelt werden. Wir waren schon viele Stunden unterwegs, da blieb Animanimus stehen. Arsalas Vater, sagte er, besitze in dieser Gegend ein Landhaus. Er kommt mit seiner Tochter oftmals hierher, wenn er sich von seinen Regierungsgeschäften erholen will. Lasst uns nach dem Haus fragen und sehen, ob wir dort unterkommen können. Vielleicht sind ja anwesend.

Ich spürte deinen Widerstand, Animus. Du wolltest so schnell wie möglich weiter, einen anderen Weg nehmen, einen, der durch die Wälder führte, wo man uns nur schwer entdecken konnte. Ich nahm deine Hand und drückte sie, ich wollte dir ein Zeichen geben anzuerkennen, dass es Animanimus war, der uns anführte, dem wir glauben und vertrauen konnten. Wir fragten also die Leute auf der Straße nach des Stadtverwalters Anwesen und sahen es nach einiger Zeit von Ferne. Und offenbar waren der Stadthalter und seine Tochter auch tatsächlich hier, denn Tabor benahm sich, je näher wir dem Haus kamen, umso aufgeregter. Er lief hin und her, sprang an Animaniumus hoch, als würde er sagen wollen, dass das Vorhaben auch ihm guttun würde.

Animanimus ging schnell, schneller als sonst. Etwas trieb ihn an. Ich erkannte, dass es seine Hoffnung war, Arsala wiederzusehen. Arsala, diese schöne junge Frau. Wir warteten noch die Dunkelheit ab, dann traten wir vor das Haus. Alles war still. Mein Herz schlug laut. Ich wusste, dass man uns trotz aller Vorsicht sehen konnte. Große Göttin, beschütze uns, betete ich. Wir klopften an die Tür. Ich atmete tief durch. Wer ist da, rief nach einer Weile eine dunkle Stimme von innen. Die Freunde dessen, der dieses Haus bewohnt und Tabor, der Hund Arsalas, antworteten wir. Es dauerte wieder eine Weile, dann öffnete sich das Tor. Einer der Wächter durchsuchte uns, dann führte er uns in die Ankunftshalle. Wir warteten. Und Tabor lief hierhin und dorthin, voller Vorfreude auf Arsala.

Liebe Julia,

das hast Du vielleicht etwas falsch verstanden. Ich sprach von einem konkreten Ereignis: Eine Frau hatte eine Affäre mit einem anderen Mann und konfrontierte ihren Ehemann mit dieser Tatsache in der Hoffnung, dass er um sie kämpfe. Am Ende hatten alle drei verloren. Vielleicht ist das, was Du schreibst, eine Generationenfrage oder eben eine des Alters oder – damit verbunden – eine der Erfahrung. Letztlich meine ich indes, dass eine Liebe, um die man kämpfen muss, niemals eine erfüllende sein wird. Mein Ideal ist viel eher, dass sich beide Seiten zueinander hingezogen fühlen und miteinander verschmelzen, weil es ihre Körperseele so will. Man braucht dazu kein Spiel, kein Theater, keine gesellschaftlichen Konventionen, kein Essengehen, keine Dates, eigentlich gar nichts; es langt das bloße Erkennen. Denn was könnte das für eine Liebe sein, die im Kampf errungen wird? Schon im »Lohengrin« geht das schief: »Wenn ich im Kampfe für dich siege, willst du das ich dein Gatte sei«, singt der Gralsheld seine Elsa an und wird doch – obwohl er gewinnt – in der Liebe scheitern. Es ist doch ähnlich wie bei »Kaukasischen Kreidekreis« von Bertolt Brecht: Zwei Mütter behaupten vor Gericht, das Kind, um das es geht, sei von ihnen. Der Richter agiert klug: Er lässt sie um das Kind kämpfen. Jede Frau muss an einem seiner Arme ziehen. Sehr schnell gibt eine der beiden auf, nicht weil sie zu schwach wäre, sondern weil sie dem Kind keine Schmerzen zufügen will. Und der Richter weiß: diese ist die wahre Mutter. In der Liebe – so meine ich jedenfalls und habe auch keine gegenteiligen Erfahrungen gemacht – verhält es sich ebenso, wenn es eine reine Liebe ist, keine durch Venena verseuchte, welche die Agierenden dann für Liebe halten. Eine solche »Liebe« wird nicht lange Bestand haben (siehe oben). Denn es handelt sich dann nicht um Liebe, sondern um Leidenschaft, um Vorherrschaft, um Kalkül – nur eben nicht um die »wahre Liebe«. Jene wahre Liebe, die den anderen nicht einzwängt, ihn nicht erstickt, ihn nicht versklavt, sondern ihn gehen lässt, selbst auf die Gefahr hin, dass sie die Wege, die er gehen wird, nicht mehr versteht. Keiner hat das schöner ausgedrückt als Rainer Maria Rilke, wenn er sagt: »Wir haben, wo wir lieben, ja nur dies: einander lassen; denn dass wir uns halten, das fällt uns leicht und ist nicht erst zu lernen.« Wenn Du das nächste Kapitel (das übernächste habe ich auch noch angefügt) liest, wirst Du verstehen, was ich meine …

Herzlich,

Dein altkluger und aus der Welt gefallener

Richard.

63

Arsalas Herz erblühte, als sie Animanimus sah. Wie oft hatte sie in den letzten Tagen die Große Göttin angebetet. Sie hatte nur einen Wunsch gehabt: Animanimus wiederzusehen. Eigentlich hatte sie in der Stadt bleiben wollen, doch zu vieles erinnerte sie an die dortige Zeit mit dem, der sich tief in ihr Herz eingebettet hatte. Um wieder zu sich zu kommen, hatte sie sich in das Landhaus der Familie zurückgezogen, dorthin, wo sie schon als Kind mit ihrer Mutter und ihrem Vater die Schönheit der Natur hatte erfahren dürfen können. Und nun stand Animanimus mit einem Mal vor ihr. Animus und Anima sahen erschöpft aus. Aber Tabor! Er rannte auf sie zu, sie streichelte und herzte ihn. Ihr müsst müde sein, sagte sie. Animus und Anima nickten und berichteten mit kurzen Worten, weshalb sie hier waren.

Geht nach oben und schlaft, meinte Arsala. Animus und Anima taten, wie ihnen geheißen. Nun weilten nur noch Arsala und Animanimus in der Halle. Die junge Frau ging auf ihn zu und betrachtete sein Gesicht. Sie las darin Vertrauen und Furcht, Kraft und Anstrengung. Was nur hatte Animanimus ertragen müssen! Sie umarmte ihn. Er berührte ihren Rücken. Beide atmeten einander ein. Dann küssten sie sich. Arsala durchströmte eine schmerzlich vermisste Kraft. Animanimus nahm ihr Gesicht in seine Hände. Lange blickte er ihr in die Augen. Sein Herz öffnete sich wie die Knospe einer Blume. Diese Liebe ließ ihn den Zauber der Großen Göttin spüren. Arsala nahm seine Hand und führte ihn in ihr Schlafgemach. Animanimus legte eine Hand auf ihr Herz und schloss die Augen. Was er nun spürte, hatte er noch nie zuvor gefühlt. Große Göttin, sprach er leise in seinem Geiste, ich danke dir. Er verstand, dass sich in diesem Augenblick ihre Liebe in seinem und Arsalas Körper zeigte. Ihre Leiber waren nur ein Instrument, das die Kraft der Göttin sichtbar werden ließ. Er spürte Liebe, nichts als Liebe. Grenzenlose Liebe. Und er würde nun der Großen Göttin huldigen, indem er Arsalas Körper liebte. Er ging auf die Knie und küsste ihren Bauch, der warm war und nach Honig und Zimt roch. Dann legte er sie aufs Bett. Er entkleidete sich, und Haut an Haut lagen sie da. Sie schrieben sich in den Körper des anderen ein, unwiderruflich. Was immer auch kommen, was auch immer geschehen mochte, wie lange oder kurz Animanimus auch leben sollte, er wusste, dass er in diesem Moment zum Mann wurde und dass er Arsala in sich bewahrte. Er würde sie fortan im Herzen und in seinem Körper tragen. Arsala atmete tief, als er sie küsste und an sich heranzog. Er spürte, wie sie zu ihm hinfloss, wie ihr Körper weich wurde und sich öffnete. Dann wurden sie eins. Und Animanimus fühlte eine Kraft, die ihn durch alles, was kommen mochte, tragen würde. Sie begannen miteinander zu tanzen, auf ein Lied, das aus dem Rhythmus ihrer Atmung bestand. Große Göttin, lass diesen Moment zur Ewigkeit werden, dachte Animanimus.

Als der Morgen kam, flüsterte Arsala mit Tränen in den Augen, du musst fort, Geliebter, aber wisse, dass ich stets bei dir bin. Hier bist du nicht mehr sicher. Ich kann nicht mit dir gehen, denn ich muss bei meinem Vater bleiben. Und wenn du in Gefahr bist, wird Tabor mich verständigen und ich werde dir zu Hilfe eilen. Du bist der, auf den meine Seele gewartet hat. Mein Seelengefährte, der du auch meinen Geist und meinen Körper liebst, durch dich strömt die Kraft der ewigen Liebe, an der ich nun teilhaben darf. Ich werde dir beistehen, so gut ich kann. Fliehe, Geliebter!

64

Es war früh, als Animanimus in unser Schlafgemach kam. Er schien verändert, reifer geworden, älter. Wir ahnten, was geschehen war und sagten nichts. Auch Animanimus sprach nicht. Wir ließen unsere Gefühle durch dieses Gemach gleiten, hin und her, so dass wir alle verstanden, dass ein neuer Abschnitt in Animanimus‘ Dasein begonnen hatte. Wir umarmten uns und hielten uns lange Zeit fest. Und nun, fragte ich. Wir müssen weiterziehen, sprach Animanimus. Was geschieht mit Arsala, wolltest du, Anima, wissen. Sie wird hierbleiben. Ihr Vater weilt seit einigen Tagen in einer anderen Provinz, deshalb kann er uns nicht beschützen, wenn wir unseren Weg über das Gebirge einschlagen werden, um in den Norden zu gelangen. Ich bin diesen Weg ja schon einmal gegangen, als ihr mich gefunden habt, allerdings in umgekehrter Richtung. Ich weiß also, was uns erwartet. Und Arsala gibt uns erneut Tabor mit. Falls etwas Unerwartetes geschieht, können wir ihr durch ihn eine Botschaft übermitteln, auf dass sie uns Hilfe sende. Ich würde bleiben wollen, doch ich darf Arsala und ihren Vater nicht in Gefahr bringen. Deshalb müssen wir noch heute Nacht aufbrechen, um zum Fuße des Gebirges zu gelangen, dorthin, wo der sich der Saumpfad entlang zieht. Der Mond ist zwar noch nicht ganz vollendet, doch er wirft genügend Licht, so dass wir nicht in die Tiefe stürzen werden, wenn wir nur vorsichtig genug sind. Arsala gibt uns Decken, zu essen und zu trinken mit, so dass wir für die erste Zeit versorgt sind. Dann sehen wir weiter.

Du erschrakst über die Klarheit, mit der Animanimus seinen Plan schilderte, und auch darüber, dass er gar keine Möglichkeit der Änderung vorsah. In diesem Moment erkannten wir, dass er erwachsen geworden war, er, der als Heiler allen Bedürftigen half, wo immer es nur ging. Und wir erkannten auch, wie gefährlich diese Berufung für ihn und für uns war, denn er stiftete dadurch keinen Frieden, obwohl gerade dies in seinem Sinn war. Er wollte ja Liebe, nichts als Liebe. Und mit ihr den Frieden und die Freiheit. Aber die, die meinten, sie hätten all dies schon, wollten ihn nicht, ihn der aus dem Norden kam. Was wusste er schon von der Wahrheit? Er, der noch so jung war und noch keine einzige Schlacht geschlagen hatte. Eine Göttin betete er an. Die Liebesgöttin. Seine Gegner verspotteten ihn und sahen in ihm keinen Mann, sondern ein Weib, schon allein der langen Haare wegen, die sein Haupt schmückten. All dies, Anima, ging uns im Geiste herum, als wir ihn fragend ansahen und gleichzeitig überlegten warum wir gerade ihn hatten treffen müssen. In diesem Augenblick dachten wir beide an unsere Heimat. Damals hatten wir uns freiwillig gemeldet, voll von Mut und Hoffnung. Jetzt, da wir in einem fremden Land waren, sahen wir uns zur Flucht gezwungen, während unsere Hoffnung und unser Mut geringer geworden waren.

Animanimus spürte, was wir dachten. Er sagte, ihr könnt hierbleiben, euch verfolgt man nicht. Wir schüttelten nur den Kopf. Nein, Animanimus, sagtest du voller Mitgefühl, wir werden mit dir kommen und dein Los teilen. Als wir uns begegneten, wussten wir, dass wir einander zugehörig sind, und nun wissen wir es umso mehr. Ein unsichtbares Band kettet uns aneinander, aber es besteht nicht aus Eisengliedern, sondern aus lichter Freude. Und deshalb werden wir bei dir sein und diese Freude mit dir und allen, die uns begegnen, teilen. Denn deine Botschaft darf nicht ungehört bleiben.

Lieber Richard,

bitte entschuldige, da hatte ich Dich wirklich falsch verstanden. Was für eine irre Geschichte mir dieser Frau – aber wenn man eine Affäre hat oder braucht, ist doch die Beziehung ohnehin schon nicht mehr intakt. Denn wer glücklich liebt, kann sich gar nicht in jemand anderen verlieben. Oder sich mit einem anderen einlassen. Daher glaube ich auch, dass alle offenen Beziehungen zum Scheitern verurteilt sind. Denn die Liebe ist doch immer exklusiv. Ich würde meinen Geliebten nicht teilen wollen, nicht teilen können. Ich hab es nicht ganz so mit der Freiheit wie Du – oder wie Animanimus. Auch wenn das in der Theorie eine noble Einstellung sein mag, ich könnte sie im echten Leben nicht umsetzen. Ich will dem Mann meines Herzens gehören, ja, ich schenke ihm mein Herz und er darf dieses besitzen. Ich empfinde das als schön und als sicher. Will ich ein freier Vogel sein? Nein. Ich will in der Hand meines Geliebten sitzen und ihn besingen.

Ich fühle mich seltsam melancholisch, wenn ich Deinen Text lese. Die Liebesnacht mit Arsala – wie wunderschön! Und doch scheint mir dieses Paar zur Trennung verdammt, oder wie geht es Dir? »Fliehe, Geliebter«, ich könnte das niemals sagen. Aber Arsala kann es. Ich bin da ganz und gar Julia und sage: »Willst Du schon gehn? Der Tag ist ja noch fern. Es war die Nachtigall, und nicht die Lerche«. Ich würde sagen: »Bleib bei mir, Geliebter.« Oder: »Fliehe, aber komm zu mir zurück.« Mich macht dieses »ich entlasse dich in die Freiheit« so traurig. Was findet man denn dort, was man in den Armen eines Geliebten nicht findet? Ich glaube, wir hängen alle einer Illusion an – frei sein will heute jeder und damit ist emotionale Unabhängigkeit gemeint, die Möglichkeit, von einem Partner zum nächsten zu ziehen. Aber um welchen Preis? Um den Preis der wahren Liebe! Denn glaube mir, Richard: Die wahre Liebe ist die größte Freiheit von allen. Sie lässt sich nicht erzwingen, nicht abstellen. Sie ist einfach da, sie hört nicht auf, wenn sie nicht aufhören will, sie wird dem zuteil, dem sie gehört. Aber die zeitgenössische Freiheit, die sich im »Lebensgefühl Tinder« ausdrückt, die verachte ich. Freiheit ist nicht gleichzusetzen mit sexuellen Möglichkeiten.

Vielleicht erkennst Du etwas von diesem Gefühl in den folgenden Kapiteln, die ich Dir anbei übersende.

Herzlich,

Deine Julia

65

Wir hatten uns früh zurückgezogen, um die wenigen Abendstunden zu ruhen. Doch wir beide taten kein Auge zu. Ja, es stimmte, mit Animanimus verband uns reine Freude – doch ich spürte nun auch die Schwere, die auf unserer Berufung lastete, so stark wie nie zuvor. Ich hatte mich ans Fenster gesetzt und den Mond angeschaut. Große Mutter, hatte ich gebetet, steh uns bei. Du, Animus, warst tapfer wie immer. Von uns beiden war ich die Empfindsamere – ich nahm alles wahr und manchmal, so schien mir, spürte ich, wie der Wind über jedes Blatt strich, wie die Sonne die Blumen wärmte und ja, wie der Mond sein Licht auf die Felder warf. Wir liebten uns in dieser Nacht nicht, hielten uns nur fest im Arm, mein Herz lag an deinem, sie schlugen im gleichen Rhythmus.

Nun war es soweit. Wir versammelten uns im Atrium des Hauses. Der Abschied von Arsala fiel uns nicht leicht. Der Glanz der Liebe lag über ihr. Noch schimmernder war ihr Haar, noch röter waren ihre Wangen. Arsalas Schönheit wurde in der Nacht, in der sie zur Frau geworden war, offensichtlicher denn je. Auch sie wusste, dass Animanimus’ Leben bedroht war. Mein Herz begann bei diesem Gedanken zu schmerzen, ich hielt eine Hand an meine Brust. Ein junges Paar, dachte ich, dem Untergang geweiht. Was hätten die beiden für ein Leben führen können! In einem schönen Haus in dieser Stadt, mit Kindern und mit Tabor. Doch ein solches Leben würde ihnen niemals vergönnt sein. Eine Träne lief meine Wangen herab. Auch für dich, Animus, war der Abschied hart. Lange hieltst du Arsala im Arm und drücktest sie fest.

Als wir das Haus verließen, war alles dunkel und still. Wir schlugen den Weg in Richtung Gebirge ein. Wir gingen schnell und schweigend. Erst als es dämmerte, machten wir Rast und aßen von dem Fladenbrot, das uns Arsala mitgegeben hatte. Wir tranken Tee, der uns wärmte und stärkte. Die Sonne ging auf und wir sahen die mächtige Gebirgskette vor uns liegen. Stimmte es, dass man der Großen Göttin auf den Berggipfeln näher war als im Tal? Das hatten mir die Frauen erzählt und ich hatte es geglaubt, ich hatte es glauben wollen. Auch nun erstarrte ich ehrfürchtig vor der Macht, die die Berge ausstrahlten. Sie waren schlafenden Riesen gleich – würden wir ihren Zorn wecken, wenn wir ihnen zu nahekamen? Ich fühlte mich klein und nichtig. Wer war ich im Vergleich zu dieser herrlichen Naturgewalt? Du spürtest, was in mir vorging und streicheltest mir über das Haar. Dann zogen wir weiter. Animanimus wollte so schnell wie möglich vorankommen. Er ging so schnell, dass es fast zu schnell für mich wurde, doch ich schwieg und gewöhnte mich an den Marsch. Je länger wir gingen, desto mehr verfiel ich in einen Traumzustand. Ich sah Bilder vor meinem inneren Auge. Die heiligen Frauen, die mich so gut gesund gepflegt hatten, wie sie konnten, traten wieder in mein Bewusstsein. Ich erinnerte mich, wie die Älteste von ihnen zu mir sagte, du musst keine Angst haben, denn du bist mehr als deine Angst. Du fürchtest dich davor, verlassen worden zu sein. Du suchst eine Sicherheit, die dir nur die Große Göttin geben kann. Lass all deine Liebe, von der du so viel hast, weil dein Herz so groß und deine Seele so tief ist, lass all deine Liebe zu ihr fließen, denn dort ist sie gut aufgehoben. In der Großen Göttin mehrt sich deine Liebe und du wirst hundertfach dafür belohnt. Du wirst mehr bekommen, als du gibst. Dann verschwand das Bild, aus meinem Inneren, und ich hoffte, darin einen Hinweis darauf gefunden zu haben, dass unsere Flucht glücklich verlaufen würde. Aber wohin sollten wir uns wenden? Die Erscheinung war nicht umsonst gewesen, dachte ich mit einem Mal. Wir sollten uns dorthin begeben, wo die heiligen Frauen lebten, an diesem Ort würden wir in Sicherheit sein.

66

Nachdem die Gruppe Rast gemacht hatte, ging sie später im Schutze der Dunkelheit weiter. Überall standen kleine Gehöfte, man hätte auch hier um ein Nachtlager bitten können, doch Animus hielt dies für zu gefährlich. Also versuchte man, so gut es ging, im fahlen Mondlicht dem einzigen Weg ins Gebirge zu folgen. Tabor verhielt sich ruhig, als würde er wissen, dass sein Bellen die Flüchtenden verraten könnte. Plötzlich merkten sie, dass hinter ihnen vier Gestalten raschen Schrittes auf sie zukamen. Sie gingen schneller, aber auch die vier verlangsamten ihren Schritt nicht. Sie eilten geradewegs zu ihnen und holten rasch auf. Tabor schaute sich um, lief ihnen entgegen, als wollte er prüfen, ob sie gefährlich wären. Dann kam er zurück und wedelte mit dem Schwanz. Die Fliehenden waren beruhigt und warteten, bis die vier sie eingeholt hatten. Animanimus stand ebenso ungläubig da wie seine Begleiter, als sie sahen, dass es Nehwe und Jaris, Jeta und Barha waren. Wir konnten nicht ohne euch sein, sagten sie, und umarmten ihren einstigen Anführer. Unser Dasein macht nur Sinn, wenn wir dir zur Seite stehen, was auch immer kommen mag. Wir fühlten, dass du uns doch brauchen werden würdest, wenn ihr erst einmal das Gebirge überquert habt. Auch dort leben Kranke und solche mit gebrochenem Herzen, aber sie haben von deiner Botschaft noch wenig vernommen. Wenn die Gefahren hinter uns liegen, dann wollen wir dir helfen, dort zu heilen, wie du es auch im Süden des Landes schon getan hast.

Dann müssen wir ab sofort besonders vorsichtig sein, meinte Animus. Aber ihr habt Recht. Wenn man uns verfolgt, dann suchen alle nach dreien. Dass wir einen Hund bei uns haben, das wissen sie nicht. Und wenn wir zu siebt sind und ein Hund uns begleitet, dann sind wir vermutlich unauffälliger. Wir könnten uns als Pilgergruppe ausgeben, die zum Ort der heiligen Frauen unterwegs ist. Niemand wird uns aufhalten, denn bei dem Wenigen, das wir bei uns haben, wird uns keiner ausrauben wollen. Dann teilte er die Gruppe auf: Barha und Jaris sollten vorneweg gehen, dann folgten Jeta und Nehwe.; schließlich Animanimus mit Tabor, so dass alle denken würden, dies sei ein Jüngling mit seinem Hund; Anima und er selbst wollten den Schluss bilden und vorgeben, die Eltern von Animanimus zu sein, falls sie aufgehalten und gefragt würden. Das Ziel ihrer Reise sei das Haus des Gebets, wo – so würden sie sagen – ihr Sohn seine Einweihung in das geistliche Leben erfahren sollte. Das ist ein guter Plan, meinte Barha und dankte Animus für seine Überlegungen. Dann kniete er vor Animanimus nieder und sprach mit klarer Stimme, nimm uns mit auf deine Reise. Wir werden dir zur Seite stehen, damit du dein Werk vollenden kannst. Denn wir wissen, dass du mit der Kraft der Liebe heilst und diese ist stärker als jedes Schwert. Wir bitten dich, nimm uns erneut auf, denn bei und mit dir vollendet sich unser Schicksal. Wir haben viel erleiden müssen, doch du hast uns wieder ganz gemacht. Deine Liebe und deine Worte zeigen uns, dass es nur diesen einen Weg gibt, den wir gehen können: den Weg mit dir.

Animanimus sah Barha mit einem Blick an, in dem unendliches Verständnis und grenzenlose Liebe lagen, dann bat er ihn, sich zu erheben und sprach:

Ihr sollt bei mir sein, bei Tag und bei Nacht. Wenn ihr schlaft, werde ich über euch wachen. Und wenn ihr krank seid, werde ich euch mit der Liebe der Großen Göttin heilen. Wir wollen immer füreinander da sein, meine treuen Weggefährten. Doch nun lasst uns ruhen, denn ab jetzt ist es besser, bei Tage weiterzuziehen, als des Nachts. Gehen wir in der Dunkelheit, mag man uns für Räuber halten, bei Tage aber kann jeder sehen, dass wir fromme Pilger sind, die Einkehr bei den heiligen Frauen suchen. Morgen früh brechen wir auf.

Meine liebe Julia,

noch einmal zu Arsala und zu unserer Freiheitsdiskussion: Ich verstehe Freiheit nicht als Willkür und Beliebigkeit, sondern als bewusste Entscheidung für jemanden oder etwas. Ich meine nicht »frei von …,« sondern »frei für …« und bin sicher, dass Du das eigentlich auch siehst. Wenn Arsala Animanimus rät, er möge fliehen, so ist das doch angesichts der dräuenden Gefahren ein Akt von Größe; denn sie versucht durch ihren Altruismus sein Leben zu retten. Würde sie ihn zum Bleiben auffordern, wäre er dem Untergang geweiht. Die liebende Arsala verzichtet also auf ihre eigene Erfüllung, um das Leben dessen, den sie liebt, nicht in Gefahr zu bringen. Ich denke, Du würdest in einer solchen Situation nicht anders handeln.

Aber sag mal – nun kommt etwas ganz anderes – wie geht es Dir in New York? Hast Du Dich mit der Stadt wieder versöhnt? Möchtest Du Dich nicht einmal wieder in unserem Verlagshaus sehen lassen? Das wäre für Dein weiteres Dasein auf dem amerikanischen Buchmarkt sicher nicht von Nachteil. Ich fände es allerdings schöner, wenn Du in München wärst, oder ich in New York und bin sicher, dass wir unseren »Herzensheiler« auch gemeinsam schreibend voranbringen würden. Wir haben bald Vertretertagung für das neue Programm, danach könnte ich wieder zu Dir kommen.

Übrigens noch etwas zu meiner Freiheitsphilosophie. Sie beruht natürlich auf empirischer Erfahrung, hat aber ihren geistigen Hintergrund in Rilkes besitzloser Liebe (»Ach, in den Armen hab ich sie alle verloren, du nur, du wirst immer wieder geboren: weil ich niemals dich anhielt, halt ich dich fest«) und Oscar Menzels erotischem Idealismus. Beides ist ziemlich weit weg von dem, was die meisten Menschen leben und unter »Liebe« verstehen. Rilke sagt hier sehr schön: »Sieh Dir die Liebenden an, wenn erst das Bekennen begann, wie bald sie lügen.« Das, was Du über die Liebe schreibst, ist im Grunde nichts anderes als dies. Und den Satz, den Animanimus zu seinem Lebensmotiv erhebt: LIEBE IST FRIEDEN ALS FREIHEIT kann man eigentlich nur so deuten, dass wer liebt, nicht nur im Frieden ist, sondern auch Frieden schafft, was wiederum nur in Freiheit möglich ist. Damit ist sicherlich nicht das Gegenteil von körperlicher Unfreiheit gemeint, sondern ein geistiger Raum, in dem sich die Liebenden ganz und gar und ohne jegliche Konventionen oder gesellschaftliche Verpflichtungen begegnen können, um ihrer Liebe Form und Gestalt zu geben. Leider ist die Liebe heute keine Reise in die Tiefe mehr, sondern sie bleibt an der Oberfläche hängen und wird mit Venena vernebelt. Daher ja auch all die Unglücklichen, die ihr Glück auf Dating-Apps finden wollen. Natürlich kann ein Algorithmus gemeinsame Interessen etc. feststellen und durch Übereinstimmung zwei Menschen einander näherbringen, aber den Weg in die Tiefe, zum Herzen des jeweils anderen, zum Urgrund – den müssen sie ohne Computer bewältigen. Das ist auch jene Dimension, in der sich Anima, Animus und Animaniumus bewegen.

Übrigens hat sich der Autor des Manuskriptes »Liebes-Management« wieder gemeldet (Du erinnerst Dich: Ich hatte sein Epos ja abgelehnt). Jetzt kommt er mit etwas »sagenhaft Neuem«: »Ich und mein Sonntag – Gedanken zu einem Drittfeld der besonderen Art«. Ach, Julia, wie viel lieber wäre ich bei Dir und könnte mir Dir über Liebe und Freiheit sprechen … Ich schreibe also und schicke Dir das nächste Kapitel. Bin gespannt, wie es weitergeht …

Biggest hug,

Richard.

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Wir machten uns also dorthin auf, wo du schon einmal gewesen warst, Anima. Unser Weg sollte uns zum Ort derer führen, die dich gesund pflegten, als wir uns verloren hatten. Dann wollten wir weiterziehen, dorthin, wo Animanimus geboren worden und aufgewachsen war. Er sprach nie von jener Zeit. Wir kannten nur das, was er uns erzählt hatte, als wir aufeinandergetroffen waren. Weiteren Fragen hierzu wich er meist aus und sagte nur, wir alle sind das Ergebnis zweier Liebender, und selbst wenn diese ursprüngliche Liebe zerronnen ist wie Schnee in der Sonne, so war sie doch für einen vergänglichen Moment vorhanden.

Wir mochten schon einige Stunden unterwegs gewesen sein, da sahen wir die Gebirgskette, die sich vor uns wie der Rücken eines gewaltigen Drachen präsentierte. Die uns zugewandte Flanke war bis zu ihrer Mitte mit Bäumen bewachsen, darüber regierte der nackte Fels. Tabor lief wie immer voraus. Auf unserem steinigen Weg passierten wir einige Gehöfte, sahen die Bauern auf ihren Feldern, welche die milde Morgenluft nutzten, um ihre Saat auszubringen. Sonderbarerweise hielt uns weder jemand an, noch fragte uns einer, wer wir seien oder wohin wir unterwegs wären.

Animanimus hatte diese Berge ja schon einmal überwunden. An welcher Stelle, fragte ich ihn, doch er konnte sich nicht erinnern. Zu aufgewühlt sei er damals gewesen, als er vor seiner Mutter geflohen war, um seinen Vater zu finden. Und du, Anima, konntest dich ebenfalls nicht erinnern, welchen Weg du zu und von den heiligen Frauen eingeschlagen hattest. Als wir eine kleine Ansiedlung passierten, fragte Jaris einen der Bewohner, ob er den Weg zu den heiligen Frauen kenne. Gewiss antwortete er, meine Tochter ist eine von ihnen. Sie ist noch sehr jung und noch nicht lange dort. Wartet, ich gebe euch etwas für sie mit. Und er brachte einen Beutel, in dem, wie er sagte, einige Habseligkeiten seiner Tochter waren. Dann gab er uns zu trinken und zeigte uns den Weg.

Animanimus, der den Beutel an sich genommen hatte, wunderte sich nach einer Weile, dass diesem ein Geruch entwich, den ihm nur zu bekannt war. Er ließ mich und die anderen daran riechen und meinte, dieser Duft könne nur von der Venena stammen. Wieso schickt ein Vater seiner Tochter eine solche Gabe? Die Venena wuchs nicht in dieser Gegend, das wusste er. Was geschieht, wenn wir die Venena ins Kloster bringen, fragte Nehwe. Nein, wir können den Wunsch des Mannes nicht erfüllen, fügte Jeta hinzu. Jeder kennt dir Wirkung dieser Blume. Und wenn wir sie den heiligen Frauen am Berg bringen, wer weiß, was dann mit ihnen geschieht? Aber es war der Wunsch des Vaters, mischte sich Barha ein, den können wir doch nicht einfach übergehen! Da ergriff Animanimus das Wort und sprach, wir werden den Beutel mit uns führen. Wer weiß, wofür wir ihn noch brauchen. Ich werde ihn jetzt öffnen.

Und tatsächlich, zwischen einigen Kleidungsstücken fand er getrocknete Venenablüten sowie Venenatee. Auch wenn ihm, den sein Amulett schützte, der Duft nichts anhaben konnte, vermied er es dennoch, den Duft einzuatmen und schnürte den Beutel schnell wieder zu. Damit die anderen der Gruppe nicht vom Duft betört würden, hieß er sie vorangehen und war nun selbst der Letzte der Gruppe.

Während wir schweigend in der Mittagshitze voranschritten, dachte ich, dass dieses Land wirklich verflucht sein musste, wenn schon eine heilige Frau die Blume des Vergessens einatmen musste, um ihr Leid zu überstehen. Ich dachte lange über den Kern von Animanimus’ Botschaft nach. Mir war klar, dass du, Anima, und ich, dies lebten, seitdem wir einander gefunden hatten. Mir war aber auch bewusst, dass nicht alle zu einer solchen Reise in die Tiefe bereit und fähig waren.

Julia las Richards Zeilen zweimal. Sie stellte ihn sich vor, während er diese schrieb. Er würde, da war sie sich sicher, dabei ein frischgebügeltes weißes Hemd tragen. Er würde zwischendurch immer wieder aus dem Fenster blicken und sich zu ihr denken. Er würde an einer Tasse Cappuccino nippen und die einrauschenden E-Mails ignorieren. »Ich und mein Sonntag – Gedanken zu einem Drittfeld der besonderen Art« – was sollte das denn bedeuten? Sie war froh, dass sie sich als Autorin nicht mit derlei beschäftigen musste. Überhaupt war sie froh, Autorin zu sein, sein zu dürfen. Wer wäre sie ohne das Schreiben? Und so tat sie es.

Lieber Richard!

Von Deinem schönen elektronischen Brief bleibt mir vor allem eines hängen: ein Gefühl. Ich spüre ein Drängen in Dir – buchstäblich einen Freiheitsdrang. Wie ein Pferd bist Du, das mit den Hufen scharrt und loslaufen will. Wie ein wildes Pferd, das nur in Freiheit glücklich ist. Das die Prärie braucht, keinen Stall. Manchmal mache ich das, es ist ein kleines Spielchen von mir, dass ich mir Menschen als Tiere vorstelle, und es ist eine ganz simple Psychologie, die doch erstaunlich treffsicher ist. Wie viele Raben und Geier es gibt. Du bist ein Mustang. Und so sage ich: Lauf, liebster Richard! Möge die Freiheit stets die Deine sein und Dich umgeben.

Frei zu sein bedeutet für mich aber doch auch »frei sein von« – zum Beispiel frei von Sünde und Schuld. Mich beschäftigt diese Frage gerade sehr, Du wirst es auch in den kommenden Kapiteln sehen, die ich Dir anbei übersende. Vielleicht muss man sich – muss ich mich – der Vergangenheit noch einmal stellen, um wirklich frei von ihr zu werden. Ich frage mich, wie Sünder leben können. Wie schwer muss eine solche Last auf den Schultern wiegen. Richard, wir haben uns noch nicht wirklich von Angesicht zu Angesicht über unsere Vergangenheiten unterhalten. Wir haben darüber geschrieben und so vieles zwischen den Zeilen gelesen. Du bist doch auch sehr verletzt, oder? Wer trägt an dem Ende Deiner Beziehung die Schuld? Fühlst Du Dich schuldig? Mitschuldig? Unschuldig? Ich kann, nach meinem privaten Desaster sagen, dass ich zumindest erhobenen Hauptes daraus hervorgehe. Missverstehe mich bitte nicht, auf gar keinen Fall! Niemand ist frei von Sünde und Schuld. Es gehören immer zwei dazu. Doch ich habe immer nach meinem Herzen gehandelt, bin mir treu geblieben und das ist doch schon so viel wert, findest Du nicht? Der Mann, den ich so sehr liebte, hat nicht nur mich verraten, sondern allem voran sich selbst. Sein Herz. Seine Seele. Ich würde mit dieser Last nicht leben können und nicht leben wollen. Richard, wir müssen einander doch stets noch in die Augen sehen können. Ja, wir müssen einander doch anschauen können. Und mehr noch: Wir müssen uns SELBST anschauen können. Aber mir scheint, die wenigen halten es aus, sich selbst in der Tiefe zu begegnen. Ich denke, für mich ist das Frieden: In sich zu ruhen. Frieden hat doch so viel mit sich selbst zu tun. Wer Krieg gegen sich selbst führt, wer seine Seele tagtäglich quält, womöglich sogar ohne es zu merken, der wird niemals Frieden finden. Wir müssen still und leise werden, nicht laut. Denn nur so hören wir die sanften Klänge des inneren Friedens.

Ich habe gleich für morgen einen Termin im Verlag vereinbart, nur so, wir werden nichts Bedeutendes besprechen. Und ja, New York ist immer noch gut für mich. Wenngleich ich auch gerne bei Dir wäre.

Kannst Du mir diesen seltsamen Titel mit dem »Drittfeld« erklären? Bitte entschuldige, ich verstehe ihn einfach nicht.

Richard, ich bin sehr wehmütig heute, denke an unseren Spaziergang in dieser Stadt, die nun langsam in den Herbst übergeht. Der Herbst, er macht mich immer ganz melancholisch. Erschrick bitte nicht über das, was Du in den nächsten Kapiteln lesen wirst. Es sind nicht meine Phantasien, die sich hier ausbreiten. Irgendetwas schreibt, zumindest was den »Herzensheiler« betrifft, auch durch mich hindurch.

Herzlichst,

Deine Julia

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Ich kehrte zurück. Während wir dem Kloster immer näherkamen, versank ich in tiefste Gedanken. Der Ort, den wir bald erreichen würden, war für mich mit schlechten und guten Erinnerungen verbunden. Es war der Ort, an dem ich gelitten hatte. Es war aber auch der Ort, an dem ich neue Kraft geschöpft hatte. Ich spürte, wie ich leicht zu zittern begann, wie mein Herzschlag sich beschleunigte und mir das Atmen schwerfiel. Dort im Kloster war ich ohne dich, Animus. Ich war in dieser Zeit nicht ganz gewesen – nicht ganz ich, nicht ganz bei mir. Ohne dich, Animus, fühlte ich mich unvollkommen. Ich liebte dich. Wie sehr ich dich liebte. Unsere Gruppe kam gut voran. Ich störte mich nicht daran, dass wir nun nicht mehr nur zu dritt waren. Wir waren so besser geschützt. Dann sah ich die Umrisse des Klosters. Ganz versunken lag es da. Bei meinem ersten Besuch war mir nicht aufgefallen, wie groß und mächtig es war. Zwei Türme ragten in den Morgendunst empor. Wir alle beschleunigten unsere Schritte. Lange waren wir unterwegs gewesen und sehnten uns nach einer Rast, nach einem Dach über dem Kopf, nach etwas zu essen und zu trinken, nach einem Bett, auf dem wir uns ausruhen konnten. Dann waren wir nur noch wenige Schritte vom Eingang entfernt. Ich blieb stehen. Ich hielt meine Hand an mein Herz. Animus, sagte ich zu dir. Was hast du, fragtest du. Auch die anderen blieben stehen. Ich ging auf die Knie und berührte den Boden mit meinen Händen. Das Gras war feucht. Es ist etwas geschehen, sagte ich. Animanimus’ Blick wurde ernst. Wie reif er in diesem Moment aussah. Stolz überkam mich, als sei dies mein Verdienst. Du halfst mir auf. Gemeinsam gingen wir zum Tor, du öffnetest es. Dann sahen wir es.

Ich hatte in meinem Leben noch nicht oft Blut gesehen. Umso mehr schockierte mich der Anblick: Es war überall. Die Wände waren damit vollgespritzt, am Boden sahen wir die heiligen Frauen tot in ihren Blutlachen liegen. Wir erstarrten. Wir konnten nicht glauben, was wir sahen. Wie Salzsäulen standen wir da und bewegten uns nicht, blickten unablässig auf das, was unsere Augen nicht sehen wollten. Niemand sagte ein Wort.

Animanimus war der einzige, der nach einer Weile, die allen wie eine Ewigkeit vorkam, seine Stimme erheben konnte. Das ist das Werk jener, welche die Große Göttin verleugnen, die Lüge der Wahrheit vorziehen und sich der Täuschung durch die Venena hingeben, sagte er, und in seiner Stimme lag Verzweiflung. Dann sank er zu Boden, seine Knie wurden rot vom Blut. Nun hob er seine Hände zum Gebet:

Große Mutter,

die du nichts als Liebe bist,

Große Mutter, die du alle Liebenden beschützt,

Große Mutter, die du durch uns alle fließt,

Große Mutter, die du überall bist,

überall Leben und Kraft schenkst,

Große Mutter, die du gütig und gnädig bist,

die du das Wasser und die Erde segnest,

die du die Luft und das Feuer lenkst,

Große Mutter, sieh an, welches Leid hier herrscht.

Blick in das Herz der Toten,

nimm ihre Seelen bei dir auf.

Streichle ihre geschundenen Körper,

stille das fließende Blut.

Große Mutter, gewähre uns die Gnade, diese bösen Bilder wieder

vergessen zu können.

Gewähre uns die Gnade, dass sich dieser Augenblick nicht in uns verewigt.

Gib uns den Mut und die Kraft, weiter zu machen, ja weiter für das

zu bestehen,

das größer ist als unser Selbst.

Dich, Große Mutter, ehren wir.

Dich, Große Mutter, preisen wir,

denn nur in dir und mit dir werden wir ganz.

Große Mutter, kein Tropfen Blut sollte vergossen,

keine Träne geweint werden,

doch das Leid und der Hass und die Missgunst sind noch zu groß in

diesem Land.

Große Mutter, deine Lehre verbreiten wir

so lange, bis es jeder deine Liebe gespürt hat und sie weitergeben will.

Große Mutter, schenke diesen Frauen nun Frieden,

denn sie haben ihr Leben für dich gelassen.

Große Mutter, stehe uns allen bei.

So möge es geschehen.

In Animanimus’ Stimme lag Bitterkeit. Ich sah die Anstrengung in seinen Gesichtszügen. Er war den Tränen nahe. Ich legte meine Hand auf seine Schulter und spürte etwas in ihm, das ich zuvor noch niemals gespürt hatte: Zweifel. Er konnte, er wollte nicht verstehen, wie so etwas Grausames passieren konnte. Die Luft roch süßlich vom Blut. Große Mutter, wie nur konntest du das zulassen? Diese Frauen waren friedlich gewesen. Ihre Wohn- und Gebetsstätte war eine Oase der Sanftmut. Nach einer Weile der inneren Andacht erhob sich Animanimus und sagte, lasst uns ihnen die letzte Ehre erweisen. Jaris, Barha, Jeta und Nehwe trugen voller Ehrfurcht und Achtung die Körper der Toten zusammen. Später wollten wir sie waschen und bestatten. Du, Animus, gingst mit Animanimus durch das Gebäude. Vielleicht gab es Überlebende. Es war still, still überall. Ich schritt durch die Reihen und sah den Frauen, die mir so sehr geholfen hatten, in ihre toten Gesichter. Als sie noch lebten, hatten sie alle tiefsten inneren Frieden ausgestrahlt. Wenn sie im stillen Gebet versunken waren, hatten sich stets ein Lächeln auf ihren Lippen gezeigt. Es war, so hatte ich gedacht, die Liebe der Großen Mutter, die durch sie zu mir sprach. Nun sah ich Schmerz, Leid und Angst in den entstellten Antlitzen. Was mussten die heiligen Frauen in ihren letzten Stunden ausgehalten haben. Ich fasste mir ans Herz. Ich weinte und betete still.

Plötzlich hörte ich die leise Stimme einer jungen Frau. Sie rief meinen Namen. Ich ging in die Richtung, aus der die Stimme kam. In einer Ecke saß zusammengekauert eine Novizin, ihr Gewand war blutig und sie zitterte. Ora, flüsterte ich und umarmte sie. Ora, die mir oft zugehört hatte, als ich von meinem Leid erzählte, weinte nun selbst bitterlich in meinen Armen und ich war es, die ihr Kraft gab. Bist du verletzt, fragte ich sie. Als sie verneinte, rief ich euch.

Wir setzten uns im Kreis um Ora herum. Sie haben mich nur am Leben gelassen, sagte sie, damit ich von dem, was geschehen ist, berichten kann. Denn das, woran man sich nicht erinnert, kann nicht erzählt werden und was nicht erzählt wird, das wird vergessen und was vergessen wird, hat es nie gegeben. Wer sind sie, fragte Animanimus. Die Männer, sagte Ora. Die dunklen Männer. Sie fielen hier ein, sie schrien, sie zerstörten den Altar, sie verfluchten die Große Göttin und sagten, wir alle sollten dafür büßen, dass wir sie verehrten. Sie zogen ihre Schwerter, sie riefen nach dem Großen Gott und mordeten eine Schwester nach der anderen. Wie sehr wir auch beteten, wie sehr wir uns auch wehrten, wie sehr wir auch dagegen ankämpften, alle fielen dem Schwert zum Opfer. Nur ich habe überlebt – und die Hohemutter, die nicht bei uns weilte, sondern auf langer Reise ist. Doch ich wünschte, ich wäre ebenfalls tot. Sie weinte so sehr, dass ihr ganzer Körper bebte. Ich nahm sie ihn den Arm. Dann warfst du Animanimus einen Blick zu. Was, wenn Ora die Tochter des Mannes war, der uns den Beutel mitgegeben hatte? Animanimus blickte ihr ins Gesicht. Ora, sagte er, für deine Tapferkeit danken wir dir. Das, was du gesehen hast, können wir nicht ungeschehen machen. Was war, war. Was ist, ist. Was sein wird, wird sein. Ich will die Botschaft der Großen Mutter überall verbreiten. Sie soll in jedem Herzen wohnen und wird alle Wunden heilen, auch die deinen. Ich weiß, wie groß dein Schmerz ist. Er ist so stark, dass du meinst, ihn nicht ertragen zu können. Dein Leid ist unermesslich. Ich will nicht, dass du dich quälst. Ich kann deinen Schmerz sofort lindern, wenn du das möchtest. Doch es ist nur eine Illusion. Wenn du aufwachst, wird der Schmerz so groß wie zuvor sein – vielleicht sogar noch größer. Hier in diesem Beutel befinden sich Venenablüten. Du kannst ihren Duft einatmen, er wird deine Sinne benebeln. Für einige Zeit wirst du deine inneren Bilder vergessen. Du wirst froh und unbeschwert sein. Es ist der leichtere Weg. Du kannst dich aber auch deinem Schmerz aussetzen und das Leid, das man dir und deinen Schwestern zugefügt hat, erdulden. Nur die Zeit und dein Glaube werden deine Wunden heilen – vielleicht heilen sie auch niemals vollständig. Die Große Göttin wird dir beistehen, sie wird dir in den dunkelsten Stunden das hellste Licht sein. Sag, Ora, wofür entscheidest du dich? Die junge Schwester weinte erneut, sie schluchzte und ihre Traurigkeit war ansteckend. Auch mir kamen die Tränen. Du, Animus, wandtest deinen Blick von ihr ab, weil du nicht mit ansehen konntest, wie sie litt. Wir alle bildeten einen Kreis der Mitleidenden. Ora konnte nicht sprechen, so sehr wurde sie von ihren Tränen heimgesucht. Also fassten wir uns bei den Händen und begannen gemeinsam zu beten.

Große Göttin,

lass das Leid deiner Tochter auch unser Leid sein,

verteile ihren Schmerz auf uns, auf dass wir ihn gemeinsam tragen,

denn wir sind nicht alleine, sondern in deiner Liebe vereint.

Große Göttin, lass die Verzweiflung deiner Tochter auch unsere

Verzweiflung sein

und lass unsere Hoffnung auch ihr zuteilwerden,

denn nur in dir und mit dir kann Rettung geschehen.

Große Göttin, lass sie unsere Liebe spüren, gib ihr unsere Kraft,

denn gemeinsam überwinden wir die schrecklichste Nacht.

Wo Tod ist soll Leben werden und wo Finsternis weilt, soll der Tag

erwachen.

So möge es geschehen.

Ich spürte, wie die Kraft dieser Worte durch mich hindurch und zu Ora flossen. Dann sah sie auf und streckte die Hand nach dem Beutel aus.

69

Animanimus zögerte nicht. Er griff in den Beutel, holte eine getrocknete Venenablüte hervor und reichte sie Ora. Doch als diese sie an sich nehmen wollte, hielt sie inne. Nein, rief sie mit einem Mal, ich darf das nicht tun! Und wieder brach sie in Tränen aus. Als sei sie von einem Dämon besessen, warf sie sich auf dem Boden hin und her, schrie verzweifelt und ließ ihrem Schluchzen freien Lauf. Nachdem sie sich wieder etwas gefasst hatte, blickte sie die Gruppe mit nassen Augen an und begann mit stockender Stimme zu erzählen: Ich bin nicht freiwillig hier. Mein Vater hat mich gezwungen, mich bei den heiligen Frauen einzuschleichen. Er machte gemeinsame Sache mit dem Mann, den ich liebte, dem ich vertraute und mit dem ich mein weiteres Leben teilen wollte: Serian. Dieser handelte mit der Venenablume, die im Süden wächst. Sein Wissen erwarb er von einem Meister, der ihn jedoch noch vor Ende seiner Lehrzeit entlassen hatte. Danach begann er ein Handelsnetz aufzuziehen, damit auch die Bewohner des Nordens in den Genuss der Blume des Vergessens kämen. Denn auch dort gibt es Leid, Schmerz und Kummer im Übermaß, doch der Anbau und der Verkauf der Venena ist strengstens verboten – so will es das Gesetz, das nur in diesem Teil des Landes gilt. Er versprach meinem Vater großen Reichtum, wenn er seinem Plan zustimmen würde. All dies wusste ich nicht. Eines Abends befahl mir mein Vater, mich als Novizin bei den heiligen Frauen anzumelden. Ich musste ihm gehorchen, denn sonst, so sagte er, würde er meinem künftigen Mann erzählen, ich würde ein unkeusches Leben führen. Ich folgte ihm. Der Plan sah vor, dass mein Vater denen, die vom Süden nach Norden unterwegs waren und hier Rast machten, immer einen Beutel für mich mitgeben würde, in dem angeblich persönliche Dinge seien, die seine Tochter benötigte. Darin waren aber getrocknete Venenablüten versteckt oder auch Venenatee. Die Reisenden übergaben mir die Ware, ohne zu wissen, was sie da mit sich geführt hatten. Denn auch wenn der Duft, der dem Beutel entwich, gering war, so vernebelte er doch ihre Sinne. Kaum war ein solcher Beutel bei mir angekommen, verwahrte ich ihn in meiner Kammer und wartete, bis als Pilger getarnte Männer oder Frauen, aus dem Norden zum Haus des Gebets kamen, nachdem sie die Grenze passiert hatten. Ihnen händigte ich dann die Ware aus und sie gaben mir Silber- und Goldmünzen dafür, je nachdem, wie viel sie erhielten. Diese Münzen holte dann mein Vater bei mir ab, wenn er mich besuchen kam. Auch die Männer, die jetzt das Kloster überfallen haben und meine Schwestern mordeten, kamen aus dem Norden. Es waren allerdings nicht die Venenahändler, sondern Anhänger des Großen Gottes, der dort seit langem herrscht. Sie sahen in meinen Schwestern, die der Großen Göttin und damit der Wahrheit huldigten, eine Gefahr für ihren Glauben, denn dieser fing an, sich allmählich in ihrem Land auszubreiten. Darum mussten sie sterben. Wieder fing Ora bitterlich zu weinen an, und es war den Anwesenden nicht möglich, ihrem Schmerz Einhalt zu gebieten. Nach einer Weile stand sie auf, blickte allen tief in die Augen und sprach, ich will nicht zu meinem Vater zurückkehren. Er hat mich verraten. Ich will auch nicht mehr zu dem, den ich liebte. Er hat mich ausgenutzt. Wenn ihr mich aufnehmt, so will ich mit euch ziehen. Vielleicht kann ich euch nützlich sein. Ich will euch helfen, euer Werk zu vollenden. Und ich will Buße tun, für das, was ich meinen Schwestern angetan habe.

Animanimus blickte sie still an und sagte lange Zeit nichts. Dann erhob er sich und nahm sie in seine Arme.

70

Ora in Animanimus’ Armen zu sehen, war ungewöhnlich. Ich verspürte Sehnsucht in mir, mit dir, Animus, alleine zu sein. Das Reisen in der Gruppe ließ uns nur wenige Momente der Zweisamkeit. Ich stellte mich näher zu dir, nahm deine Hand, sie war kühl. Ora war eine schöne junge Frau. Ihre Gesichtszüge waren weich, und auch ihr Körper schien nur Zartes an sich zu haben. Ihr Haar hielt sie unter einem Schleider verborgen. Ora hatte sich für den Weg der Wahrheit entschieden und das Los jener, die das taten, war schwer. Das sah ich nun erneut. Die Versuchung, die Venena einzuatmen, war groß. Ich selbst war davon nicht frei. Oft, in Momenten des tiefsten Schmerzes, in Augenblicken der Verzweiflung, schien es so einfach, dem Leid zu entkommen. Auch jetzt dachte ein Teil von mir, dass Oras Kummer unnötig war. Warum sollte sie leiden müssen, wenn es auch anders ging? Ich drehte mich um und gab dir zu verstehen, dass ich mit dir sprechen wollte. Du folgtest mir nach draußen, während die anderen bei Ora und Animanimus verweilten.

Animus, sagte ich, tun wir das Richtige? Ja, sagtest du. Doch du siehst die Verzweiflung dieser jungen Frau, wie nur können wir sie in diesen schwersten, dunkelsten Stunden, dieser Qual aussetzen? Was wäre falsch daran, ihr die Venena zu geben? Nur jetzt, in diesem Augenblick? Du sahst mich streng an. Weißt du nicht mehr, was Animanimus uns und alle anderen lehrte? Nämlich, dass die Große Göttin in jeder Entscheidung, die wir treffen, durch uns wirkt. Wir können immer aufs Neue bestimmen, welchen Weg wir gehen. Die Große Göttin zeigt sich uns vor allem, wenn wir den richtigen Weg gehen. Sie wird uns belohnen und wir werden reicher an Liebe werden denn je zuvor. Oras Schmerz rührt auch von den falschen Entscheidungen her, die sie ihres Vaters wegen einst getroffen hat. Sie weint nicht nur um ihre verlorenen Schwestern, sondern auch um die verlorene Wahrheit. Diese will sie nun, mit unserer Hilfe, wiederfinden. Die Wahrheit wird ihr noch viel abverlangen und ihre Tränen werden erneut fließen, wenn sich der Schleier des Trugs lichtet. Die Wahrheit ist der einzige Weg, den uns die Große Göttin zeigt. Aber ich kann Ora verstehen, sagte ich und spürte meinen eigenen Schmerz, den ich während unserer Trennung aushalten hatte müssen. Auch wenn ich wusste, dass du Recht hattest, so fühlte ich doch keinen Trost. Ich spürte all die Anstrengungen unserer Reise. Wie lange wir nun schon unterwegs waren. Ich vermisste unsere Insel, von der wir vor langer, langer Zeit aufgebrochen waren. Lebten unsere Liebsten noch? Ich dachte an den Sohn meiner Schwester und griff in meine Tasche. Ich spürte den glitzernden Stein, den er mir mitgegeben hatte und den ich immer noch bei mir trug. Ich dachte an sein kindliches Lachen und mir wurde warm ums Herz. Es gab sie, die Liebe, die unbeschwerte, fröhliche Liebe. Der Stein erinnerte mich daran, dass unsere Insel kein Traum war, denn immer mehr verblassten die Bilder unserer Heimat. So vieles hatten wir hier erlebt, dass mir unsere Vergangenheit unwirklich vorkam. Ich sehnte mich nach tiefem Schlaf. Ich sehnte mich danach, mich auszuruhen. Kraft zu sammeln. Dann gingst du wieder zu Animanimus. Er hatte Ora nun losgelassen.

Hier wollen wir unser Werk vollenden, sagte Animanimus, und dann lasst uns weiterziehen. Alle begannen nun damit, die Toten zu waschen. Auch ich half mit. Die Körper der Nonnen waren kalt. Wir verrichteten unseren Dienst schweigend. Wieder spürte ich den Drang, alles vergessen zu wollen. Ich sonderte mich ab und holte den Beutel mit der Venena. Ich blieb stehen. Spürte tief in mein Herz. Ich fühlte Zorn. Nichts war, wie ich es mir wünschte. Seit wir hier durch dieses fremde Land zogen, war nichts mehr gut. Zuhause, auf unserer Insel, war das Leben schön gewesen. Ich sehnte mich zurück. Ich hielt meine Hand an meinem Bauch. Mein einziger Wunsch, mein Herzenswunsch, hatte sich nicht erfüllt. Du, Animus, wolltest das Kind immer noch nicht, das ich mir so sehr wünschte. Du hattest mich deswegen verlassen. Nur deswegen war ich an diesen Ort hier gekommen, den nun der Tod heimgesucht hatte. Was für eine Göttin beteten wir an? Eine, die meine Wünsche nicht erfüllte? Eine, die meine Sehnsucht belächelte? Eine, die mir meinen Schmerz nicht nahm, ihn nicht linderte? Ich schloss die Augen und sah mich mit einem Kind. Es lief auf einer blühenden Wiese auf mich zu, ich nahm es in den Arm, liebkoste es. Warum, Große Göttin, ist dein Weg der richtige? Warum nahmst du einen so jungen Mann, um dein Werk zu verbreiten? Animanimus zerbrach fast an der Last dieser Aufgabe. Und du, Animus, was tatst du für mich? Was wolltest du, wenn du nicht der Vater meines Kindes werden wolltest? Ich griff nach dem Beutel der Venena. Der Duft der Blume drang zu mir. Ich öffnete den Beutel.

Richard Peare saß an seinem Schreibtisch und las die drei Kapitel, die ihm Julia gesandt hatte. Er hatte befürchtet, dass die Geschichte eine solch grausame Wendung finden musste und er fragte sich, weshalb Julia genau diese Worte geschrieben hatte und nicht andere. Gerade war er von einem Mittagessen mit einer Autorin zurückgekommen, die ihm einen entlarvenden Hintergrundsbericht zur weltweit höchst erfolgreichen Telenovela Schöne Söhne – Teure Töchter anbieten wollte. Die Autorin gefiel Richard mehr als ihr Manuskript beziehungsweise der Stoff, zumal er ja genau das implizierte, wogegen Oscar Menzel mit seinem Gesamtschaffen ankämpfte. Und die Autorin schien an Richard ebenso Gefallen zu finden, denn sie schlug ihm vor, noch am selben Abend zu ihr zum Essen zu kommen. Früher hätte er solche Einladungen nicht ausgeschlagen, doch jetzt musste er an Julia denken: wie sie in New York saß, am Herzensheiler arbeitete und sich gleichzeitig ganz offenbar über ihn und sein Freiheitsthema Gedanken machte. Ja, sie hatte Recht. Er liebte die Prärie und doch sehnte er sich gleichzeitig nach einem Stall. Er war sogar schon auf die Idee gekommen, sein Liebesleben als Biografie zu verfassen. Da die meisten seiner bisherigen Partnerinnen im Sternzeichen des Skorpion geboren waren (oder zumindest ganz nahe daran), sollte der erste Band Im Schatten des Stachels – Mein Leben mit Skorpionen heißen; der zweite Band, der eher sein jetziges Leben schilderte, würde den Titel Nasenring – Von der Weide in den Stall?) tragen. Als Stiergeborener fand er diese Analogie passend; und somit auch den Titel eines möglichen dritten Bandes: Solo-Stampede – Mein letzter Weg in die Freiheit. Ob er diesen schreiben würde, sinnierte er vor sich hin, hängt wohl davon ab, wie ich mich in diesem Stall fühle. Julia spürte offenbar seinen Drang nach Veränderung und sie war einfühlsam wie keine derer, die er zuvor geliebt hatte. Die Prärie, die weite Steppe, war zwar sehr verlockend und voller Abenteuer, aber das Bedürfnis nach dem Schutz eines Stalls war dennoch vorhanden. Niemand kann sein Leben lang durch die weiten Ebenen reiten, besann sich Richard, jeder bedarf der der Zuneigung, des Austausches, des »Daches über dem Kopf.« Ein Stall, so dachte er, wäre dann gut, wenn er eben diesen Schutz bieten würde, gleichzeitig das Tor aber nicht abgeriegelt wäre, um nicht dem Gefühl des Eingesperrtseins ausgeliefert zu ein. Ja, er, Richard, der Held der Frauen, sehnte sich nach einem Stall dieser Art und er ertappte sich bei der Frage, wie es sich wohl gemeinsam mit Julia darin anfühlen würde. Dann arbeitete er wieder am Herzensheiler und mailte die Kapitel an Julia in New York.

Liebste Julia,

wie schön, dass Du mich für einen Mustang hältst! Als ich noch in Amerika lebte, fuhr ich zwar einmal einen Wagen mit diesem Namen, doch ich selbst bin wohl eher mittlerweile ein Lastentier als ein wilder Hengst, der die Freiheit in allem sucht. Bevor ich es aber vergesse, muss ich Dir auf Deine Frage nach dem »Drittfeld« antworten. Du erinnerst Dich sicher an Deine Schulzeit, in der man Dir die Mengenlehre beibrachte. Nun übertrage das auf Menschen. Ein Beispiel: Yoko Ono und John Lennon. Beide sehr berühmt, ungewöhnlich, und auch - jeder für sich genommen - einmalig. Wenn Du jetzt um Yoko einen Kreis ziehst und einen um John, und sie beide überlappen lässt, dann erhältst Du als Schnittmenge jenes »unsichtbare Dritte«, das die Menschen wahrnehmen. Es ist das Energiefeld dieser beiden, das zwar aus ihnen entsteht, aber für sich genommen etwas Neues, Drittes bildet. Wenn Du an den zurückdenkst, den Du so sehr liebtest, hattet ihr nicht auch gemeinsam etwas ausgestrahlt, das die anderen wahrnahmen, sobald ihr zu zweit irgendwo auftauchtet? Sicherlich – und das ist eben jenes ominöse Drittfeld. Nicht das Ich erschafft es, nicht das Du, und auch nicht das Wir, sondern vielmehr das Du-Ich. Klingt etwas abstrakt, aber Du kannst es sicherlich nachvollziehen. Warum der Autor das allerdings auf das Ich und den Sonntag bezog, bleibt sein Geheimnis, ich hatte auf jeden Fall nicht so recht verstanden, was er eigentlich wollte.

Du schreibst so schön über den inneren Frieden und die Kraft, die daraus erwächst, und Du fragst mich, ob ich mich schuldig fühle, dass die letzte Beziehung, die ja immerhin in einem Kinderwunsch gipfelte (also durchaus etwas sehr Ernstes war), entzwei ging. Natürlich bin ich nicht ganz unschuldig, gewiss habe ich diverse Fehler gemacht, aber selbst diese Erkenntnis kann das Geschehene ja nicht rückgängig machen. Man kann nur lernen, sich selbst zu spiegeln, etwas über sich erfahren (und zudem über den anderen, auch wenn er nicht mehr da ist). Und man kann verwandelt daraus hervorgehen.

Ich weiß nicht, ob wir uns gegenseitig unsere Vergangenheiten erzählen müssen. Für mich bist Du ganz neu, einmalig, reine Gegenwart und erhoffte Zukunft. Das Vergangene mag vergangen sein. Wie Du gleich lesen wirst, haben Deine Gedanken auch Einfluss auf das, was ich in den nächsten drei Kapiteln schrieb. Ich wehre mich zwar dagegen, dass das Buch so grausam weitergeht, aber offenbar kann auch ich nicht anders. Vielleicht hat das mit Schuld und Sühne zu tun. Mit Erfahrung und Schmerz. Mit dem Versuch, dem Grauen zu entfliehen. Aber – und das lehrt Animanimus – letztlich wird nur in der Liebe alles gut, und zu dieser gehört eben das Verzeihen. Kannst Du dem Mann, der Dich in Deine Liebesnot stürzte, verzeihen? Wenn ja, warum? Wenn nein, warum nicht? Pardon, ich weiß, das sind schwierige Fragen. Aber wäre es nicht die vollkommene Selbsttranszendenz, wenn wir denen, die uns Schlimmes angetan haben, verzeihen könnten? Denn auch sie leiden unter dem, was sie uns angetan haben, meistens ohne es zu wissen. Was hat das Leid auf beiden Seiten für einen Sinn, wenn sich nicht einer aufrafft und es für beide beendet?

Ich lernte einst einen unglaublichen Menschen kennen, einen anglikanischen Priester. Er war von seinem Orden in das südliche Afrika versetzt worden und kämpfte dort gegen die Apartheit. Eines Tages verlor er durch eine Briefbombe ein Auge, ein Ohr und seine beiden Hände. Und was tat er? Er gründete ein Zentrum zur Heilung von Erinnerungen. Denn ein jeder Mensch bedarf dieser Heilung, auch Völker und Nationen übrigens. Als ich ihn traf, kam er mir wie die reine Güte, das reine Verstehen vor – was nicht mit Weichheit oder Schwäche verwechselt werden darf. Und weiß Du, was mich am meisten bewegte: als er mit einer seiner Scherenhände sein Buch nahm, eine Widmung für mich hineinschrieb und es mir lächelnd mit seiner anderen Scherenhand überreichte.

Nun mag man sagen: Ja, es gibt eben Heilige, die zu solchen Taten fähig sind. Ich bin es nicht. – Ich hingegen glaube: Ein jeder von uns ist fähig, solches zu tun.

Entschuldige bitte, die langen Ausführungen, aber es war mir ein Bedürfnis, Dir all das zu schreiben, denn ich fühle, dass Du meine Worte verstehst.

Je t’embrasse.

Richard.

71

Nein, Anima, nein, ich flehe dich an, rief ich, als ich sah, was du im Begriffe warst zu tun. Dann sagte ich, erinnerst du dich an das Haus des Vergessens, in dem Tabor und ich dich einst fanden, nachdem du in deiner Verzweiflung meintest, dich dem Duft der Venena hingeben zu müssen? Anima, Anima, tue es nicht! Du bist doch meine andere Seite, mein Inhalt, meine Zuflucht. Du bist es, die mir Kraft gibt, allein schon dadurch, dass du bist. Du machst mich ganz. Nur durch dich bin ich am Leben. Fast jeder, dem wir bislang begegnet sind, leidet. Niemand singt Lieder der Freude. Tod und Verzweiflung wohnen überall. An jeder Ecke sucht ein Kranker Heilung. In jeder Straße lauert ein Dieb. In keinem Haus wohnt die Hoffnung. Wie sollte sich da unser Kind zu einem glücklichen Wesen voll von Vertrauen in die Zukunft entwickeln können? Wie sollte es Animanimus Botschaft leben? Keinen einzigen Teil davon könnte es verwirklichen. Dann schwieg ich und blickte dich liebevoll an. Ich fühlte mich dir so nahe, ich verstand die Wünsche deines Innersten, und doch musste ich dich vor dem Schlimmsten bewahren.

Einige Zeit später stieß Barha zu uns und sagte, wir müssen nun die Toten bestatten. Helft ihr uns? Du standest auf, umarmtest mich kraftvoll wie schon lange nicht mehr. Du nahmst meine Hand und führtest sie an dein Herz, so wie es Animanimus mit den Kranken machte. Und auch ich nahm die deine und legte sie an mein Herz. So blieben wir eine Weile stehen, schlossen die Augen und atmeten uns ein. Dann folgten wir Barha.

Die anderen hatten mittlerweile die zwanzig toten Frauen im Raum der Andacht zusammengetragen. Sie lagen mit dem Gesicht nach oben und mit über der Brust verschränkten Händen vor dem Heiligsten. Animanimus trat vor und sprach, ihr habt euer Leben gegeben, um euch mit dem ewigen Leben zu verbinden. Euer Körper ist hier, doch das, was ihr wirklich seid, ist nun an einem anderen Ort. Ihr wart die Liebe, ihr wart der Frieden und ihr wart die Freiheit. Große Göttin, nimm dich ihrer an. Schenke ihnen das ewige Licht, auf dass es in ihnen leuchte bis zum Ende aller Zeit. Zeige ihnen, dass ihr Werk nicht umsonst war. Und zeige allen Wesen, dass nur der Weg der Liebe zur Erfüllung führt. Denn was sonst sollte uns glücklich machen? Es ist die Liebe der Eltern, die ein Kind entstehen lässt; es ist die Liebe der Eltern zu ihrem Kind, das es gedeihen lässt, und es ist die Liebe des Kindes zu seinen Eltern, die sie stolz sein lässt. Es ist die Liebe, die zwei junge Wesen verbindet, es ist die Liebe, die zwei Erwachsene verbindet, es ist die Liebe, die zwei Alte verbindet. Niemand kann die Liebe sehen, doch jeder kann sie fühlen. Auch der Wind ist unsichtbar, doch keiner wird leugnen, dass er ihn zu spüren vermag. Die Liebe trägt uns von dort, woher wir kommen, zu jenem Ort, an dem wir wieder vergehen. Wir bleiben nicht, aber die Liebe dauert fort. Immer, überall.

Ich blickte dich an und sah, wie deine Verwandlung immer mehr Gestalt wurde. Wie schön du mit einem Mal wieder warst! Wie stark du mir erschienst! Wie gefasst du angesichts der Getöteten warst!

Wie auf ein geheimes Zeichen gingen wir nun in den Garten des Klosters. Dort hatten Barha und Jaris schon die Gräber ausgehoben, in die wir nun eine jede der heiligen Frauen legten. Als dies vollendet war, stellte sich Animanimus vor die Gräber, malte mit der Herzenshand das Symbol des Friedens in die Luft, verneigte sich vor den Toten und betete:

Große Göttin, nimm diese heiligen Frauen in deine Obhut.

Sie sind nun frei von aller Last.

Hilf ihnen, zur anderen Seite zu gelangen.

Stehe ihnen bei auf ihrem Weg,

der sieben mal sieben Tage dauern wird.

Wenn sie bei dir angekommen sind.

nähre sie mit der Kraft deiner Liebe.

Zeige ihnen, dass sie nicht alleine sind

Und zeige uns, dass auch wir uns nicht der Furcht überlassen dürfen.

Deine Liebe trägt uns, wohin wir auch gehen.

Große Göttin, die du den Frieden und die Freiheit bringst,

in deiner Liebe sind wir vereint.

Deinem Wege folgen wir.

So möge es geschehen.

Nun warf er etwas Erde auf die toten Leiber und verneigte sich ein weiteres Mal vor ihnen. Ein jeder von uns tat es ihm gleich.

Als wir die Gräber schließlich vollständig mit Erde gefüllt hatten, war die Dunkelheit hereingebrochen. Wir beschlossen, an diesem Ort zu übernachten und am nächsten Tag unsere Reise in den Norden fortzusetzen. Ora schluchzte immer noch. Sie wusste um ihre Schuld. Und keiner, auch Animanimus nicht, konnte sie ihr nehmen.

72

Animanimus war unruhig in dieser Nacht. So nahe bei den Toten fand er keinen Frieden. Auch wenn die heiligen Frauen nun für immer ruhten, auch wenn ihnen die letzte Ehre erwiesen worden war, fühlte Animanimus, dass dies noch nicht genug war. Während die anderen zu schlafen versuchten, stand er auf und ging ins Freie. Der Mond schien hell. Alles war still. Animanimus streckte die Arme gen Himmel und sank auf die Knie. Danke, Große Göttin, betete er, dass du mir meine Gefährten mitgegeben hast. Alleine könnte ich diesen Weg nicht gehen. In dieser Nacht erschien Animanimus alles schwer zu sein. Seine Füße schmerzten vom langen Marsch. Seine Hände waren rau, er hatte sie in kaltem Wasser so lange gewaschen, bis kein Blut mehr daran klebte. Er wünschte, dass auch Anima wach war. Er wünschte, sie hätte ihm Trost gespendet. Sie erschien ihm immer als die Zarteste und zugleich Stärkste von allen. Ja, Anima war besonders, und am heutigen Tag hatte ein neuer Glanz über ihr gelegen. Er begann zu beten.

Große Göttin,

die ich dich verehre und verteidige,

nimm dich Anima an, die nun wieder gesundet ist.

Schenke ihr, die so lange Schmerz im Namen der Liebe ertragen hat,

das größte Glück.

Segne ihr Herz, das so groß und tief ist,

segne ihren Leib, aus dem nur Liebe erwächst,

beschenke sie reichlich mit reiner Freude.

Große Göttin, vergib mir, dass ich sie nicht selbst erlöst habe.

Große Göttin, hab Dank, dass du in ihr wirkst.

Große Göttin, dein Werk will ich vollenden.

So möge es geschehen.

Es war immer noch dunkel. Im Morgengrauen würden sie aufbrechen müssen. Der Norden war ihr Ziel. Animanimus dachte an seinen Vater. Würde er ihn endlich finden? Im Süden hatte er ihn nicht getroffen, doch vielleicht war er gar nicht bis dort gekommen? Dann hörte er ein Geräusch und drehte sich um. Ora stand vor ihm. Konntest du auch nicht schlafen, fragte sie ihn. Nein, sagte er. Es ist viel Schreckliches passiert, sagte Ora. Ihre Tränen glänzten im Mondlicht. Ja, sagte Animanimus, das ist es. Doch umso wichtiger ist es, dass wir dem Gräuel mit Liebe begegnen, ja, dass wir für unsere Botschaft nicht kämpfen, sondern dafür lieben. Die Große Mutter wirkt tief an diesem Ort. Sie ist überall zu spüren. Wir sind an einem besonderen Platz, meinte er und betrachtete den Mond. Oras Tränen flossen still. Meine Schuld ist unermesslich groß, sagte sie. Ich bin eine Sünderin. Ich habe die heiligen Frauen belogen, ich habe die Große Göttin betrogen. Inmitten all dieser Unschuldigen war ich eine Verräterin. Meine Taten quälen mich nun, meine Seele ist düster. Animanimus sah ihr lange ins Gesicht. Er las Scham und Reue darin. Auf meinen Vater zu hören war ein Fehler, sagte sie. Aber es ist keine Entschuldigung für mein Handeln. Nein, sagte Animanimus, das ist es nicht. Doch es ist eine Erklärung. Unsere Eltern lenken uns in Richtungen, die nicht immer gut für uns sind. Wir müssen uns von ihnen lösen, um unsere eigenen Wege zu finden. Diese Wege sind oft unbequem, ja qualvoll und anstrengend. Doch es sind unsere Wege allein. Beide schwiegen. Werde ich jemals frei von dieser Sünde sein, fragte sie. Animanimus hörte die Verzweiflung in ihrer Stimme, die Angst und die Reue. Nun legte Animanimus seine Hand auf ihre Brust und schloss die Augen. Ihr Herz klang nach Sturm und Regen, es schlug schnell, zu schnell, denn der Wind in ihrem Inneren trieb es an, ja peitschte es, ließ es erkalten. Animanimus atmete tief ein und aus, dann öffnete er seine Augen und sagte, du wirst die Große Göttin finden, wenn du sie zu suchen bereit bist. Sie wird dir verzeihen, wenn du sie darum bittest. Sie weiß alles von dir und wird sich deiner annehmen, wenn du dich öffnest. Sie kann dir Frieden schenken, ja, doch du musst auch ihr etwas schenken: deine Liebe. Denn ihre Kraft speist sich aus unserem Herz, das wir in ihre Hände legen. Nun war es Ora, die ihre Augen schloss und sagte, ja, Animanimus, das will ich tun. Zeigst du mir den Weg? Das werde ich, antwortete Animanimus. Lass uns hier und heute damit beginnen, denn der Großen Göttin können wir in jedem Augenblick begegnen. Lass uns dorthin gehen, wo die heiligen Frauen sich der inneren Versenkung hingaben.

Ora ging voran und führte Animanimus in das Gebäude. Sie betraten den Raum des Gebets, der rund war und durch dessen Fenster das Mondlicht fiel. Hier, sagte Ora, hielten wir Andacht jeden Morgen, jeden Mittag, jeden Abend und jede Nacht. Es ist zu spüren, sagte Animanimus, denn diese Mauern sind voll von der Kraft aller guten Gedanken des Gebets. Ora zuckte zusammen. Aber ich, sagte sie, habe niemals aufrichtig zur Großen Göttin gebetet. Ich war eine Ungläubige unter Gläubigen. Ich sprach die Worte zwar mit, doch ich spürte sie nicht. Animanimus, mein Leben hätten sie nehmen sollen, nicht das meiner heiligen Schwestern. Animanimus nahm Oras Hand und führte sie zu einem Becken mit geweihtem Wasser. Ora, sagte er, so lass dies nun die Stunde sein, in der du dich bekehrst. In der du die Große Göttin in dein Herz aufnimmst und sie dich in ihres. Er tauchte seine und ihre Hand in das Wasser, das kalt war. Dann legte er seine nasse Hand auf ihr Herz und sie tat es ihm gleich. Und Animanimus sprach:

Große Göttin,

es ist nun die Zeit, in der du dich dieser jungen Frau annimmst.

Jetzt, in diesem Augenblick, bekennt sie sich zu dir.

Gib ihr die Kraft, die Vergangenheit zu bewältigen,

gib ihr den Mut, weiterzugehen,

sei das Licht in ihrer dunkelsten Stunde und führe sie in die Helligkeit.

Große Mutter, vergib ihr, was sie getan, denn sie wusste es nicht besser,

Große Mutter, segne den Weg, der nun vor ihr liegt.

Große Mutter, nimm sie auf als deine Tochter,

denn ihr Leben ist nun wieder voll von Sinn.

Es wird reich an Freude, Glück und Liebe sein,

und erblühen wird es in deinem Glanze.

Und fortan wird dir deine Tochter dienen, so wie ich.

So möge es geschehen.

Ora seufzte tief, und noch lange standen sie da, mit ihren Händen an ihren Herzen. Erst als es dämmerte, lösten sie sich voneinander.

73

Wir zogen weiter. Auch wenn wir das Geschehen noch nicht verkraftet hatten, mussten wir vorankommen. Allen war klar, wie gefährdet auch wir waren. Nicht nur, weil wir die Botschaft der Großen Mutter in uns trugen, sondern auch, weil Animanimus alles wusste, was es über die Blume des Vergessens zu wissen gab. Er sprach nur selten über die Zeit bei seinem Lehrmeister, und mir war bewusst, dass es ihm lieber gewesen wäre, niemals mit dieser Pflanze in Berührung gekommen zu sein. Doch ohne sie hätte er seine Fähigkeit zu heilen nicht entdeckt. Es dauerte einige Tage, bis wir von den Bergen herabgestiegen und in der Ebene angekommen waren. Ora wich keinen Schritt von Animanimus und du, Anima, warst immer an meiner Seite. Ich war glücklich zu sehen, wie du, Anima, wieder die wurdest, die du einst gewesen warst: zart zwar, aber stark im Geiste und in der Seele; stärker fast als ich es war. Von Tag zu Tag wurdest du mehr du selbst, was sich in deiner Köperhaltung in deinen Gesichtszügen spiegelte. So schön hatte ich dich noch nie gesehen.

Eines Tages kam uns ein Mann auf einem Fuhrwerk entgegen, das von Ochsen gezogen wurde. Wer von euch ist der, der heilen kann, fragte er. Du deutetest auf Animanimus. Man erzählt sich hier viel über dich, sagte der Mann, dessen Stimme freundlich klang. Du würdest mit der Kraft deiner Gedanken heilen und die Blume des Vergessens ablehnen, ist das richtig, fragte er weiter. Ja, das ist es, antwortete Animanimus. Dann fuhr der Mann fort, in meiner Hütte liegt ein Mann, der offenbar verwirrt ist. Er weiß nicht, wie er heißt und woher er stammt. Ich fand ihn eines Tages auf einem meiner Felder sitzen. Könntet ihr mit mir kommen und ihm helfen? Animanimus nickte, und wir alle stiegen auf das Fuhrwerk und ließen uns dorthin bringen, wo sich der zu Heilende aufhielt.

Als wir den Raum betraten, war kaum etwas zu sehen. Durch ein winziges Fenster fiel etwas Tageslicht. Wir standen still und schwiegen. Als wir uns an die Dunkelheit gewöhnt hatten, ging Animanimus auf einen Mann zu, der auf einer kargen Bettstatt lag und schwer atmete. Du und Ora begleiteten ihm. Dann knietet ihr euch nieder. Animanimus ergriff die Hand des Mannes, der im Dunklen lag und sprach, was ist geschehen?

Der Mann hob leicht seinen Kopf, öffnete die Augen und sagte mit leiser Stimme, Unrecht ist geschehen. Einst war ich ein gesunder, starker Mann, der eine Frau an seiner Seite hatte, die ihm einen Sohn gebar. Doch kaum hatte dieser das Licht der Welt erblickt, wandte sie sich von mir ab. Und später von unserem Sohn ebenso. Ich weiß nicht, warum sie das tat, aber sie wurde mit einem Schlag eine andere. Es war, als hätte sich ihr Herz in einen Stein verwandelt. Ihre Liebe, die zuvor so stark gewesen war, glich einem vertrocknetem Flussbett. Niemand, weder ich noch unser Sohn, konnten ihr die Freude am Leben zurückgeben. Jeden Tag wurde sie härter. Ihre Gefühle wurden zu Eis, und nicht einmal die Sommersonne konnte sie auftauen. Unser Kind sah sie an als sei es ein fremdes, sie gab ihm zwar die Brust, doch ließ sie es dann stundenlang ohne Aufsicht. Ihm Wärme und Liebe zu schenken, kam ihr nicht in den Sinn. Auch mich behandelte sie von einem auf den anderen Tag so, als wäre ich nicht vorhanden. Sie sprach nur das Nötigste mit mir, und auch nur dann, wenn es um Aufgaben ging, die erledigt werden mussten. Ich versuchte zu erforschen, was sie hatte so anders werden lassen, doch es gelang mir nicht. Ich fürchtete, sie sei besessen, und ging mit ihr zu allen Ärzten, die ich finden konnte. Doch keiner vermochte es, ihre Krankheit zu heilen. Sie konnten noch nicht einmal erkennen, was der Grund für ihre Veränderung war. Eines Tages musste ich fliehen, ich hielt es nicht länger aus. Dass ich meinen Sohn bei ihr zurückließ, verzeihe ich mir bis heute nicht. Ich eilte durch das ganze Land, in den Süden, über die Berge. Dann fand ich eine neue Frau, die mich liebte. Doch sie starb bei der Geburt unseres Kindes. Und unser Kind mit ihr. Daraufhin wurde ich immer verzweifelter, gab mich der Venena hin und versuchte, mich selbst loszuwerden. Schließlich machte ich mich auf den Rückweg. Doch kaum hatte ich die Berge überwunden, brach ich vor Erschöpfung zusammen. Und dieser Mann hier nahm mich auf.

Ich blickte zuerst dich und dann Animanimus an, so gut es in diesem Zwielicht ging. Wir kannten ja einen Teil dieser Geschichte aus seinem Munde. Konnte dieser Kranke wirklich sein Vater sein, der, den er die ganze Zeit über gesucht hatte? Und wenn ja, was würde nun geschehen? Ich sah, dass du dasselbe dachtest. In deinem Blick lag Verwunderung und Verwirrtheit gleichermaßen. Würde es Animanimus gelingen, die Wunden seines Vaters heilen? Und wie würde dieser reagieren, wenn er erkannte, wer da an seiner Bettstatt saß?

Pling. Julia blickte auf ihr Handy. Francis schrieb. Er war während der jüngsten Entwicklungen in den Hintergrund geraten, was vor allem an der schrecklichen Episode lag, die im Krankenhaus geendet hatte, und die Julia möglichst verdrängen wollte. Gewiss, sie hatte nur Richard als ihren Retter wahrgenommen, war er doch neben ihrem Krankenbett gesessen, als sie aufwachte. Doch sie durfte nicht vergessen, dass es Francis war, der sie ins Krankenhaus gebracht hatte. Was für ein uneleganter Auftritt, dachte Julia. Was musste er von ihr denken? Er hatte sich immer wieder nach ihrem Befinden erkundigt und sie um ein Treffen gebeten. Als Richard in New York war, hatte sie dafür schlichtweg keine Zeit gehabt. Doch nun, da er weg war und ihr die Zeit lang wurde, freute sie sich über die Nachricht von Francis. Hallo, Julia, wollen wir uns treffen? F., schrieb er. Und sie schrieb zurück: Ja.

Einen Tag später saßen sie in Ausflugsboot auf dem Hudson River. Der Wind wehte und verfing sich in Francis vollem Haar. Er lächelte sie an. Smart, dachte sie. Julia hatte noch niemals zuvor einen solch attraktiven Professor getroffen. Er erkundigte sich nach ihrem Befinden, betonte, wie leid es ihm täte, dass es ihr mit einem Male so schlecht gegangen war und dass er sie schon gerne früher getroffen hätte. Julia genoss seine Nähe und erinnerte sich an das Gefühl an jenem Abend ihres Kennenlernens. An das Gefühl vor ihrem Absturz. Sie spürte erneut, was sie an ihm reizte: Sein Intellekt, der sich in seinen filigranen Gesichtszügen widerspiegelte. Die Aura eines leichten Sommerwindes, die ihn umgab. Sein Stil, der vom eleganten Freizeithemd, den edlen italienischen Sneakers bis hin zum über die Schultern geworfenen Cashmere Pullover perfekt war. Sein Blick, der sie zum Flirt aufforderte. Und sie nahm die Herausforderung an. Sie fuhren an der Freiheitsstatue vorbei, die Julia überraschend klein fand. Francis nahm ihre Hand und küsste ihre Stirn. Julia spürte ein Kribbeln – kein Kribbeln der Verliebtheit, sondern ein sexuelles Reagieren auf einen männlichen Körper. Wie lange hatte sie nicht mehr mit einem Mann geschlafen? Es war nun fast ein Jahr her.

Nach der Bootsfahrt lud Francis Julia zum Essen in einen Yachtclubclub ein. Sie sprachen über Literatur und Kunst. Mit einem Mal sagte er: »Julia, du bist die interessanteste Person, die ich kenne. Ich wünschte, wir würden uns näher kennenlernen.«

Wollte Julia das auch? Sie war wieder zurück in ihrem Apartment. Francis hatte sie mit dem Taxi nach Hause gebracht und ihr zum Abschied einen zarten Kuss auf den Mund gegeben. Sie zog ihre High Heels aus und warf sich aufs Bett. Sie starrte an die Decke. Was fühlte sie? Leichtigkeit? Glück? Erregung? Lust? Oder … ein schlechtes Gewissen? Julia setze sich auf. Obwohl es schon kurz vor Mitternacht war, war sie nicht müde. Sie klappte ihren Laptop auf und sah, dass Richard geschrieben hatte. Sie las seine Mail. Mehr noch, sie spürte, was er mit jedem Wort meinte. Sie las von Pferden und Stieren, von Yoko Ono, Schmerz und Vergebung. Und ja, sie empfand auf einmal ein Unwohlsein nach ihrem intensiven Aufeinandertreffen mit Francis – er war dabei, in den »Kreis« von Julia und Richard einzudringen, um es mit Richards Ausführungen zum »Drittfeld« zu sagen. Wollte sie das? Konnte sie das? Wir sind doch kein Paar, dachte Julia. Oder doch?

Lieber Richard,

danke für deine Mail und die Kapitel, die so intensiv sind, dass sie mir einen traurigen Schauer über den Rücken jagen. Nun also: Tod. Verderben. Sünde. Und auch ich fühle mich gerade, wenn auch nicht sündig, so doch etwas unwohl. Ich weiß nicht, ob ich mit Dir darüber sprechen kann oder soll. Aber am Ende halte ich doch immer Ehrlichkeit für richtig. Nun … ich habe einen herrlichen Tag verlebt. Ich war am Hudson River. Mit Francis. Du erinnerst Dich? Der Professor, den ich in der Bar wiedertraf, bevor, Du weißt schon … Er hat sich in der Zeit nach meinem Krankenhausaufenthalt sehr zuvorkommend verhalten. Hat sich täglich nach meinem Befinden erkundigt, höflich, aber unaufdringlich. Ich hatte ihn seither nicht mehr gesehen – auch und allem voran, weil wir beide zusammen so viel schöne Zeit miteinander verbracht haben. Nun war aber auch dieser Nachmittag und Abend mit Francis schön und zum Glück bin ich wohlauf in meinem Apartment, Du musst Dir also keine Sorgen machen. Warum ich Dir das erzähle? Weil ich nach diesem Date ein Störgefühl habe. Ein sehr deutliches sogar. Ich fühle mich, als würde ich Dich hintergehen. Dabei ist das ja Unsinn, ich meine, wir führen ja keine Liebesbeziehung? Wer weiß, mit wie vielen Frauen Du Dich triffst? Wer weiß, mit wem Du schläfst? Und Du kannst tun und lassen, was Du willst. Es ist nur so – ich fühle das halt gerade und bin selbst darüber irritiert.

Vielleicht sind es auch alberne Gefühlsanwandlungen in einer New Yorker Nacht. Bitte entschuldige, falls Dich das befremdet.

Ich schreibe weiter und schicke Dir die neuen Zeilen.

Herzlich, ich umarme Dich.

Deine Julia

74

Ja, Animus, ich spürte deine Ahnung, denn ich teilte sie. Animanimus nahm eine Kerze und hielt sie über das Gesicht des Mannes. Dann erstarrte er. Lange schwieg er. Er schloss die Augen, führte eine Hand an sein Herz, er atmete aus und öffnete die Augen. Dann sagte er, Vater – und dieses eine Wort durchbrach die Stille wie ein Schrei. Der Mann nahm die Hand von Animanimus und nannte ihn bei seinem Namen, Ani. Bist du es wirklich?

Ich spürte die Kraft, die von dieser Wiederbegegnung ausging. Die Große Göttin wirkte in beiden. Sie floss zwischen ihnen hin und her, sie umfing sie gleichermaßen. Ani, so also hieß er.

Er half nun seinem Vater dabei, sich aufsetzen zu können. Jetzt, im Schein der Kerzen, erkannten wir die Ähnlichkeit der beiden, auch wenn Animanimus’ Vater alt war, einen grauen Bart trug und sein Gesicht voller Falten war. Ich bin schwach geworden, sagte er. Wie lange habe ich nach dir gesucht, mein Sohn. Wie nur kannst du mir verzeihen, dass ich ohne dich fortging? Animanimus schwieg. Ich sah dich an. Dein Blick verriet mir, dass du ähnliche Gedanken wie ich hattest. Konnte Animanimus, der die gebrochenen Herzen anderer heilte, sein eigenes Herz heilen? Ja konnte er die Ursache seines eigenen Leids überwinden? Konnte er vergeben, sich versöhnen? Mir war, als müssten wir Vater und Sohn alleine lassen, doch als wir uns anschickten, zu gehen, bat mich Animanimus zu bleiben. Die anderen sollten gehen. Du, Animus, tratest zurück. Auch die anderen gingen.

Animanimus nahm meine Hand, ich trat näher. Ich bat dich zu bleiben, sagte er zu mir, weil dies eine schwere Stunde für mich ist, die ich nicht alleine zu bewältigen vermag. Du warst mir die Mutter, die ich niemals hatte. Bitte stehe mir nun bei, denn ich brauche deine Kraft. Ja, sagte ich zu ihm, das tue ich, meine Kraft ist deine Kraft. Animanimus hielt nun meine Hand und die Hand seines Vaters. Vater, sagte er, dich zu suchen und zu finden war meine Aufgabe. Ich eilte durch dieses Land alleine, als Knabe noch. Ich hatte Angst, denn die Schatten meiner Albträume verfolgten mich auch am Tag. Du warst fort – aber warum? Warum hast du mich verlassen? Er begann zu weinen. Ich drückte seine Hand fester und legte meine andere auf seine Schulter. Dann sprach er weiter, ich weiß nun, dass es darauf eine Antwort gibt. Du tatest es, weil du nicht anders konntest. Ich sehe, dass auch du davon gezeichnet bist. Dein Herz, Vater, ist so gebrochen wie meines. Die Fürsorge der Frau, die du hier siehst, hat mich in der dunkelsten Stunde gerettet. Sie hat mich aufgefangen, als ich am Fallen war. Vater, danke ihr, so wie ich ihr danke, denn von allen, denen ich begegnet bin, ist ihre Nächstenliebe am stärksten. Nun richtete er seine Worte an mich: Die Große Mutter wirkt in dir und mit dir und durch dich. Du spürst so viel mehr als andere, das macht dich stark und verletzlich zugleich. Um meinen Vater zu heilen – und auch mich – brauche ich nun deine Hilfe. Ich nickte. Ja, ich werde euch helfen. Und so reichten wir drei uns die Hände und Animanimus begann zu beten:

Große Mutter, in dieser Stunde bedürfen wir deiner.

Sei bei uns, mit uns, in uns und unseren Herzen.

Denn unsere Herzen sind verwundet.

Sie bluten.

Unsere Seelen sind verletzt.

Sie schreien.

Das, was zusammengehört, ist heute wieder eins geworden.

Vater und Sohn haben sich gefunden.

Du hast uns beschützt auf dieser Suche, dafür danken wir dir.

Doch wir bedürfen deiner noch mehr.

Wir trauern nun um die verlorene Zeit, die wir hätten haben können.

Wir trauern um jede Stunde, die wir ohne einander verbracht haben.

Die Liebe meines Vaters zu mir und meine Liebe zu ihm war stets

ungebrochen.

Doch voller Sogen und Zweifel und Fragen waren wir.

Nimm uns die quälenden Gedanken.

Nicht zählt mehr, was war, und warum etwas geschehen ist,

nur noch dieser Augenblick ist von Bedeutung.

Lass die Liebe deiner Tochter zu uns fließen und unsere Liebe zu ihr.

Sie wird das ausgleichen, was wir alleine nicht schaffen.

Große Mutter, tröste uns und gewähre uns die Gnade der Vergebung.

Erlöse uns von unseren Fehlern.

Vater und Sohn sind nun wieder vereint.

Mache unsere Herzen wieder froh.

So möge es geschehen.

Ich spürte die Kraft, die zwischen uns herrschte. Animanimus Vater seufzte tief, als fiele eine schwere Last von ihm ab. Er schien sich von einem unendlich tiefen Schmerz zu lösen. Auch Animanimus wirkte befreit. Ich zog mich zurück. Die beiden sollten Zeit füreinander haben. Ich ging zu dir und berichtete von dem Geschehen. Die Nacht würden wir bei dem Bauern bleiben. Er hatte mit Barha und Jaris einfache Betten für uns hergerichtet. Es war wichtig, dass wir uns ausruhten, denn bald wollten wir gen Norden weiterziehen.

75

Die Mitte des Landes, die sie auf ihrem Weg zur Grenze im Norden durchquerten, war von einer lieblichen Landschaft geprägt. Animanimus hatte sie schon kennengelernt, sein Vater ebenfalls, doch die anderen staunten angesichts der vielen grünen Hügel, der kleinen Flussläufe, welche die Ebene durchzogen, und der Weite der Gegend, welche so gänzlich anders war als die Enge der Berge, die sie hinter sich gelassen hatten. Sie waren nun – einschließlich des Hundes – zu neunt, und für jeden musste gesorgt werden, sei es, dass das Schuhwerk geflickt oder die Kleidung gewaschen werden musste. Animanimus’ Vater übernahm die Organisation und er teilte allen das zu, wofür sie sich eigneten. So zogen sie über Wochen durch die Lande, verbreiteten die Botschaft der Großen Göttin in den Häusern und heilten, wo immer es ging. Doch auch hier hatte sich das Bedürfnis nach der Blume des Vergessens breitgemacht, obwohl der Landstrich weniger dicht besiedelt war als der Süden. Aber es gab hier ebenso Verzweiflung, Kummer, Leid, Ungerechtigkeit und Elend. Und es gab den Glauben an den Großen Gott, der alles geschaffen hatte und dessen Zorn man durch Opfergaben zu besänftigen suchte. Wann immer Animanimus dann seine Botschaft der Liebe, des Friedens und der Freiheit verbreitete, staunten die Leute und wollten wissen, was sich hinter seinen Worten verbarg.

Ihr seid frei, sprach Animanimus einmal, als sie bei einer Ortschaft Rast machten und sich viele Bewohner um ihn versammelt hatten, um ihm zu lauschen, wenn ihr in der Lage seid, euren Begierden nicht länger zu folgen. Ihr seid frei, wenn ihr euch für das Gute einsetzt. Ihr seid frei, wenn ihr andere glücklich machen könnt. Ihr seid frei, wenn ihr die Knechtschaft, die ihr euch selbst auferlegt habt, gegen die Freuden der Unabhängigkeit eingetauscht habt. Ihr könnt für vieles verantwortlich sein, aber ihr dürft niemanden unterdrücken, ebenso wie euch niemand unterdrücken darf. Denn was ist Unterdrückung anderes als das Verbot von Freiheit? Doch verwechselt Freiheit nicht mit Willkür und Beliebigkeit. Nicht, wenn ihr tut, was ihr wollt, seid ihr frei, sondern wenn ihr tut, was ihr sollt. Und woher wisst ihr, was ihr tun sollt? Befragt euer Herz. Es wird euch den Weg zur Freiheit weisen. Wenn ihr ihn gefunden habt, seid ihr im Frieden. Er ist die Folge der Freiheit. Keiner, der unfrei ist, kann Frieden finden. Kein Volk, das versklavt ist, mag im Frieden mit sich und den anderen sein, solange das Joch des Zwanges über ihm liegt. Erst die Freiheit, sich für den Weg der Liebe zu entscheiden, bringt das wahre Glück hervor. Doch was ist die Liebe? Sie ist viel mehr als das, was sich zwischen den Geschlechtern ereignet. Sie ist die Erfüllung des Friedens, die Vollendung der Freiheit, die Gnade, die Schönheit dieser Welt sehen zu dürfen. In der Liebe wird alles eins, sie ist der Grund für das Blühen der Blumen, für das Blau des Himmels, für den Gesang der Vögel, für das Murmeln des Baches. Die Liebe vereint alles und blickt aus der Gegenwart in die Zukunft. Sie hebt die Schmerzen auf, sie schafft das Miteinander, ohne das nichts entstehen könnte und sie zeigt allen, wie schrecklich ein Dasein ohne sie wäre. Niemand kann leben ohne zu lieben. Niemand kann im Frieden sein ohne zu lieben. Niemand kann frei sein ohne zu lieben. Wir alle stammen aus der Liebe und kehren einst in sie zurück. Die Liebe heiligt alles, sie ist ewig, sie kennt kein Warum. Sie ist, weil sie ist. Wen die Liebe findet, der sprengt die Grenzen. Wen die Liebe findet, der entdeckt ein neues Land. Wen die Liebe findet, der wird durch den anderen er selbst. Liebe ist Frieden als Freiheit. Liebt, so findet ihr Frieden. Liebt, so werdet ihr frei. Liebt, so lädt euch die Liebe in ihr Haus und heißt euch willkommen. Dort dürft ihr bleiben, bis ihr die Augen für immer schließt. Doch auch im Tod ist die Liebe bei euch. Sie endet nicht, wenn ihr sterbt. Sie ist euer steter Begleiter in der Ewigkeit. Sie erleuchtet die Dunkelheit nach dem Tod. Ihr Glanz legt sich auf eure Augen und ihr werdet der Herrlichkeit gewahr, die das ewige Leben euch schenkt. Doch ihr müsst nicht warten, bis ihr den Weg zum Licht gefunden habt. Er ist bereits hier. Er trägt euch auf jedem eurer Schritte, er führt euch dorthin, wohin ihr geht, er ist immer für euch da, auch wenn ihr von ihm abgekommen seid. Folgt dem Weg der Liebe und er wird euren Gang dahin lenken, wo alles gut ist. Dort gibt es keine Schmerzen und keine Armut, dort gibt es keinen Hunger und keinen Krieg, dort gibt es keine Verzweiflung und keine Not. Die Liebe lebt in euch. Sie ist es, die euch ganz macht. Sie ist es, die euch heilt.

Dann kniete Animanimus nieder, breitete seine Hände aus, blickte auf die Menge und sprach:

Große Göttin, Große Mutter,

sieh diese, die zu dir gekommen sind, um dir zu folgen.

Nimm dich ihrer an.

Schenke ihnen Liebe, Frieden und Freiheit – für immer.

Und bleibe bei ihnen, selbst wenn sie an dir zweifeln.

Sende ihnen dein Licht, damit seine Wärme ihre Herzen stärke

und sie anderen davon geben können.

Nun bist du in ihnen und sie sind in dir.

Diese Einheit soll dauern bis ans Ende aller Tage.

So möge es geschehen.

76

Ich hatte Animanimus noch nie derart sprechen hören. Als ich ihm lauschte, verstand ich, dass er sich in diesem Moment vervollkommnet hatte. Alles, was er zuvor gepredigt hatte, war in dieser Rede vereint. Sie übertraf alles, was er bisher von sich gegeben hatte. Es war, als hörten wir die Große Göttin selbst, die durch ihn wirkte. Auch du, Animus, lauschtest ihm an diesem Tag mit all deiner Aufmerksamkeit und warst ergriffen von seinen Worten, die unser aller Herzen berührte. Ja, Animanimus wusste, was Liebe war. Und er erzählte von ihr wie niemand sonst.

Animanimus war erschöpft, als er zu uns kam. Ich betastete seine Stirn. Mir schien, als fieberte er. Lasst uns heute hier nächtigen, schlugst du vor. Ich, die dir so zugeneigt war, sagte nein, noch bevor ich nachdenken konnte. Nein, Animus, lass uns weiterziehen, sagte ich. Aber Animanimus ist krank, meintest du. Wir sind hier nicht sicher, sagte ich. Warum, fragtest du. Es ist ein Gefühl, sagte ich und drehte mich um. Es war der Wind, der uns kalt um die Ohren pfiff. Es war der Boden, der steinig und hart war. Es war die Sonne, die tief stand. Alles beunruhigte mich. Warum konnte ich selbst nicht genau sagen. Fragen wir Animanimus, sagtest du. Animanimus saß auf dem Boden. Bleiben wir hier, in der Nähe des Dorfes, sagte er. Ich bin zu schwach, um weiterzugehen. Tabor wird uns bewachen. Nur widerwillig stimmte ich zu. Durch die Begegnung mit der Großen Göttin hatte ich gelernt, meine Gefühle noch genauer wahrzunehmen. Und ich verspürte Angst.

Ich nahm dich zur Seite. Ich habe Sorge, sagte ich. Ich weiß, sagtest du, doch wir müssen uns ausruhen. Animanimus muss sich ausruhen. Du siehst, wie erschöpft er ist. Er gibt mehr als er zu geben vermag. Er geht über seine Grenzen, auch wenn die Große Göttin ihm beisteht. Er ist ihr Sohn, den sie liebt. Doch er ist mehr als nur Geist – und sein Körper braucht nun Schlaf. Halten wir gemeinsam mit Tabor Wache, sagte ich und du nicktest. In unserem von Barha errichteten Zelt hatte Jeta ein Abendmahl zubereitet. Animanimus war fast zu müde, um noch etwas zu sich zu nehmen. Ora flößte ihm Suppe ein, brach das Brot für ihn, dann legte er sich hin und schlief.

Es wurde dunkel, es wurde Nacht. Es schwebt das Unheil über uns, sagte ich zu dir. Es ist in dieser Stunde stärker als das Licht der Großen Mutter. Animus, spürst du nicht, dass wir in Gefahr sind? Du nahmst meine Hand und drücktest sie. Und du nahmst mich in den Arm. War dies deine Antwort? Ich machte mich von dir los, rief Tabor zu mir und ging hinaus. Ich konnte nicht ruhen, die Angst trieb mich um. Ich wollte auf den Hügel gehen, um Ausschau zu halten. Von hier aus konnte man weit dorthin blicken, woher wir gekommen waren. Ich zitterte, denn die Nacht war kalt. Tabor rannte voran. Dann blieb er stehen. Und bellte. Ich lief so schnell ich konnte den Hügel hoch. Große Göttin, steh uns bei, betete ich. Denn das, was ich sah, bedeutete Unheil.

So schnell ich konnte rannte ich zurück. Wacht auf, rief ich, wacht auf. Alle schreckten aus ihrem Schlaf hoch. Animanimus war fiebrig, seine Stirn glänzte. Sie kommen, sagte ich. Wer, fragte Animanimus. Jene, welche dir Böses wollen. Mit einem Schlag waren alle hellwach. Animanimus richtete sich auf. Seine Schwäche war ihm anzusehen. Für einen Augenblick stützte er sich auch dich. In dieser Nacht würdest du unser Krieger sein müssen. Nun ist es offenbar soweit, sagte Animanimus. Lange hatte ich gehofft, dass dieser Augenblick nie eintreten würde. Ich habe zur Großen Göttin gebetet, dass sie uns dies ersparen würde. Doch es gibt böse Kräfte, die trotz ihrer Liebe wirken.

Wir liefen nun zur Kuppe des Hügels. Animanimus schleppte sich hoch. Es war, als trüge er nun all die Last, die er jedem einzelnen auf seiner Reise abgenommen hatte, auf seinen Schultern. Dann waren wir oben. Wir sahen sie näherkommen. Eine große Gruppe Männer auf schnellen Pferden. Vielleicht dreißig an der Zahl. Sie waren bewaffnet und schwenkten Fahnen. Animanimus begann zu zittern. Er kniete sich auf den Boden. Wir alle taten es ihm gleich. Wir knieten uns im Kreis hin und reichten uns die Hände.

Animanimus, der nie größer war als in diesem Augenblick, in dem er seine Schwäche zeigte, sprach zu uns. Meine treuen Gefährten, nun ist der Moment gekommen, da ihr abermals wählen könnt. Bleibt ihr hier, blickt ihr dem Tod ins Auge. Vielleicht holt er euch in sein Reich. Ihr müsst dies nicht tun. Geht, wenn ihr gehen wollt, und geht in Frieden. Wenn ihr bleibt, so seid bereit, euer Leben zu verlieren. In dieser dunkelsten Stunde müssen auch wir, die wir nichts als Liebe wollen, Blut fließen lassen. Dieses Blut wird für immer an unseren Händen kleben. Geht in euch und wägt ab, ob ihr dies ertragen könnt. Unsere Gegner werden erbarmungslos kämpfen. Noch könnt ihr fliehen. Aber bleibt ihr, so bleibt bis zum bitteren Ende. Wir schwiegen. Keiner ging. Und als wir händehaltend am Boden knieten, spürten wir die Erschütterung der Erde. Sie kamen näher. Fast schon hatten sie uns erreicht.

Als Richard Peare Julias E-Mail und die neuen Kapitel aus dem Herzensheiler gelesen hatte, schieb er sofort weiter. Dann ergriff ihn eine so große Sehnsucht nach Julia, dass er zum Hörer griff, um sie anzurufen. Aber in New York war es erst sechs Uhr morgens, und da er Julia nicht wecken wollte, legte er wieder auf. Was ich ihr sagen möchte, kann ich ihr auch schreiben, dachte er, und wenn sie aufwacht und ihre Mails checkt, liest sie nicht nur die neuen Kapitel, sondern auch, was ich ihr zu sagen habe.

Liebste Julia,

kann es sein, dass der »Herzensheiler« wirklich unser Buch ist? Unser Buch, das wir beiden auch schon von Anfang an geschrieben haben? Ich frage Dich dies, weil ich nachgesehen habe. Schon im ersten Drittel des Werkes sehen sich Anima und Animus, nachdem sie – zumindest räumlich – voneinander getrennt sind, der Versuchung ausgesetzt. Ein wunderschönes Trugbild will Animus verführen, doch er wird im letzten Moment »gerettet.« Und Anima wird von einem Mann gefunden und getröstet, der aber auch andere Absichten mit ihr hat. Und nun erlebst Du Ähnliches mit Francis. Du hast Dich offenbar der Versuchung widersetzt und ich bin Dir dankbar für Deine Offenheit. Mir ging es letzte Woche ebenso mit einer Autorin, die mich zu sich einladen wollte, zu einem »ganz speziellen Dinner nur für uns zwei« wie sie das nannte. Aber ich ließ mich nicht darauf ein. Warum? Weil ich immer nur an Dich dachte. Ich wollte kein schnelles Abenteuer, wozu auch? Was wäre der Sinn einer kurzen Befriedigung gewesen, nachdem wir beide uns in den letzten Wochen so intensiv angenähert haben, dass wir fast schon eins geworden sind. Oscar Menzel hat das übrigens gespürt, wie er mir kürzlich, als ich mit ihm telefonierte, gestand, und er war ein bisschen eifersüchtig auf das Glück, das, wie er meinte, uns bevorstehen würde. Aber zurück zum »Herzensheiler«. Merkst Du die sonderbaren Parallelen, die dieses Werk zu unserem Leben hat? Und da kam ein Gedanke, den ich mit Dir teilen möchte: Ich glaube zwar nicht unbedingt an Wiedergeburt in der Form, dass Du als Julia und ich als Richard dereinst wieder auf dieser Erde auftauchen werden, aber was ist mit dem Gesetz der Erhaltung der Energie? Was, wenn Anima für die weibliche Energie steht und Animus für die männliche? Man kann natürlich auch Seelenanteile statt Energie sagen. Wenn die Energie unsterblich ist, dann ist es die Seele auch. Ich bin kein religiöser Mensch, Julia, aber ich verlege unter anderem die spirituellen Weisheiten der Weltkulturen und übernehme unbewusst und natürlich ganz synkretistisch das für mich, was mir logisch und für mein Leben sinnvoll erscheint. Ich habe den Kampf der Kulturen und Religionen in den nächsten drei Kapiteln festgehalten, die ich Dir im Anhang sende. Aber zurück zu uns. Wenn schon der erotische Idealist Oscar Menzel unser Drittfeld gesehen hat und uns als Paar wahrnahm, dann ist da mehr dran als wir vielleicht selbst es glauben mögen. Oder glauben wir es doch? Sind wir schon ein Paar? Wann ist man ein Paar? Wenn man miteinander geschlafen hat? Ich meine »schlafen« hier auch in dem Sinne, dass man tatsächlich den Schlaf miteinander teilt. Verzeih bitte diese Ausführungen, ich wollte ja eigentlich noch etwas zum »Herzensheiler« sagen. Was, wenn wir von Anfang an dieses Buch schon geschrieben haben, in einer anderen Inkarnation freilich. Und was, wenn wir uns deshalb wiederbegegnet sind, um es zu Ende zu schreiben, weil wir damals getrennt wurden oder eben Versuchungen nicht standhielten? Was, wenn das Ganze nur eine Aufgabe, eine Prüfung für uns ist, ob wir tatsächlich zusammengehören? Warum hast Du dieses Buch gefunden? Warum hast Du es mitgehen lassen? Weil es Deines ist. Deine Geschichte. Und warum hast Du mich daran teilhaben lassen? Weil es auch meine Geschichte ist. Und warum fehlten plötzlich die Seitenbögen im letzten Drittel des Buches? Lautet die Antwort, weil wir dieses Buch zu Ende schreiben sollten? Aber wer gab uns den Auftrag? Und weshalb ist all das Geschehen in diesem Werk so oft grausam und wenig erbaulich? Ist es nur ein Spiegel, eine Metapher für das, was immer und überall geschieht – und Anima und Animus haben es aufgeschrieben? Und setzen ein Kind, einen Jugendlichen als Zeichen der Hoffnung gegen alles, was Unheil bringt? Wer ist Animanimus? Ein Licht in der Dunkelheit, das verfolgt wird, wie es all jenen widerfährt, welche die Welt erlösen möchte? Wird Animanimus sterben, wie es der Mythos vom Erlöser vorgibt? Werden Anima und Animus, werden Julia und Richard ein Paar? Wenn ja, wo wird dies geschehen? In New York, in München oder an einem ganz anderen Ort auf der Welt? Und was wird dann sein?

Ich verstehe Deine Irritation, liebste Julia, und ich glaube, dass Deine Seelenanteile Dich den richtigen Weg gehen lassen werden. Instinktiv weißt Du, wohin Dein Weg Dich führt.

Ich küsse Dich …

R.

P.S. Ich komme übermorgen nach N.Y.

77

Bist du der, der unseren Gott verleugnet, fragte der Anführer der Reitergruppe und trat mit seinem Pferd vor Animanimus. Ich bete die Große Mutter an, antwortete er ruhig. Sie ist die Göttin der Liebe. Habt ihr das gehört, lachte der Anführer und wandte sich seinen Männern zu. Er betet seine Mutter an. Ein Muttersöhnchen ist das, und er kämpft mit dem Schwert der Liebe! Die Bewaffneten lachten. Und du meinst, richtete er sich wieder an Animanimus, dass du damit etwas erreichen kannst? Dass du die, die dir nach dem Leben trachten, mit deinen Worten davon abhalten kannst, dich zu töten? Animanimus sagte nur, die Liebe besiegt alles, auch den Tod. Du gefällst mir, meinte der Anführer, und stieg von seinem Pferd. Aber ich werde dir zeigen, dass du auf der falschen Seite stehst. Unser Gott ist mächtig, und wer sich mit ihm verbündet, hat Macht über andere. Er treibt deine Gegner in die Enge, und du kannst sie mit Leichtigkeit töten. Unser Gott weiß, wie man das Schwert führt. Er gibt uns die Kraft, Länder zu erobern und Frauen zu rauben. Unter seiner Flagge haben wir schon das halbe Land niedergeworfen. Du siehst, das wäre kaum möglich, wenn uns unser mächtiger Gott nicht den Auftrag erteilt hätte, das gesamte Land unter unsere und seine Herrschaft zu stellen. Und geht es den Leuten dann schlechter, wenn sie die seinen sind? Nein, im Gegenteil. Sie wissen endlich, wofür sie leben! Sie dürfen ihm dienen und wenn sie von ihm abfallen, dann töten wir sie. So wissen sie wenigstens, wofür es sich zu leben lohnt.

Animanimus schaute den Mann mit einem Blick an, den ich noch nie bei ihm gesehen hatte. Es war, als würde er versuchen, all das Schlechte aus ihm herauszusaugen. Dann sah er dich an, Anima, und sprach, siehst du diese Frau? Sie kam von weit her in dieses Land. Und siehst du diesen Mann? Er zeigte auf mich. Er kam mit ihr. Was sie hier erblickt haben, ist das Ergebnis des Glaubens an die Macht eures Gottes. Eines Gottes, der mordet und brandschatzt. Sie haben gesehen, wie die Venena alle Gefühle für das Gute zunichtemacht und sie haben erfahren müssen, wie fast jeder, der hier lebt, dem Glück abgeschworen hat. Wir hingegen beten die Große Mutter an, die die reine Liebe ist. Wir bedürfen der Blume des Vergessens nicht. Wir sind klar im Geiste und stark im Herzen. Unser Auftrag ist es, den Unglücklichen zu helfen, ihr Glück zu finden.

Du sprichst schöne Worte, sagte der Anführer und wandte sich an uns alle. Und wer seid ihr, fragte er. Folgt ihr alle der verweichlichten Irrlehre dieses schwachen Jünglings? Wo sind eure Schwerter? Womit wollt ihr euch verteidigen, wenn wir euch gleich töten werden? Was habt ihr uns entgegenzusetzen außer euren Worten, die von Liebe schwatzen und davon, dass alle gut zueinander sein sollen? Ich sage euch, wer sich nicht zu verteidigen weiß, dem wird sein Nachbar alles nehmen. Wer nicht kämpfen kann, der wird durch seines Freundes Hand sterben, und wer schwach ist, den wird die Schwäche fällen. Deine Lehre von der Allmacht der Liebe, junger Freund, hat keine Kraft im Vergleich zu dem, was unser Gott uns sagt. Nur er kann uns führen und uns zu Ruhm und Ehre geleiten, wenn wir unsere Feinde töten und die, die unsere Frauen schänden und unsere Kinder stehlen. Was soll deine Große Göttin dem entgegensetzen?

Animanimus schwieg. Siehst du, jetzt hast du nichts mehr zu sagen. Du bist schwach, du verstehst nichts vom Leben, hast lauter Jammergestalten um dich gesammelt und ziehst mit ihnen durch das Land. Ich rate dir, lass es sein und gibt dich lieber dem Duft der Venena hin, dann kannst du auch vergessen, was du sogleich sehen wirst, nämlich dass wir diese Feiglinge um dich herum töten werden, einen nach dem anderen, bis nur noch du übriggeblieben bist. Und dich töten wir dann als letzten. Ganz langsam und qualvoll wirst du sterben. Und deinen Leichnam werden die Geier fressen und ihn zum Himmel tragen, damit deine Große Mutter sieht, was aus dem, der ihr Lied gesungen hat, geworden ist. Du kannst dich und die deinen aber noch retten, wenn ihr alle eurer Göttin abschwört und euch zu unserem Gott bekennt! Aber ich, Serian, kann dich schonen, wenn du mir die letzten Geheimnisse verrätst, wie man die Venenablume anbaut und erntet. Ich weiß, du hast das bei deinem Lehrmeister gelernt, der auch einst mein Lehrmeister war. Aber er schickte mich fort, noch bevor ich alles, was es über die Blume des Vergessens zu wissen gilt, erfahren hatte. Ich sei nicht würdig, meinte er, seine Nachfolge anzutreten. Ich weiß zwar viel, aber nicht alles. Doch dir hat er noch all seine Kunst vermittelt. Denke nicht, dass wir das Geld aus dem Verkauf der Venena für uns selbst brauchen, nein, wir brauchen es, um unserem Gott zum Sieg zu verhelfen! Ist Ora nun die Deine geworden? Du kannst die Hure behalten. Ich brauche sie nicht mehr. Sie ist eine Verräterin und ich werde sie töten, sobald ich sie sehe. Aber dich verschone ich, wenn du mir deine Geheimnisse anvertraust, vor allem jenes, wie man sich selbst vor der Venena schützt, um ihrer Wirkung zu entgehen. Falls du es nicht tust, wird der Boden, auf dem du stehst, gleich mit deinem Blut getränkt sein.

Mit diesen Worten endete der Anführer seine Rede und sah uns triumphierend an. Ich blickte mich um, konnte aber Ora nicht entdecken. Und wie sollen die Worte sein, die du von uns hören willst, fragte ich den Mann, um Zeit zu gewinnen. Und woher weißt du dann, dass wir dir die Wahrheit sagen? Und was den Gott betrifft, dem ihr folgt: Was ist, wenn wir nur unser Leben retten wollen und uns deshalb zu eurem Gott bekennen, im Stillen aber weiterhin die Große Mutter verehren? Auf diese Fragen schien der Anführer nicht gefasst zu sein, denn er wandte sich seinen Kämpfern zu und sah sie fragend an. Was meint ihr, fragte er.

In diesem Augenblick erhob sich hinter uns ein lautes Gebrüll. Die Bewohner des Dorfes, es waren vielleicht einhundert an der Zahl, welche Stunden zuvor Animanimus’ Rede gelauscht hatte und von seinen Worten ergriffen waren, hatten sich erhoben und kamen uns mit Dreschflegeln und Sensen zu Hilfe. Angeführt wurden sie von Ora, die immerzu rief, Große Mutter, stehe uns bei! Große Mutter, stehe uns bei. Sie stürzten sich auf die Reiter, versuchten, sie von ihren Pferden zu holen und schlugen mit ihren Waffen auf sie ein. Es waren Männer und Frauen, die uns mit der Kraft ihrer Herzen verteidigten. Die Unseren schlossen sich ihnen an und kämpften furchtlos gegen die Eindringlinge. Fast schien es, als wären die Dorfbewohner mit ihren Dreschflegeln und die Sensen den Schwertern überlegen. Einige der Angreifer konnten sie aus dem Sattel holen und in die Flucht schlagen. Es war der Glaube an die Liebesgöttin, der sie dazu befähigte. Und der Glaube an Animanimus.

78

Mitten im Kampf erstarrte Animanimus. Leiber wurden verwundet, Schmerzensschreie hallten durch die Nacht. Es war nicht recht, dass Blut vergossen wurde. Es war nicht recht, dass Hass an Stelle der Liebe trat. Es war nicht recht, dass ein Kampf des Geistes zu einem Krieg des Körpers wurde. Animanimus sah, wie Barha fiel. Er sah, wie Jeta fiel. Er sah, wie Nehwe fiel. Er sah, wie Jaris fiel.

In diesem Moment blieb die Zeit für ihn stehen und er dachte an seine Mutter. Sie, die er stets als herzlos empfunden hatte, erschien ihm nun in aller Wärme. Er sehnte sich nach ihren Armen. Er sehnte sich nach ihrem Kuss. Mutter, rief er, oh Mutter. Vor seinem inneren Auge zogen Bilder vorbei. Bilder aus längst vergangenen Tagen. Bilder des Glücks. Er sah, wie er, ein Kleinkind noch, auf einer Wiese zu laufen versuchte. Er sah, wie seine Mutter lachte. Er sah, wie sie mit ihm spielte. Er sah, wie sie ihn in den Schlaf wiegte. Und immer war sie wunderschön, wie auf dem Herzensbild, das er in seinem Amulett verwahrte.

Der Anführer kam direkt auf ihn zu und hob sein Schwert. Animanimus konnte sich nicht bewegen. Er stand einfach nur da. Wie eine Marmorsäule. Er sah, wie das Schwert auf ihn niederfiel. Mit einem Schrei stieß ihn sein Vater zur Seite und warf sich vor ihn – und das Schwert des Anführers traf ihn anstelle seines Sohnes. Er sank zu Boden. Animus holte mit einem Dreschflegel, den er am Boden fand, aus, verfehlte Serian, traf ihn jedoch so heftig am Bein, dass er fast vom Pferd fiel. Er blutete stark. Nur mit Mühe konnte er sich am Sattel festklammern und sich in Sicherheit bringen. Diejenigen seiner Männer, die den Kampf überlebt hatten, folgten ihm. Ich finde dich, wo auch immer du bist, rief Serian, und dann bist du mein! Animanimus hörte die Worte kaum und kniete neben seinem Vater, nieder. Er hielt seinen Kopf. Vater, rief er, Vater!

Animanimus achtete nicht mehr auf das Schlachtgetümmel. Er hörte nichts mehr außer seines Vaters Atmen. Er sah nichts mehr außer seines Vaters Gesicht. Er spürte nichts mehr außer der Liebe zu seinem Vater und ihm war, als könne er dessen Schmerz selbst am eigenen Leib fühlen. Vater, rief er abermals, Vater, verlass mich nicht. Nicht hier, nicht jetzt, da ich dich eben wiedergefunden habe. Vater, schrie er, Vater! Nun weinte er und streckte die Hände zum Himmel. Da öffnete sein Vater ein letztes Mal seine Augen und sprach, Ani, mein Kind, mein Sohn. Ani, mein geliebter Teil meines Selbst. Ani, der du aus Liebe gezeugt wurdest, Ani, der du stets geliebt wurdest und geliebt wirst, Ani, der du ein Herz hast größer als alle anderen, Ani, mein Ani, höre mir zu. Er atmete schwer. Dann fuhr er fort. Lass mich dir in diesem Moment meines Todes sagen, dass mein Geist dich stets begleiten wird. Niemals wirst du alleine sein. Niemals musst du Angst haben. Die Große Göttin nimmt mich nun auf, ich werde in ihr und mit ihr und durch sie sein. Sie ist überall, in jeder Blume, in jedem Baum, in jedem Licht und in jedem Schatten. Fortan wirst du mich nicht mehr sehen, doch du wirst mich immer spüren, wenn du es willst. Halte nur dein Gesicht in den Wind und ich werde dich streicheln. Halte nur dein Gesicht in die Sonne und ich werde dich wärmen. Steige in einen See, einen Bach oder Fluss und ich werde dich erfrischen. Denke an mich und wir werden miteinander sprechen. Keine Frage werde ich unbeantwortet lassen. Du wirst lernen, meine Zeichen zu deuten. Du wirst lernen, mich zu lesen, denn meine Botschaften an dich werden überall sein, ich werde mich einschreiben in die Erde, die Luft, das Feuer und das Wasser. Ani, mein Sohn, mein geliebtes Kind, du kannst immer mit mir sprechen. Denke nur an mich und ich erhöre dich. Teile mir deine Sorgen, deine Freuden, deinen Schmerz und dein Leid mit, all das sage mir, deinem Vater, der dich so sehr liebt. Und Ani, wie schwer lastet nun in diesem letzten Moment die Schuld auf mir. Ich bin fortgegangen, habe dich alleine- und zurückgelassen. Jeden Tag und jede Nacht quälte mich diese Schuld. Die Angst, dich nie mehr wiederzusehen, hat die Zeit über in meiner Seele gewütet. Ani, von allen Geschenken der Großen Göttin war unser Wiedersehen das größte. Ich bin dafür unendlich dankbar und demütig. Ich verneige mich vor der Gnade der Großen Mutter, die mich nun bei sich aufnimmt. Ani, mein Sohn, kannst du mir vergeben?

Animanimus‘ Körper bebte. Er weinte. Sein Herz weinte. Seine Seele weinte. Vater, sagte er, ich verstehe nun. Ich verstehe dich, deine Taten, deine Ängste, deine Sorgen. Vater, ja, ich vergebe dir und für all das, was du mich gelehrt hast, stehe ich in deiner Schuld. Vater, nur weil ich dich suchte, ging ich auf diese Reise. Nur weil ich dich suchte, fand ich zu mir. Nur weil ich dich suchte, lernte ich mit der Venena zu heilen. Nur weil ich dich suchte, erkannte ich, dass diese Art der Heilung ein Trugbild war. Nur weil ich dich suchte, sah ich den Schmerz so vieler gebrochener Herzen. Nur weil ich dich suchte, entdeckte ich die Große Göttin und empfing ihre Liebe, die mich fortan leitete. Nur weil ich dich suchte, begegnete ich diesen beiden, die von weit herkamen und die mir treue Gefährten sind. Vater, nur weil ich dich suchte, wurde ich zu dem, der ich bin.

Als Animanimus diese Worte gesprochen hatte, starb sein Vater in seinen Armen. Lange hielt ihn sein Sohn fest. Die Schlacht war unterbrochen, die Angreifer hatten sich zurückgezogen. Es gab viele Verletzte und Tote. Von der Gruppe hatten nur Anima, Animus, Ora und er selbst überlebt. Und Tabor. Still standen sie da, bildeten einen Kreis um die Toten. Es dauerte lange, bis Animanimus die Kraft fand, ein Gebet zu sprechen.

Große Göttin,

das Leben, das du geschenkt hast, hast du wieder genommen.

Der Boden ist blutgetränkt.

Nimm auf alle Toten und schenke ihnen Frieden.

Nimm auf alle Verstorbenen und begleite sie in jener Welt, in der sie

nun sind.

Große Göttin,

ich danke dir, dass du unser Leben verschont hast.

Wir verstehen, dass dies ein Zeichen der Gnade ist.

Noch eifriger werden wir deine Botschaft nun verbreiten.

Noch mutiger für die Liebe leben.

Große Göttin,

mein Vater, den ich über alles liebte,

gab sein Leben für meines.

In mir, in meinem Herzen, lebt er nun fort.

Er war es, der mich schützte,

auf dass ich deine Botschaft weitertagen kann.

Nur wegen ihm bin ich noch am Leben.

Hilf ihm, deine Gnade zu empfangen,

auf dass er den Frieden für immer findet.

So möge es geschehen.

79

Es blieb uns keine Zeit für eine Totenfeier. Mit Tränen in den Augen verabschiedeten wir uns von den Bewohnern des Dorfes, die uns zu Hilfe gekommen waren. Animanimus bat, unsere Toten und seinen Vater bei ihnen zu bestatten. Die Große Mutter wird sich seiner annehmen, sagtest du, Anima, und dachtest gleichzeitig an die getöteten heiligen Frauen, die ein ähnliches Schicksal hatten erfahren müssen. Dann brachen wir auf. Denn es war klar, dass Serian, sobald er wieder reiten konnte, uns mit seinen Mannen verfolgen würde. Er hatte sein Ziel nicht erreicht, Animanimus die Geheimnisse der Venena zu entlocken, um damit seinen Krieg gegen alle, die nicht seinem Gott anhingen, zu bezahlen. Ora, die uns so tapfer zur Seite gestanden war, ging neben Animanimus. Die beiden hielten sich eng umschlungen. Wir schleppten uns hinter ihnen her, hielten uns an den Händen. Tabor lief voraus.

Nun waren wir endlich im Norden angekommen, dort, wo Animanimus herstammte und zu Hause war. Es war kalt in dieser Gegend, die Landschaft war schneebedeckt. Auf unserer Insel hatte es nur ganz selten geschneit. Erinnerst du dich, fragest du, wie wir als Kinder mit den Flocken, die vom Himmel kamen, spielten? Wie wir sie mit unseren Zungen auffangen wollten? Ich musste lächeln, als ich an diese unbeschwerte Zeit zurückdachte. Was hatten wir seitdem alles erlebt? Wohin nur waren wir geraten?

Animanimus kannte jeden Stein in dieser Gegend. Er zeigte uns die Wälder, in denen er als Kind umhergestreift war. Er führte uns zu den Sträuchern, deren Beeren man essen konnte. Er lehrte uns, wie man in Erdhöhlen schlafen konnte, um nicht ein Opfer der Kälte zu werden.

Dann, nach einigen Tagen, standen wir vor dem Haus seiner Geburt. Was würde nun geschehen, fragte ich mich? Wir wussten ja, dass Animanimus’ Mutter eine hartherzige, lieblose Frau war, die ihr Kind nicht bei sich hatte schlafen lassen, die ihm keine Wärme gegeben hatte und die seinen Vater aus dem Haus getrieben hatte. Ich sah, wie Animanimus mit sich rang. Aber er musste anklopfen, wir waren noch nicht in Sicherheit.

Es kam keine Antwort. Er klopfte ein zweites Mal, doch wieder kam keine Antwort. Animanimus öffnete vorsichtig die Türe und trat ein. Ora, Tabor und wir folgten ihm. Im Dunkel des Hauses war eine Gestalt zu erkennen, die zusammengekauert auf einem Stuhl saß und sich nicht rührte. Animanimus trat an sie heran, legte seine Hand auf ihr Haupt und sagte, Mutter.

Die Frau blickte auf und sagte mit leiser Stimme, Ani, du bist es? Du bist zurückgekehrt? Animanimus erkannte sofort, was seiner Mutter fehlte. Ihr Herz war gebrochen, seit sie erkannt hatte, dass sie der Grund dafür gewesen war, dass sein Vater das Haus verlassen hatte und später auch er selbst gegangen, ja, geflohen war. Nun war er wiedergekommen. Er bedauerte seine Mutter und sah Bilder aus der Kindheit vor seinem inneren Auge. Wie sie ihn in den ersten Monaten seines Daseins auf den Händen getragen hatte, wie sie ihm ihre Brust gereicht hatte; wie sie später mit ihm in die stillen Wälder gegangen war und ans tobende Meer. Wie sie ihn vor den Gefahren gewarnt und ihm beigebracht hatte, wie man sich in jeder Situation richtig verhielt. Wie sie mit ihm gespielt hatte und wie sie und seinen Vater ihn am Abend liebevoll angeblickt hatten. Doch dann stiegen auch Bilder in ihm auf, die das Gegenteil von dem erzählten, was er gerade noch gesehen hatte. Er ließ diese Bilder zu, auch wenn sie schmerzten. Er gab sich ihnen hin, auch wenn sie ihn an Zeiten erinnerten, die er lieber nicht erlebt hätte.

Nun blickte er dich, Anima, an, als würde er sich Rat von einer weisen Frau holen wolle. Du blicktest sanft zurück und nicktest nur. Daraufhin legte Animanimus seine Rechte an sein Herz und berührte mit seiner Linken das Herz seiner Mutter und sprach, Mutter, die du mich unter Schmerzen geboren hast und mich das Licht des Lebens sehen ließest, ich bin zu dir zurückgekehrt, um mit Hilfe der Großen Göttin der Liebe das, was zwischen uns stand, zu entfernen. Ich weiß, dass du es nicht leicht hattest, dein Schicksal zu ertragen, nachdem Vater und ich von dir weggegangen waren. Ich weiß, dass es dir wehgetan hat. Doch auch du hast uns wehgetan. Soll man aber Schmerz mit Schmerz vergelten? Kann man, wenn man dies tut, den Frieden und die Freiheit finden? Mutter, du einzige, niemand kann sein wie du. Ich wuchs in dir auf. Du nährtest mich. Bevor ich die Welt sah, liebtest du mich. Du führtest mich. Bis zu dem Tag, an dem alles anderes wurde. An dem du dich in einen anderen verliebtest und weder von deinem Mann noch von mir etwas wissen wolltest. Du warst ihm ganz verfallen. Niemand konnte dich zurückholen. Es war, als wärest du in einer anderen Welt. Doch wir blieben zurück. Als dieser Mann später starb, gabst du dich der Verzweiflung hin und dein Herz wurde kalt wie das Eis, das der Nordwind auf die Seen bringt. Doch ich bin zurückgekehrt, um dein Herz mit der Liebe der Großen Mutter wieder zu erwärmen, auch wenn ich dir sagen muss, dass mein Vater nicht mehr unter uns ist. Er rettete mir aber das Leben, und so ist er auch heute hier in diesem Raum.

Dann kniete er nieder, hob die Arme und betete laut:

Große Mutter der Liebe,

sieh uns hier, die wir dir folgen.

Vergib dieser Frau, die meine Mutter ist, für das, was sie an uns

getan hat.

Sie war schwach, deshalb stärke sie.

Sie war unglücklich, deshalb schenke ihr nun das Glück, dessen sie

bedarf.

Sie war traurig, doch ihre Trauer möge sich in Freude wandeln.

Schenke ihr die Zuversicht, dass ihr Sohn, den sie geboren hat,

sein Leben denen opfert, die deiner Kraft bedürfen.

Gib ihr den Glauben an die Schönheit des Lebens zurück.

Stärke ihre Hoffnung, dass die Wunder des Daseins auch für sie

noch nicht vorüber sind.

Hilf ihr, zu sich selbst zurückzufinden.

Große Mutter der Liebe,

nimm dich meiner Mutter an

und bleibe bei ihr bis ans Ende der Zeit.

So möge es geschehen.

Animanimus nahm die Hand von der Brust seiner Mutter und blickte sie voller Liebe an. Da öffnete sie die Lippen und sagte nur, mein Sohn, Ani. Ich habe so gehofft, dass ich dich eines Tages wiedersehen würde. Kannst du mir verzeihen? Mutter, sprach Animanimus, alles ist, wie es ist. Dann setzte er sich zu ihr, hielt ihre Hand und begann zu erzählen. Wir zogen uns in ein anderes Zimmer des Hauses zurück und ruhten uns aus. Erst am nächsten Morgen kam Animanimus zu uns. Er wirkte befreit.

Dann sprach er, wir müssen weiter. Doch das Land ist hier zu Ende. Es gibt nur noch das große Wasser mit all seinen Gefahren. Fliehen wir nicht, werden uns die Männer finden und uns töten, auch meine Mutter. Wir müssen eine Entscheidung treffen. Wohin sollen wir? In den Süden können wir nicht zurück. In die Mitte des Landes ebenfalls nicht. Wenn wir nicht sterben wollen, müssen wir auf das Meer. Dort können uns die Reiter nicht einholen. Meine Mutter gibt uns das Boot, mit dem ich als Kind mit meinem Vater stets zum Fischen hinausfuhr. Es liegt nicht weit von hier. Wir können zunächst an der Küste entlangfahren, vielleicht entdecken wir eine Möglichkeit zu bleiben. Wenn nicht – und nun blickte er dich und mich mit ernstem Blick an – könnten wir versuchen, dorthin zu gelangen, woher ihr einst kamt, zur Insel der Ewigkeit.

Du sahst mich an. Ich sah dich an. Ohne zu zögern nickten wir. Wir hatten keine Wahl.

Einige Zeit später standen wir am Boot. Es hatte sowohl Ruder als auch ein Segel. Ora war die erste, die das Boot bestieg. Du und ich folgten ihr. Animanimus stand nun mit seiner Mutter am Strand. Zwischen ihnen war Tabor.

Julia weinte. Zum ersten Mal seit langem. Irgendwann waren ihre Tränen einfach versiegt. Sie waren einfach nicht mehr geflossen. Sie hatte dann nur noch innerlich geweint, leise und still, so dass es niemand hörte, niemand sah. Sie hatte weitergemacht, wie es alle von ihr verlangt hatten. Sie war an ihrem Unglück »gewachsen«, wie es so schön hieß. Auch das hatte man von ihr verlangt. Sie stand vom Laptop auf und ging ins Bad. Sie wusch sich das Gesicht. Sie sah sich im Spiegel an. ›Doch das Land ist hier zu Ende‹ hatte Richard geschrieben und so fühlte es sich tatsächlich an. Sie schrieb Francis und bat ihn um ein Treffen. Er holte sie ab. Sie umarmten sich. Sie gingen essen. Sie sahen sich in die Augen. »Francis«, sagte Julia, »ich bin vergeben.«

Zwei Stunden später war Julia zurück in ihrem Apartment. Sie schrieb ein Kapitel, dann schickte sie es Richard mit den Zeilen:

Lieber Richard,

ja, komm hierher. Bitte.

Deine Julia

80

Ich empfand dasselbe wie einst bei der Flucht aus unserer Heimat. Ich sah dich, Animus, an. Du hattest Angst. Deine Furcht spürte ich am eigenen Leib. Wieder mussten wir einen Ort verlassen. Wieder lag vor uns das Meer. Das Meer, das für uns immer ein Ozean der Tränen gewesen war. Jeder Wassertropfen war eine Träne, die Liebende geweint hatten. Animus, mein eigenes Herz war unruhig. Ich hielt deine Hand. Animanimus‘ Mutter stand neben ihrem Sohn. Ja, er hatte ihr Herz berührt und es geheilt, doch umso schmerzvoller war nun dieser Abschied. Beide umarmten sich. Mir war, als würden sie sich nie mehr loslassen wollen. Dann wurde mir bewusst, dass sie sich immer im Herzen halten würden. Seine Mutter konnte nun in Frieden weiterleben. Sie waren versöhnt, hatten einander vergeben. Dann lösten sie sich voneinander, und wir bestiegen alle das Boot, das alt, jedoch seetauglich war. Nur Tabor sprang nicht hinein. Er blieb neben Animanimus‘ Mutter, wedelte mit dem Schwanz und bellte aufgeregt. Lauf zu Arsala, hatte Animanimus ihm befohlen, und bringe ihr diesen Brief, in dem ich heute Nacht unsere Geschichte aufgeschrieben habe und ihr sage, was nun zu tun ist. Sie wird dich streicheln und sie wird verstehen. Dann hatte er eine kleine Kartusche um Tabors Hals gebunden und sein Schreiben darin verstaut genauso wie sein Herzensamulett. Arsala würde es zu ihrem Schutz gebrauchen können. Nun legten wir ab. Wir blickten nicht mehr zurück.

Der Wind blies hart. Wir sahen das Land, das wir bereist, in dem wir gewirkt hatten, von weit weg. Keiner sagte ein Wort. Würde sich die Liebe der Großen Göttin dort nun Bahn brechen? Der Same war gesät. Ich beobachtet Animanimus. Ich spürte, was er dachte. Arsala, diese schöne, kluge, junge Frau, die ihn zum Mann gemacht hatte, würde unser Werk fortführen können. Ich schloss meine Augen und mir erschien ein Bild: Arsala stand im Gewand der Hohenmutter am Gipfel jenes Berges, auf dem die heiligen Frauen gelebt hatten. Ich musste lächeln. Dann beobachtete ich Ora. Sie sah Animanimus mit dem Blick des Begehrens an. Sie, die so schwere Schuld auf sich geladen hatte, wurde mit jedem Tag reiner. Die Liebe der Großen Göttin floss durch sie und vertrieb die Dunkelheit, die sich auf ihre Seele gelegt hatte. Sie, die nichts von Arsalas Lebendigkeit, nichts von deren Fröhlichkeit hatte, wurde allmählich immer schöner. Ihr Herz wurde stärker und es wandte sich Animanimus zu. Auch du, Animus, bemerktest dies. Animanimus blickte gedankenversunken auf das Meer. Wie lange würden wir nun wieder unterwegs sein?

Bald schon konnten wir kein Land mehr sehen. Nun waren wir erneut dem Ozean ausgeliefert. Große Göttin, beschütze uns, führe uns, leite uns, betete ich still. Wo wir ankommen würden, wussten wir nicht, noch ob wir überhaupt je irgendwo anlanden würden. Wieder waren wir auf dem Meer. Wehte Wind, hissten wir das Segel, bei Flaute versuchten die beiden Männer zu rudern. Wir gaben uns den Wogen hin, bei Tag und bei Nacht, im Regen, im Sturm und im Sonnenschein. Wir aßen wenig und teilten jeden Fladen Brot, den wir mitgenommen und alles Wasser, das wir in Schläuche gefüllt hatten. Wir vier waren im Ungewissen vereint. Du, Animus, warst derjenige, der uns in dieser Zeit am meisten Hoffnung gab. Diese Reise auf See war beschwerlich, unsere Glieder schmerzten, unsere Kehlen waren ausgetrocknet, unsere Haut wurde vom Salzwasser rau, aber du sagtest immer wieder, dass wir unsere Insel finden würden. Und du behieltst recht. Nach vielen Tagen oder Wochen, ich weiß es nicht mehr, als wir schon völlig entkräftet waren, sahen wir von Ferne den Vulkan. Kein Rauch stieg aus ihm auf.

Du, Animus, betratst den Boden zuerst. Du wanktest. Du halfst uns aus dem Boot. Wir alle setzten uns. Dann erst sahen wir, was wir niemals sehen wollten: der Vulkan war, während wir fort waren, ausgebrochen. Alles Leben war erloschen. Nichts wuchs mehr. Alles war von Asche bedeckt. Kein Laut war zu hören.

Wir begannen zu weinen. Unaufhörlich weintest du, Animus, mit mir. Wir weinten um unsere verstorbenen Familien und Freunde. Wir weinten um all das Leid, das wir in der Fremde gesehen und geheilt hatten. Wir weinten, weil wir hier ohnmächtig mitansehen mussten, dass auch Animanimus machtlos war. Es gab nichts und niemanden, den er hätte heilen können. Wir weinten so lange, bis wir keine Tränen mehr hatten. Animanimus und Ora weinten mit uns. Später setzten wir setzen uns im Kreis zusammen. Dann sagtest du leise, dies ist unsere Heimat, die nun jenes Schicksal ereilt hat, vor dem wir geflohen waren. Wir waren ins Unbekannte aufgebrochen, um dort zu überleben und neues Leben zu zeugen. Nun mussten wir, um zu überleben, hierher zurückkehren. Lasst und hier unseren heiligen Auftrag erfüllen. Lasst uns einander die Liebe der Großen Göttin spüren. Lasst uns diese Insel wiederaufbauen. Lasst uns neues Leben schenken und unsterblich werden, denn nichts soll vergessen werden. Unsere Geschichte soll weitererzählt werden. Sie wird uns überdauern bis in die Ewigkeit.

Noch im Flugzeug las Richard das Kapitel, das ihm Julia geschickt hatte. War damit das Buch Der Herzensheiler zu Ende? Sonderbar. Was für eine Story! Wie schön, wie schrecklich! Und wie nah an seinem Schicksal und dem von Julia. Nun fuhr auch er zurück in seine ursprüngliche Heimat, um seine Seelenpartnerin, seine Anima zu treffen. Und er hatte eine Überraschung im Gepäck. Kurz vor seiner Abreise hatte ihm seine Assistentin ein Paket übergeben. »Die Inhaberin der Wäscherei hat es gestern gebracht,« sagte sie, »sie hat es unter einem Stapel Wäsche gefunden und es war ihr völlig unklar, wie es dahin gekommen war.« Richard nahm das Paket an sich. Es war jenes von Julia, das sie ihm damals aus New York geschickt hatte und das trotz der Zustellung in München verloren gegangen war. Es enthielt, das war ihm klar, die kopierten Seiten des Herzensheiler. Richards Herzschlag erhöhte sich. Sollte er das Paket öffnen? Sollte er nachlesen, ob der Text, der zu Beginn des Kapitels 49 mit dem Verlust der letzten Bögen abgebrochen war, derselbe war, den Julia und er verfasst hatten, um die Geschichte weiterzuschreiben? Nein, das musste er gemeinsam mit Julia tun. Es war ihr gemeinsames Kind, ihr gemeinsames Gedankengut, ihre gemeinsame Seelenreise.

Richard wusste, dass er nun handeln musste. Eine Frau wie Julia, selbst wenn sie sich für ihn und gegen Francis entschieden hatte, konnte man nicht einfach so allein lassen. Außerdem musste er klären, welche Bedeutung dieses merkwürdige Werk, das Julia in der Bibliothek gefunden hatte, für sie beide hatte.

Es war Abend. Sie trafen sich in Julias Apartment, standen sich gegenüber und sprachen kein einziges Wort. Es war beiden, als würde ein immer schon erstrebtes, doch nie verwirklichtes Gefühl in beiden gleichzeitig entstehen. Sie setzten sich an den Tisch in der Kitchenette. »Schau, was wiederaufgetaucht ist,« sagte Richard, nahm das Paket aus seinem Weekender und legte es vor Julia auf den Tisch. »Darin … darin sind die kopierten Buchseiten,« rief sie und blickte Richard ungläubig an. »Wo hast du sie gefunden? Und hast du sie schon gelesen?« Richard verneinte ihre Fragen und meinte nur: »Trauen wir uns das Paket aufzumachen und nachzusehen, was nach den ersten Zeilen des Kapitel 49 steht und wie das Buch endet?« Julia zögerte. »Wollen wir das wirklich wissen, Richard?« fragte sie und ergänzte: »Und wissen oder ahnen wir es nicht ohnehin schon?« Richard nickte. »Ja,« sagte er nach einer Weile und rückte ganz nahe an Julia heran, »ich glaube, wir wissen es. Wir brauchen das Paket nicht zu öffnen. Wir haben das, was sein soll, geschrieben. Wir haben es gelebt. Jetzt und einst. Und wir haben uns wiedergefunden. Du hast mich gefunden. Ich habe dich gefunden. Wir sind, wer wir von jeher waren. Wir werden sein, wie wir waren. Wir waren die, die wir sind. Alles findet sich wieder im Großen Kreis.«

81

Die Sterne glitzerten hell in dieser Nacht. Sie schienen nur für uns. Jedes Funkeln am Firmament war ein Geschenk der Großen Göttin, die ich niemals stärker spürte als jetzt. Ich spürte dich, Richard, so nahe wie noch nie zuvor. Du drangst in mein tiefstes Inneres ein, und ich öffnete mich ganz für dich. Wir wurden eins, wir waren eins und würden für immer vereint sein. Wir tauchten in den Sternenhimmel ein und tanzten dort. Unsere Seelen küssten sich, streichelten sich, flossen zueinander. Dein Atem verband sich mit meinem. Mein Herz, Richard, war in dieser Nacht das Tor zur Unendlichkeit. Du brachtest mich zum Erblühen, ich erblühte schöner denn je. Du, Richard, warst mein Mann, mein Mann allein. Und ich war deine Frau. Du warst mein König, den ich anbetete. Du setztest mir eine Krone auf und machtest mich zu deiner Königin. Wir verwurzelten uns ineinander und vor der Großen Göttin der Liebe. Nichts würde diesen heiligen Bund jemals lösen können. Richard, du meine Liebe, ich schenkte mich dir für immer. Ich legte mich in deine Hände, denn dort war mein Platz. Richard, zwischen uns bildete sich ein See der Lust, durch den wir schwammen. Ich spürte dich überall, denn du warst ich und ich war du, du warst mein Herz und dein Herz war ich. Dann öffnete ich mich noch mehr und empfing der Großen Mutter göttliches Geschenk: Ich empfing dich, Richard, und dich, Richard, würde ich nun in mir tragen, bis daraus neues Leben entstand. Nun war alles vollkommen.

J-U-L-I-A. Liebe meines Lebens, Frau meiner Wünsche, Bild meiner Seele. Hätte ein anderer Name besser zu dir gepasst? Er formte sich auf meinen Lippen, und es war das erste Wort, das ich nach dieser Nacht sprach. Das Morgenlicht war auf dein Antlitz gefallen, und ich spürte, wie du ganz leicht atmetest, bevor du dich auf dem Rücken liegend zu mir wandtest, um dich, halb schlafend noch, an mein Gesicht zu schmiegen. Dann umarmtest du mich wortlos, als wolltest du mich nie wieder loslassen, als wären wir eins für immer geworden. Es war ein Schweigen, das uns verband, und wir wussten, dass wir von nun an gemeinsam das leben würden, was einst die Älteren auf der Insel Ineinandersein nannten.

Ich weiß noch, wie wir beide damals von unserem Lager fast entrückt hinausblickten und ganz in der Nähe jenen Baum sahen, auf den wir schon als Kinder geklettert waren, um von dort oben die Farben des Meeres zu schauen. Über seinem Stamm war eine mächtige Krone zu erkennen, und es war uns, als tönte aus dieser ein sonderbares Geräusch. Plötzlich schreckten wir auf: denn mit einem Mal erhoben sich aus diesem Baum hunderte, aberhunderte von Vögeln. Es war eine Art, die wir noch nie zuvor gesehen hatten, mit rotem Gefieder. Sie flogen nicht weg, sondern umkreisten den Baum immer und immer wieder, als wollten sie etwas in die Luft zeichnen. Dann flogen sie ein letztes Mal über den Baum, vereinten sich zu einem riesigen Herzen, bis sie in das Licht des Morgens eintauchten und nicht mehr zu sehen waren.

Es werden zwei Menschen sein, eine Frau und ein Mann, mit denen alles beginnen wird, sagtest du leise.

Sollten wir das Buch nicht zurückgeben? Julia saß mit Richard auf einer Bank im Central Park. Die vom Herbst verfärbten Blätter taumelten durch den warmen Wind und fielen sachte zu Boden. Richard hielt ihre Hand. Welches, fragte er. Unseres, sagte Julia.

Eine Stunde später standen sie im Laden eines Buchdruckers. Richard kannte ihn seit vielen Jahren, er war einer der wenigen, der die alte Kunst des Buchbindens noch beherrschte. Sie erklärten ihm ihr Vorhaben. Er nickte und verstand. Er würde das Buch mit ihrem Text ergänzen, im Stile der abhandengekommenen Originalseiten. Schon morgen würde das Buch fertig sein.

Am nächsten Tag hielt Julia das Exemplar in der Hand. Ihr Herz klopfte, als sie der Bibliothekarin gegenüberstand. Diese trug eine violettfarbene Bluse mit einer Brosche mit Kamee und eine goldgerahmte Brille, die auf ihrem Nasenhöcker saß. Julia sagte, sie wolle das Buch zurückbringen. Die ältere Dame sah im Register nach, runzelte die Stirn, nahm den Herzensheiler in die Hand und prüfte ihn. Dieses Buch gibt es hier nicht, sagte sie. Sind sie sicher, fragte Julia. Oh, ganz gewiss. Die Bibliothekarin lächelte Julia an. Ich bin seit 30 Jahren hier angestellt und kenne jedes Exemplar. Beide schwiegen und dann, als die Frau den Herzensheiler aufschlug und die ersten Sätze las, leuchteten ihre Augen auf. Oh, sagte sie und schaute Julia lange an. Wissen Sie, in allen Bibliotheken der Welt stehen Bücher, die nur darauf warten, von jenen entdeckt zu werden, deren Seelenreise darin erzählt wird. Sie nahm Julias Hand, hielt sie fest und sagte:

Jedem von uns wohnt eine ihm ureigene Geschichte inne. Jede dieser Geschichten steht in einem Buch geschrieben. Sie atmete lange aus, schloss die Augen, legte eine Hand auf ihr Herz. Dann hob sie erneut mit leiser Stimme an:

Und sind nicht die Geschichten am schönsten, die gemeinsam

entstehen?